« Tu as la moindre idée de combien coûte une chose pareille ?! » La voix de Faina Sergeïevna retentit comme si elle venait de découvrir que les bijoux de famille avaient disparu. « Deux cent mille pour des absurdités complètes ! Pour tes petits plaisirs ! »
Olga expira lentement et s’adossa au réfrigérateur. Le vendredi soir s’annonçait clairement long. Sa belle-mère était arrivée sans prévenir, comme d’habitude, et s’était tout de suite plongée dans son rôle favori : surveiller les finances familiales.
« C’est mon héritage de mon père, Faina Sergeïevna, » dit Olga, gardant un ton stable même si elle bouillait à l’intérieur. « Et j’en ferai ce que je veux. »
« Ah, vraiment ? » Sa belle-mère traversa le salon, inspectant l’intérieur rénové. « Et ça ne te fait rien que ton mari s’épuise à la tâche ? Il pourrait enfin se reposer si tu voulais bien partager ! »
Maxim était assis dans un fauteuil près de la fenêtre, plongé dans son téléphone, faisant semblant de ne rien voir. Olga connaissait bien cette tactique. Chaque fois que sa mère lançait ses attaques, il se murait dans le silence. Trois ans de mariage lui avaient appris à ne pas attendre qu’il prenne sa défense.
« Maxim a un seul travail, » corrigea Olga. « Et nous gérons très bien nos dépenses. »
« Ah oui, très bien ! » Faina Sergeïevna s’arrêta devant un nouveau tableau accroché au mur. « Et qui paie l’internet ? Les charges ? Je sais très bien que c’est Maxim ! »
Olga serra la mâchoire. Toute la question de l’argent avait commencé six mois plus tôt, à la mort de son père. Il lui avait laissé un petit appartement de deux pièces dans un vieil immeuble en périphérie de la ville. Sa vente lui avait rapporté assez d’argent pour réaliser son vieux rêve : ouvrir son propre studio de yoga. Elle avait économisé pendant des années avec son salaire d’ingénieur, mais ça n’avait jamais suffi.
L’héritage était devenu son salut. Elle avait trouvé un local en centre-ville, lancé les rénovations, acheté du matériel. Pour la première fois depuis des années, elle avait l’impression que sa vie prenait enfin la direction qu’elle voulait.
Mais Faina Sergeïevna voyait les choses autrement.
« Mon appartement a besoin de réparations, » annonça la belle-mère en s’asseyant sur le canapé comme si elle se préparait à une longue négociation. « Les tuyaux sont vétustes, l’installation électrique tombe en ruine. Tu comprends que tôt ou tard il sera à toi et à Maxim, non ? »
Voilà, on y était. Olga ferma les yeux une seconde. Ce n’était donc pas seulement une question de contrôle, c’était aussi une exigence.
« Tante Zina et moi en avons déjà parlé, » poursuivit Faina Sergeïevna, et Olga soupira intérieurement. Tante Zina, la sœur cadette de sa belle-mère, était sa meilleure complice dans chaque intrigue familiale. « Tu devrais mettre la moitié de ton héritage dans la rénovation de mon appartement. C’est seulement juste. Maxim est mon fils. Un jour cet appartement sera à vous deux. »
« Faina Sergeïevna, » dit Olga en s’approchant de la fenêtre et en regardant la ville du soir. Les lampadaires brillaient déjà, transformant les rues en rubans de lumière. « J’ai déjà investi cet argent dans mon entreprise. Pour rénover le local, payer une année de loyer d’avance, acheter du matériel… »
« Alors fais un prêt, » la coupa sa belle-mère. « Ou vends quelque chose. Mais tu dois aider la famille. J’ai élevé Maxim, je l’ai nourri, habillé, envoyé à l’université. C’est à ton tour de rendre la pareille. »
Enfin, Maxim leva les yeux de son téléphone.
« Maman, peut-être qu’on ne devrait pas— »
« Tais-toi ! » siffla Faina Sergeïevna, se tournant vers lui. « Tu es trop mou. Tu laisses cette… » elle désigna Olga d’un signe de tête méprisant, « … faire ce qu’elle veut de l’argent pendant que tu travailles chaque soir jusqu’à tard ! »
« Je rentre tard parce que j’ai choisi ce travail, » marmonna Maxim en baissant à nouveau les yeux sur son écran.
Olga sentit la colère monter en elle. Cette fois, pas même contre sa belle-mère, mais contre son mari. Contre son refus permanent de s’interposer, de la défendre, de dire non à sa mère.
« Ça suffit. C’est mon héritage de mon père, et j’en ferai ce que je veux ! » Les mots éclatèrent plus fort qu’elle ne l’avait prévu. « Je ne suis pas responsable de la rénovation de votre appartement ! »
« Pas responsable ? » La voix de Faina Sergueïevna devint dangereusement calme. « On verra comment tu parleras après que j’aurai une vraie conversation avec Maxim. Il a toujours été un garçon obéissant. Il écoute sa mère. »
« C’est une menace ? » Olga se tourna vers elle.
« C’est la réalité, ma fille. Tu crois vraiment que ton studio va réussir ? » Faina Sergueïevna se leva, réajustant le cher châle sur ses épaules. « Quatre-vingt-dix pour cent des endroits comme ça ferment la première année. Et l’argent disparaîtra. Alors, qui sera à blâmer ? Toi. Tu aurais dû investir dans quelque chose de fiable—l’immobilier, la famille. »
La sonnette retentit. Maxim se leva d’un bond, soulagé de toute interruption. Il revint un instant plus tard avec leur voisine, Liza, qui tenait une enveloppe.
« Désolée de vous déranger », dit Liza avec un sourire d’excuse. « C’est arrivé par erreur dans notre boîte aux lettres. Je viens tout juste de le remarquer. »
« Merci », dit Olga en prenant l’enveloppe—et sentit son cœur se serrer. Le logo de la banque. Un avis concernant le prêt qu’elle avait contracté pour la dernière phase des travaux de son studio.
Faina Sergueïevna regarda Liza partir, puis plissa les yeux.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Rien d’important », dit Olga en glissant l’enveloppe dans la poche de sa robe de chambre.
« Montre-moi ça. » Sa belle-mère s’avança. « Ou bien tu t’es déjà endettée à cause de ton petit passe-temps ? »
« Maman, ça suffit », dit enfin Maxim, se levant de sa chaise. « On s’arrête pour aujourd’hui. »
« Non, on ne restera pas là ! » Faina Sergueïevna était complètement remontée. « J’ai tous les droits de savoir ce qui se passe dans la famille de mon fils ! Si elle a contracté des dettes, cela concerne aussi Maxim ! Si vous divorcez, la dette pourrait lui revenir ! »
Olga rit—un rire aigu, amer, nerveux.
« Divorce ? On en est là maintenant ? »
« Et pourquoi pas ? » répondit sa belle-mère en croisant les bras. « Maxim pourrait se trouver une vraie épouse—quelqu’un de pratique, qui valorise la famille plutôt que ses propres caprices. »
La pièce devint si silencieuse que le tic-tac de l’horloge murale devint presque insupportable. Maxim ne dit rien. Il resta là, les yeux baissés. Olga le regarda, attendant ne serait-ce qu’un mot, le moindre signe qu’il pourrait la défendre.
Mais il resta silencieux.
« Je sors », dit-elle enfin. « J’ai besoin de prendre l’air. »
Elle attrapa son manteau et sortit précipitamment de l’appartement sans attendre de réponse. La cage d’escalier sentait l’eau de Javel et quelque chose d’acide. Elle descendit rapidement et sortit, avalant à grandes goulées l’air froid de la nuit.
Son téléphone vibra. Un message de tante Zina : Olya, il faut qu’on parle. Tu peux passer demain ?
Olga resserra sa prise sur son téléphone.
Voilà, ça commence.
Elle erra dans la ville pendant plus d’une heure, jusqu’à ce que le froid commence à la pénétrer à travers son manteau. Quand elle rentra, sa belle-mère était déjà partie. Maxim était toujours dans la même chaise, mais cette fois il regardait par la fenêtre au lieu de son téléphone.
« Je suis désolé », dit-il sans se retourner. « Maman dépasse parfois les bornes. »
« Parfois ? » Olga accrocha son manteau. « Maxim, elle a exigé la moitié de mon héritage. Et tu n’as rien dit. »
Il se retourna enfin. Il avait l’air fatigué, vidé. En trois ans de mariage, Olga avait appris à lire sur son visage. Cette expression, c’était la culpabilité mêlée à ce besoin familier de trouver un compromis qui rendrait tout le monde heureux—sauf elle.
« Écoute », dit Maxim, se levant et s’approchant. « Je réfléchissais. Peut-être que maman a raison. Pas sur tout, évidemment. Mais l’appartement a vraiment besoin de réparations. Les tuyaux fuient, il y a de la moisissure dans la salle de bains. Tôt ou tard, ce sera à nous… »
« Dans de nombreuses années, Maxim. Ta mère a cinquante-trois ans. »
« Mais cela reste notre avenir », dit-il en lui prenant les mains. « Trouvons un compromis. Pas la moitié, bien sûr. Mais peut-être cent mille ? On rafraîchit un peu, maman sera apaisée, et tout le monde sera content. »
Olga retira ses mains. Quelque chose craqua en elle—un mince fil de confiance qui maintenait encore leur mariage.
« Je n’ai pas cent mille, Maxim. J’ai tout mis dans le studio. Tu ne comprends pas ? C’est mon travail. Mon rêve. »
« Alors prends un prêt, » dit-il rapidement, nerveusement. « Un petit. Je t’aiderai à le rembourser, je te jure. J’en ai juste marre de la pression constante de maman. Elle appelle tous les jours, chaque jour : ta femme ceci, ta femme cela… »
Olga le regarda et comprit soudain : il avait cédé. Pas ce soir. Pas aujourd’hui. Il y a longtemps. Peut-être même avant qu’ils ne se soient rencontrés. Maxim avait toujours été le genre de fils qui acquiesçait, acceptait, faisait tout ce que sa mère voulait. Et maintenant, il attendait la même chose de sa femme.
« Je vais y réfléchir, » dit Olga.
Cette nuit-là, elle ne put pas dormir. Elle resta allongée à fixer le plafond, passant les chiffres en revue encore et encore. Le studio devait ouvrir dans un mois. Derniers paiements aux entrepreneurs. Salaire de l’administratrice pour les trois premiers mois. Publicité. Si elle prenait encore un prêt…
C’était de la folie.
Elle était déjà ensevelie sous les dettes.
Le lendemain matin, Maxim se montra inhabituellement attentionné. Il fit le café, apporta le petit-déjeuner au lit. Olga l’observait avec un détachement étrange, comme si elle regardait la vie de quelqu’un d’autre se dérouler sur un écran.
« J’ai parlé à maman, » dit-il en s’asseyant au bord du lit. « Elle est d’accord pour cent mille. Ce n’est pas tant que ça, non ? Comme ça tout le monde pourra se calmer. »
« D’accord, » dit Olga doucement. « Mais il me faut du temps. Deux semaines. »
Maxim s’illumina.
« Vraiment ? Olya, tu es incroyable ! Je savais que tu comprendrais ! »
Il l’embrassa sur la joue et partit précipitamment au travail, en sifflotant un air joyeux. Olga termina son café, désormais froid, et prit son téléphone. Le message de tante Zina était toujours là, non lu.
Devait-elle y aller ? Ou pas ?
Au fond, quelle différence cela faisait-il ?
Elle tapa : D’accord. Aujourd’hui à trois heures ?
Tante Zina habitait de l’autre côté de la ville, dans un immeuble terne de neuf étages. Son petit appartement d’une pièce était minuscule, mais bien rangé. Elle accueillit Olga avec un sourire forcé et la conduisit directement dans la cuisine.
« Assieds-toi, assieds-toi. Tu veux du thé ? »
« Non, merci », dit Olga en s’asseyant sur une chaise dure. « De quoi voulais-tu parler ? »
Tante Zina s’assit lourdement en face d’elle et croisa les mains sur la table.
« Écoute, Olya. Je suis quelqu’un de direct. Faina est ma sœur, je l’aime. Mais parfois, elle… va trop loin. Tu comprends ? Je lui dis de ne pas se mêler, de vous laisser régler les choses entre jeunes. Mais elle n’écoute pas. »
Olga hocha la tête en silence. À quoi servait ce préambule ?
« Pour être claire, voilà ce que je veux dire. Ton argent, c’est ton argent. Un héritage de ton père, c’est sacré. Mais Maxim est un brave homme. Il aime sa mère et il ne sait pas lui dire non. Et si tu veux garder ta famille unie… »
« Je dois donner l’argent, » conclut Olga pour elle. « C’est ça ? »
« Pas donner. Aider, » corrigea tante Zina. « Ce n’est pas la même chose. »
Olga se leva.
« Merci pour votre franchise. Je m’en vais. »
Sur le chemin du retour, elle s’arrêta au studio. La rénovation était presque terminée : les murs étaient peints en pêche clair, un nouveau sol avait été posé, de grands miroirs reflétaient l’espace ouvert. Son rêve avait pris forme ici, entre ces murs. Et maintenant, tout le monde voulait qu’elle le détruise pour l’appartement de quelqu’un d’autre, la paix de quelqu’un d’autre.
Elle rentra tard ce soir-là. Maxim n’était pas là—il avait écrit qu’il travaillerait tard. Elle réchauffa le dîner, s’assit devant la télévision et zappa sans but. À dix heures, la porte d’entrée claqua.
« Salut ! » Maxim avait le visage tout excité. « Écoute, j’ai trouvé une solution ! On peut emprunter l’argent pour les travaux à mon ami Stepan ! Il nous prêtera avec un petit intérêt pour six mois. Ton studio fonctionnera d’ici là et on lui remboursera ! »
« Maxim, je ne suis pas sûre… »
« Allez, faisons-le ! » Il s’assit à côté d’elle et passa un bras autour de ses épaules. « Olya, s’il te plaît. Je suis si fatigué de tout ça. Je veux juste la paix dans la famille. »
Elle le regarda dans les yeux. Sincère. Suppliant. Peut-être qu’elle se trompait. Peut-être qu’il essayait vraiment d’aider.
« D’accord », dit Olga d’un signe de tête fatigué. « Parle-lui. »
Trois jours plus tard, ils avaient l’argent. Stepan s’est avéré être une vraie personne ; ils se sont tous les trois rencontrés dans un café et ont signé une sorte de papier. Maxim glissa l’enveloppe épaisse dans la poche intérieure de sa veste et sourit avec satisfaction.
« Parfait. Je l’apporterai à maman demain et nous pourrons commencer les réparations. »
Mais le soir suivant, il rentra à la maison pâle et tremblant. Olga était en train de trier des papiers pour l’enregistrement du studio quand il fit irruption dans l’appartement.
« Je me suis fait voler », croassa-t-il. « Olya, on m’a volé ! Ils ont pris l’argent ! »
Elle se figea, papiers encore en main.
« Quoi ? Comment ? »
« Je suis sorti du métro, et deux gars sont arrivés par derrière. L’un m’a attrapé, l’autre a sorti l’enveloppe de ma poche. Je n’ai même pas eu le temps de réagir ! » Il s’effondra sur le canapé et se couvrit le visage de ses mains. « Mon Dieu, que faisons-nous maintenant ? C’était un prêt ! Nous devons le rembourser ! »
Olga s’approcha lentement et l’observa attentivement. Ses mains tremblaient. Les taches rouges sur son cou—elles apparaissaient toujours lorsqu’il était nerveux. Mais quelque chose clochait. Quelque chose dans son ton, dans sa position.
« Tu es allé à la police ? »
« Non, je… je suis rentré directement à la maison. Il fallait que je te le dise d’abord ! »
« Maxim », dit-elle, s’asseyant près de lui et prenant sa main. « Regarde-moi. »
Il leva les yeux. Et à ce moment-là, Olga sut : il mentait. Il mentait complètement. Ses yeux fuyaient, sa mâchoire était crispée, une veine battait à sa tempe.
« Nous allons à la police tout de suite », dit-elle. « Nous déposerons une plainte. »
« À quoi bon ? Ils ne les trouveront jamais de toute façon ! »
« Pour le dossier. Pour Stepan. Il aura besoin d’une preuve », dit Olga calmement, bien qu’intérieurement tout était glacé. « Maxim, c’est sérieux. Cent mille roubles. »
« Je… j’irai demain. Aujourd’hui, il est trop tard. »
« Il n’est que neuf heures. »
Il se leva brusquement et se mit à faire les cent pas.
« Arrête de me mettre la pression ! Je suis sous le choc ! Tu comprends ? Je viens de me faire voler ! »
Olga ne dit rien. Puis elle se leva, prit son téléphone et composa le numéro de Faina Sergueïevna. Sa belle-mère répondit après la troisième sonnerie.
« Allô ? »
« Bonsoir. C’est Olga. Maxim vous a appelée aujourd’hui ? »
Un silence. Long et pesant.
« Pourquoi ? » demanda sa belle-mère, soudain méfiante.
« Je demande, c’est tout. »
Un autre silence. Puis :
« Oui. Il a dit qu’il passerait demain. Pourquoi ? Il s’est passé quelque chose ? »
Olga mit fin à l’appel. Maxim resta debout, pâle, le visage crispé. Leurs regards se croisèrent, et plus un mot n’était nécessaire. Elle avait tout compris.
« Tu voulais me tromper », dit Olga, non pas comme une question mais comme un fait.
Maxim sursauta et tenta de paraître offensé.
« De quoi tu parles ? Je t’ai dit, je me suis fait voler ! »
« Arrête de mentir, » dit-elle, s’avançant vers lui. « Tu as appelé ta mère. Tu lui as dit que tu viendrais demain. Pourquoi aurais-tu dit ça si l’argent avait été volé ? Tu le lui aurais dit tout de suite. Tu l’aurais appelée en larmes, exactement comme tu le fais maintenant avec moi. »
Il ouvrit la bouche, la referma, puis l’ouvrit de nouveau.
« Je… je ne voulais pas l’inquiéter tout de suite. Je pensais lui expliquer demain. »
« Maxim, ça suffit. » Olga sortit son téléphone. « Soit tu me dis la vérité maintenant, soit j’appelle Stepan. Ensuite j’appelle la police. Et ils découvriront où est passé l’argent. »
Un silence s’étira entre eux, aussi tendu qu’un élastique sur le point de céder. Maxim se balançait d’un pied sur l’autre, et Olga pouvait presque voir toutes les excuses défiler dans sa tête. Quelle version choisir ? Comment s’en sortir ?
« L’argent est chez moi », finit-il par dire. « Mais ce n’est pas ce que tu crois ! »
« Qu’est-ce que tu crois exactement que je pense ? » La voix d’Olga était maintenant plate, presque indifférente. Un étrange calme s’était installé en elle, comme si elle se regardait de l’extérieur.
« J’essayais d’aider ! Vraiment ! » Les mots jaillirent d’un coup. « Maman a dit que les entrepreneurs avaient besoin d’une avance. En liquide. Et j’ai pensé… si je disais que j’avais été volé, alors maman et moi pourrions faire tranquillement les travaux, et plus tard je rembourserais Stepan petit à petit. Sur mon salaire. Tu ne l’aurais jamais su ! »
Olga éclata de rire. Un rire court et amer.
« Tu crois que je ne l’aurais pas su ? Maxime, tu prévoyais de puiser dans notre budget familial pour rembourser un prêt censé avoir été pris pour moi. Et je n’étais pas censée m’en rendre compte ? »
« Eh bien… j’aurais trouvé une solution », dit-il en baissant la tête. « Olya, je suis désolé. C’est maman qui a insisté. Elle a dit que tu ne donnerais jamais l’argent de plein gré, alors il fallait ruser. »
Voilà. Le mot-clé. Pas j’ai fait une erreur. Pas j’avais tort. Mais il fallait être rusé. Comme si mentir à sa femme, monter un faux vol et voler de l’argent n’étaient qu’une simple stratégie sans conséquence.
« Où est l’enveloppe ? » demanda Olga.
« Dans la voiture. Dans la boîte à gants. » Il la regarda avec espoir. « Olya, donnons-le quand même à maman. S’il te plaît. Je le rendrai, je le jure ! »
Elle alla vers l’armoire, prit un grand sac de voyage. Maxime la regardait, déconcerté.
« Qu’est-ce que tu fais ? »
« Je fais tes valises », dit Olga en ouvrant son tiroir et en commençant à y plier des vêtements. « Tu pars. Ce soir. »
« Qu’est-ce que tu veux dire par partir ? C’est mon appartement ! »
« Non, Maxime. C’est un appartement que nous louons ensemble. Et je paie la moitié. Donc soit tu pars de toi-même, soit j’appelle la police et leur raconte le faux vol et la fraude. »
Il devint encore plus pâle.
« Tu n’oserais pas. »
« Nous verrons », dit Olga en continuant à plier mécaniquement ses chemises, jeans, chaussettes. Ses mains bougeaient toutes seules ; à l’intérieur il n’y avait plus rien. Même plus de colère — juste un froid vide brûlé. « Descends, apporte-moi l’enveloppe et ne reviens pas. »
« Olya… »
« Maxime, pars. Avant que je ne change d’avis et que j’appelle ta mère moi-même. Ou peut-être devrais-je le faire tout de suite. Lui raconter le plan que vous avez échafaudé tous les deux. »
Cela l’effraya. Il se précipita vers la porte et s’échappa. Olga entendit la porte d’entrée claquer. Elle s’assit sur le canapé, les poings serrés. Il lui était difficile de respirer—l’air semblait coincé dans sa gorge.
Il revint cinq minutes plus tard et lui tendit l’enveloppe en silence. Olga vérifia à l’intérieur. L’argent y était, les cent mille. Elle le verrouilla dans le coffre de l’armoire.
« Fais tes valises », répéta-t-elle.
Il lui fallut près d’une heure pour rassembler le reste de ses affaires. Il errait dans l’appartement, ramassant des objets ici et là, tentant de dire quelque chose. Olga n’écoutait pas. Elle restait assise sur le canapé à regarder par la fenêtre. En bas, la ville vivait sa propre vie : des voitures rampaient sur l’avenue, des ombres dansaient aux fenêtres voisines. Une soirée moscovite ordinaire, indifférente aux drames personnels.
« Je suis vraiment désolé », dit Maxime sur le pas de la porte, tenant deux sacs. « Je ne voulais pas que ça finisse comme ça. »
« Mais c’est ce qui est arrivé », répondit Olga sans se retourner. « Pars, Maxime. Et laisse les clés sur l’étagère. »
Il posa les clés, hésita une seconde, puis partit. La porte se referma doucement, presque sans bruit.
Olga resta immobile encore vingt minutes. Puis elle se leva, se versa un verre d’eau et le but d’un trait. Elle prit son téléphone, retrouva le numéro d’un avocat qu’une amie lui avait conseillé, et écrivit : Bonjour. Je veux demander le divorce. Pouvons-nous nous rencontrer demain ?
La réponse arriva vite : Oui, bien sûr. Venez au cabinet à dix heures.
Les jours suivants passèrent dans la confusion. L’avocat se révéla être un homme compétent d’une quarantaine d’années qui expliqua d’emblée : le mariage avait été court, ils avaient presque aucun bien en commun, le divorce serait simple. Maxime appela une vingtaine de fois et l’inonda de messages. D’abord il se justifia. Puis il la menaça. Puis il demanda à nouveau pardon. Olga ne répondit jamais.
Faina Sergueïevna se présenta une semaine plus tard. Olga ouvrit la porte et dit tout de suite :
« J’ai demandé le divorce. Tu n’as pas besoin de perdre ton temps à essayer de me faire changer d’avis. »
« Tu détruis une famille à cause d’un petit malentendu ! » cria sa belle-mère, essayant de se faufiler pour entrer dans l’appartement, mais Olga bloqua l’entrée.
« Ce n’est pas un malentendu, » corrigea Olga. « Tromperie et trahison. Ton fils, avec ton aide, a essayé de me voler. »
« Maxime voulait m’aider ! C’est un bon fils ! »
« Peut-être, » dit Olga. « Mais il a été un mari terrible. Au revoir, Faina Sergueïevna. »
Elle referma la porte avant que la femme puisse répondre. Sa belle-mère cria de l’autre côté pendant encore une minute, puis la porte de l’ascenseur claqua.
Le studio a ouvert début mars. Olga fit simple : elle invita ses amis, distribua des prospectus aux passants et servit des tisanes à tous les présents. Environ trente personnes vinrent—pas mal pour commencer. Vingt-cinq s’inscrivirent aux cours d’essai.
Elle se tenait au milieu de la pièce lumineuse, regardait autour la douce lumière, l’espace ouvert, les gens réunis, et pour la première fois depuis longtemps, elle se sentait libre. Pas encore heureuse—le bonheur était encore loin. Mais libre, absolument.
Ce soir-là, Maxime envoya encore un message : Félicitations pour l’ouverture. Maman me l’a dit. Je te souhaite du succès.
Olga le lut, le supprima et bloqua son numéro. Le passé était derrière elle. Devant, il y avait sa propre vie—celle qu’elle s’était choisie.
Elle remboursa Stepan quatre mois plus tard. Le studio marchait mieux que prévu : le bouche-à-oreille fonctionnait, les clients amenaient des amis. À l’été, Olga pensait déjà à ouvrir une seconde salle.
Le divorce fut finalisé en juin. Maxime vint au tribunal avec sa mère ; ils s’assirent dans le couloir et chuchotèrent. Olga ne s’en approcha pas. Le juge posa quelques questions formelles, et en quinze minutes tout fut terminé.
Quand Olga sortit du tribunal, elle leva les yeux vers le ciel. Lumineux. Infini. Rempli de lumière de juin.
Et elle sourit.