On va diviser ton appartement par le tribunal ! — le mari agitait les papiers. Mais mon visage est devenu rouge quand j’ai dit : super, nous parlerons aussi de mon fils là-bas
Svetlana se tenait dans le couloir de son propre appartement, mais elle avait l’impression d’être en heure de pointe dans le wagon du train Moscou-Adler. Il y avait une odeur de tabac bon marché et d’un parfum fort d’autrui qui piquait la gorge.
Il y avait un bourdonnement d’eau dans la salle de bain, Regina, la femme du beau-frère, y était depuis quarante minutes. Derrière la porte mince, on entendait le faux fredonnement d’un air pop.
Elle regarda ses bottes
Ils avaient été jetés et déplacés dans le tout coin, et à leur place se trouvaient les énormes baskets écrasées de Bones, le frère cadet de son mari. Il y avait des boîtes contenant des outils, des sacs avec des affaires qu’on ne peut mettre nulle part ailleurs, et un vélo contre lequel elle se battait avec sa hanche chaque matin.
Elle ne soupirait plus et ne se plaignait plus à ses amies au téléphone à voix basse, enfermée dans les toilettes. Cette étape était passée durant les deux premières semaines. Maintenant, il y avait un silence absolu à l’intérieur. C’est ce qui arrive avant un contrôle, lorsque tu sais d’avance que le bilan ne sera pas bon et que tu attends juste le moment de remettre les documents.
Elle entra dans la cuisine, autrefois son endroit préféré. Façades beiges, cuisinière parfaitement propre, odeur de café fraîchement moulu, maintenant le chaos y régnait.
À la cuisinière, avec son tablier, se tenait Regina. Elle remuait quelque chose dans la poêle avec rougeur, frappant la cuillère en métal sur le revêtement en téflon. Ce bruit me lacérait les nerfs comme un couteau sur du verre, mais le visage de Svetlana restait impassible.
— Oh, Sainte Fille ! Je suis de retour ? — Regina ne se retourna même pas, continuant de malmener la poêle. — Et on a eu faim ici. J’ai décidé de faire cuire une boulette, à la maison. Si seulement tu avais un peu de viande hachée maigre, alors j’ai ajouté plus de pain et de la mayonnaise.
Svetlana s’approcha calmement du placard à épices, la porte était ouverte, du curcuma renversé sur le plan de travail.
— Regina, où est le pot d’herbes de Provane ? — La voix de Svetlana était exacte, sans aucune émotion.
— Ah, celles-ci ? — Regina agita la cuillère, laissant tomber des gouttes de graisse sur le sol. — Je les ai jetées. Franchement, Light, elles sentaient les insectes ! J’ai acheté du vrai khmeli suneli au marché, chez les Azerbaïdjanais. Ça oui, c’est bien ! Toi, c’est toujours… sans goût.
Svetlana regarda la poubelle. Au-dessus, il y avait un pot rapporté de France. Tout près, un paquet vide de mayonnaise.
Dans une autre situation, peut-être il y a un an, elle serait restée silencieuse ou, au contraire, aurait fait un scandale, crié, pleuré pour exiger du respect, mais maintenant elle acquiesça simplement.
À ce moment, son mari Gennady entra dans la cuisine. L’homme avec qui elle comptait faire sa vie, avoir des enfants, vieillir ensemble. Il avait l’air tellement content de lui. Transpirant, vêtu d’un débardeur distendu, il se grattait le ventre en s’effondrant sur un tabouret qui couina misérablement.
La suite de l’histoire ici
Svetlana se tenait dans le couloir de son propre appartement, mais elle avait l’impression de s’être retrouvée dans un wagon de troisième classe sur la ligne Moscou–Adler à l’heure de pointe. L’air sentait le tabac bon marché et le parfum agressif de quelqu’un d’autre qui lui irritait la gorge.
L’eau grondait dans la salle de bain, où Regina, la femme de son beau-frère, pataugeait déjà depuis quarante minutes. À travers la porte mince parvenait le son de ses faux fredonnements sur de la pop mielleuse.
Svetlana baissa les yeux vers ses bottes.
Elles avaient été écrasées ensemble et poussées dans le coin le plus éloigné, et à leur place gisaient les énormes baskets aplaties de Kostya—le frère cadet de son mari. À côté se dressaient des boîtes d’outils, des sacs de choses qu’on ne pouvait mettre ailleurs, et un vélo contre lequel elle se cognait la hanche chaque matin.
Elle ne soupirait plus et ne chuchotait plus ses plaintes à ses amies au téléphone, enfermée dans les toilettes. Cette étape avait déjà passé durant les deux premières semaines. À présent, un silence absolu régnait en elle. Le genre de silence qui précède un contrôle, lorsque tu sais déjà que le bilan ne sera pas bon et que tu attends juste le moment de présenter les documents.
Elle entra dans la cuisine. C’était autrefois son endroit préféré. Portes de placard beiges, cuisinière parfaitement propre, odeur de café fraîchement moulu—maintenant le chaos y régnait.
À la cuisinière se trouvait Regina, portant le tablier de Svetlana. Elle remuait férocement quelque chose dans une poêle, frappant une cuillère en métal contre le revêtement antiadhésif. Ce bruit écorchait les nerfs de Svetlana comme un couteau sur du verre, mais son visage restait impénétrable.
« Oh, Svetochka ! Déjà de retour ? » Regina ne se retourna même pas, continuant à torturer la poêle. « On a eu faim ici. J’ai donc décidé de faire frire quelques boulettes, bien maison. Mais ta viande hachée était un peu maigre, alors j’ai rajouté du pain et un peu de mayo. »
Svetlana s’approcha silencieusement du placard à épices. Sa porte était à moitié ouverte, et du curcuma s’était répandu sur le plan de travail.
« Regina, où est le pot d’herbes de Provence ? » La voix de Svetlana était égale, sans la moindre émotion.
« Ah, celles-là ? » Regina agita la cuillère, éclaboussant des gouttes de graisse sur le sol. « Je les ai jetées. Svet, franchement, elles sentaient la punaise ! J’ai acheté du vrai khmeli-suneli au marché, chez les Azerbaïdjanais. Ça, c’est authentique ! Les tiennes étaient… fades. »
Svetlana regarda la poubelle. Au-dessus se trouvait son pot, celui qu’elle avait rapporté de France. À côté, un sachet de mayonnaise vide.
Dans une autre situation, peut-être il y a un an, elle serait restée silencieuse ou, au contraire, aurait fait une scène—criant, pleurant, exigeant du respect. Mais maintenant, elle se contenta de hocher la tête.
À ce moment-là, son mari Gennady fit irruption dans la cuisine. L’homme avec qui elle avait autrefois prévu de passer sa vie, d’avoir des enfants, de vieillir ensemble. Il arborait un air indécemment satisfait. Tout juste sorti du bain, en débardeur détendu, il se gratta le ventre et tomba lourdement sur un tabouret qui grincela en protestant.
« Oh, quelles odeurs ! » Gena huma l’air. « Regishka, tu es un miracle ! Svetka cuit toujours tout à la vapeur, aucune joie pour l’estomac. »
Il fit un clin d’œil à sa femme, comme pour l’inviter à partager ce bonheur.
« Viens t’asseoir, Svetulya, on va bientôt dîner. C’est la famille, après tout ! Tout le monde est là. Kostya ! » cria-t-il vers le couloir. « À table ! »
Depuis le balcon—que Kostya avait transformé en bureau, bien qu’il soit sans travail depuis six mois déjà—son petit frère sortit.
« J’arrive, » marmonna-t-il. « Le Wi-Fi des voisins s’est coupé, j’ai à peine fini ma partie. Svet, quand est-ce que tu paies pour un vrai forfait ? Ce débit est nul. »
Svetlana s’assit à table. Devant elle, on posa une assiette avec une boulette grasse et brûlée et des pâtes qui nageaient dans l’huile.
Elle regarda Kostya, qui mâchait bruyamment les lèvres en regardant son téléphone. Regina, qui la bouche pleine racontait comment elle avait acheté un chemisier en solde—avec l’argent donné par Gena. Son mari, rayonnant, se sentant bienfaiteur et patriarche d’un grand clan.
« Trois mois, » pensa Svetlana. « Cela fait trois mois que vous vivez ici, consommant toutes mes provisions. Vous avez transformé mon appartement en dortoir, et vous êtes certains que ça durera toujours. »
« Merci, je n’ai pas faim, » dit-elle doucement en repoussant l’assiette.
« Allons, tu fais attention à ta ligne ? » rit Gena, la bouche pleine. « Mange tant qu’il y en a, dans une grande famille, comme on dit… »
La véritable conversation eut lieu le vendredi.
L’atmosphère dans l’appartement s’était réchauffée, bien qu’en apparence tout semblât une idylle de parasites. Kostya avait complètement quitté son lit de camp pour le canapé du salon, affirmant que son dos lui faisait moins mal là. Regina avait conquis une étagère de la salle de bains avec ses tubes et flacons, poussant les crèmes de Svetlana sur la machine à laver.
Genka entra dans la cuisine tandis que Svetlana faisait la vaisselle après le dîner—ce dîner où, encore une fois, elle avait nourri quatre personnes. Il avait l’air étrangement sérieux, mais ses yeux ne cessaient de vadrouiller. Il avait toujours cet air-là lorsqu’il voulait demander quelque chose dont il savait qu’on le lui refuserait, mais il espérait l’user à la longue.
“Écoute, Svetulya…” commença-t-il en s’asseyant à la table. “Je réfléchissais.”
Svetlana coupa l’eau et s’essuya les mains avec une serviette.
“Tu réfléchissais à quoi, Gena ?”
“À nous, à l’avenir.” Il ouvrit les bras, feignant la générosité. “Nous sommes une famille, mariés depuis déjà trois ans. Mais nous vivons… d’une façon étrange.”
“Étrange ?” répéta-t-elle en fixant l’arête de son nez. “Quatre dans un appartement de deux pièces—c’est ce que tu trouves étrange ? Ou le fait que je nourrisse ton frère et sa femme ?”
“Oh, pourquoi tu commences toujours comme ça ?” Gena grimaça. “En ce moment, ils traversent une période difficile. Kostik cherche du travail, tu sais que le marché est mort ces temps-ci. On ne va pas les jeter à la rue, si ? Tiens bon encore un peu.”
Il mentait.
Svetlana le voyait aussi clairement que les chiffres de son rapport annuel. Kostya ne cherchait pas de travail ; il cherchait de nouveaux niveaux dans World of Tanks.
“Ce n’est pas la question,” poursuivit Gena, visiblement pressé d’arriver au vrai sujet. “C’est à propos de l’appartement. On devrait le mettre à nos deux noms, en copropriété.”
Svetlana ne leva même pas un sourcil.
“Pourquoi ?”
“Ben…” Gena se tortilla sur sa chaise. “J’ai besoin de me sentir en sécurité. Je suis un homme, le chef de famille, je contribue à la maison. J’ai réparé le robinet la semaine dernière, je porte les courses. Mais l’appartement est uniquement à ton nom. Si jamais il arrive quelque chose et que je me retrouve à la rue ? Ce n’est pas juste, Svet.”
“Qu’est-ce qui devrait arriver au juste ?”
“La vie est longue ! Qui peut savoir… Peut-être qu’on va divorcer, par exemple, ou… bon, la vie quoi. Je veux être rassuré. C’est normal dans une famille—tout doit être partagé.”
Svetlana regarda son visage rond et ses petits yeux fuyants. Il croyait réellement avoir ce droit. Et pensait sincèrement que réparer un robinet et ramener un sac de pommes de terre équivalait à sa contribution à un bien immobilier de plusieurs millions de roubles.
Avant, à l’époque où elle était la douce petite Svetochka, elle aurait commencé à se justifier. Expliquant qu’elle avait remboursé le prêt avec son héritage. Elle se serait sentie coupable d’être avare. Mais maintenant, c’était une autre femme devant lui.
“Non,” dit-elle sèchement.
Gennady étouffa un souffle. Son sourire s’effaça, laissant transparaître quelque chose de boudeur.
“Comment ça, non ?”
“Ce que j’ai dit. L’appartement est à moi depuis avant le mariage. Je ne change rien. Fin de la discussion.”
“Svet, qu’est-ce qui t’arrive ?” La voix du mari monta. “Tu ne me fais pas confiance ? C’est à cause de Kostik ? Tu lui refuses un morceau de pain ?”
“Quel rapport avec Kostya ? On parle de mon bien. J’ai dit non.”
Elle se détourna et sortit de la cuisine, le laissant là bouche bée. Derrière elle, des soufflements indignés et le bruit de sa main sur la table. Il n’était pas un tyran, juste un profiteur ordinaire, habitué à tout recevoir à force de pleurnicher.
Le dimanche soir, Sveta s’assit à son ordinateur portable. Pas pour enquêter ou fouiller quelque chose. Il était simplement temps de payer les factures—c’était la fin du mois.
L’appartement bourdonnait de bruit.
La télévision dans le salon hurlait avec la voix d’un animateur. Regina riait fort au téléphone. Kostya pestait contre ses coéquipiers sur le balcon en jouant.
Svetlana coupa la folie en mettant un casque.
Elle ouvrit le fichier Excel nommé « Budget familial. » Les chiffres étaient sombres. Les dépenses alimentaires avaient triplé, l’électricité doublée, l’eau quadruplée—Regina adorait les bains. Svetlana soupira et ouvrit l’appli bancaire. Elle et Gena avaient un budget commun—du moins, comme l’appelait Gena. Il lui avait donné l’accès à sa carte six mois plus tôt, déclarant fièrement : “Tout est transparent entre nous !”
En réalité, il n’y avait presque jamais d’argent sur cette carte. Tout le salaire de Gena disparaissait dans de petites dépenses : café, essence, déjeuner. Les gros achats retombaient toujours sur Svetlana.
Elle jeta, comme d’habitude, un coup d’œil au relevé de son mari pour rentrer les données dans le tableau. Pyaterochka—300 roubles. Lukoil—1 500 roubles.
Virement à un client de la banque. A. K.—12 000 roubles.
Son doigt s’arrêta sur le clavier.
Somme étrange, initiales inconnues. Kostya ? Non, c’est Konstantin Iourievitch. Sa mère ? Maria Ivanovna. Peut-être avait-il remboursé une dette ?
Svetlana remonta.
Deux semaines plus tôt. A. K.—10 000 roubles.
Un mois plus tôt. A. K.—15 000 roubles.
Svetlana appliqua un filtre par bénéficiaire sur l’année écoulée.
L’écran clignota, et devant elle apparut une colonne nette.
Les virements étaient partis régulièrement, deux fois par mois, le 5 et le 20. Les montants variaient, mais toujours conséquents.
Le total au pied du tableau la fit écarquiller les yeux.
Un million et demi de roubles.
En quatorze mois, son mari avait transféré un million et demi de roubles à un inconnu A. K.
Svetlana se renversa sur sa chaise et ôta son casque. La télévision hurlait encore. Kostya râlait toujours.
Pendant qu’elle économisait, portait les charges, nourrissait son frère, et supportait l’odeur d’épices bon marché dans sa cuisine, son mari—celui qui “aidait dans la maison” en réparant des robinets—entretenait quelqu’un d’autre. Elle ne ressentit aucune douleur. La douleur, c’est pour ceux qui ont encore de l’espoir. Svetlana n’en avait plus.
Obtenir le portable de son mari fut facile.
Gena était sous la douche—c’était enfin son tour—et le téléphone chargeait dans la chambre. Elle connaissait le code.
Elle ouvrit l’appli bancaire et toucha le dernier virement. “Message au destinataire : Pour la doudoune du petit.”
Le petit.
Svetlana ferma l’appli bancaire et ouvrit les réseaux sociaux. Il n’y avait pas de A. K. parmi les amis de Gena.
Mais les virements étaient faits vers un numéro de téléphone, alors elle entra le numéro dans la recherche de messagerie.
Voilà la photo de profil.
Une blonde voyante aux lèvres remplies, posant de façon artificielle. À côté d’elle, un garçon d’environ cinq ans.
Sveta zooma sur la photo.
Aucun doute. Même nez en pomme de terre, mêmes oreilles décollées, même menton têtu—c’était un petit Gena.
Elle reposa le téléphone.
Et sortit sur le balcon.
Kostya sursauta de peur et cacha sa cigarette—bien que fumer sur le balcon était interdit—mais Svetlana ne le regarda même pas.
Elle contemplait la ville nocturne.
L’enfant avait cinq ans, et ils étaient mariés depuis trois ans. Donc l’enfant existait avant, ou en même temps qu’elle.
Ce qui importait maintenant, c’est qu’il avait menti chaque jour en la regardant dans les yeux. Lui disait qu’il n’y avait pas d’argent, qu’il fallait faire attention. Faisait venir sa famille pour vivre aux crochets de sa femme alors qu’il envoyait lui-même de l’argent à une autre famille. Ce n’était pas de l’infidélité. C’était une fraude étalée sur trois ans. Et elle savait exactement comment solder les comptes.
Lundi soir.
Sveta rentra du travail plus tôt que d’habitude, un dossier sous le bras.
L’appartement sentait le poisson frit. L’odeur avait imprégné rideaux et papiers peints.
Gennady était assis sur le canapé à regarder le foot.
“Ah, te voilà !” dit-il sans même se tourner. “Hé, Svet, il n’y a plus de bière ! Tu peux aller en acheter ?”
“Viens à la cuisine,” dit-elle, mais il y avait quelque chose dans sa voix qui coupa la télé sur le champ. Il entra prudemment.
“Qu’est-ce qu’il y a ? Un problème de voiture ? Tu as besoin d’argent ? Je suis fauché en ce moment, tu le sais…”
“Assieds-toi.”
Il s’assit.
Svetlana posa devant lui la première feuille : un extrait de compte bancaire. Marqué au surligneur jaune, les lignes : A. K.—15 000. A. K.—12 000.
Gennady regarda le papier. Il ne comprit pas d’abord. Puis il plissa les yeux, et son visage vira brusquement au rouge, montant du cou jusqu’aux oreilles.
“C’est… c’est quoi ? Tu fouillais dans mes comptes ?” Il essaya d’attaquer, mais sa voix tremblait.
Svetlana posa la deuxième feuille : une photo en couleur de la blonde et du garçon, mini-Gena.
Le silence tomba. On entendait Regina traîner ses chaussons dans le couloir.
Gennady se ratatina comme un ballon dégonflé. Toute son arrogance et son importance jouée disparurent. En face de Svetlana, il n’y avait plus qu’un petit voleur effrayé, pris sur le vif.
“Svet… allez… C’est une vieille histoire… C’était avant nous…”
“Un million et demi, Gena. En un peu plus d’un an. Sur notre budget commun. Pendant que je payais les charges et nourrissais toute ta ribambelle de proches. Tu me volais de l’argent pour les envoyer là-bas.”
“J’aidais mon enfant !” cria-t-il. “Je suis son père, c’est mon devoir !”
“Tu aurais dû me le dire il y a trois ans.”
“Tu m’aurais quittée !” lâcha-t-il.
“Peut-être. Et j’aurais gagné trois ans de vie et une belle somme.”
Gennady se leva d’un bond. La peur fit place à l’agressivité.
“Ah, c’est comme ça ! Tu comptes l’argent, hein ? J’ai des droits ! On est mariés !”
Il fila dans le couloir, fouilla dans un sac, revint avec des papiers froissés.
“Tiens ! Je suis allé chez un avocat ! Consultation gratuite !” Il agita les papiers devant elle. “Le crédit a été payé pendant le mariage ! J’ai droit à une part ! Si on ne règle pas ça gentiment, c’est le tribunal qui divisera ta petite niche !”
Svetlana le regarda sans peur mais avec dégoût. Quel petit homme insignifiant.
“Vas-y,” dit-elle calmement.
“Quoi ?” Gena resta interdit. Il s’attendait à des larmes, à des supplications.
“Vas-y, attaque en justice, Gena. Je suis chef comptable. Tout est documenté. L’appartement a été acheté avec des fonds d’avant mariage. Le reste du crédit a été payé avec l’argent de la vente de l’appartement de ma tante Vera. Le juge ne te donnera pas un centimètre.”
Gennady ouvrit la bouche, cherchant son souffle.
“Mais ce n’est pas tout,” ajouta-t-elle en souriant, un sourire qui glaça Gena. “Tu veux aller au tribunal ? Parfait. Ton fils et tous ces virements au noir y ressortiront aussi. Je veillerai personnellement à ce que le fisc et les huissiers découvrent tes revenus. Alina sera ravie—la pension alimentaire officielle c’est 25% du salaire. Et si elle demande le forfait pour les arriérés…” Elle pencha la tête. “Tu finiras sans pantalon, Gena.”
Quelque chose grinça à la porte de la cuisine. Ils se retournèrent.
Kostya se tenait là en boxer et t-shirt. Il était venu chercher de l’eau—et il avait tout entendu.
“Gena…” Sa voix était rauque. “C’est vrai ?”
Gennady ne répondit pas.
“Tu as un fils ? Et tu as rien dit ?” Kostya fit un pas. “Et nous… on vivait ici… sur le dos de Sveta ? Pendant que toi…”
Kostya regarda Svetlana. Il y avait de la honte dans ses yeux. Il était paresseux, effronté, mais il avait tout de même un sens de l’honneur. Vivre aux crochets d’une femme trompée alors que son frère envoyait de l’argent ailleurs—c’était trop.
“Prépare tes affaires, Regina,” dit-il d’une voix terne, sans se retourner.
“Quoi ? Où ? Il fait nuit !” piailla sa femme, passant la tête.
“J’ai dit, fais la valise !” hurla Kostya si fort que les vitres tremblèrent. “On part tout de suite.”
Ils déménagèrent en moins d’une heure.
Kostya ne salua même pas son frère. À la porte, il marmonna à Svetlana : “Désolé. J’ignorais tout.”
Svetlana ferma la porte derrière eux et tourna la clé deux fois.
Gennady resta.
Il tint encore trois semaines. Ce furent les trois semaines les plus étranges de sa vie.
Svetlana ne le jeta pas dehors, ne fit pas de scandale. Elle arrêta juste de le voir.
Elle retira son numéro du forfait familial.
Elle changea le mot de passe Wi-Fi.
Le frigo ne contenait que sa nourriture : yaourt, légumes, un morceau de fromage. Son étagère était vide.
Elle ne cuisinait plus que pour elle. Ne lavait que ses affaires.
Gena rentrait du boulot, errait dans l’appart, essayait de parler—il se heurtait à un mur de silence. Svetlana le regardait comme s’il n’existait pas.
Vivre avec quelqu’un pour qui tu n’existes pas s’avéra pire que de vivre avec la femme la plus hystérique. Il céda un samedi matin. Il comprit que la mangeoire gratuite était fermée à jamais et que vivre ainsi était impossible.
En silence, il fit ses valises. Svetlana buvait son café sur le balcon et ne tourna même pas la tête quand la porte claqua.
Le dernier point final ne fut pas posé à la maison.
Gennady sortit du bureau du notaire en titubant comme un ivrogne.
Le notaire, cheveux gris et lunettes, lui expliqua la situation en cinq minutes.
“Votre épouse a entièrement raison, jeune homme. Bien d’avant le mariage. Fonds affectés. Vous n’avez aucune chance de toucher le bien. Vous ne ferez que gaspiller votre argent en frais et avocats.”
Gennady se retrouva dehors, le vent d’automne le glaçant jusqu’aux os.
Il n’avait plus un sou. Impossible de louer un appartement au centre—trop cher. Il allait devoir chercher une chambre dans un gourbi en banlieue.
Son téléphone vibra.
Notification du portail de services publics. Ordonnance du tribunal : recouvrement de la pension alimentaire.
Alina n’avait pas attendu. Dès qu’elle avait appris que le plan pour récupérer l’appartement de Svetlana avait échoué—les rumeurs allaient vite—elle était allée au tribunal.
Maintenant, un tiers de son salaire partirait officiellement chaque mois. Entre les dettes et le loyer, il ne lui resterait presque rien.
Il appela sa mère. Il avait besoin de soutien. Que quelqu’un ait pitié de lui.
“Allô, maman…”
“Ne m’appelle pas !” La voix de Maria Ivanovna tremblait de rage. “Kostya m’a tout raconté ! Imbécile ! Tu as laissé filer une femme pareille ! Tu as un fils ! Tu m’as caché mon petit-fils pendant cinq ans ! Pouah !”
La ligne coupa. Gennady baissa la main. Les gens passaient autour de lui, personne ne lui prêtait attention.
Il avait lui-même construit ce piège et s’y était jeté.
Et Svetlana était assise dans sa cuisine.
Ça sentait le café et la cannelle vraie—pas la saleté chimique dont Regina raffolait.
Le balcon était propre.
Hier, elle avait jeté toutes les vieilleries. Maintenant, il y avait un fauteuil en osier et une petite table.
Elle ouvrit l’appli bancaire et transféra une partie de son salaire sur un compte épargne. La somme augmentait.
Maintenant qu’elle ne nourrissait plus trois parasites adultes, l’argent s’accumulait à une vitesse impressionnante.
Le prix de l’expérience : trois ans de vie et un million et demi de roubles.
“Un peu cher,” pensa Svetlana en buvant son café. “Mais la liberté en vaut la peine.”
Elle regarda par la fenêtre. Le ciel s’était dégagé, le soleil brillait.
À dix-neuf ans, elle avait renoncé à ses droits sur un appartement pour la famille—sous la pression des parents—de peur d’être la méchante. À trente ans, elle avait donné trois ans de sa vie à un homme qui ne le méritait pas, pour la même raison.
Elle ne signera plus jamais rien. Et elle ne supportera plus jamais rien de tout ça.
La vie ne faisait que commencer, et cette fois—ce serait à ses conditions.