«Je n’ai pas besoin d’invitations — je suis la mère de ton mari !» cria ma belle-mère en faisant irruption dans l’appartement.
«Mais nous ne t’avons pas invitée», dit Natasha, confuse.
«Je n’ai pas besoin d’invitations, je suis la mère de ton mari !» déclara bruyamment sa belle-mère, entrant résolument dans l’appartement. «Voyons un peu ce que tu fais manger à Volodya.»
Elle ôta ses bottes et se dirigea vers la cuisine avec l’assurance de quelqu’un qui se considérait comme la véritable maîtresse de maison.
Natasha resta là, pratiquement sans voix. Dire qu’elle était indignée serait un euphémisme. Volodya n’était pas à la maison. Ce qui signifiait que sa belle-mère, Vera Ivanovna, était entrée avec une clé. Mais Natasha savait avec certitude qu’il n’y avait eu que trois jeux : un pour elle, un pour son mari, et un de rechange. Alors, Volodya avait-il fait un double dans son dos et l’avait-il donné à sa mère ? Cela dépassait vraiment les bornes.
Ignorant les murmures irrités de Vera Ivanovna, Natasha noua calmement la ceinture de sa robe de chambre et alla se laver. C’était le petit matin, et une douce lumière entrait par les fenêtres de leur nouvel appartement spacieux. Elle et Volodya l’avaient acheté à crédit, avaient passé des années à rembourser le prêt en se privant de beaucoup de choses, et n’y habitaient que depuis quelques semaines.
Pendant que le nouvel appartement était encore en construction, le couple avait vécu chez la mère de Volodya. Vera Ivanovna avait un caractère dur, et vivre sous son toit avait été une vraie épreuve, au moins pour Natasha.
Tout avait commencé presque immédiatement.
Dès le premier jour après le mariage, sa belle-mère s’était approchée de Natalia, l’avait observée attentivement et avait dit :
« Hm… Je ne peux pas dire que tu me ravisses, belle-fille. En fait, je ne suis pas enchantée de devoir partager ma maison avec une autre femme. Mais puisque Volodenka a fait son choix, je n’ai pas d’autre solution que de l’accepter. Voici tes tâches : le matin, tu prépares le petit-déjeuner de ton mari ; avant le travail, tu fais un peu de ménage léger — épousseter, laver le lavabo, rien de difficile. Après le travail, tu laves les sols et tu prépares le dîner pour qu’il y ait toujours de la nourriture à la maison. Et le week-end, tu dois… »
Natalia, qui avait toujours cru pouvoir s’entendre avec tout le monde — surtout avec la mère de son mari —, écoutait, incrédule. Est-ce que cette femme comptait vraiment contrôler chaque aspect de la vie du jeune couple ? Elle et Volodya avaient leur propre maison, leurs propres règles. Natasha savait que Vova respectait sa mère, mais pas à ce point — jusqu’à la laisser dicter leurs tâches et leurs routines quotidiennes.
Natasha observa attentivement sa belle-mère. Devant elle se tenait une femme petite et trapue, un peu plus de cinquante ans. Elle portait une jupe sombre d’une couleur indéfinissable qui arrivait au milieu du mollet et un pull gris. Elle se maquillait à peine et sa coiffure était simple, comme si elle n’avait aucun désir d’être séduisante. Natasha se dit même que Vera Ivanovna devait se couper elle-même les cheveux : ils étaient vraiment d’une simplicité et d’une sobriété absolues.
« Mais nous ne t’avons pas invitée », balbutia Natasha.
« Je n’ai pas besoin d’invitations. Je suis la mère de ton mari ! » cria sa belle-mère en s’engouffrant dans l’appartement. « Voyons maintenant ce que tu as donné à manger à Volodia. »
Elle ôta ses bottes et se dirigea d’un pas assuré vers la cuisine, comme si elle était la maîtresse des lieux.
Natasha resta là, littéralement bouche bée. Dire qu’elle était outrée serait un euphémisme. Volodia n’était pas à la maison. Cela voulait dire que sa belle-mère, Vera Ivanovna, était entrée avec une clef. Mais Natasha se rappelait clairement : il n’y avait jamais eu que trois jeux de clés pour l’appartement. Un pour elle, un pour son mari, et un de rechange. Donc Volodia avait fabriqué une autre clé pour sa mère cinglée dans son dos et la lui avait donnée ? C’était trop !
Ignorant les grognements de Vera Ivanovna, Natasha noua calmement la ceinture de sa robe de chambre et alla se laver le visage. C’était tôt le matin, et le doux soleil brillait doucement par la fenêtre de leur magnifique nouvel appartement. Natasha et Volodia l’avaient acheté à crédit, avaient mis de nombreuses années à le rembourser, se privant de tout, et enfin, ils avaient emménagé il y a seulement quelques semaines.
Tant que leur nouvelle maison était en construction, le couple avait vécu chez la mère de Volodia. Vera Ivanovna n’était pas connue pour sa douceur, et la vie dans sa maison, du moins pour Natasha, avait été un véritable enfer.
Tout avait commencé ainsi.
Dès le lendemain du mariage, sa belle-mère s’était approchée de Natalia, l’avait dévisagée de la tête aux pieds, puis avait déclaré :
« Eh bien… Je ne peux pas dire que tu m’enchantes, belle-fille. En fait, je ne suis pas vraiment heureuse de devoir partager ma maison avec une femme. Mais puisque mon petit Volodienka t’a choisie, il est de mon devoir d’accepter. Tes responsabilités seront les suivantes : le matin, prépare le petit-déjeuner pour ton mari ; fais un peu de ménage léger avant d’aller travailler — un peu de poussière par-ci par-là, lave le lavabo, des petites choses comme ça. Après le travail, lave les sols, prépare le dîner, et veille à ce qu’il y ait toujours de la nourriture à la maison. Le week-end, tu dois… »
Natalia, qui avait toujours pensé pouvoir s’entendre avec tout le monde, surtout avec la mère de son mari, pratiquement de la famille, écouta, abasourdie. Cette femme comptait-elle vraiment organiser la vie des jeunes mariés à sa façon ? Elle et Volodia formaient leur propre famille. Natasha savait que Vova respectait et honorait profondément sa mère, mais à ce point, au point de la laisser les commander et décider de leur organisation…
Natasha observa le visage de sa belle-mère. Devant elle se tenait une femme petite, solide, d’une cinquantaine d’années, vêtue d’une jupe sombre et informe, du genre grand-mère, qui tombait au milieu du mollet, et d’un pull gris. Elle ne mettait pratiquement jamais de maquillage, coiffait ses cheveux simplement et manifestement, elle ne faisait absolument aucun effort pour être attirante. Natasha se demanda même si elle ne se coupait pas les cheveux elle-même – la coiffure semblait si rudimentaire.
L’expression de Vera Ivanovna était nettement hostile. Un simple regard suffisait à comprendre que cette femme était très mécontente de quelque chose. Un pli entre les sourcils, des lèvres minces qui ne semblaient jamais sourire.
Solaire et joyeuse, Natasha, qui avait toujours été aimée et choyée par ses parents, sentit instantanément disparaître les rayons de bonheur qui brillaient en elle. Elle comprit : la vie dans cette maison allait être difficile.
Le soir même, Natasha pleura amèrement lorsqu’elle se retrouva enfin seule dans l’appartement avec son mari. La belle-mère était partie à l’église — c’était une femme religieuse qui s’efforçait de suivre strictement les rituels — et Natasha s’écria :
« Volodia ! Je ne vais pas vivre avec ta mère ! C’est impossible ! Louons une chambre, n’importe où. Je ne peux pas rester ici. Regarde cet appartement, il est sombre et triste. »
« Ma chère Natasha, chérie, il faudra que nous en supportions encore un peu », la consolait son mari. « Tu sais qu’on doit rembourser le prêt. Mais dès que ce sera fait, je te promets qu’on partira tout de suite. Pour l’instant, nous louerons l’appartement pour rembourser le prêt plus vite. Oui, ma mère a un caractère difficile, mais c’est parce qu’elle m’a élevé seule et a dû travailler dur. Tiens bon encore quelques années, après tout sera à nous. »
« Que c’est triste que mes parents ne soient plus là et qu’on ne puisse pas vivre avec eux », pleura Natasha. « Tu verrais, ils étaient complètement différents. Ils savaient donner de la chaleur aux autres. Notre maison était toujours si bonne et paisible. »
« Ne t’inquiète pas, chérie, avec le temps, toi et maman vous vous entendrez », dit Volodia en caressant la tête de sa femme qui pleurait. « Tout ira bien. Tu verras. Elle est gentille, juste stricte. Et d’ailleurs, elle a promis d’aider avec le prêt. »
« D’accord », répondit Natalia en se mouchant et en essuyant ses larmes avec lassitude. « Mais promets-moi que tu me protégeras. »
« Bien sûr, mon trésor ! J’aime maman, mais je ne laisserai personne te faire du mal, pas même elle. »
À partir de ce jour, la vie de Natasha devint très étrange. Du matin au soir, elle faisait le ménage, lavant, frottant et nettoyant sans arrêt quelque chose. Elle partait même au travail avec soulagement, juste pour passer du temps dans un endroit où sourire, rire à haute voix et boire un café pendant les pauses n’étaient pas interdits, et ne la faisaient pas se sentir comme une criminelle.
Vera Ivanovna, ne manquant jamais de faire savoir à sa belle-fille à quel point elle était maladroite et incompétente, lui apprenait à cuisiner les plats préférés de Volodia, à repasser ses chemises d’une façon spéciale, à récurer les casseroles jusqu’à ce qu’elles brillent, à faire le ménage pour ne pas déranger son mari — c’est-à-dire seulement quand il était absent — et à ranger les affaires uniquement comme il en avait l’habitude.
Natasha oublia ce que c’était que d’aller au musée ou au café avec des amis, de suivre des cours, ou de s’adonner à son passe-temps. Sa belle-mère considérait tout cela comme une perte de temps. Une femme mariée, disait-elle à Natalia, devait se consacrer entièrement à sa famille.
Peu à peu, Natasha se fanait, s’enfonçant dans la tristesse. Ses amies, voyant qu’il était impossible de la faire sortir, impossible de lui rendre visite, et qu’elle coupait nerveusement les conversations téléphoniques dès qu’elle entendait les pas de sa belle-mère, finirent par ne plus appeler. Au début, elles encourageaient Natasha à déménager avec son mari ou même à divorcer s’il était si faible qu’il ne pouvait pas tenir tête à sa mère, mais elle secouait la tête :
« Où pourrais-je aller ? Mes parents ne sont plus là, et leur appartement a été vendu pour rembourser une dette qu’ils n’ont pas eu le temps de régler. Et puis, j’aime Volodia. »
« Mais tu travailles ! Loue-toi un studio, et ta vie ira mieux », lui disaient ses amies en chœur. « Natashka, tu ne peux pas vivre comme ça ! Tu n’es plus toi-même. Tu es devenue l’ombre de celle que tu étais. Tu vas te tuer à petit feu — et pour quoi ?? »
Mais Natasha répondait doucement :
« Non, les filles. Je me suis mariée, alors c’est comme ça. Le destin… »
Finalement, ses amies abandonnèrent.
« Comme tu veux ! Mais on t’a prévenue. Réfléchis : quand tu seras vieille et que tu regarderas en arrière, qu’auras-tu vu de ta vie ? »
Son mari n’a jamais protégé Natasha. Il soutenait silencieusement sa mère, même s’il avait promis à sa femme de l’aider dans la difficile tâche de gérer sa belle-mère. En fait, cela lui convenait : deux femmes ne faisaient que le servir.
Les années passèrent. La vie de Natasha ressemblait au Jour de la Marmotte : le matin, elle préparait automatiquement le petit-déjeuner, puis emballait un déjeuner fait maison pour elle et son mari, cuisiné la veille — sa belle-mère pensait que la nourriture de cantine était nuisible pour son fils bien-aimé, et comme Natasha cuisinait tant, il en restait aussi pour elle — puis elle partait au travail. D’ailleurs, elle n’aimait plus son travail et ce n’était plus une échappatoire : un bon chef compréhensif et humain avait démissionné, remplacé par un représentant du « plankton de bureau » adorant le règlement, qui interdit immédiatement les pauses-thé et les discussions sur tout autre sujet que le travail, et surveillait avec soin les retards de ses collègues. En même temps, la productivité chuta mystérieusement : auparavant, les employés pouvaient passer la moitié de la journée à boire du thé puis se jeter ensemble sur un problème et même réussir brillamment les tâches les plus difficiles, alors que désormais chacun était seul à patauger dans ses soucis.
Les commérages et les médisances commencèrent. L’ennui et la mélancolie régnaient au bureau.
Après le travail, à exactement 17h00, Natasha rentrait chez elle. Alors que ses collègues allaient au moins de temps à autre au théâtre, au cinéma ou à la mer, Natasha et Volodia n’allaient nulle part. Sa mère trouvait cela trop cher et, en plus, parfaitement inutile.
Alors Natasha rentrait chez elle, où elle faisait le ménage, cuisinait le dîner et préparait le repas du lendemain. Avant de se coucher, elle regardait un film et vivait à travers son héroïne — car il y avait longtemps qu’elle n’avait plus de vie à elle.
Vera Ivanovna était toujours sombre. Un jour, Natasha se rendit compte qu’en toutes ces années elle n’avait jamais vu un vrai sourire sur le visage de sa belle-mère, tout au plus une grimace. Sa belle-mère parlait clairement, vite et avec assurance, et regardait tout le monde d’un air désapprobateur. Quoi que fasse sa belle-fille, elle ne pouvait jamais plaire à la mère de son mari.
À un moment, Natasha réalisa soudain qu’elle ne pouvait plus continuer ainsi. Elle sombrait dans une apathie totale, dans une existence dénuée du moindre sens. De plus, elle n’arrivait pas à tomber enceinte — elle croyait qu’un enfant donnerait un sens à sa vie et y ramènerait espoir et joie.
Un jour, Volodia rentra à la maison rayonnant.
« Natasha ! Maman ! » cria-t-il depuis le couloir. « Ça y est — notre immeuble est terminé, bientôt on emménage dans notre propre appartement ! »
Mais Natasha n’avait plus la force d’être heureuse. Elle n’avait plus la force de rien. Sa belle-mère se contenta de serrer ses lèvres fines :
« Et pourquoi es-tu si content ? Il reste encore le crédit à rembourser. Restez ici avec moi pour l’instant — au moins la vie coûte moins cher ainsi. On fait les courses ensemble, et c’est moi qui paie les charges… »
Natasha leva la tête, qu’elle gardava depuis longtemps baissée. Ses yeux rencontrèrent ceux de sa belle-mère.
« Volodia », dit Natalia d’une voix claire et calme à son mari, sans détourner le regard, « si nous restons ici ne serait-ce qu’une semaine de plus, je mourrai. Tu m’entends, Volodia ? »
«Mon Dieu, quelles bêtises dit ta femme…» commença à gémir Vera Ivanovna.
Mais son fils, regardant de près le visage pâle de sa femme, trouva soudain le courage de répondre à sa mère :
« Maman, s’il te plaît, tais-toi. On s’en va. Nous déménageons après le week-end. »
Natasha éclata en larmes. L’apathie commença à reculer, laissant place à d’autres sentiments — colère, joie, satisfaction — bref, tous les sentiments que Natasha avait réprimés en elle pendant de longues années.
Et le couple déménagea vraiment. Natasha semblait transformée : dans son propre appartement, elle s’épanouit, paraissant dix ans plus jeune. Elle virevoltait dans l’appartement, faisant des petits travaux avec son mari, et le matin elle ouvrait grand les fenêtres pour écouter chanter les oiseaux — leur immeuble était près du parc municipal. Natasha appela soudain ses amies et exigea qu’elles l’emmènent immédiatement à la prochaine exposition et dans un café.
« Et en général, nous devons nous voir plus souvent », dit Natasha. « Les filles, la vie n’est qu’une — offrons-nous du plaisir chaque fois que nous le pouvons. »
Ses amies crièrent « Hourra ! » et étaient presque prêtes à jeter leurs bonnets en l’air. Natasha était revenue à la vie !
Quant à sa belle-mère, elle sembla se calmer pendant un certain temps. Elle était complètement étonnée que son fils et sa belle-fille aient dépassé les limites.
Puis Vera Ivanovna apparut chez eux sans invitation, comme si c’était encore son territoire. Comme si elle en avait le droit. Natasha si lava le visage, si attaccò i capelli, si mise la crème sur le visage — tout en écoutant les plaintes incessantes venant de la cuisine. Puis elle s’approcha de sa belle-mère et s’arrêta sur le seuil, les bras croisés sur la poitrine.
« Vera Ivanovna, personne ne vous a invitée ici. Ce n’est pas votre maison, mais la mienne et celle de Volodya. Il n’y a qu’une seule maîtresse ici, et c’est moi. C’est moi qui décide quoi donner à manger à mon mari et quand faire le ménage — ou non. Si Volodya veut vous rendre visite, il peut le faire à tout moment, et je ne m’y opposerai pas. Mais je ne viendrai plus jamais chez vous. Et je ne veux pas vous voir chez moi. Voici Dieu, et là le seuil. C’est clair ? Si vous ne partez pas, j’appelle la police. »
Vera Ivanovna resta pétrifiée. Mais à la mention de la police, elle se précipita dans l’entrée, enfila rapidement ses bottes et attrapa son manteau.
« Et donnez-moi les clés, s’il vous plaît », dit froidement Natasha en tendant la main.
Sa belle-mère jeta les clés par terre.
« Pas étonnant que je ne t’aie pas supportée dès le début ! » marmonna-t-elle entre ses dents. « Peu importe, je le dirai à Volodya — tu divorceras et n’auras rien. »
« Tu peux dire ce que tu veux à Volodya », répondit Natasha. « Mais il vit maintenant sa propre vie. Désolée pour ça. Il est devenu adulte, comme il s’en est récemment rendu compte. Et c’est lui qui décidera quoi faire. »
Sa belle-mère descendit rapidement les escaliers.
Et Natasha sourit, puis alla à la cuisine boire un café avec un croissant. Oui, tout avait changé. Volodya avait vraiment grandi — il avait compris que sa femme était un véritable trésor, alors que sa mère, pendant toutes ces années, s’était comportée comme un vampire, aspirant lentement la vie à sa belle-fille.
Parfois, apparemment, il faiblissait encore — sinon, pourquoi aurait-il fait un double de clé pour sa mère ? Mais peu importe, petit à petit, il se débarrasserait complètement de sa dépendance à l’égard d’elle et s’en séparerait définitivement. Désormais, sa famille, c’était Natasha. Ils étaient heureux ensemble. Ils faisaient ce qu’ils voulaient, faisaient des projets et les réalisaient.
Leur vie serait merveilleuse ! Et ils auraient certainement un enfant — désormais, un bébé voudrait naître de parents aussi heureux et libres. Il n’y avait que de bonnes choses devant eux !
Quant à la belle-mère… eh bien, elle avait deux choix : rester comme elle était et finir ses jours dans la solitude et l’amertume, ou ouvrir son cœur, demander pardon à son fils et à sa belle-fille, et commencer une nouvelle vie en apprenant à aimer et à chérir ceux qu’elle aimait.
Que choisirait-elle ? Cela ne dépendait que d’elle — Natasha s’en fichait désormais. Désormais, elle menait sa propre barque dans la vie en toute confiance.
Le soleil brillait et une légère brise entrait par la fenêtre ouverte.
« Bonjour, nouveau jour ! » dit Natasha à voix haute. « Tu seras exactement comme je veux ! »
Et elle se versa une deuxième tasse d’excellent Americano.
Les choses étaient bien plus compliquées dans la famille de Kristina et Sergey. Ils étaient revenus de vacances, mais au lieu de la paix et du confort, le chaos les attendait dans l’appartement. Dès qu’ils franchirent le seuil de leur maison, ils se retrouvèrent pris dans une toile complexe de tromperies et de secrets.