Mon mari m’a expulsée de notre vie avec la même indifférence qu’on réserve à un vieux meuble trop encombrant. Pour tenir debout et nourrir mes enfants, j’ai accepté l’unique poste qui s’offrait à moi : femme de ménage… dans sa propre entreprise. Chaque matin, je récurais les couloirs où il parad(e)rait, pendant que les employés me toisaient comme si je n’existais pas. Puis, un soir, tout a basculé. Sa secrétaire, le visage ravagé par les larmes, m’a agrippé le poignet et a soufflé d’une voix tremblante :
— « Cachez-vous sous le bureau. Le patron reçoit quelqu’un en secret… et vous devez entendre la vérité sur votre famille. »
Bienvenue sur **Betty Stories**. Ici, je raconte chaque jour des histoires de vie qui serrent le cœur, surprennent et redonnent du courage. Si vous aimez ce genre de récits, abonnez-vous et laissez un like : ça aide énormément la chaîne. Maintenant, revenons à mon histoire. Restez bien jusqu’à la fin.
Serena Hayes plongea sa serpillière dans une eau devenue grisâtre, épaisse, presque lourde. Dix minutes plus tôt, elle fumait encore. À présent, elle mordait la peau comme de la glace, surtout dans ce bâtiment où l’on coupait le chauffage dès qu’il s’agissait des couloirs. Chez **Apex Zenith Holdings**, on appelait ça « optimiser les charges ».
En revanche, dans le bureau d’angle du PDG — **Brandon Sinclair**, son mari — la température restait parfaitement réglée, confortable, comme si l’hiver n’avait pas le droit d’y entrer.
Elle essora le tissu, sentant la rugosité arracher sa peau déjà fendillée. Ses mains… Ces mêmes mains avaient signé, autrefois, les contrats d’achat du marbre premium qui brillait sous ses genoux. Aujourd’hui, elle frottait ce marbre à genoux, à l’endroit exact où elle se tenait autrefois droite, respectée, écoutée. Son genou gauche protesta d’une douleur sourde : la vieille blessure d’un séjour à Aspen, trois ans plus tôt. À l’époque, Brandon l’avait portée jusqu’à la chambre, inquiet, tendre, presque amoureux comme au premier jour.
Maintenant, il la frôlait sans la voir — ou plutôt, comme on évite une tache qu’on déteste.
Deux femmes de la comptabilité passèrent, talons secs et démarche pressée. Serena les connaissait. Elle avait conseillé Lisa pour un cadeau d’anniversaire, aidé Maria à trouver une crèche en urgence. Mais depuis qu’elle portait un uniforme de nettoyage, leurs sourires s’étaient éteints. Elles baissèrent la voix, accélérèrent. Pas un bonjour.
Serena comprit alors une vérité brutale : la pauvreté rend transparent plus vite que n’importe quelle magie.
Brandon l’avait mise à la porte deux mois plus tôt. Sans discussion. Sans avertissement. Il avait posé ses valises sur le trottoir, changé les serrures, fait bloquer ses cartes. Et à travers l’entrebâillement de la porte, il avait lâché, froid :
— « Tu n’entres plus dans ma vision. Tu m’alourdis. Moi, je dois monter. »
Elle avait deux trésors et deux raisons de tenir : **Jackson**, huit ans, et **Khloe**, cinq ans. Pour payer un studio minuscule et les médicaments de Khloe, Serena avait avalé son orgueil jusqu’au sang. Quand elle avait vu une annonce — « agent d’entretien recherché » — dans l’entreprise de Brandon, elle avait postulé.
Pas parce qu’elle voulait le revoir.
Parce qu’il fallait un salaire stable.
Et, quelque part, parce qu’elle avait besoin de comprendre comment l’homme qu’elle avait aimé avait pu se transformer en prédateur.
L’ascenseur s’ouvrit. Brandon sortit, suivi du directeur des ventes. Costume gris acier, montre hors de prix, démarche conquérante — le genre d’homme qui parle de « valeurs » tout en écrasant ceux qui en ont.
— « Faites disparaître cette saleté dans le hall avant l’arrivée des investisseurs », lança-t-il en passant à moins d’un mètre d’elle. Il ne lui accorda même pas un regard. Pourtant, chaque mot était destiné à la frapper.
Le manager s’empressa :
— « Bien sûr, monsieur Sinclair. »
Brandon s’arrêta devant la porte de son bureau, haussa la voix comme s’il donnait un cours au bâtiment entier :
— « Le service de nettoyage est une catastrophe. Ils prennent n’importe qui. Aucun savoir-vivre, aucune ambition. Voilà pourquoi je divorce : je ne peux pas avancer avec quelqu’un qui refuse de grandir. »
Il claqua la porte.
Serena inspira lentement. Ses larmes lui brûlaient la gorge, mais elle les retint. Jackson avait besoin de bottes d’hiver. Pour des bottes, elle pouvait supporter l’humiliation.
À la fermeture, les étages devinrent silencieux. Serena prit la direction de l’aile administrative, plus calme, presque vide. À la réception, **Ivette Marshall**, la jeune secrétaire, était assise derrière son comptoir. Belle, impeccablement coiffée… et pourtant, ses yeux racontaient autre chose : l’épuisement, l’angoisse, la peur. Serena l’avait déjà vue pleurer dans la salle de repos. Au début, elle avait cru à une liaison avec Brandon. Mais ce n’était pas le regard d’une amoureuse. C’était celui d’une victime.
Serena entra avec son seau. Ivette sursauta, et le maquillage, déjà fragile, fut strié par une larme récente.
— « Madame Hayes… » souffla-t-elle.
— « Je vide juste les poubelles, Ivette », répondit Serena doucement. « Il est parti ? »
Ivette se leva d’un bond. Ses mains tremblaient tellement qu’elle dut s’agripper au bord du bureau.
— « Non. Il est sorti… mais il revient. Très vite. »
Serena jeta un regard vers la porte de chêne du bureau du PDG. Elle devait finir, rentrer, serrer ses enfants. Quand elle poussa la porte pour accéder à la pièce, Ivette la suivit et lui attrapa le bras avec une force surprenante.
— « Vite. Cachez-vous sous le bureau. »
— « Quoi ? Ivette, s’il me trouve ici— »
— « S’il vous trouve, vous êtes perdue de toute façon », la coupa-t-elle, haletante. « Mais si vous écoutez… vous saurez la vérité. »
Dans le couloir, l’ascenseur émit son petit signal. Puis le rire sûr de lui de Brandon résonna.
Ivette chuchota, désespérée :
— « Il reçoit quelqu’un en secret. Vous devez entendre ce qu’ils vont dire… pour vous, pour vos enfants. Je vous en supplie. »
La panique dans sa voix était contagieuse. Serena se glissa sous l’immense bureau, dans l’espace étroit, le cœur prêt à exploser. Odeur de cuir, de cire chère, de poussière ancienne. Elle se recroquevilla, immobile, au moment où la porte s’ouvrait.
— « Entrez, Ezra », dit Brandon d’un ton doux, presque amical. « Un cognac ? Ou on travaille ? »
— « Le travail d’abord », répondit une voix râpeuse. Serena reconnut immédiatement **Ezra Vance**. L’avocat-fixeur, celui que Brandon prétendait avoir « coupé » depuis des années. « J’ai un avion. Les papiers sont prêts ? »
Les chaussures de Brandon passèrent à quelques centimètres du visage de Serena. Une chaise grinça : il s’assit.
— « Tout est prêt : statuts, nominations, procurations bancaires. »
— « Et les signatures ? » demanda Vance. « Sans ça, rien ne tient. »
Serena sentit sa nuque se raidir. Elle s’attendait à entendre un autre prénom, celui d’une maîtresse. Ou une ruse pour lui voler une maison. Mais la vérité frappa encore plus fort.
Brandon ricana :
— « Tu me sous-estimes. Tout est signé. Ma chère épouse a travaillé pour moi… sans s’en rendre compte. J’ai répété sa signature tous les soirs jusqu’à ce qu’elle soit parfaite. Regarde. Identique. »
On entendit le froissement de documents. Puis Vance, lentement :
— « Oui… c’est propre. Même courbe. Même pression. Et tu as antidaté de trois ans… »
Serena eut la sensation qu’on lui retirait l’air.
— « Exactement », reprit Brandon, soudain plus dur. « Officiellement, il y a trois ans, Serena Hayes a créé une filiale : *Triumph Dynamics LLC*. Officiellement, elle est la fondatrice et la PDG. Officiellement, cette société écran a servi à détourner des fonds publics. »
— « Combien ? » demanda Vance.
Brandon articula :
— « Cinq millions. L’argent est déjà sur mes comptes privés, aux Caïmans. Et la société ? Endettée jusqu’au cou. Demain matin, un trou dans les comptes déclenche un audit fédéral. »
Serena eut la nausée. Cinq millions. Pas une erreur. Une condamnation.
Vance hésita :
— « Et si elle conteste ? Une expertise graphologique… »
— « Une expertise ? » Brandon éclata de rire, cruel. « Regarde sa situation. Elle nettoie les toilettes. Ses empreintes sont partout : dossiers, armoires, archives. Je l’ai embauchée exprès pour qu’elle touche tout, chaque jour. Qui croira une femme devenue pauvre, humiliée, quand elle dira qu’elle est innocente ? Ils diront que c’est de la vengeance. »
Serena serra les dents si fort qu’elle en eut mal à la mâchoire.
Il ne l’avait pas seulement quittée. Il préparait son exécution.
— « Et son passeport ? » demanda Vance.
— « Je l’ai pris hier dans son sac, à la salle de repos », répondit Brandon, comme s’il parlait d’un stylo. « Je le “retrouverai” pendant la perquisition. Je dirai qu’elle comptait fuir. »
Il se leva, fit quelques pas.
— « Voilà. Tampon ici… et ici. Serena Hayes devient officiellement une fraudeuse nationale. »
Puis il sortit son téléphone.
— « Allô, services d’urgence ? » Sa voix se transforma aussitôt, jouant l’homme inquiet. « J’ai vu notre femme de ménage, Serena Hayes, manipuler le coffre. Elle a l’air nerveuse. Je pense qu’elle vole des documents. Oui, elle est encore dans le bâtiment. Envoyez quelqu’un, vite. »
Il raccrocha, satisfait.
— « Dix minutes. » Brandon soupira comme s’il attendait un feu d’artifice. « Ezra, sortie service. Moi, je reste pour voir le spectacle. »
Sous le bureau, Serena regarda ses mains trembler. Dans dix minutes, on viendrait l’arrêter. Elle n’avait pas cinq millions. Elle n’avait qu’un seau d’eau sale… et un souvenir très précis.
Trois ans plus tôt, elle avait supervisé la rénovation des lieux. Elle connaissait les plans mieux que quiconque.
Brandon s’approcha de la fenêtre, guettant les sirènes. Il sifflotait. Dos tourné.
Serena glissa hors de sa cachette sans un bruit. La moquette brûlait ses genoux, mais elle ne lâcha pas un souffle. Elle atteignit le panneau d’acajou près de l’étagère aux trophées. Ses doigts trouvèrent le mécanisme secret — celui qu’elle avait exigé, à l’époque, pour des raisons de sécurité. Brandon l’avait oublié.
*Clic.*
La paroi s’entrouvrit. Serena s’y faufila et referma au moment où Brandon se retournait brusquement.
— « Qui est là ? » Sa voix fut étouffée par le bois.
Serena courut dans le couloir de maintenance, odeur de poussière et de plâtre, puis dévala l’escalier vers le sous-sol. La première sirène hurla au-dessus d’elle.
Elle atteignit les archives. La serrure était défaillante — elle se souvenait avoir pensé à la signaler. Elle entra, alluma, chercha fébrilement jusqu’à trouver : **TRIUMPH DYNAMICS LLC**.
Elle arracha le dossier. À l’intérieur : la nomination, la signature parfaite… fausse.
Preuve. Au moins une.
Elle se retourna pour partir.
— « Stop ! Ne bougez plus ! »
Le gardien de nuit, **M. Leon**, se tenait là, lampe torche en main. Il la connaissait depuis des années. Il l’avait vue enceinte, épuisée, souriante malgré tout.
— « Madame Hayes… à la radio ils disent que vous avez volé. Monsieur Sinclair dit que vous êtes dangereuse. »
Serena avala sa salive.
— « Regardez-moi, Monsieur Leon. Vous me croyez capable de ça ? Il m’a piégée. Si je ne sors pas, je ne reverrai jamais Jackson et Khloe. »
Leon regarda l’escalier : des pas lourds approchaient. Puis il revint à Serena. Son visage se contracta comme s’il prenait une décision qui lui coûterait cher.
— « Courez », murmura-t-il en s’écartant. Il attrapa un vieux manteau de laine et le lui jeta sur les épaules. « Le quai de livraison est ouvert. Passez entre les entrepôts. Je dirai que vous êtes montée sur le toit. Et ne vous retournez pas. »
— « Merci… » Serena n’eut même pas le temps de respirer.
Le manteau sentait le tabac et l’hiver, mais il masquait son uniforme. Elle passa par les grilles, se fondit dans la nuit. Au loin, les gyrophares bleu et rouge éclaboussaient la neige devant l’entrée principale.
Dans la poche, un téléphone vibra. Serena le sortit… et faillit tomber.
**Virement reçu : 5 000 000 $ — Expéditeur : Sinclair B.**
Elle s’appuya contre un mur de briques glacées. Il venait de déposer l’argent volé sur son compte. Juste avant l’arrivée de la police.
La boucle était parfaite : mobile, preuves, argent.
Plus personne ne croirait à un piège.
Elle ne pouvait pas prendre le métro : caméras. Pas de taxi via application : traçable. Elle héla une vieille berline, proposa cent dollars cash au conducteur pour qu’il l’emmène à la Gold Coast.
Il lui restait une option : **Vivienne Sinclair**.
La mère de Brandon. La « Dame de fer ». Elle n’avait jamais aimé Serena… mais elle adorait ses petits-enfants. Et Brandon la craignait.
Quand Serena arriva au penthouse, elle tremblait de froid et d’adrénaline. Vivienne ouvrit, robe stricte, perles impeccables, regard tranchant.
— « Serena ? Qu’est-ce que c’est que cette mise en scène ? »
— « Aidez-moi… » Serena posa tout : les serrures changées, le poste de femme de ménage, les faux documents, la conversation sous le bureau, et enfin le virement sur son téléphone.
Vivienne écouta sans interrompre, la main jouant sur son collier, froide comme une statue. Puis elle dit :
— « Il est allé trop loin. Impliquer la mère de mes petits-enfants dans une fraude fédérale… c’est indigne. J’appelle mon avocat. Nous allons régler ça. »
Le soulagement faillit faire s’écrouler Serena.
— « Allez dans la chambre d’amis », ajouta Vivienne. « Vous êtes gelée. Je vous apporte du thé. »
Serena entra dans une pièce-bibliothèque. Et sur la cheminée, son regard accrocha une photo encadrée : Vivienne à un gala… au bras d’Ezra Vance.
Son sang se glaça.
Dans le salon, la voix de Vivienne s’éleva. Serena s’approcha de la porte, à pas de chat.
— « Oui, Ezra, elle est là », disait Vivienne, moqueuse. « L’idiote est venue directement chez moi. J’ai son téléphone, l’appli bancaire… Dites à Brandon de venir. Il faut qu’elle valide un transfert avec le code SMS avant que la banque ne flaire quelque chose. Après, il pourra appeler la police et prétendre qu’elle nous faisait chanter. »
Serena recula, suffoquée.
Cinquième étage. Piégée encore.
— « Serena, ma chère… le thé est prêt », appela Vivienne d’une voix douce, trop douce.
La poignée bougea. Serena verrouilla.
— « Ouvre ! » La voix de Vivienne n’était plus du métal : c’était un grognement.
Serena se précipita vers le balcon. En bas, le SUV de Brandon entrait dans la cour, pneus crissant. À quelques mètres : une échelle de secours, rouillée, dangereuse.
Elle grimpa sur la rambarde. Le manteau la tirait vers l’arrière, lourd comme un destin.
Elle sauta.
Ses doigts accrochèrent le métal. Douleur vive. Elle tint. Descendit. Se laissa tomber dans la neige sur les trois derniers mètres. Son genou hurla, mais elle courut quand même.
Sur le balcon, Brandon apparut.
— « Arrêtez-la ! » hurla-t-il.
Serena disparut dans l’ombre d’une rue transversale. Elle était recherchée, sans refuge, sans plan… sauf un prénom : **Ivette**.
Quarante minutes plus tard, elle atteignit l’appartement d’Ivette, dans une zone industrielle. La porte était entrouverte. À l’intérieur, Ivette faisait une valise, hystérique.
— « Je pars ! » cria-t-elle en voyant Serena. « S’il me trouve, il me tue ! »
— « Il te détruira aussi si tu fuis », répondit Serena d’une voix rauque. « Il te fait chanter, c’est ça ? Il a une vidéo. »
Ivette s’effondra en sanglots et montra des ecchymoses au cou.
— « Après une fête… il m’a filmée. Il a dit qu’il ruinerait ma famille si je ne l’aidais pas. Il m’a forcée à participer aux faux dossiers. »
Serena posa ses mains sur ses épaules.
— « Alors on tombe ensemble… ou on le fait tomber ensemble. Où sont les preuves réelles ? Il doit avoir un dossier, un registre, quelque chose qu’il garde près de lui. Où est son “livre noir” ? »
Ivette renifla, puis chuchota :
— « À la salle de sport. Elite Titan Club. Il a un casier privé. Il dit que même sa mère ne peut pas y entrer. »
Elles partirent avec la voiture d’Ivette. La carte VIP de Brandon permit l’entrée. Casier 42. Le code… Serena le sentit : 5-0-0-0-0-0-0.
*Clic.*
Le casier s’ouvrit. Vide.
Juste un billet au fond :
**« Tu pensais vraiment que je laisserais ça traîner ? Dis adieu aux enfants. »**
Le monde se déchira.
— « Les enfants… » murmura Serena, incapable de respirer.
Elles coururent chez la sœur de Serena. Trop tard. Police. Services sociaux. Serena resta cachée dans l’ombre, regardant ses enfants sortir en pleurant.
— « Maman ! » cria Khloe, tandis qu’on la guidait vers le SUV.
Brandon se tenait près de la voiture, satisfait, presque lumineux.
— « Votre mère est une voleuse », dit-il aux enfants. « Heureusement que je suis là pour vous protéger. »
Quand les voitures s’éloignèrent, quelque chose s’éteignit en Serena. La femme terrifiée se dissipa. Il resta une détermination froide, calculatrice.
— « Emmène-moi voir Marvin Coleman », dit-elle à Ivette.
Marvin était l’ennemi juré de Brandon, un rival que Brandon avait trahi jadis. Son repaire ressemblait à une forteresse de métal. À la vue de Serena, Marvin éclata d’un rire sec.
— « La grande dame en manteau de ménage… dehors. »
Serena ne cilla pas.
— « Brandon décolle pour la Suisse dans quarante-huit heures. Il placera mes enfants dans un internat fermé. Mais je connais les comptes offshore qu’il a utilisés pour te voler en 2018 : *Olympus Trading*, *Northern Stream Limited*. Je te donne les numéros. En échange, tu m’aides à l’approcher une dernière fois. »
Le rictus de Marvin s’effaça. La haine qu’il avait pour Brandon surpassait tout.
— « Qu’est-ce que tu veux ? »
— « Une microbalise. Et une entrée au Bal des Fondateurs ce soir. »
Au gala, Serena était en uniforme de serveuse, masque médical, invisible. Elle traversait une foule qu’elle connaissait autrefois — désormais, personne ne la regardait. Elle repéra Brandon près d’une sculpture de glace, vantant ses « valeurs » devant des investisseurs.
En lui tendant une coupe, elle glissa l’émetteur dans la poche de sa veste. Geste précis.
Elle s’éloigna… et sentit une main lui saisir le bras.
Vivienne Sinclair.
Elle avait reconnu ses chaussures de jardinage — les seules que Serena possédait.
Vivienne la traîna dans un couloir de service.
— « Tu es recherchée, Serena. Mais je te propose un marché. Tu signes une confession disant que tu as tout fait seule. Je m’arrange pour que tu sortes en trois ans. Et je garde les enfants “en sécurité”. Si tu refuses, Brandon les emmène dans les Alpes. Tu ne les reverras plus. »
Serena fixa le papier.
— « Je signe… mais je veux voir mes enfants avant. »
— « Demain, neuf heures, au cabinet de Vance », répondit Vivienne.
Après le gala, Serena rejoignit Marvin. Casque sur les oreilles, sourire de chasseur.
— « Écoute. »
Dans l’enregistrement, Brandon, ivre, parlait à une femme :
— « Ma mère se prend pour une marionnettiste. À Zurich, je lui retire ses procurations, je la laisse payer l’IRS. Qu’elle pourrisse, la vieille… »
Le lendemain, Serena entra dans le cabinet d’Ezra Vance. Vivienne l’attendait, déjà installée.
— « Signe », ordonna-t-elle.
Serena posa son téléphone sur le bureau et lança l’audio. La voix de Brandon remplit la pièce, insultant sa mère et décrivant son plan de l’abandonner ruinée.
Silence.
Serena s’attendait à voir Vivienne se briser… ou se retourner contre Brandon.
Au lieu de ça, Vivienne prit le téléphone de Serena et effaça calmement l’enregistrement.
— « Je sais qu’il est un serpent », dit-elle, glaciale. « Mais c’est mon serpent. Et toi… tu n’es rien. Agents ! »
La porte s’ouvrit. Des policiers entrèrent.
— « Emmenez-la. »
Serena fut conduite au commissariat. Une heure plus tard, Brandon entra dans la salle d’interrogatoire avec une confession imprimée.
— « Signe, et je te laisse dire au revoir aux enfants à l’aéroport », murmura-t-il. « Sinon, ils partent maintenant. Et ils oublieront jusqu’à ton prénom. »
Serena prit le stylo. Ses doigts tremblaient.
Elle était au bord du gouffre.
La porte s’ouvrit brusquement.
Le détective Ree entra, visage fermé.
— « Posez ce stylo, madame Hayes. »
Brandon se redressa.
— « Sortez ! Je parle à une suspecte ! »
— « Non, monsieur Sinclair. Moi, je parle à un suspect », répondit Ree.
Il posa une tablette sur la table. Un direct.
À l’écran, Ivette se tenait dans la salle des serveurs de l’entreprise. Elle parlait d’une voix stable, solide, comme si la peur avait enfin perdu.
— « J’ai les logs biométriques », déclara-t-elle. « Brandon Sinclair a utilisé son scan rétinien pour accéder aux comptes sous l’identité de Serena Hayes. Et j’ai une vidéo où on le voit s’entraîner à imiter sa signature. J’envoie tout au parquet et à la direction. Maintenant. »
Le visage de Brandon vira au gris. Son téléphone vibra frénétiquement.
**Opération refusée. Compte gelé. Actifs saisis.**
— « C’est quoi, ça ?! » hurla Brandon.
Le détective Ree eut un sourire bref, tranchant.
— « Tu as été trop “intelligent”. Tu as fait de Serena la PDG légale de ta société écran pour l’accuser. Mais légalement, seule la PDG peut autoriser certains mouvements. Quand l’alerte fraude s’est déclenchée, tout a été gelé. Et la seule personne capable de débloquer… c’est la femme que tu voulais détruire. »
Brandon se précipita vers la porte. Trop tard : des agents fédéraux étaient déjà là. Ils le plaquèrent au sol pendant qu’il hurlait que sa mère l’avait forcé.
Dans le hall, Serena aperçut Vivienne menottée, escortée dehors. La Dame de fer la fixa avec une haine pure. Serena passa devant elle sans s’arrêter.
— « Cet argent est empoisonné », dit Serena au détective Ree. « Je le rends. Intégralement. Je ne veux pas qu’un seul centime de cette affaire reste collé à ma vie. »
Ree hocha la tête.
— « Votre coopération vous rend libre. »
Serena sortit dans la matinée grise. Un SUV attendait. La portière s’ouvrit, et Jackson puis Khloe coururent vers elle en pleurant.
— « Maman ! »
Serena tomba à genoux, les serra contre elle, sanglotant comme si elle recollait son âme.
Six mois plus tard, le marbre d’Apex Zenith Holdings brillait toujours. Mais cette fois, Serena ne tenait plus une serpillière. Elle traversa le hall en tailleur sur mesure, tête haute.
— « Bonjour, PDG Hayes… » murmurèrent les employés sur son passage.
Elle entra dans le bureau d’angle. Les rideaux lourds avaient disparu. À la place : la lumière du soleil. Sur le bureau, une photo de ses enfants, sourire plein air, pique-nique et promesses.
Le téléphone sonna. Sa secrétaire.
— « Madame Hayes, Vivienne Sinclair appelle de la prison. Elle supplie pour une visite. Elle veut voir ses petits-enfants. »
Serena regarda la ville au loin, calme.
— « Dites à la prison que je ne connais personne de ce nom », répondit-elle. « Et qu’on ne me rappelle plus. J’ai une entreprise à diriger. »
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