«Va dans la cuisine. Maintenant !» aboya le mari. Il n’avait aucune idée de ce qui allait suivre.
« Katya, où est ma cravate bleue ? » cria Dmitry depuis la chambre. Ekaterina se tenait au-dessus de la cuisinière, remuant un gruau devenu épais et sans vie. Sept ans de mariage, et chaque matin se déroulait comme une bobine en boucle : il courait vers l’argent et l’importance ; elle flottait entre la … Read more