« Je ne fabrique pas de l’argent ! » Irina jeta son porte-monnaie sur la table et se frotta les tempes, fatiguée. Sa montre bon marché à bracelet usé affichait presque onze heures du soir.
Anatoly ne leva même pas les yeux de son téléphone. La lumière bleue de l’écran éclairait son visage mal rasé.
« Tu pourrais au moins laver la vaisselle ? Je suis épuisée après deux gardes, » Irina repoussa une mèche de cheveux derrière son oreille.
« Je le ferai demain, » marmonna Anatoly, toujours scotché à son fil interminable de réseaux sociaux.
Irina regarda autour d’elle dans la cuisine. Les assiettes sales s’empilaient dans l’évier depuis trois jours. Des bocaux vides traînaient sur le rebord de la fenêtre. Leur appartement—autrefois toujours impeccable et cosy—ressemblait maintenant à une tanière.
« Tolia, on doit parler, » Irina s’assit sur le bord du canapé.
« Encore ? » son mari grimça et posa son téléphone de côté. « On en parle demain, d’accord ? J’ai un mal de tête horrible. »
« Ça fait six mois que ta tête te fait mal tous les jours ! » La voix d’Irina tremblait. « Tu n’as même pas écrit de CV ! »
Anatoly se leva d’un coup, son visage se déformant de colère.
« Tu crois que c’est facile de trouver un travail décent sans relations ? Je ne vais pas devenir chauffeur de taxi ou livreur ! »
« Personne n’a dit taxi ! Mais tu dois faire quelque chose, » soupira Irina. « Nos économies fondent. Hier tu as retiré cinq mille. Pour quoi faire ? »
« Tu me surveilles ? » Anatoly attrapa sa veste. « Je suis un homme ! J’ai le droit de me détendre avec mes amis ! »
« Pendant que moi je travaille deux jobs ? » Des larmes montaient dans les yeux d’Irina.
Autrefois, ils rêvaient d’une grande maison, d’enfants, de voyages. Maintenant, toutes leurs discussions étaient remplies de reproches et d’excuses.
« J’ai besoin d’air, » Anatoly se dirigea vers la porte. « Ne m’attends pas. »
La porte claqua si fort qu’une tasse sur la table sauta. Irina s’effondra sur le canapé, enfouissant son visage dans un coussin. Il sentait les chips. Autrefois, Tolia lui offrait des roses sans raison. Maintenant, chaque conversation ressemblait à une bataille.
Elle ouvrit son application bancaire. Il ne restait que vingt mille roubles dans leur compte commun ; son salaire couvrait à peine le loyer et la nourriture. Bientôt, elle devrait puiser dans le deuxième compte—l’argent qu’elle avait économisé pour acheter une voiture.
Son téléphone vibra. Un message de Katya : « Comment ça va ? Tu tiens le coup ? »
Irina esquissa un sourire amer. Tenir le coup ? Elle s’accrochait de justesse à un mariage en train de se déchirer—à un mari qui était devenu un étranger.
Elle jeta un regard à la photo de leur mariage sur le mur : Anatoly en costume impeccable, elle en robe blanche—heureux, amoureux. Où était passé ce temps-là ? Quand est-ce que Tolia avait cessé d’être son pilier pour devenir un fardeau ?
Irina savait qu’il fallait que quelque chose change, ou cette lutte sans fin allait l’écraser. Mais elle aimait encore son mari et espérait toujours que l’Anatoly qu’elle avait épousé reviendrait.
Le matin, Irina se leva avant l’alarme. Ses yeux étaient gonflés, sa tête lourde. Elle se faufila dans la cuisine pour ne pas réveiller son mari, qui était rentré à l’aube et ronflait maintenant sur le canapé.
Elle prépara du thé et jeta un coup d’œil au calendrier : mercredi—son quart supplémentaire au bureau de comptabilité du centre commercial. Huit heures à gérer des chiffres, puis encore quatre heures le soir.
« Si seulement je pouvais prendre un jour de congé, » murmura-t-elle en massant ses tempes.
Son téléphone vibra : son patron lui annonça qu’elle pouvait partir à midi—les rapports avaient été envoyés plus tôt. Elle finit aussi son deuxième travail rapidement.
Pour la première fois depuis six mois, le destin lui offrait un petit cadeau. Le soleil printanier réchauffa son visage, et elle décida de rentrer à pied—seulement vingt minutes.
Arrivant près de son immeuble, elle ralentit. La fenêtre de leur appartement était grande ouverte et elle entendit la voix d’Anatoly—forte, presque joyeuse. Il parlait rarement au téléphone.
Irina ouvrit la porte doucement. Le couloir était sombre. La voix d’Anatoly venait de la cuisine.
« Maman, ne t’inquiète pas, tout est sous contrôle, » dit-il, un ton de bonne humeur qu’Irina n’avait pas entendu depuis des mois. « C’est le moment idéal pour investir dans l’immobilier. Cette datcha à l’extérieur de la ville est parfaite. »
Irina s’arrêta net, se pressant contre le mur.
« On va utiliser tes économies, les nôtres et celles d’Irka—ça ira parfaitement, » continua-t-il. « La datcha sera à mon nom, bien sûr. Irka n’a pas besoin de savoir. »
Son cœur battait fort. Son mari et sa belle-mère étaient en train de dépenser leur argent commun dans son dos !
Irina s’éclipsa, se précipita à la banque, et transféra toutes leurs économies sur le compte de sa mère. Puis elle rentra chez elle, claqua la porte comme si elle revenait du travail et commença à faire les valises d’Anatoly.
« Tolia, j’ai lavé tes T‑shirts—je vais les ranger ! » appela-t-elle. Il grogna, les yeux rivés sur le football à la télé.
Bientôt, deux valises se tenaient dans le couloir. Irina redressa son chemisier et éteignit la télévision.
« Tolia, il faut qu’on parle sérieusement. »
« Hé ! Le match est en cours ! »
« C’est décisif, » Irina croisa les bras. « Je veux que tu partes ce soir. »
Il éclata de rire—jusqu’à ce qu’il voie son visage. « T’es folle ? »
« Je serais folle de rester avec toi un jour de plus. J’ai tout entendu à propos de la datcha, de comment tu allais dépenser mes économies. »
Il se précipita vers son téléphone, vérifia le solde, se rua vers l’ordinateur portable—et hurla.
« Ira ! Où est l’argent ? Le compte est vide ! »
« Il est en sécurité—chez maman, » répondit calmement Irina. « C’est moi qui ai gagné cet argent, surtout ces six derniers mois pendant que tu restais sur le canapé. »
« C’est aussi mon argent ! Je vais appeler la police ! »
« Appelle-les. On discutera de la façon dont tu as vécu à mes dépens après avoir démissionné sans me prévenir. »
Il vit les valises prêtes. « C’est mon appartement ! »
« C’est une location—et c’est moi qui paye. Pars maintenant ou je contacte la police et je leur dis que tu me menaces. Qui croiras-tu qu’ils croiront ? »
Anatoly la fixa. La douce Irina n’était plus là.
« Tu vas regretter ça, » marmonna-t-il, traînant les valises dehors. « Maman ne te le pardonnera pas. »
« Dis bonjour à Polina Yevgenyevna de ma part, » Irina sourit. « Dis-lui de mettre de côté pour cette datcha elle-même. »
La porte claqua ; une figurine en porcelaine—le cadeau de sa mère—se brisa au sol. Irina s’assit sur une chaise et pleura, non pas de tristesse mais de soulagement.
Les appels et messages de sa belle-mère inondaient son téléphone. Elle bloqua tous les numéros. Anatoly alternait entre suppliques et menaces. Un mois plus tard, Irina déposa une demande de divorce, en joignant des relevés prouvant ses revenus et son inactivité à lui.
Après le divorce, elle se tenait dans une concession automobile, la main sur le capot brillant. Ce n’était pas le modèle tout neuf dont elle avait rêvé, mais celui qu’elle pouvait acheter avec ses économies.
« Je le prends, » dit-elle fermement.
Les papiers remplis, Irina s’installa dans le siège du conducteur et alluma la radio. Leur chanson de mariage passa. Elle tendit la main pour changer de station—puis se rendit compte qu’elle ne ressentait aucune douleur, juste une douce nostalgie des temps passés.