Angelina se tenait sur le balcon de son appartement de deux pièces, tenant une tasse de café depuis longtemps refroidi. En bas, la ville bourdonnait — des voitures passaient, des voix de piétons, des chiens aboyaient quelque part dans la cour voisine.
Elle avait acheté cet appartement cinq ans plus tôt, quand elle avait vingt-six ans. À l’époque, cela semblait presque impossible : une jeune femme travaillant comme décoratrice d’intérieur qui contractait un prêt pour un logement dans un bon quartier. Ses parents avaient essayé de la dissuader, lui disant qu’il était trop tôt, qu’elle devrait attendre et économiser plus d’argent.
Mais Angelina n’avait pas voulu attendre. Elle voulait un espace à elle — un endroit où personne ne pouvait lui dire où placer les meubles ou de quelle couleur devaient être les murs.
Elle avait payé la dernière échéance du prêt six mois avant son mariage avec Prokhor. Ce jour-là, elle s’était offert une petite fête. Elle avait acheté un gâteau, une bouteille de champagne, et passé toute la soirée sur ce même balcon à regarder le coucher du soleil.
L’appartement était entièrement à elle. Chaque mètre carré, chaque ampoule, chaque carreau de la salle de bains — elle les avait tous gagnés par elle-même.
« Angelina, tu vas attraper froid là-dehors ! » appela Prokhor depuis la pièce.
Elle se retourna. Son mari se tenait sur le seuil, encore ébouriffé par le sommeil, vêtu d’un vieux t-shirt et d’un pantalon de survêtement.
Ils étaient mariés depuis huit mois. Prokhor avait emménagé chez elle juste après le mariage. Avant cela, il n’avait qu’un petit appartement en location à la périphérie de la ville, qu’il partageait avec un ami. Comparé à cet endroit à l’étroit, l’appartement d’Angelina semblait être un palais.
« J’arrive tout de suite, » répondit-elle en terminant son café froid.
Les premiers mois de leur mariage avaient été faciles. Prokhor travaillait comme ingénieur à l’usine et gagnait quatre-vingt-deux mille roubles par mois. Angelina gagnait un peu plus — environ quatre-vingt-quinze mille, plus des projets annexes. Ils divisaient les dépenses également : chacun contribuait pour trente mille aux besoins communs — courses, factures, affaires ménagères. Le reste, ils le gardaient pour eux.
Le système fonctionnait parfaitement.
Mais depuis trois semaines, Angelina ressentait une étrange tension. Prokhor était devenu pensif, distant, il répondait par des phrases courtes et vérifiait constamment son téléphone. Elle attribuait cela au travail — il avait évoqué un audit compliqué des documents à l’usine.
Le vendredi soir, ils étaient allés dîner chez les parents de Prokhor. Tatiana Vladimirovna et Andreï Nikolaevitch vivaient dans un appartement de trois pièces dans un quartier résidentiel. C’était chaleureux mais ancien — des meubles d’époque soviétique, du papier peint décoloré et du linoléum usé jusqu’aux trous dans le couloir.
« Entrez, entrez ! » les accueillit Tatiana Vladimirovna à la porte, avec un large sourire.
Elle avait cinquante-huit ans, une femme ronde avec les cheveux courts et des lèvres qui semblaient toujours fraîchement maquillées.
« Bonsoir, Tatiana Vladimirovna, » dit Angelina en lui tendant une boîte de pâtisseries.
« Oh, pourquoi t’es-tu donné la peine, ma chère ? Nous avons tout préparé nous-mêmes. Prokhor, va aider ton père à la cuisine. »
Prokhor partit docilement. Angelina resta dans le salon avec sa belle-mère.
Tatyana Vladimirovna s’installa dans un fauteuil, se frottant les genoux.
« Mon dos me fait horriblement mal, » se plaignit-elle. « Avec Andrei Nikolaevich, nous avons pensé… il est peut-être temps de quitter la ville. D’aller quelque part plus près de la nature. Une maison, peut-être. »
« Une maison ? » répéta Angelina, s’asseyant sur le canapé.
« Oui. Un grand terrain, de l’air frais. On pourrait planter un potager, construire un petit sauna. Le rêve d’une vie, on peut dire. »
« Ça a l’air agréable, » répondit poliment Angelina.
« C’est exactement ce que je dis tout le temps ! Andrei Nikolaevich consulte déjà les annonces. Nous avons trouvé plusieurs options en banlieue, à environ quarante minutes du centre. Une grande maison, six ou sept pièces. Assez d’espace pour tout le monde. »
Quelque chose dans cette phrase rendit Angelina tendue.
Assez d’espace pour tout le monde.
Elle voulut demander ce que cela signifiait exactement, mais Andrei Nikolaevich entra dans la pièce avec un plateau d’amuse-bouches.
« Mesdames, à table ! Prokhor, apporte le plat chaud ! »
Au dîner, ils parlèrent de diverses choses — du travail, du temps qu’il faisait, des voisins de Tatyana Vladimirovna qui avaient commencé à rénover leur appartement. Mais la conversation revint finalement à la maison.
« Tu sais, Andrei Nikolaevich et moi avons tout calculé, » commença sa belle-mère en rompant un morceau de pain. « Si nous vendons notre appartement, nous aurons environ trois millions. La maison qui nous plaît en coûte six. Il nous manque donc trois millions. »
Prokhor toussa et baissa les yeux vers son assiette. Andrei Nikolaevich mâchait calmement sa côtelette.
« C’est une sacrée somme, » dit prudemment Angelina.
« Exactement ! » s’exclama Tatyana Vladimirovna. « Mais si chacun contribue un peu, le rêve peut devenir réalité. Nous sommes une famille, après tout. »
Angelina sentit quelque chose se resserrer en elle. Elle regarda Prokhor, mais il évitait délibérément son regard.
« Nous n’y réfléchissons que pour l’instant, » ajouta Andrei Nikolaevich en se versant du compote. « Mais c’est une bonne idée. Vivre tous ensemble, s’entraider. »
Le reste de la soirée se passa en conversations polies, mais Angelina n’écoutait presque plus. Une seule pensée lui tournait en tête : ils veulent que nous investissions. Ils veulent notre argent.
Sur le chemin du retour, Angelina resta silencieuse. Prokhor conduisait, lui jetant de temps en temps un coup d’œil.
« Pourquoi es-tu si silencieuse ? » demanda-t-il finalement.
« De quoi veut-tu qu’on parle ? »
« Eh bien… mes parents ont proposé une idée intéressante. »
« Intéressante, » répéta Angelina d’un ton plat.
De retour à la maison, elle alla directement dans la chambre, ne voulant pas poursuivre la conversation. Mais ses pensées ne la laissaient pas en paix. Elle se tourna et se retourna jusqu’à deux heures, puis finit par s’endormir d’un sommeil agité.
La semaine s’écoula relativement calmement. Prokhor ne reparla plus de la maison, et Angelina en oublia presque la conversation.
Presque.
Le samedi matin, ils étaient assis dans la cuisine en train de prendre le petit-déjeuner. Prokhor a mis longtemps à tartiner du beurre sur son pain, manifestement pour rassembler son courage.
«Écoute, ma mère m’a appelé hier», commença-t-il sans lever les yeux.
«Et ?»
«Ils sont sérieux à propos de la maison. Ils ont déjà trouvé un agent immobilier et veulent faire évaluer leur appartement.»
«Leur appartement, tu veux dire ?»
«Eh bien, oui, la leur. Et… ils comptent sur notre aide.»
Angelina posa sa tasse de thé et regarda son mari longuement.
«Quel genre d’aide exactement ?»
Prokhor hésita. Il se passa une main dans les cheveux — un geste qu’elle connaissait bien. Il était nerveux.
«Eh bien… une aide financière. Si on vendait ton appartement, alors…»
«Arrête», l’interrompit Angelina. «Si on faisait quoi ?»
«Je parle juste hypothétiquement ! Si on vendait l’appartement et qu’on investissait dans la maison, on pourrait tous vivre ensemble. Ce serait pratique, économique…»
«Prokhor», la voix d’Angelina devint froide. «Mon appartement n’est pas sujet à discussion. Jamais. En aucune circonstance.»
«Mais pourquoi ? Nous sommes une famille !»
«Exactement. C’est pour cela que ça compte. C’est ma propriété. Je l’ai achetée avant le mariage. J’ai payé le crédit pendant cinq ans. Elle est à moi.»
«Mais on est ensemble maintenant ! Tout ne devrait-il pas être partagé ?»
«Non», le coupa Angelina. «Il ne doit pas. L’appartement reste à moi. Fin de la discussion.»
Prokhor ouvrit la bouche pour répliquer, mais Angelina se leva de table et quitta la cuisine. La conversation était terminée.
Les jours suivants se passèrent dans une atmosphère tendue. Prokhor errait l’air sombre et parlait souvent au téléphone derrière des portes closes. Angelina faisait mine de ne rien remarquer, mais elle comprenait très bien : sa mère lui mettait la pression, exigeant des résultats.
Un soir, alors qu’Angelina travaillait sur un projet à son ordinateur portable, le téléphone de Prokhor sonna pour la troisième fois en une heure. Il sortit sur le balcon, mais sa voix était encore audible à travers la porte fermée.
«Maman, je t’ai dit ! Elle ne veut pas ! …Non, je ne peux pas la forcer ! …C’est sa propriété, tu comprends ? …Maman, ça suffit !»
Angelina serra les lèvres.
Donc la pression continuait.
Deux semaines plus tard, Prokhor tenta de relancer le sujet. Cette fois, il choisit un moment où Angelina était de bonne humeur — elle venait de recevoir une grosse commande pour la décoration d’une maison de campagne, avec une rémunération prometteuse.
«Tu devrais voir la maison que mes parents ont trouvée !» commença Prokhor pendant le dîner, en regardant des photos sur son téléphone. «Sept pièces, deux salles de bain, une terrasse. Deux mille mètres carrés de terrain. Il y a déjà un sauna.»
«Bien», répondit Angelina avec indifférence en se servant des pâtes.
«Il y aurait assez de place pour tout le monde. Une pièce séparée pour nous, une pour mes parents. Tu pourrais avoir un bureau si tu voulais. Ou une chambre d’enfant, quand nous aurons des enfants.»
«Prokhor.»
«Quoi ?»
«J’ai d’autres projets pour l’avenir.»
«Quels projets ?»
«Ne pas vivre dans la même maison que tes parents. Voilà mes projets.»
Prokhor posa son téléphone et fronça les sourcils.
« Pourquoi es-tu si catégorique ? Ce serait pratique. La génération plus âgée pourrait aider avec les enfants, avec la maison… »
« Je ne veux pas que quelqu’un s’occupe de mes enfants hypothétiques. Je veux ma propre famille. Séparément. »
« Mais cela demande de l’argent. Et l’appartement… »
« L’appartement est à moi », interrompit froidement Angelina. « Et il le restera. »
Prokhor se tut. Le dîner continua dans un lourd silence.
Le dimanche, Tatyana Vladimirovna les invita à déjeuner. Angelina ne voulait pas y aller, mais refuser aurait été impoli.
La table était chargée de nourriture. Tatyana Vladimirovna avait clairement fait un effort — tartes, salades, plats chauds, gâteau maison. Angelina la remercia et s’assit à sa place habituelle.
Pendant la première demi-heure, ils parlèrent du temps, des nouvelles, de la santé. Puis sa belle-mère sortit négligemment un dossier avec des photos imprimées.
« Regardez la beauté que nous avons trouvée ! » Tatyana Vladimirovna étala les photos sur la table. « Cette chambre au deuxième étage serait la vôtre. Les fenêtres sont orientées au sud, donc c’est lumineux toute la journée. Et voici la cuisine, voyez-vous ? Vingt mètres carrés ! On pourrait y mettre une table pour douze personnes. »
Andrei Nikolaevich acquiesça en silence en buvant son thé. Prokhor étudia les photos avec un véritable intérêt.
« Et voici le salon », continua sa mère. « Une vraie cheminée, à bois. Imaginez-vous près du feu en hiver. Comme dans un conte de fées, n’est-ce pas, Angelina ? »
« C’est très beau », répondit sèchement Angelina.
« C’est bien ce que je dis ! Y vivre serait un vrai bonheur. Tous ensemble, comme une famille. Les enfants courraient dans la cour, respireraient l’air pur… »
« Tatyana Vladimirovna », l’interrompit Angelina, « combien coûte cette maison ? »
« Six millions. Mais c’est pour tout le monde ! Si chacun participe… »
« Je ne participerai pas », déclara calmement Angelina.
Le silence tomba sur la table.
Tatyana Vladimirovna cligna des yeux, désorientée.
« Comment ça, tu ne participeras pas ? Nous sommes une famille ! »
« Précisément. C’est pourquoi je respecte votre désir d’acheter une maison, mais je n’y prendrai pas part. »
« Mais pourquoi ? » la voix de sa belle-mère devint blessée. « Nous pensons à tout le monde, au bien de la famille ! Tu ne veux pas que tes enfants aient une enfance dans la nature ? »
« Je n’ai pas encore d’enfants. Quand j’en aurai, je déciderai moi-même où il sera préférable qu’ils vivent. »
« Angelina ! » Tatyana Vladimirovna éleva la voix. « Tu comprends bien que ton appartement pourrait… »
« Mon appartement est à moi », coupa Angelina d’une voix ferme. « Et je ne le vends pas. »
« Mais comment sommes-nous censés… »
« Je suis désolée, Tatyana Vladimirovna, mais c’est votre problème, pas le mien. »
Le déjeuner se termina dans la tension. Ils rentrèrent chez eux en silence. Prokhor serrait le volant si fort que ses jointures blanchirent.
« Tu aurais pu être plus aimable », marmonna-t-il enfin.
« J’ai été polie », répondit Angelina. « J’ai simplement dit la vérité. »
« Maman a fait des efforts. Elle a cuisiné pour nous… »
« Maman m’a mise sous pression. Et tu le sais très bien. »
Prokhor ne répondit pas.
Les deux mois suivants se sont déroulés dans une tension constante. Tatyana Vladimirovna appelait Prokhor trois fois par jour. Angelina entendait des fragments de leurs conversations — parfois sa belle-mère suppliait, parfois elle se vexait, parfois elle accusait son fils d’être sans cœur.
Prokhor devenait de plus en plus renfermé. Il rentrait tard du travail, dînait en silence et se couchait tôt. Ils se parlaient à peine.
Angelina comprenait que son mari était tiraillé entre elle et sa mère. Mais elle n’avait aucune intention de céder. L’appartement était une partie trop importante de sa vie, de son indépendance. Le vendre aurait été se trahir elle-même.
Un soir, Tatyana Vladimirovna est venue à leur appartement sans prévenir. Elle a frappé à la porte pendant qu’Angelina préparait le dîner. Prokhor a ouvert.
« Maman ? Que fais-tu ici ? »
« Je suis venue parler », dit sa mère d’un ton ferme en entrant dans le couloir.
Angelina sortit de la cuisine, s’essuyant les mains sur une serviette.
« Bonsoir, Tatyana Vladimirovna. »
« Angelina, il faut qu’on ait une conversation sérieuse », commença sa belle-mère en s’asseyant sur le canapé sans y être invitée. « Je me suis tue tous ces mois. J’ai attendu. Je pensais que tu comprendrais par toi-même. Mais je vois que ce n’est pas le cas. »
« Qu’est-ce que je suis censée comprendre au juste ? »
« La famille, ce n’est pas juste toi et Prokhor. La famille, c’est nous tous. Et dans une famille, on s’entraide. »
« Je ne refuse d’aider personne », répondit calmement Angelina.
« Mais tu refuses ce qui est le plus important ! Ton appartement vaut trois millions. C’est exactement la somme qui nous manque pour la maison ! »
« Tatyana Vladimirovna, je ne vendrai pas l’appartement. Combien de fois dois-je encore le répéter ? »
« Mais pourquoi ?! » la voix de sa belle-mère monta jusqu’à un cri. « Qu’est-ce qui t’en empêche ? Tu es avare ? Tu as peur qu’on ne te rembourse pas ? On officialisera tout comme il faut, en parts. Chacun aura sa part de la maison ! »
« Il ne s’agit pas d’avarice. Il s’agit du fait que c’est ma propriété et je ne veux pas la perdre. »
« La perdre ? Tu aurais une part de la maison en échange ! C’est avantageux ! »
« Pour toi, c’est plus avantageux », corrigea froidement Angelina. « Pour moi, ça ne l’est pas. »
Tatyana Vladimirovna se leva brusquement du canapé. Son visage était devenu rouge.
« Tu sais quoi, ma fille ? Maintenant je vois qui tu es vraiment ! Égoïste ! Tu ne penses qu’à toi ! As-tu pensé à ton mari ? À ses parents ? À ses sentiments ? »
« Je pense à mon mari tous les jours », répondit Angelina en essayant de se contrôler. « Mais cela ne veut pas dire que je dois lui donner tout ce que j’ai. »
« Prokhor ! » sa mère se tourna vers son fils, qui était adossé au mur, pâle et perdu. « Tu ne vas rien dire ? Tu vas juste rester là pendant que ta femme insulte ta propre mère ? »
« Maman, calme-toi », murmura Prokhor.
« Me calmer ? Cela fait deux mois que j’endure ça ! J’espère, j’attends ! Et elle ne veut même pas écouter ! »
Angelina se retourna et entra dans la chambre, fermant la porte derrière elle. A travers le mur, elle entendit sa belle-mère se plaindre encore pendant vingt minutes. Puis la porte d’entrée claqua.
Silence.
Une heure plus tard, Prokhor entra dans la chambre. Il s’assit au bord du lit, regardant le sol.
« Je suis désolé pour ma mère », dit-il doucement.
« Ce n’est rien. »
« Cette maison compte vraiment beaucoup pour elle. »
« Je comprends. »
« Peut-être pourrions-nous encore y réfléchir ? Au moins envisager l’option ? »
Angelina se redressa dans le lit et le regarda.
« Non, Prokhor. Nous n’y réfléchirons pas. »
« Mais… »
« Non. »
Son mari poussa un soupir et quitta la pièce.
Une autre semaine passa. Prokhor était aussi sombre qu’un nuage d’orage. Son téléphone ne cessait de sonner — Angelina voyait le nom de sa mère s’afficher à l’écran cinq ou six fois par jour.
Le vendredi soir, ils dînaient à la table de la cuisine. Des pâtes avec des boulettes — un repas simple que Prokhor adorait d’habitude. Mais là, il poussait sa nourriture avec sa fourchette sans manger.
« Maman a dit qu’ils ont un acheteur pour leur appartement », dit-il sans lever les yeux.
« Tant mieux pour eux. »
« Mais ils n’auront quand même pas assez d’argent. Trois millions, c’est beaucoup. »
Angelina ne répondit rien et continua à manger.
« Maman n’arrive pas à dormir la nuit », reprit Prokhor. « Elle imagine comment nous vivrons tous dans cette maison. Comment elle plantera des fleurs dans le jardin, comment toi et moi boirons du thé sur la véranda, comment nos enfants courront dans la cour… »
« Prokhor… »
« Attends, laisse-moi finir ! Elle a presque soixante ans. Elle a rêvé d’avoir sa propre maison toute sa vie. Et maintenant, il y a une chance, tu comprends ? Une vraie chance. Mais ils n’ont pas assez d’argent. Et si toi… »
« Prokhor, arrête. »
« Si tu vendais ton appartement, on pourrait tous… »
Angelina posa brusquement sa fourchette sur la table. Le bruit fut plus fort qu’elle ne l’avait pensé. Prokhor s’arrêta en plein milieu de sa phrase et la regarda enfin.
« Si tu reparles de mon appartement encore une fois, tu feras tes valises », dit Angelina doucement, mais avec une clarté absolue.
Prokhor resta figé. Il semblait ne pas s’attendre à entendre cela.
« Tu… tu es sérieuse ? »
« Tout à fait. »
« Mais je voulais juste… »
« Tu n’étais pas juste en train de. Tu me mets la pression depuis deux mois. Ta mère t’appelle chaque jour. Tous les deux essayez de me manipuler, de me pousser avec la pitié et la culpabilité. Mais je ne vendrai pas l’appartement. En aucun cas. C’est ma propriété. Je l’ai gagnée moi-même avant même de te rencontrer. »
« Mais nous sommes une famille… »
« La famille, c’est toi et moi », coupa sèchement Angelina. « Pas toi, moi et tes parents. La famille, c’est notre maison, notre vie, nos projets. Et si tu ne comprends pas cela, si tu ne peux pas te séparer de ta mère et accepter ma décision, la porte est là. Elle est ouverte pour toi. »
Prokhor resta silencieux, assimilant lentement ce qu’il venait d’entendre. Angelina vit passer sur son visage différentes émotions : choc, blessure, confusion, peur.
« Je ne veux pas partir », finit-il par dire doucement.
« Alors n’en parle plus jamais. Le sujet est clos. Définitivement. Je ne vendrai pas l’appartement. Je ne donnerai pas d’argent pour la maison. Je ne vivrai pas dans cette maison. C’est ma réponse définitive et elle ne changera pas. Si cela ne te convient pas, alors décide de ce que tu veux faire ensuite. »
Elle se leva de table, apporta son assiette à l’évier et quitta la cuisine. Ses mains tremblaient. À l’intérieur, tout brûlait de colère et, en même temps, de soulagement. Enfin, elle avait dit tout ce qu’elle pensait réellement.
Prokhor resta encore quarante minutes dans la cuisine. Puis il entra dans la chambre, où Angelina était couchée avec un livre.
« Je peux ? » demanda-t-il depuis le seuil.
« C’est aussi ta chambre. »
Il s’assit à côté d’elle et resta silencieux un moment.
« Je suis désolé. Je ne voulais pas te blesser. C’est juste que maman me met tellement la pression que… »
« Prokhor, tu as trente-quatre ans. Tu es un adulte. Tu as une femme. Tu devrais pouvoir dire non à ta mère. »
« Je sais. C’est juste difficile. Elle a toujours été tellement… insistante. »
« Ce n’est pas une excuse. »
« Je comprends. »
Angelina ferma son livre et regarda son mari.
« Je t’aime. Mais je ne renoncerai pas à ce qui compte pour moi. Cet appartement n’est pas juste un endroit où vivre. C’est mon indépendance, ma sécurité, ma confiance en demain. Je ne peux pas le perdre. »
Prokhor acquiesça.
« Je comprends. Vraiment. J’ai juste besoin de temps pour… clarifier les choses. Pour parler à ma mère. »
« Alors parle-lui. »
Le lendemain matin, Prokhor se leva tôt. Angelina l’entendit marcher dans l’appartement, puis parler longuement au téléphone dans la cuisine. Sa voix était basse mais ferme.
Quand elle entra dans la cuisine, Prokhor préparait déjà du café.
« J’ai appelé ma mère, » dit-il sans se retourner. « Je lui ai dit que le sujet était clos. L’appartement d’Angelina est à elle, et je respecte cela. S’ils veulent une maison, ils doivent trouver d’autres options, d’autres moyens. Mais nous ne participerons pas. »
« Comment a-t-elle réagi ? »
« Mal, » répondit Prokhor avec un sourire amer. « Elle a pleuré, crié, m’a accusé de trahison. J’ai écouté et répété la même chose. Puis j’ai raccroché. »
Angelina s’approcha et le serra dans ses bras par derrière.
« Merci. »
« Pour quoi ? »
« Pour avoir choisi moi. »
Prokhor se retourna et embrassa sa femme.
« Je suis désolé de ne pas l’avoir fait plus tôt. C’est vraiment difficile pour moi de lui dire non. Toute ma vie, elle a pris des décisions pour moi, m’a guidé, conseillé. C’est difficile de changer cela. »
« Je comprends. Mais tu l’as fait. »
Les jours suivants furent paisibles. Sa mère n’appela pas. Prokhor devint plus détendu, souriait plus souvent. Ils recommencèrent à parler le soir, à discuter de leurs projets, à plaisanter ensemble.
Deux semaines plus tard, Tatyana Vladimirovna appela enfin. Prokhor répondit, parla brièvement, puis dit au revoir.
« Maman est vexée, » dit-il à Angelina. « Elle a dit qu’elle ne comprend pas comment j’ai pu trahir la famille. Que j’ai changé, que je suis devenu un étranger. »
« Tu as de la peine pour elle ? »
« Un peu. Mais je comprends que j’ai bien fait. Nous avons notre propre famille maintenant. Nos propres limites. Et je dois les protéger. »
Angelina sourit.
« Tu as bien fait. »
Tatyana Vladimirovna a boudé encore un mois. Elle appelait rarement, répondait par des phrases courtes et restait froide lors de leurs rencontres. Angelina s’en moquait. L’essentiel avait été préservé : l’appartement restait à elle, le mariage avait survécu à l’épreuve et Prokhor avait appris à dire non à sa mère.
Un soir, ils étaient assis ensemble sur le même balcon où Angelina s’était jadis tenue avec une tasse de café. L’automne était déjà arrivé et l’air était devenu plus frais.
« Tu sais, dit Prokhor, je crois que tout cela devait arriver. Pour que je puisse enfin grandir. »
« Grandir ? »
« Oui. Apprendre à me séparer de mes parents. Comprendre que ma véritable famille, c’est toi. Pas ma mère et mon père. »
Angelina lui prit la main.
« C’était vraiment nécessaire. Pour nous deux. »
Ils restèrent assis en silence, regardant les lumières de la ville en contrebas.
L’appartement restait leur refuge — à eux seuls, sans personnes étrangères, sans pression, sans les rêves d’un autre sur une maison de campagne.
Et Angelina savait qu’elle ne permettrait plus jamais à quiconque de prétendre à ce qui lui appartenait. Parce que parfois, pour sauver une famille, il faut savoir dire un non ferme.
Même aux personnes les plus proches de vous.