Karina sortit délicatement la balance électronique de son emballage et entreprit de l’installer.
Cet appareil dernier cri, riche en fonctionnalités, était loin d’être bon marché, mais elle était persuadée que cet investissement en valait la peine. L’été approchait à grands pas, et elle voulait vraiment soigner sa silhouette.
D’un simple clic, elle posa la balance sur le carrelage et attendit, suspendue à l’écran lumineux qui clignotait pour indiquer qu’elle était prête à fonctionner.
Karina esquissa un sourire : désormais, elle pourrait suivre non seulement son poids, mais aussi son taux de masse grasse, sa masse musculaire et bien d’autres indicateurs essentiels.
Un bruit de clé dans la serrure la fit sursauter. Pavel était rentré plus tôt que d’ordinaire. Ces derniers temps, son mari, architecte en chef de la ville, rentrait fréquemment de mauvaise humeur, vidé par le travail.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-il sèchement depuis l’entrée, sans même ôter ses chaussures.
— C’est une balance électronique, chéri, répondit-elle aussi posément qu’elle le put, même si sa poitrine se serrait.
— Oui, je vois. Combien elle coûte ?
— Douze mille roubles. Mais elle le vaut ! Regarde un peu toutes ses options !
Pavel posa sa mallette avec fracas sur la table. « Douze mille pour une balance ?! Tu es folle ou quoi ? On a déjà une balance mécanique à mille roubles ! Pourquoi tu veux encore une balance ? »
— Pash, expliqua Karina, c’est différent ! J’ai besoin de suivre mon poids. L’été arrive.
— L’été, la silhouette, les robes, les sandales… Tu penses à autre chose que tes babioles ? Par exemple, je ne sais pas, économiser pour la datcha ! s’emporta-t-il. D’abord une crème à cinq mille, puis des chaussures à vingt, et maintenant une balance de fou ! Ce sont des gens comme toi qui ruinent tous ces marketers !
Un sentiment d’indignation monta en elle. Encore une fois, ses envies ne comptaient pas. Combien de temps allait-elle devoir subir cela ?
— J’ai le droit de dépenser pour moi ! Oui, je veux être belle. Je suis maîtresse de maternelle : parents et enfants me regardent. Comment ne peux-tu pas comprendre ça ?
— Et moi, je suis architecte en chef de la ville ! répliqua Pavel. Alors quoi ? Je devrais m’acheter des costumes à cent mille ? Changer de voiture chaque année ? Avec ta prodigalité, on n’économisera jamais pour la datcha, jamais !
— Eh bien, je ne veux pas économiser pour la datcha ! Ce n’est pas mon rêve, c’est le tien ! Moi, je veux vivre ici et maintenant, être élégante, soignée. Et peu m’importe si ça te plaît ou non !
Un silence lourd tomba sur le salon. Pavel regarda sa femme comme s’il la découvrait pour la première fois.
— Tout ça pour dire que tu te fiches de notre patrimoine ? De notre avenir ? De mes désirs ?
— Et toi, tu te fiches des miens ! riposta Karina. Tu voudrais que je me transforme en souris, que je passe mes journées à bichonner ton rêve : verser tout l’argent dans la datcha, puis suer au jardin ! Ça ne se passera jamais ! Souviens-t’en !
Sans un mot, Pavel fit demi-tour, claqua la porte de la chambre et se retira. Karina tomba sur une chaise, près de la balance, et enfouit son visage dans ses mains, tremblante de colère et de peine.
« Très bien, se dit-elle. Qu’il s’habitue. Je ne changerai pas. J’en fais déjà assez avec les plantations de fleurs ! Je suis trop jeune pour rester coincée dans un jardin ! J’en ai marre de sa datcha ! »
Derrière la porte close, Pavel s’assit sur le lit, poings serrés. Trente-trois ans, et il se comportait comme un gamin. Toutes ces dépenses… Quand grandirait-elle, au juste ?
Il sortit son téléphone et déroula les photos des parcelles de terrain qu’il rêvait d’acheter : une maisonnette, une clôture blanche, un verger, une balançoire pour leurs enfants à venir. Et là, à la place, des crèmes à gogo, des soins à n’en plus finir, et maintenant cette fichue balance !
Il serra le téléphone contre lui : il fallait que ça change, et vite.
… Une semaine passa.
Ces sept jours furent un véritable supplice pour Karina. Pavel l’ignorait sciemment : pas un message, pas un mot sur le petit-déjeuner qu’elle préparait, et il dormait désormais dans le salon.
Jeudi, à son travail, elle fondit en larmes. Sa jeune collègue Sveta la consola : « Karinochka Andreyevna, cesse de pleurer ! Les hommes sont possessifs. Mon Dima aussi veille sur chaque kopek. »
— Toi, tu ne comprends pas, sanglota Karina. Pavel a toujours été généreux : manteau en vison à crédit, frais de chauffage, salons de beauté… Mais maintenant… Je ne reconnais plus mon mari !
Elle se tut, se souvenant que ce jour, le quinzième, tombait la prochaine échéance pour le vison. D’ordinaire, c’était lui qui réglait, mais cette fois… elle devrait mendier son pardon.
Le soir même, rassemblant son courage, elle frappa à la porte du bureau de Pavel :
— Pash, je peux entrer ?
Silence.
— J’ai une question importante : il faut payer le manteau aujourd’hui, tu avais promis !
Pavel pivota lentement sur son fauteuil :
— Ah, le paiement ! Quand il est question d’argent, tu veux bien discuter, hein ?
— Chéri, j’ai tout fait pour apaiser avant l’échéance ! s’assit-elle sur le bord du canapé. J’ai même renvoyé cette maudite balance. Oublions tout !
Il la contempla longuement, jaugeant chaque mot, puis sortit son mobile et déclara d’une voix posée :
— Maman ? Désolé de t’appeler si tard. Peux-tu venir tout de suite ? C’est urgent.
Le cœur de Karina loupa un battement : en sept ans de mariage, Pavel n’avait jamais mêlé sa mère à leurs disputes. Quelque chose se tramait.
— Pourquoi as-tu appelé Irina Mikhaïlovna ? balbutia-t-elle.
— Tu sauras bien assez tôt. Prépare du thé, maman arrive dans une demi-heure.
Pendant qu’elle s’affairait en cuisine, mille suppositions traversèrent son esprit. Un divorce ? Non, ce serait absurde… Pourtant, non, il ne s’agissait pas de balances.
La sonnette retentit. Sur le pas de la porte se tenait la belle-mère, grande, vêtue d’un tailleur strict. Ancienne chef comptable, elle ne tolérait pas le désordre.
— Alors, vous allez m’expliquer ? lança-t-elle en entrant avec assurance. Je suppose que je n’ai pas été invitée pour déguster une tarte.
Pavel se leva et exposa posément :
— Je serai bref. Karina et moi, nous vivons dans le chaos financier. En sept ans, j’ai essayé de bâtir un foyer normal, mais chaque kopek part dans n’importe quoi : un vison à crédit, une voiture à crédit, des heures dans les salons de beauté, et maintenant cette balance de folie !
— Doucement, Pavlik, l’invita sa mère en s’asseyant. Prenons les choses étape par étape.
— Quelle étape ? tempêta-t-il. Dans cette maison, c’est le mot « chaos » qui règne. On ne peut rien acheter de durable ! Je vois comment font les autres : datcha, maisons secondaires, appartements au bord de la mer. Nous, on doit tout à grand-mère qui nous a légué cet appartement ! Sinon, on serait encore locataires ! Ça ne peut plus durer. J’ai pris ma décision.
Karina se figea, craignant le pire.
— À partir d’aujourd’hui, nos budgets seront séparés, annonça Pavel. Ma mère gérera l’argent. Toi, tu feras ce que tu voudras… avec ton propre argent ! Plus aucun crédit, plus aucun cadeau. Et pour la mer, cette année c’est mort : datcha d’abord, tout le reste plus tard !
— Quoi ?! s’étouffa Karina. On avait des projets ! Je veux aller à la mer ! Je le ferai même sans toi !
— Alors vas-y ! ricana Pavel. Avec ton blé, va sur Mars si ça te chante !
— Pavlik a raison, approuva Irina Mikhaïlovna. Ma chère, tu es trop gâtée. Il est temps de vivre selon tes moyens !
Karina bondit :
— Vous deux, vous vous liguez contre moi ! Très bien, je me débrouillerai seule !
Et elle quitta la pièce en claquant la porte. Irina Mikhailovna laissa échapper un soupir satisfait : « Enfin, mon fils ! Elle va redescendre de son nuage… »
Deux mois passèrent. Karina, déterminée, renonça à son café préféré, stoppa les taxis, gela son abonnement au club de sport. Elle classait ses billets en enveloppes, et sa petite cagnotte grossit lentement : un voyage d’une semaine à Rimini se profilait.
Pavel, lui, ne remarqua rien. Obsédé par son rêve de datcha, il passait ses soirées à négocier des terrains, ses weekends à visiter des maisons de campagne, toujours en pleins préparatifs.
— Figure-toi, confia Karina à Sveta, hier il est rentré tout poussiéreux, ravi : « J’ai trouvé le terrain parfait ! Dix acres, rivière, voisins retraités intelligents. »
— Et toi ? demanda Sveta.
— Moi ? Je suis allée m’enfermer aux toilettes. Qu’il visite cent terrains, je ne serai pas là !
— Tu devrais peut-être nuancer, conseille Sveta. Vous êtes ensemble depuis sept ans.
— Ce n’est pas la datcha, expliqua Karina. Il ne m’a même pas demandé mon avis ! Suis-je juste un outil pour lui ? Une cuisinière ? Ou son « budget séparé » ? Il m’a humiliée devant sa mère !
Ces deux mois furent durs : même sous le même toit, ils semblaient étrangers. Karina cachait sa douleur derrière un sourire, des dîners, une maison propre. Mais son orgueil l’empêchait de montrer à quel point l’indifférence de Pavel la blessait.
Pour Pavel en revanche, tout roulait : enfin, il épargnait du sérieux. Plus de caprices, plus de fuite d’argent. Les fonds affluaient dans le compte spécial ouvert par sa mère. La datcha n’était plus qu’à un pas.
Le soir, il planifiait les meubles, le matériel de jardin, les semis et l’emplacement du kiosque. Karina observait ces préparatifs avec une rage glaciale : bientôt l’été, bientôt sa cagnotte prête…
— Tu te crois maligne ? pensait-elle. Tu crois me punir ? Attends de voir !
… Le grand jour arriva. Karina boucla sa valise, revêtit une robe légère, glissa son maillot et ses sandales flambant neuves. Une ultime provocation.
— Tu pars où ? la héla Pavel depuis l’embrasure de la porte.
— À la mer, tu sais bien.
— Et ça, tu l’as payé comment ? sur un salaire de maîtresse ?
— Crois-le ou non, grinça Karina. Trois mois sans café, sans taxi, sans repas hors de chez moi. Mais pour toi, la datcha, c’est plus important !
Elle claqua le couvercle de la valise, mains tremblantes.
— Très bien, pars, asséna Pavel. Mais ne compte pas sur un accueil ou un appel. J’ai mieux à faire.
— Bien sûr : la datcha, tes terrains, les conseils de maman ! ricana-t-elle en ravulant une larme.
Il ne l’étreignit pas. Pas d’au revoir, pas de baiser. Karina se tenait près de la porte, son sac de voyage serré contre elle.
Le taxi klaxonna. Il était temps.
— Ça ira, se rassura-t-elle. Une semaine au soleil, et tout ira mieux. Peut-être qu’on se réconciliera.
Mais pour l’instant, elle partait. Blessée, mais le cœur encore plein d’amour pour le mari qui ne comprenait pas sa soif de vivre ici et maintenant.
… Cinq jours plus tard, Pavel reçut un message qui fit chavirer son monde :
« Je ne reviendrai pas. L’Italie m’a séduite et j’ai rencontré quelqu’un qui me comprend mieux que toi. Cultive tes cucurbitacées si ça te chante. Sans moi. »
Sa gorge se dessécha. Il appela son téléphone : « Abonné injoignable. »
Dans la cuisine, la voix de sa mère retentit :
— Alors, mon fils, ça va mieux ? Parle-moi.
— De quoi parler ? maugréa Pavel.
— Peut-être que c’est pour le mieux, suggéra Irina Mikhaïlovna. Réfléchis : quel genre d’épouse est-elle ? Une dépensière, voilà tout.
— Maman, tais-toi ! s’emporta Pavel. C’est de ma faute. J’ai tout gâché.
Il parcourut l’appartement du regard : sa tasse préférée, le plaid coloré, les photos accrochées au mur…
— Quand l’ai-je vraiment complimentée ? Noté sa nouvelle coupe ? Apprécié son sourire ?
Il se jura qu’il rattraperait le temps perdu. Il appelait la mère, la convainquait de recontacter la notaire pour annuler l’achat du terrain.
Puis, un peu plus tard, la sonnerie retentit : un visiteur.
Sur le pas de la porte, Karina se tenait là, en robe d’été, les cheveux ébouriffés, des larmes aux yeux.
— Je n’ai pas pu partir, murmura-t-elle. J’ai voulu te fuir, je l’ai fait… Et je me suis rendu compte que je ne peux pas vivre sans toi.
Elle sanglota :
— Même ta datcha me va. On y plantera des concombres si tu veux. Ne me repousse pas.
Pavel se précipita et la serra contre lui :
— Ah, ma folle ! Coussins ? Concombres ? Je t’aime ! Que la datcha aille au diable ! Si tu veux la mer, on part dès demain. Si tu veux une nouvelle balance, on l’achète tout de suite. Reste avec moi.
Karina enfouit son visage dans son épaule :
— Vraiment ?
— Vraiment. Je suis désolé, je comprends enfin.
Ils restèrent enlacés dans l’entrée, pleurant de joie et de soulagement : ils avaient failli se perdre.
Sur la table de nuit, discrètement, le téléphone vibrait : le notaire, sans doute. Mais ils s’en moquaient. La datcha, la mer, la balance… Tout cela importait peu. L’essentiel était qu’ils soient à nouveau réunis.