Le jour où mon mari, Richard, est mort, le monde s’est réduit à une nappe de gris assourdis et à des silences denses, presque suffocants. J’avais soixante-quatre ans et, pendant trente-huit ans, j’avais vécu comme la moitié d’un seul et même ensemble.
Les funérailles furent une mise en scène parfaite de sobriété, exactement dans l’esprit de Richard. Il avait toujours aimé les rites, la tenue, la respectabilité. Je me tenais au premier rang de l’église aux boiseries sombres, la colonne vertébrale droite, presque militaire. J’avais choisi la robe bleu marine en soie qu’il préférait — celle dont … Read more