Rita coupa le moteur et regarda la maison de campagne à travers le pare-brise. Rien ne semblait avoir changé—le même toit bleu, les mêmes bouleaux autour du terrain, le même portail que son père avait peint en vert autrefois. La seule chose étrange, c’était que la lumière de la véranda était allumée. Peut-être les voisins ? Sauf que… les voisins savaient que Rita n’était pas venue ici depuis presque un an.
Elle tendit la main vers son sac sur la banquette arrière et se figea soudain. Quelqu’un se promenait sur la propriété. Une silhouette passa entre les pommiers, puis réapparut, plus près de la maison cette fois. Une femme en débardeur et short, un enfant dans ses bras.
«C’est quoi ce bazar…» marmonna Rita en sortant de la voiture.
Elle s’approcha du portail et s’immobilisa. Des voix, des rires, le bruit de la vaisselle venaient de la maison. Du linge d’enfant séchait sur la véranda. Sous l’auvent se trouvaient des vélos—deux d’adulte et un d’enfant. Et le portail… le portail n’était pas verrouillé. Rita le poussa ; il s’ouvrit avec son grincement familier.
Ses jambes la conduisirent toutes seules jusqu’au perron. Une pensée résonnait sans cesse dans sa tête : quelqu’un vit dans la maison. Dans sa maison. La porte était aussi ouverte et, dans le couloir, Rita faillit trébucher sur une paire de sandales d’enfant. Des manteaux inconnus pendaient aux crochets ; dans un coin se trouvaient deux grosses valises et un panier à jouets.
Son cœur battait à tout rompre. Elle tendit l’oreille : de la cuisine provenait la voix d’une femme qui parlait d’une balade en forêt pour demain, puis un rire d’enfant et le bruit de la vaisselle. Une odeur de pommes de terre frites et d’aneth lui parvint.
«Maman, on peut aller à la rivière demain ?» lança la voix claire d’un petit garçon.
«On verra, Artiomka. S’il ne pleut pas…»
Rita fit un pas vers la cuisine. Encore un. Elle s’arrêta sur le seuil.
Un homme d’environ trente-cinq ans en chemise à carreaux était assis à table, à côté de lui une femme du même âge—cheveux châtain clair en queue de cheval. Une fillette d’environ trois ans perchée sur les genoux de la femme, et en face d’eux un garçon un peu plus âgé parlait avec excitation, agitant sa fourchette.
La femme remarqua Rita la première. Son visage se figea, ses yeux s’agrandirent. Une tasse de thé glissa de ses mains et s’écrasa au sol.
«Qu’est-ce que tu fais ici ?» balbutia la femme, troublée. «On ne pensait pas que tu viendrais…»
Rita reconnut la voix. Inna. La sœur de son ex-mari. La belle-sœur qui avait toujours été gentille et accueillante tant que Rita était mariée à Viktor—et qui avait commencé à l’éviter juste après le divorce.
«Inna ?» La voix de Rita était étrange, rauque. «Qu’est-ce que tu fais ici ?»
L’homme—apparemment le mari d’Inna—se leva lentement de table. Son visage était rouge, gêné. Les enfants se turent et fixèrent la tante inconnue.
«Rita…» commença l’homme. «On pensait… enfin, Vitka a dit que tu ne venais plus ici. Que la datcha restait vide.»
«Vitka a dit ?» La chaleur monta aux joues de Rita. «Et qu’a-t-il encore dit, Vitka ?»
Inna ramassa la tasse par terre, gardant toujours sa fille dans les bras. La petite renifla et enfouit son visage sur l’épaule de sa mère.
«Eh bien… on ne pensait pas…» commença Inna vite, nerveuse. «On est en vacances, et louer coûte cher. Vitka a dit que les clés étaient encore là depuis que nous venions tous ici ensemble. Tu te souviens ? On est venus pour ton anniversaire il y a trois ans…»
«Les clés étaient là», répéta Rita lentement. «Et vous avez décidé que vous pouviez simplement les prendre et emménager chez moi ?»
«On aurait demandé,» intervint précipitamment le mari d’Inna. «Mais ton téléphone… enfin, on ne savait pas comment te joindre.»
Rita cligna des yeux. Ils pensaient vraiment que le problème, c’était de ne pas avoir demandé la permission ? Qu’en demandant, elle aurait volontiers laissé toute une famille vivre chez elle ?
«Depuis combien de temps êtes-vous ici ?» demanda Rita.
«Une semaine», répondit doucement Inna. «On pensait rester encore dix jours…»
«Dix jours», répéta Rita.
Un silence lourd tomba dans la cuisine. Le garçon posa prudemment sa fourchette et jeta un regard à ses parents. La fillette sur les genoux d’Inna se mit à geindre—elle avait dû sentir la tension.
« Écoute, Rita, » dit le mari d’Inna. « Nous ne voulions pas faire de mal. La maison était vide de toute façon. Nous nettoyons, nous arrosons les fleurs, nous avons même tondu la pelouse. Ce n’est pas pire qu’avant. »
« Pas pire ? » La voix de Rita monta d’un ton. « Vous avez emménagé dans ma maison sans demander, vous vivez ici comme si l’endroit vous appartenait—et vous me dites que ce n’est ‘pas pire’ ? »
« Nous n’avons pas forcé l’entrée ! » protesta Inna. « Vitka avait les clés ! Nous pensions… »
« Vous pensiez quoi ? » coupa Rita. « Que j’étais morte ? Que la maison n’appartenait à personne ? »
Inna serra plus fort sa fille contre elle. Son visage était devenu complètement pâle.
« Tu ne comprends pas, » commença Inna d’une voix tremblante. « Nous n’avons que deux semaines de congé par an. On n’a pas d’argent pour louer. Les enfants étaient tellement contents d’aller à la datcha… »
« Et quel rapport avec moi ? » Rita entra dans la cuisine, et toute la famille se regroupa instinctivement contre le mur opposé. « C’est ma maison ! À moi ! Je l’ai héritée de mon père ! »
« On sait, » marmonna le mari d’Inna. « On pensait juste… »
« Vous pensiez quoi ? Que vous pouviez prendre ce qui ne vous appartient pas sans demander ? »
Le garçon éclata soudain en sanglots bruyants. Rita sursauta et le regarda—un gamin mince d’environ huit ans avec des cheveux en bataille. Des larmes coulaient sur ses joues ; ses lèvres tremblaient.
« Maman, on rentre à la maison ? » sanglota le garçon. « Et la rivière ? Et les balades à vélo ? »
Le cœur de Rita se serra. Les enfants n’étaient pas fautifs. Ils voulaient juste profiter de la nature. Mais… c’était sa maison. Son seul endroit pour être tranquille et seule.
« Rita, » dit Inna doucement. « S’il te plaît… Laisse-nous rester encore quelques jours. On a déjà tout prévu, acheté de la nourriture pour toute la semaine. Les enfants étaient si heureux… »
« Et moi, où suis-je censée vivre ? » demanda Rita. « Dans la rue ? »
« La maison est grande, » suggéra timidement le mari d’Inna. « Il y a plein de pièces. On pourrait se serrer… »
Rita lui lança un regard qui le fit taire aussitôt.
« Se serrer ? Dans ma propre maison ? »
Elle balaya la cuisine du regard. Les assiettes d’autres personnes sur la table ; la vaisselle d’autres dans l’évier. Un bouquet de fleurs des champs sur le rebord de la fenêtre—dans un vase que Rita se rappelait de son enfance. Une casserole de pommes de terre sur le feu, dégageant une odeur appétissante.
Ils s’étaient installés chez eux, à fond. Comme si c’était leur domicile légitime, pas la propriété de quelqu’un d’autre.
« Où est Vitka ? » demanda soudain Rita.
Inna et son mari échangèrent un regard.
« Vitka ? » répéta Inna. « Pourquoi as-tu besoin de lui ? »
« Parce qu’il avait les clés. Et apparemment, il vous a aussi donné la permission. »
« Vitka est en ville, » répondit Inna à contrecœur. « Il a ses propres affaires. »
« Ah oui. Ses affaires à lui. » Rita laissa échapper un rire dénué d’humour. « Et distribuer les maisons des autres, ce n’est pas ses ‘affaires’, j’imagine ? »
La fillette sur les genoux d’Inna recommença à geindre. Le garçon reniflait toujours, le visage enfoui dans sa manche.
« Rita, s’il te plaît, » supplia Inna. « Nous sommes de la famille. On était proches. Tu ne peux pas faire preuve d’un peu de gentillesse ? »
« Famille ? » Rita fronça les sourcils. « On n’était une famille que tant que j’étais mariée avec ton frère. Après le divorce, quelle famille sommes-nous ? »
« Mais— »
« Pas de ‘mais’, » la coupa Rita. « Et puis, qu’est-ce que ça changerait ? Même si on était de la famille, ça ne vous donne pas le droit d’utiliser la propriété de quelqu’un d’autre ! »
Inna posa sa fille et se redressa. Une lueur d’entêtement et de détermination apparut dans ses yeux.
« Tu sais quoi, Rita, » dit Inna d’un ton que Rita ne lui connaissait pas. « Tu peux nous mettre dehors, bien sûr. Mais réfléchis : la maison est restée vide un an. On l’a aérée, nettoyée, remis le jardin en ordre. Tu pourrais peut-être arrêter d’être si… avare ? »
Rita se figea, clignant des yeux, ne sachant pas quoi répondre.
« Avare ? » répéta-t-elle une fois sa voix retrouvée. « Je suis avare parce que je ne laisse pas des étrangers vivre dans ma propre maison ? »
« Nous ne sommes pas des étrangers ! » s’emporta Inna. « On se connaît depuis des années ! Et qu’est-ce que ça te coûte ? Tu ne vis même pas ici, de toute façon ! »
« Et comment tu sais que je ne vis pas ici ? » La voix de Rita devint plus basse, plus dangereuse. « Peut-être que j’étais sur le point de venir m’installer ici pour tout l’été. »
« Ah bon ? » Inna renifla. « Il y a un an tu allais le faire ? Et il y a deux ans ? »
Rita serra les poings. Le culot d’Inna était stupéfiant. D’abord elle s’est installée chez quelqu’un d’autre, et maintenant elle expliquait à la propriétaire pourquoi elle n’avait pas le droit d’être contrariée.
« Écoute-moi bien », dit Rita lentement. « Demain matin tu fais tes valises et tu pars. Point. Pas de discussion. »
« Rita, tu es devenue folle ? » Inna fit un pas en avant, les yeux lançant des éclairs. « Comment peux-tu ! »
« C’est moi qui suis folle ? » Rita rit, mais son rire était hystérique. « Vous avez pris possession de ma maison et vous y vivez comme des propriétaires, et c’est moi la folle ? »
Le garçon éclata de nouveau en sanglots bruyants, cette fois la fillette se joignit à lui. Les pleurs des enfants remplirent la cuisine, résonnant contre les murs et le plafond.
« Tu vois ce que tu as fait ! » cria Inna, tentant de couvrir les pleurs. « Tu es heureuse maintenant ? »
Rita regarda les enfants en pleurs et sentit un nœud serré et douloureux se tordre en elle. D’un côté, oui, les enfants faisaient pitié. De l’autre—pourquoi devrait-elle payer pour l’insolence de leurs parents ?
« C’est de ta faute », dit Rita. « Pas la mienne. »
« On voulait juste se reposer ! » Inna prit sa fille en pleurs dans ses bras. « C’est si terrible que ça ? »
« Reposez-vous ailleurs—mais pas chez moi ! »
« Où ? » cria le mari d’Inna. « Où sommes-nous censés aller ? On n’a pas d’argent pour louer ! Les salaires sont bas, les crédits, l’hypothèque ! On a économisé toute l’année pour ces vacances ! »
« Ce n’est toujours pas mon problème », trancha Rita.
Mais quelque chose dans la voix de l’homme la fit regarder plus attentivement. Un visage fatigué, des cernes noirs sous les yeux. Une chemise délavée avec des pièces sur les manches. Et Inna… elle non plus n’avait pas fière allure. Vêtements clairement pas neufs, coupe de cheveux faite à la maison, inégale.
« Rita », dit doucement Inna, berçant sa fille. « S’il te plaît, essaie de comprendre. Les enfants ont attendu ce voyage à la datcha toute l’année. On leur avait promis… »
« Tu leur as promis la maison de quelqu’un d’autre ? » coupa Rita. « Et après—la voiture de quelqu’un d’autre ? »
« Ne compare pas ! »
« Pourquoi pas ? Même principe—prendre ce qui n’est pas à toi sans demander. »
Soudain, Inna tomba sur une chaise et se couvrit le visage de ses mains. Ses épaules tremblaient.
« Je voulais juste… » sanglota-t-elle. « Je suis tellement fatiguée de tout. Du travail, du manque d’argent, de ne rien pouvoir offrir aux enfants. Quand Vitka a proposé de venir ici, ça m’a semblé une issue. Au moins deux semaines de vie normale… »
Rita resta là, regardant son ancienne belle-sœur en larmes, les enfants qui pleuraient, l’homme déconcerté, et ne savait que faire. La pitié luttait avec l’indignation, et pour l’instant l’indignation l’emportait.
Mais le spectacle était pitoyable : une famille incapable de s’offrir de vraies vacances et qui, du coup, s’appropriait la maison de quelqu’un d’autre. D’un autre côté—est-ce une excuse ? Être pauvre donne-t-il le droit d’utiliser la propriété d’autrui ?
« Inna », appela Rita.
La femme leva des yeux rouges, gonflés de larmes.
« Quoi ? »
« Où travailles-tu ? Et combien gagnes-tu ? »
Inna s’essuya le nez avec sa manche.
« Je suis institutrice en maternelle. Sergei est mécanicien à l’usine. Je gagne cinquante-deux mille, Sergei soixante-huit. »
« Cela fait plus de cent mille pour la famille », calcula Rita. « Pas mal. »
« Pas mal ? » Inna eut un rire amer. « L’hypothèque est de quarante-cinq mille par mois. Les charges huit. La maternelle douze. Nourriture, vêtements, médicaments… À la fin du mois, il ne nous reste que des miettes. »
« Et c’est pour ça que tu penses pouvoir prendre la maison des autres ? »
« On ne l’a pas prise ! » s’emporta Sergei. « Vitka nous a donné les clés ! Il a dit que ça ne te dérangerait pas ! »
« Vitka a dit ? » Rita haussa un sourcil. « Depuis quand Vitka dispose de ma propriété ? »
« Eh bien… c’est ton ex-mari… »
« Exactement. Ex. Il n’a aucun droit sur cette maison. »
Sergei ouvrit la bouche, mais Rita parla la première :
« Bref, on a fini ici. Je suis fatiguée ; je veux me reposer chez moi. Vous partez aujourd’hui. Point. »
« Rita… »
« C’est tout. Conversation terminée. »
Rita se retourna et sortit de la cuisine. Dans le couloir, elle s’arrêta, écoutant les voix étouffées. Inna soufflait quelque chose à son mari ; il répondit ; les enfants reniflaient.
Une longue nuit l’attendait dans sa propre maison, que des étrangers avaient occupée. Et demain matin…
Rita entra dans la chambre—sa chambre—et vit des affaires d’enfants sur le lit. Des petites robes, des shorts, des chaussettes. Une bouteille d’eau et des livres d’enfants sur la table de nuit. Tout suggérait que les enfants d’Inna avaient dormi ici.
«Excusez-moi», entendit-elle derrière elle une voix timide.
Rita se retourna. Sergeï se tenait sur le seuil, l’air coupable.
«Est-ce qu’on… est-ce qu’on doit commencer à faire nos valises ?» demanda-t-il.
«Commence à faire les bagages», dit Rita sèchement. «Tout de suite.»
«Et où… où devons-nous passer la nuit ? Il n’y a pas d’hôtels à proximité.»
«Je ne sais pas. C’est ton problème.»
Sergeï hésita un instant, puis s’éclipsa. De la cuisine venaient des voix étouffées, le bruissement des affaires. Rita s’assit sur le bord du lit et regarda par la fenêtre. Il faisait déjà nuit dehors ; les lumières s’étaient allumées dans les maisons voisines.
Peut-être exagérait-elle vraiment ? Les enfants n’étaient pas coupables. Et Inna et son mari… peut-être pensaient-ils vraiment que ce n’était pas grave. Mais non. Non, non, et encore non. C’était sa maison, et personne n’avait le droit de l’utiliser sans sa permission.
Une demi-heure plus tard, la famille était prête à partir. Les enfants enfilèrent des vestes par-dessus leurs pyjamas ; Inna fourra les dernières affaires des enfants dans un sac. Sergeï porta les valises à la voiture en silence.
«Rita», appela Inna quand tout fut prêt. «S’il te plaît, tu pourrais nous laisser passer la nuit ? On partira à la première heure, je le jure.»
«Non», dit Rita. «Partez tout de suite.»
«Les enfants sont épuisés ! Artiomka a fait du vélo toute la journée, et Lizka est encore petite ! Où sommes-nous supposés aller à cette heure-ci ?»
«Tu aurais dû y penser plus tôt.»
Inna serra les lèvres et se dirigea vers la sortie. Sur le seuil, elle se retourna :
«D’accord—sois comme ça ! C’est pour ça que tu vis toute seule.»
La porte claqua. Rita se rendit à la fenêtre et observa la famille monter dans leur vieille voiture. Artiomka pleurait, refusant d’entrer. Lizka pleurnichait dans les bras de son père. Inna disait quelque chose de fâché à son mari, gesticulant.
Enfin, la voiture démarra et roula lentement dans l’allée. Les feux arrière rouges clignotèrent entre les arbres puis disparurent. Rita glissa le verrou du portail et retourna dans la maison.
Silence. Enfin—le silence.
Et pourtant, elle se sentait encore mal à l’aise. Rita traversa les pièces, ramassant les affaires oubliées des enfants—une barrette, une balle en caoutchouc, un livre de coloriage. Sur l’étagère de la salle de bain, il y avait des brosses à dents d’autres personnes et un tube de dentifrice pour enfants. Dans le frigo, elle trouva de la nourriture—lait, yaourt, fruits.
Il faudrait tout jeter. Ou bien le donner aux voisins.
Rita se coucha tard, se retournant, écoutant chaque bruit. Et si la famille d’Inna décidait de revenir ? Et s’ils avaient un autre jeu de clés ?
Le matin, la première chose que fit Rita fut d’appeler un serrurier. Il arriva une heure plus tard—un homme costaud d’une cinquantaine d’années avec une boîte à outils.
«On change les serrures ?» demanda-t-il.
«Les deux. Le portail et la porte d’entrée.»
«Compris. Quelqu’un a encore les anciennes clés ?»
«Oui. Ils les ont. C’est pour ça qu’on les change.»
Le serrurier acquiesça, comprenant, et se mit au travail. Deux heures plus tard, tout était prêt. Nouvelles serrures, nouvelles clés—Rita était la seule à les avoir. Maintenant, même si son ex avait encore les anciennes clés quelque part, elles ne serviraient à rien.
«J’ai mis de bonnes serrures», dit le serrurier en prenant le paiement. «Fiables. On ne peut ni les casser, ni les forcer.»
«Merci.»
Après son départ, Rita fit le tour de la maison. Sur la table de la cuisine se trouvaient encore les tasses des autres, dans l’évier des assiettes avec du porridge restant. Dans la chambre des enfants, des chaussettes oubliées sous le lit. Dans la salle de bain, une serviette avec des personnages de dessins animés pendait à un crochet.
Tout cela—des traces d’autres personnes dans la maison. Rita rassembla méthodiquement tout dans des sacs-poubelle. La nourriture du frigo dans un sac à part ; elle l’apporterait au voisin. Elle relava la vaisselle, même si elle paraissait propre. Elle lava les sols avec du désinfectant.
À l’heure du déjeuner, la maison avait retrouvé son apparence habituelle. Aucune trace des invités non invités.
Rita sortit dans le jardin pour inspecter le potager. L’herbe était vraiment tondue, les buissons ficelés. Inna et son mari n’avaient pas menti—ils s’étaient occupés de la cour. Mais cela leur donnait-il le droit d’emménager sans autorisation?
Dans l’abri, Rita trouva un panneau en bois laissé par son père. Il portait autrefois le nom d’une variété de pomme. Rita gratta les anciennes lettres et écrivit soigneusement de nouvelles : « Propriété privée. Défense d’entrer sans invitation. »
Elle fixa le panneau sur le portail, bien en vue. Que tout le monde sache—la propriétaire vit ici et il n’y aura pas d’intrusion.
Vers le soir, le téléphone sonna. Un numéro inconnu.
« Allô ? »
« Rita, c’est Inna. »
« Que veux-tu ? »
« Nous… nous avons passé toute la nuit dans la voiture. Les enfants ont attrapé froid. Artyomka tousse et Lizka a de la fièvre. »
Rita resta silencieuse. Elle avait pitié des enfants, mais…
« Que veux-tu que je dise ? »
« Pourrais-tu nous laisser entrer pour quelques jours ? Jusqu’à ce que les enfants aillent mieux ? »
« Non. »
« Rita, comment peux-tu ? Les enfants sont malades ! »
« Rentre chez toi. Soigne-les à la maison. »
« Tu es sans cœur ! » La voix d’Inna tremblait de larmes. « Comment peux-tu être si cruelle ? »
« Je protège ma propriété. La prochaine fois, essaie de demander la permission avant d’emménager chez quelqu’un d’autre. »
« On pensait… »
« Il fallait y penser plus tôt. »
Rita raccrocha et bloqua le numéro d’Inna. Il n’y eut plus d’appels.
Dimanche matin, Viktor se présenta. Il avait vieilli en trois ans de divorce—des rides aux coins des yeux, des cheveux gris aux tempes. Il était négligemment vêtu—jean froissé, t-shirt délavé.
« Rita, ouvre », frappa Viktor au portail. « Faut qu’on parle. »
Rita sortit dans la cour mais n’ouvrit pas le portail.
« Dis-le de là. »
« Inna a appelé. Elle a dit que tu les avais mises dehors. »
« Et alors ? »
« Que veux-tu dire ‘et alors’ ? Les enfants sont malades à cause de toi ! »
« À cause de moi ? » Rita rit. « C’est moi qui leur ai donné la permission d’entrer dans ma maison ? »
« Je pensais que ça ne te dérangerait pas… »
« Tu pensais ? Et tu n’as pas pu demander ? »
Viktor traîna près du portail.
« Bon, désolé. Honnêtement, je croyais que ça t’irait. De toute façon, la maison était vide. »
« Vide ne veut pas dire sans propriétaire. »
« J’ai compris ! Mais Inna et les enfants… Ils n’ont qu’une seule fois de vraies vacances par an. Ils n’ont pas d’argent pour louer. »
« Pour la énième fois—ce n’est pas mon problème. »
« Rita, sois humaine ! Laisse-les entrer. »
« Non. »
« Qu’est-ce qu’il t’arrive ? Tu n’étais pas comme ça avant ! »
« Avant, les gens ne s’appropriaient pas ma maison. »
Viktor resta encore un moment, puis fit un geste et partit. Il ne revint pas.
Une semaine passa. Rita venait à la datcha chaque week-end, parfois restait plusieurs jours. La maison reprenait vie peu à peu—elle repeignit la barrière, rafraîchit le perron, planta de nouvelles fleurs dans les massifs.
Au début, les voisins étaient surpris—Rita venait rarement avant, et maintenant elle était là souvent. Mais ils s’y habituèrent. Ils la saluaient par-dessus la clôture et venaient parfois demander des conseils de jardinage.
« Et la famille qui habitait chez toi ? » demanda un jour la voisine Valentina Ivanovna.
« Quelle famille ? »
« Celle avec les enfants. Ils faisaient du vélo, allaient dans les bois. »
« Ah, eux. Ils sont partis. »
« Dommage. C’était des gens bien. Les enfants étaient polis. »
Rita garda le silence. La voisine penserait ce qu’elle voudrait.
Un mois plus tard, il y eut une nouvelle serrure sur la porte de l’abri. Rita remarqua que quelqu’un avait essayé d’entrer—la serrure était rayée, le sol devant la porte remué. Apparemment, Inna et son mari espéraient y trouver des clés de rechange de la maison.
Ils ne les trouvèrent pas. Il n’y avait pas de clés de secours.
Une semaine plus tard, Rita installa des caméras de surveillance sur la propriété. Deux—une à la porte, une au portail. Désormais, toute tentative d’intrusion serait enregistrée.
À la fin de l’été, la datcha s’était métamorphosée. Rita avait fait installer Internet, acheté de nouveaux meubles pour le séjour, aménagé un coin de travail. Elle pouvait désormais venir non seulement le week-end mais aussi travailler à distance.
La maison était redevenue un foyer, et non plus une structure vide que n’importe qui pouvait occuper. Et surtout, Rita n’avait plus peur d’arriver et de trouver des inconnus à l’intérieur. Nouvelles serrures, caméras— tout cela lui procurait un sentiment de sécurité et de contrôle sur sa propre vie.
Inna n’a plus jamais appelé. Viktor non plus n’est jamais venu. Apparemment, ils avaient enfin compris que les jours d’utilisation gratuite de la propriété d’autrui étaient terminés.