— J’ai pris deux semaines de congé ! — annonça Igor en restant assis à table, les yeux fixés sur son assiette comme si la conversation n’avait rien d’inhabituel. — J’ai parlé à maman aujourd’hui : elle vient avec papa après-demain. Ils vont loger chez nous !
Galya s’immobilisa, la fourchette suspendue à mi-chemin. Elle la reposa lentement, puis fixa son mari avec intensité.
— Qu’est-ce que tu veux dire par “loger chez nous” ? — demanda-t-elle en s’efforçant de garder un ton calme, même si la colère montait en elle. — Et tu comptais m’en parler quand ?
— Je viens de le faire ! — répondit Igor avec un haussement d’épaules, continuant de manger tranquillement. — Ils voulaient venir depuis longtemps, et maintenant que j’ai des vacances, c’est l’occasion. On va passer deux semaines ensemble.
Galya écarta son assiette, le cœur au bord des lèvres. Elle croisa les bras et inspira profondément.
— Igor, — dit-elle posément, articulant chaque mot — tu ne crois pas que ce genre de décision se prend à deux ? C’est aussi chez moi ici.
— Mais y’a quoi à décider ? — répondit-il enfin en la regardant, sincèrement étonné. — Ce sont mes parents ! Je dois te demander la permission pour les inviter ?
— Oui, quand ces parents passent leur temps à rabaisser ta femme ! — s’exclama Galya. — Tu as oublié ce que ta mère m’a balancé à notre mariage ? “Pas trop d’enfants, hein — Igor ne t’appartient pas. Et seulement pour un temps.” Comme si j’étais une voleuse !
— Elle plaisantait, tu prends tout trop à cœur.
— Ah oui ? Et quand ton père a annoncé à mon anniversaire que, vu mon diplôme, je ne pourrais espérer mieux qu’un poste de femme de ménage ? Ou quand ta mère a “par accident” arraché la nappe, renversé la vaisselle, puis m’a dit que ça me ferait moins à nettoyer, avant d’éclater de rire ?
Igor frappa du poing sur la table.
— Arrête de ressasser tout ça ! Ce sont des gens âgés, avec une autre mentalité ! Tu pourrais au moins les respecter parce que ce sont mes parents !
— Pourquoi respecter ceux qui me méprisent ? — rétorqua Galya en croisant les bras. — Et leur fils semble incapable de couper le cordon.
— Tu veux dire quoi par là ? — s’énerva Igor, le rouge lui montant aux joues.
— Je veux dire qu’un homme adulte devrait faire passer sa propre famille avant les caprices de papa-maman. Mais bon… comment pourraient-ils m’accepter, hein ? Je suis celle qui leur a pris leur petit garçon chéri.
Igor se leva d’un bond, renversant sa chaise.
— Ne parle pas d’eux comme ça ! Ils m’ont élevé, payé mes études, aidé à acheter ma première voiture. Je leur dois tout !
— Et moi alors ? Tu ne me dois rien ? Je suis ta femme, Igor. Trois ans de mariage, ça ne compte pas ?
— C’est pas pareil ! — s’emporta-t-il. — Mes parents, eux, seront toujours là.
— Et moi ? Seulement tant qu’ils me tolèrent ?
Igor se détourna, regardant par la fenêtre pour se calmer.
— Je ne veux pas qu’on se dispute. Ils restent juste deux semaines. C’est si grave que ça ?
— Oui, c’est grave ! — dit-elle en s’approchant de lui. — Deux semaines à encaisser leurs piques et leurs humiliations, c’est pas un séjour, c’est une épreuve. Et toi, tu ne prends jamais mon parti !
— Mais y’a pas de “partis” ! — rétorqua-t-il en se retournant. — Il y a toi, moi, et mes parents. Une seule famille. Il faut juste faire des efforts.
Galya eut un rire amer.
— Une famille ? Quand tes parents me méprisent et que toi, tu fais comme si de rien n’était ? Non merci.
Quelques minutes plus tard, Igor était au téléphone :
— Bien sûr qu’on est ravis, maman. Galya aussi est contente…
Quand il raccrocha, Galya le fusilla du regard.
— “Galya est contente” ? Après ce qui s’est passé hier soir ?
— Qu’est-ce que tu voulais que je dise ? “Maman, ma femme vous trouve toxique” ?
— Tu aurais au moins pu ne pas mentir. Je t’ai dit clairement que j’étais contre leur venue.
— Ce sont juste deux semaines. Tu pourrais pas faire un effort ?
— Un effort ? C’est tout ce que je fais, Igor. Supporter leurs sarcasmes, leurs remarques sur la façon dont je te nourris. Tu as oublié la dernière fois ?
— Arrête, il s’est rien passé.
— Ah non ? Ta mère a inspecté toute ma cuisine et dit que même des cochons auraient honte de manger là-dedans. Ton père a traité mon plat de bouillie pour chiens. Et quand j’ai protesté, ta mère m’a demandé si c’était à cause de mon “sale caractère” qu’on n’avait toujours pas d’enfant.
— Elle s’inquiète, c’est tout…
— S’inquiète ? Sous-entendre que je suis stérile, que tu regrettes de m’avoir épousée, c’est de l’inquiétude pour toi ? Et toi, tu t’es tu. Comme d’habitude.
— Elle est juste protectrice…
— Alors explique-moi, qu’est-ce qu’elle protège, au juste ?
— Je peux pas être pris entre les deux constamment ! — s’énerva-t-il. — Ce sont mes parents. Je les aime, je les respecte. Et toi, tu devrais en faire autant.
— Pourquoi je respecterais ceux qui m’humilient ? Ils ont fait quoi pour mériter ça ?
— Ce sont mes parents ! — cria-t-il presque.
— Ça ne leur donne pas le droit de m’insulter dans ma propre maison.
— Notre maison, corrigea-t-il.
— Ma maison, répondit-elle sèchement. C’est l’appartement de ma grand-mère. Elle me l’a légué bien avant qu’on se marie.
Le visage d’Igor changea.
— Donc… j’ai rien à dire ?
— Je dis juste les faits. Tes parents ne mettront pas les pieds ici. Et s’ils franchissent le seuil, je demanderai le divorce.
— Quoi ? Tu veux tout foutre en l’air pour ça ?
— Pour ton manque de respect, oui. J’en ai assez d’être toujours placée après eux.
— Tu me poses un ultimatum ?
— Non. Je t’avertis : ne les invite pas ici. Sinon, je réagirai.