Non mais regardez-la ! Elle s’est installée dans l’appartement de quelqu’un d’autre comme une tique et fait semblant que tout est parfaitement normal ! Cet appartement a été acheté avec l’argent de notre famille, tu m’entends ?! Le nôtre ! Alors, fais-nous une faveur et désinscris-toi de l’appartement. Et le plus tôt sera le mieux !”
Nadejda Sergueïevna se tenait au milieu du salon, solidement bâtie, le menton levé, vêtue d’un tailleur bordeaux. Ses mains étaient posées sur ses hanches et ses yeux brillaient d’un air triomphant. Elle s’était clairement préparée à cette conversation. Elle l’avait sans doute répétée.
Sonya ne pouvait pas détacher ses yeux de la fenêtre. Dehors, les tilleuls se balançaient doucement—déjà dorés, fatigués par septembre et las. Une feuille s’est détachée et est descendue lentement, presque paresseusement.
Elle la regardait et pensait : moi aussi, je suis comme cette feuille. Je me suis détachée aussi—mais où suis-je censée aller ?
Igor se tenait dans l’embrasure de la cuisine, les mains enfoncées dans les poches. Silencieux.
Il était toujours silencieux quand sa mère venait. Il devenait une sorte de meuble ou de portemanteau. Un homme grand, aux épaules larges, trente-quatre ans—et pourtant il était là, pressé dans un coin, les yeux baissés vers le sol.
« Igor, » appela Sonya. « Tu entends ce que dit ta mère ? »
« Maman a raison, » marmonna-t-il sans lever les yeux. « L’appartement a vraiment été acheté… »
« Acheté avec quoi ? » demanda Sonya en se retournant finalement. « Avec l’argent que vous m’avez emprunté tous les deux per tre anni ? Cet argent-là ? »
Nadejda Sergueïevna se raidit aussitôt.
« Quels sous ?! Qu’est-ce que tu inventes encore ? Igorek, tu l’entends ?! »
« Maman, ça va… »
« Qu’est-ce que ça veut dire, “Maman, ça va” ? Défends ta mère ! Dis à cette femme qui est la propriétaire ici ! »
« Cette femme. »
Sonya nota mentalement la phrase.
Pas « ta femme ». Pas « Sonya ». Même pas son prénom.
Trois ans de mariage, et elle restait « cette femme »
Comme une invitée indésirable.
Comme une étrangère.
Ils s’étaient rencontrés dans l’endroit le plus banal possible—dans la file d’un notaire.
Igor semblait calme à l’époque. Silencieux. Un peu perdu. Sonya l’avait aidé avec des papiers.
Ensuite, ils ont pris un café.
Puis ils ont marché le long de la berge du fleuve—automnale, presque vide, avec des bancs mouillés et l’odeur du fleuve dans l’air.
Il semblait fiable.
Simple.
Un homme qui ne gaspillait pas les mots.
Il n’avait mentionné sa mère que brièvement, presque à la légère.
« Ma mère est stricte, mais elle est gentille. On ne le voit pas tout de suite. »
Sonya acquiesça.
Elle comprenait les mères difficiles. Sa propre famille n’était pas simple non plus.
En fin de compte, la partie « difficile à voir tout de suite » était impossible à voir tout court.
Nadejda Sergueïevna est apparue à leur mariage dans une robe plus voyante que celle de la mariée.
Elle a porté un toast sur la difficulté d’avoir élevé son fils seule.
Pas un mot pour Sonya.
Plus tard, elle s’est approchée d’elle et a dit doucement, presque affectueusement :
« Veille à ne pas blesser mon fils. »
Elle sourit.
Sonya sourit aussi.
Le marché avait été conclu—silencieusement, sans signatures.
Ils ont acheté l’appartement un an après le mariage.
Nadejda Sergueïevna avait participé financièrement. C’était vrai.
Mais Sonya aussi avait investi beaucoup.
Elle a vendu sa voiture et utilisé les économies qu’elle avait mises de côté pendant six ans.
Le crédit immobilier a été pris à son nom à elle, car Igor avait un mauvais dossier de crédit—quelque chose qu’il a mentionné seulement après qu’ils avaient déjà déposé la demande.
« Ce n’est pas grave, » avait-il dit alors. « On est une famille. »
Famille.
Un joli mot.
Les premiers mois dans le nouvel appartement se sont bien passés.
Puis les visites ont commencé.
Nadejda Sergueïevna arrivait et commençait tout de suite son inspection.
Elle regardait dans le réfrigérateur, touchait les rideaux, commentait la propreté.
« Il y a de la poussière ici. »
« C’est de travers. »
« Moi, je n’aurais pas mis ça là. »
Elle ne posait pas de questions.
Elle énonçait des faits—with the confidence of someone who believed she had every right to do so.
Igor riait.
« Maman, tu agis comme si tu étais au travail ! »
Il la serrait dans ses bras.
Il lui apportait du thé.
Ensuite, ils s’asseyaient tous les deux sur le canapé et discutaient calmement de quelque chose, tandis que Sonya restait debout dans le couloir à penser :
J’habite ici.
C’est mon appartement.
À moi.
Ou bien ?
« J’y réfléchirai », dit Sonya ce soir-là.
Nadejda Sergueïevna ne s’attendait clairement pas à cette réponse.
Elle s’était visiblement préparée à un scandale — aux larmes, aux cris, aux portes qui claquent.
À la place, elle eut :
« J’y réfléchirai. »
Calmement.
Sans qu’aucun tremblement ne perce dans la voix de Sonya.
« Comment ça, tu vas y réfléchir ? » demanda sa belle-mère en plissant les yeux.
« Cela veut dire que j’y réfléchirai », répéta Sonya en prenant son téléphone sur la table basse.
Igor fit un geste comme s’il voulait dire quelque chose, mais sa mère le stoppa d’un regard.
Elle savait faire cela — d’un simple regard.
Quarante ans de pratique.
Quand ils partirent — ensemble, en voiture, comme s’ils étaient juste venus pour une visite amicale — Sonya s’enfonça sur une chaise et y resta longtemps, immobile.
Dehors, il commençait à faire sombre.
Septembre arrachait avidement la dernière lumière du jour de plus en plus tôt.
Sonya regardait le ciel pâlir, et une pensée ne cessait de lui tourner dans la tête.
Ce n’était pas de la colère.
Ce n’était pas de l’amertume.
Elle était tout simplement calme et parfaitement claire.
D’accord.
Je vais me désinscrire.
Elle prit son téléphone et appela son amie Larisa, qui travaillait dans une agence immobilière et disait toujours :
« Si jamais il y a un problème, appelle-moi. Je t’aiderai. »
Sonya n’avait jamais imaginé que ce « si jamais » arriverait si vite.
« Larisa, dit-elle. J’ai besoin de ton aide. Ce n’est pas urgent. J’en ai juste… besoin. »
« Raconte-moi tout », répondit tout de suite Larisa, sans poser de questions inutiles.
Et Sonya commença à raconter.
Calmement.
Dans l’ordre.
Depuis le tout début.
Dehors, septembre bruissait dans les arbres. Quelque part en bas, la porte d’entrée de l’immeuble claqua.
Et soudain, Sonya comprit quelque chose.
Elle n’avait plus peur de rien.
Plus maintenant.
Larisa arriva le lendemain sans prévenir, portant deux cafés d’un petit bistrot du coin et un carnet professionnel sous le bras.
C’était exactement son genre de personne.
Si elle disait « Je t’aide », cela voulait dire qu’elle était déjà en route.
« Commence depuis le début », dit Larisa en s’installant à la table de la cuisine et en ouvrant son carnet. « Et ne te presse pas. »
Sonya lui raconta tout.
À propos de l’argent.
Du crédit hypothécaire à son nom.
Du fait qu’Igor n’était qu’enregistré à l’appartement—ni emprunteur, ni copropriétaire, simplement époux enregistré.
Larisa écoutait sans interrompre, notant quelque chose de temps en temps.
« Donc l’hypothèque est à ton nom », conclut-elle.
« Oui. »
« Et tu l’as payée tout ce temps ? »
« Tout ce temps. »
Larisa ferma son carnet et leva les yeux.
« Sonya. Tu te rends compte qu’ils se sont piégés eux-mêmes ? »
Sonya resta silencieuse.
Elle avait déjà commencé à le comprendre.
Elle avait simplement besoin de l’entendre de la bouche de quelqu’un d’autre pour ne pas croire qu’elle avait tout inventé.
Pendant les deux semaines suivantes, elle vécut selon sa routine habituelle.
Travail.
Maison.
Dîner.
Sommeil.
Igor ne remarqua rien.
Ou fit semblant de ne rien remarquer.
En général, il préférait ne rien remarquer qui demandait un effort—une conversation, une décision, un choix.
Il était plus simple de faire défiler son téléphone pendant que sa mère envoyait message vocal sur message vocal.
Parfois, Sonya pouvait les entendre depuis le couloir—indistincts mais fermes, s’enchaînant comme des rafales de mitraillette.
Elle n’a jamais demandé de quoi il s’agissait.
Ça ne l’intéressait plus.
L’avocat recommandé par Larisa était un homme âgé et méticuleux, qui posait des questions gênantes en regardant légèrement sur le côté, comme s’il laissait à l’autre le temps de réfléchir.
«Vous voulez divorcer ? » demanda-t-il.
«Je veux comprendre mes droits, répondit Sonya. Pour l’instant, c’est tout.»
Il acquiesça comme si c’était exactement la réponse qu’il attendait.
Puis il commença à tout expliquer soigneusement, sans drame inutile.
L’appartement avait été acheté pendant le mariage, ce qui en faisait un bien matrimonial, peu importe qui avait contribué au paiement initial.
Cela incluait la contribution de Nadejda Sergueïevna.
Le prêt hypothécaire était au nom de Sonya.
C’était elle l’emprunteuse principale.
Elle assumait la responsabilité.
Et cela faisait aussi d’elle la partie centrale de toute répartition de la propriété.
Quand Sonya sortit, la ville l’accueillit avec du vent et une odeur d’asphalte mouillé.
Septembre partait à contrecœur, éparpillant des traces jaunes sur les trottoirs.
Sonya marcha au lieu d’appeler un taxi.
Elle avait besoin de marcher.
Pour penser.
Pour organiser tout ce qu’elle venait d’entendre.
Nadejda Sergueïevna pensait avoir fait un pas.
Sonya avait maintenant compris autre chose.
Elle aussi avait fait un pas.
Sa belle-mère ne le savait tout simplement pas encore.
Igor alla voir sa mère ce week-end-là, comme d’habitude.
Tôt le matin.
Comme d’habitude, sans prévenir Sonya à l’avance.
Il se leva simplement, s’habilla et dit :
«Je vais chez maman. Je serai de retour ce soir.»
Sonya acquiesça.
Elle se servit du thé et regarda par la fenêtre.
Cela l’agaçait autrefois.
Plus maintenant.
Pendant qu’il était absent, elle parcourut méthodiquement l’appartement.
Pas avec tristesse.
Pas avec colère.
Calmement, comme quelqu’un qui fait un inventaire.
La bibliothèque.
À elle.
Chaque livre.
Elle les avait collectionnés pendant dix ans.
La vaisselle du buffet—le service de mariage offert par sa mère.
Les cartons de ses affaires dans le débarras qu’ils n’avaient jamais vraiment déballés après le déménagement.
Le bureau où elle avait passé des nuits à revoir les contrats des autres et à gagner l’argent qui avait ensuite servi à l’hypothèque.
Tout à elle.
Tout—elle.
Son téléphone vibra.
Nadejda Sergueïevna avait écrit dans le groupe de famille créé au deuxième mois du mariage—groupe que sa belle-mère utilisait comme un panneau d’annonces publiques.
«Sonya, as-tu pensé à te désinscrire ? Il n’y a pas à hésiter si longtemps. C’est une simple question.»
Sonya posa le téléphone face contre table et alla faire du café.
La conversation eut lieu le mercredi soir.
Ce n’était pas une dispute.
C’était une conversation.
Ce qui était peut-être encore plus inattendu.
Igor était assis sur le canapé et regardait quelque chose à la télévision.
Sonya entra, coupa le son et s’assit en face de lui.
«Nous devons parler», dit-elle.
«De quoi ?»
«De l’appartement. De ta mère. De nous.»
Il resta silencieux un instant.
Son visage se crispa presque imperceptiblement—l’expression de quelqu’un qui voit venir quelque chose de désagréable et espère désespérément que cela n’arrivera pas.
«Maman est juste inquiète», commença-t-il. «Elle a investi de l’argent. C’est important pour elle…»
«Igor.»
La voix de Sonya était posée.
«Je ne vais pas discuter des sentiments de ta mère. Je veux que tu comprennes une chose. J’ai consulté un avocat.»
Un silence.
«Pourquoi ?» demanda-t-il prudemment.
«Parce que ta mère m’a proposé de me radier de l’appartement. J’ai voulu savoir ce que cela signifiait légalement.»
Elle s’interrompit.
«Il s’avère que cela veut dire beaucoup de choses intéressantes, Igor.»
Il la fixa du regard, et quelque chose changea lentement dans son visage.
Comme l’expression de quelqu’un qui vient de comprendre qu’il a perdu une partie d’échecs, sans comprendre exactement à quel moment.
«Sonya, tu ne vas pas sérieusement…»
«Je n’ai encore rien décidé», l’interrompit-elle. «Mais je veux que tu saches ceci : si ta mère en reparle, je me radierai. Et tout ce qui m’appartient aussi. Et il s’avère qu’ici beaucoup de choses m’appartiennent.»
Elle se leva, prit sa tasse sur la table et alla dans la cuisine.
Derrière elle, le silence.
Un silence si profond qu’elle pouvait entendre le vent dehors et un klaxon lointain.
Igor ne la suivit pas.
Il ne l’appela pas.
Il resta là, assis dans l’obscurité de l’écran silencieux, probablement déjà en train d’écrire un message à sa mère.
Sonya le savait.
Et cela lui était égal.
Nadejda Sergueïevna appela le lendemain matin.
Tôt.
Il n’était même pas encore neuf heures.
Sonya se préparait à partir au travail, debout devant le miroir du couloir, boutonnant son manteau.
«Alors tu engages des avocats maintenant», commença sa belle-mère sans la moindre salutation.
Sa voix était dure, métallique avec une pointe de supériorité.
«Tu te crois maline ? Tu penses que je ne sais pas comment ces choses fonctionnent ?»
«Bonjour, Nadejda Sergueïevna.»
«Ne fais pas l’intelligente avec moi. Je te le dis directement : Igor et moi en avons discuté. L’appartement sera transféré à un autre nom. Il y a des moyens de le faire.»
Sonya boutonna le dernier bouton de son manteau.
Elle se regarda dans le miroir.
«Très bien», dit-elle. «Je t’ai entendue.»
«C’est tout ?!»
«C’est tout. Bonne journée.»
Elle coupa la communication avant que sa belle-mère ait le temps de reprendre son souffle pour une autre phrase.
Elle prit son sac et partit.
La cage d’escalier était fraîche et sentait l’automne.
Quelqu’un avait ramené la saison de dehors, sur ses chaussures, son manteau, ses cheveux.
Sonya descendit, poussa la lourde porte d’entrée et sortit dans le matin gris.
En marchant, elle pensait :
C’est donc ça.
Ça a commencé.
Larisa a trouvé un acheteur rapidement.
Étonnamment vite.
Dix jours.
Sonya ne s’attendait pas à ce que les choses avancent si vite, mais c’est ainsi que Larisa travaillait—calmement, efficacement, sans paroles inutiles.
« Une famille avec deux enfants, » expliqua-t-elle au téléphone. « Ils ont visité trois appartements et ont préféré le vôtre. Ils sont prêts à conclure la vente dans trois semaines. »
« D’accord, » dit Sonya.
« Tu comprends ce que cela signifie ? »
« Je comprends. »
Cela signifiait qu’elle devait agir.
Ne pas penser.
Ne pas repousser.
Ne pas attendre que quelque chose change de lui-même.
Ici, rien n’avait jamais changé de soi-même.
Elle l’avait déjà appris.
Elle l’annonça à Igor ce soir-là.
Calmement.
Pendant le dîner.
Comme on annonce quelque chose qui a déjà été décidé.
« J’ai trouvé des acheteurs pour l’appartement. »
Il leva les yeux de son assiette.
« Quoi ? »
« L’appartement est en cours de vente. L’hypothèque sera remboursée d’avance avec le produit de la vente, et nous diviserons ce qui reste à parts égales. C’est la procédure habituelle lors d’un partage de biens matrimoniaux. L’avocat a tout expliqué. »
Igor la regarda comme si elle parlait une langue étrangère.
Il resta silencieux longtemps.
Puis il posa lentement sa fourchette.
« Sonya. Tu es sérieuse ? »
« Complètement. »
« Mais maman… »
« Igor, » l’interrompit-elle doucement. « Ta mère m’a demandé de me désinscrire. Je me désinscris. Avec l’appartement. C’est exactement ce qu’elle a proposé. »
Quelque chose passa sur son visage.
Sonya le regardait chercher une objection.
Il retournait les possibilités dans sa tête.
Il n’en trouvait pas.
Parce qu’il n’y avait rien à objecter.
Tout était légal.
Tout était logique.
Tout était exactement comme lui et sa mère l’avaient arrangé eux-mêmes.
Seule la fin n’était pas celle qu’ils avaient imaginée.
Il se leva de table et partit dans une autre pièce.
Une minute plus tard, Sonya entendit sa voix.
Basse.
Pressée.
Coupable.
Il appelait sa mère.
Sonya débarrassa les assiettes.
Elle fit la vaisselle.
Tout comme d’habitude.
Nadejda Sergueïevna arriva précipitamment ce soir-là.
Elle fit irruption dans le couloir, le visage rouge, le manteau ouvert, le sac pendant au coude.
« Qu’est-ce que tu crois faire ?! » exigea-t-elle dès qu’elle franchit le seuil, sans même enlever ses chaussures. « C’est notre appartement ! À nous ! J’y ai investi de l’argent, Igor est enregistré ici, vous êtes mariés—tu ne peux rien vendre ! »
Sonya se tenait dans l’embrasure de la cuisine.
« Nadejda Sergueïevna, enlevez vos chaussures s’il vous plaît. Je viens de laver le sol. »
Sa belle-mère faillit s’étouffer devant cette réaction.
Une seconde—juste une—elle perdit le fil de ses pensées.
« Quoi ?! »
« Enlevez vos chaussures. Ou alors on peut parler dans le couloir. »
Igor restait derrière sa mère, l’air d’un homme qui aurait préféré être absolument n’importe où ailleurs.
Nadejda Sergueïevna exhala bruyamment, ôta ses chaussures d’un coup sec et entra dans la cuisine.
Lourdement.
Défiant.
Comme quelqu’un qui entre sur un territoire étranger qu’elle considère pourtant comme le sien.
« Écoute-moi attentivement », commença-t-elle, s’asseyant sur une chaise avec l’air d’un procureur. « Je peux prouver que l’argent pour cet appartement était à moi. J’ai des témoins. J’ai des virements bancaires… »
« Personne ne conteste cela », répondit calmement Sonya. « Ta contribution sera prise en compte. Lors du partage, tu pourras recevoir une compensation appropriée sur la part d’Igor. C’est la procédure habituelle. Tu peux le confirmer auprès de n’importe quel avocat. »
Nadejda Sergueïevna la regarda.
Silence.
C’était inhabituel.
Elle ne restait presque jamais silencieuse.
« Tu vas nous ruiner », dit-elle enfin.
Doucement.
Sans crier.
Et dans cette voix calme, il y avait quelque chose de nouveau.
Quelque chose d’inconnu.
Ce n’était pas de la colère.
Quelque chose de plus proche de la confusion.
« Non, dit Sonya. Je me désenregistre simplement. Comme tu l’as demandé. »
La vente fut conclue fin octobre.
Sonya signa les documents dans le bureau propre et lumineux de l’agence immobilière, reçut sa part et remboursa le prêt.
Tout prit moins de temps qu’elle ne l’avait prévu.
Comme si l’appartement lui-même était pressé de la laisser partir.
À ce moment-là, elle vivait déjà depuis un mois chez Larisa.
Temporairement.
Dans une petite chambre confortable donnant sur une cour où poussait un vieux sorbier.
Le matin, elles buvaient du café ensemble, parlant à peine.
Elles restaient simplement assises là.
Et c’était agréable.
Sonya trouva une chambre à elle.
Petite.
Lumineuse.
Dans un vieil immeuble, dans une rue calme.
La propriétaire était une vieille dame avec un chat et l’habitude de saluer tout le monde dans l’ascenseur.
Sonya trouva que c’était bon signe.
Elle déménagea ses affaires en deux allers-retours.
Des livres.
Vaisselle.
Son bureau.
Tout rentra.
Igor écrivit une seule fois.
Un message bref.
Aucune explication.
« Maman est très bouleversée. »
Sonya le lut deux fois.
Puis elle répondit :
« Je sais. »
Elle rangea son téléphone.
Il n’écrivit plus.
En novembre, Sonya s’inscrivit à un cours qu’elle voulait suivre depuis longtemps, mais qu’elle reportait sans cesse.
Droit des sociétés avancé.
Le professeur était méticuleux et exigeant.
Le groupe était petit et étonnamment agréable.
Après le premier cours, tout le groupe sortit et resta un moment sous les lampadaires, à discuter.
Quelqu’un proposa d’aller prendre un thé quelque part.
Sonya releva le col de son manteau et pensa :
Pourquoi pas ?
La ville était sombre et vivante ce soir-là.
Les vitrines brillaient.
Les gens se pressaient à leurs occupations.
Quelqu’un riait quelque part.
Une soirée ordinaire.
Rien de spécial.
Et pourtant, c’est ce soir-là, au cours de cette soirée ordinaire, que Sonya se rendit soudain compte qu’elle marchait légèrement.
Sans fardeau.
Sans la tension constante et sous-jacente qui l’habitait depuis si longtemps qu’elle avait cessé de la remarquer.
Ce n’est que maintenant, qu’il avait disparu, qu’elle pouvait enfin sentir la différence.
Elle s’était désenregistrée.
Avec tous ses biens.
Et, d’une certaine façon, elle s’était aussi retrouvée elle-même.
Six mois passèrent.
Sonya était assise dans un petit café près de son travail—celui qui faisait d’excellents cafés et ne pressait jamais les clients de partir.
Dehors, avril s’étirait derrière la vitre.
Incertain.
Des rafales de vent vives alternaient avec des éclats soudains de soleil.
Les arbres étaient encore nus, mais il y avait déjà un signe de changement.
Ils semblaient un peu plus vivants.
Un peu plus verts que la semaine précédente.
Larisa était assise en face d’elle, faisant défiler quelque chose sur son téléphone.
«Tu as entendu les nouvelles ?» demanda-t-elle sans lever les yeux.
«Quelles nouvelles ?»
«Nadezhda Sergeyevna a commencé à rénover. Elle et Igor ont acheté un studio en périphérie. Ils ne pouvaient pas se permettre un deux-pièces.»
Sonya entoura sa tasse de ses deux mains.
Elle resta silencieuse un instant.
«Je les plains», dit-elle.
Il n’y avait aucune ironie dans sa voix.
Elle les plaignait simplement.
Larisa leva enfin les yeux et l’observa attentivement.
«Tu le penses vraiment ?»
«Oui.»
Sonya haussa les épaules.
«Ils auraient pu vivre autrement. Ils ont choisi de ne pas le faire.»
À la table voisine, une jeune femme lisait un livre, maintenant la page avec un doigt.
Dehors, quelqu’un riait fort et sans souci.
La vie autour d’eux continuait son cours sans demander la permission à personne.
Sonya a terminé son cours en mars avec le meilleur résultat du groupe.
L’instructeur—le même homme méticuleux avec l’habitude de regarder légèrement sur le côté—lui serra la main et dit :
«Vous devriez pratiquer professionnellement.»
Elle s’en souvenait.
Elle y pensait souvent.
Son nouvel emploi payait plus.
Ses collègues se révélèrent être des gens raisonnables, ce qui, en soi, lui paraissait un cadeau.
Le matin, elle allait au travail à pied en passant par un petit parc et les étangs.
C’est devenu son moment préféré de la journée.
Silencieuse.
Entièrement à elle.
Igor envoya un autre message en février.
Il était long, confus, plein d’explications qui n’aboutissaient à rien.
Elle en lut la moitié.
Elle le ferma.
Et ne l’a jamais rouvert.
Certaines portes n’ont pas besoin d’être laissées entrouvertes.
«Alors, comment vas-tu ?» demanda Larisa.
Sonya y réfléchit.
Elle y pensa vraiment.
Sans donner la réponse automatique : «Je vais bien.»
«Je vais bien», dit-elle finalement.
Puis elle esquissa un léger sourire.
«En fait, je vais mieux que bien.»
Dehors, une rafale de vent attrapa le parapluie de quelqu’un, le fit tournoyer et l’emporta dans la rue.
Sa propriétaire—une jeune femme en manteau jaune—courut après en riant.
Elle l’attrapa.
Elle le ramassa.
Et elle continua son chemin.
Sonya la regarda.
Et elle sourit.