Natalya était debout devant la cuisinière, en train de remuer la soupe, lorsqu’elle entendit une petite toux familière derrière elle. Valentina Yegorovna entra dans la cuisine avec sa démarche particulière—lente et majestueuse, comme un général inspectant son domaine.
« Tu as encore trop cuit les pommes de terre, » la belle-mère regarda dans la marmite par-dessus l’épaule de sa belle-fille. « C’est comme ça que tu cuisines ? Mon Antosha aime ses pommes de terre entières, pas en bouillie. »
Natalya continua de remuer la soupe en silence. En un an à vivre sous le même toit, elle avait appris à ne pas réagir à de telles remarques. Ou plutôt, elle essayait d’apprendre.
« La soupe est super, » Anton entra dans la cuisine et embrassa sa femme sur la joue. « Ça sent très bon. »
« C’est seulement parce que tu as faim, » dit Valentina Yegorovna en s’asseyant à table. « Il fallait d’abord faire revenir la viande puis la mettre dans la soupe. C’est meilleur ainsi. »
Anton haussa les épaules et quitta la cuisine. Natalya éteignit la cuisinière et commença à mettre la table. De la pièce voisine parvint la voix de Dima, huit ans :
« Maman, je peux aller chez Seryozha après le déjeuner ? Il a un nouveau jeu de construction ! »
« On verra, fais d’abord tes devoirs, » répondit Natalya.
« Les devoirs pendant l’été ? » Valentina Yegorovna leva les bras au ciel. « Un enfant doit se reposer ! Tu éreintes le garçon avec tes leçons. De notre temps, les enfants couraient dehors tout l’été, et regarde—nous nous en sommes bien sortis. »
Dima apparut sur le seuil de la cuisine, écoutant les adultes.
« Dimochka, viens ici, » l’appela sa grand-mère. « Mamie va te donner un bonbon. N’écoute pas ta maman, il ne faut pas faire de devoirs en été. »
« Valentina Yegorovna, Dima et moi avons convenu—il lit et fait des exercices une heure par jour pour ne pas perdre l’habitude avant la rentrée, » expliqua calmement Natalya.
« Voilà ! Vous vous êtes mis d’accord tous les deux ! Et moi, on m’a demandé ? J’habite dans cette maison ou pas ? »
Natalya se mordit la langue. Sa belle-mère utilisait cet argument sans arrêt depuis qu’elle avait emménagé, il y a un an. Avant cela, pendant deux ans après le mariage, ils avaient vécu tranquillement—Valentina Yegorovna venait du village voisin une fois par semaine, parfois moins. Puis est venue ce qu’Anton a appelé une « décision logique » : sa mère a vendu sa maison et s’est installée définitivement chez eux.
« Pourquoi devrais-je rester seule dans une grande maison ? » expliquait alors Valentina Yegorovna. « Ici, le petit-fils est à côté, je peux aider. Je ne suis pas une étrangère. »
Anton accepta tout de suite. Il n’a même pas consulté sa femme—il a juste présenté la chose comme une décision prise : sa mère emménageait, il fallait vider l’arrière-salle. Natalya était restée silencieuse. La maison était spacieuse ; il y avait de la place pour tout le monde. Et elle espérait vraiment que sa belle-mère aiderait—garderait Dima, donnerait un coup de main à la maison.
La réalité fut autre. Valentina Yegorovna ne se pressait pas d’aider, mais elle considérait comme son devoir de commenter chaque geste de sa belle-fille. La façon dont Natalya cuisinait—pas bonne. Dont elle faisait le ménage—pas assez propre. Dont elle élevait son fils—trop stricte.
« Anton, dis à ta femme de ne pas affamer l’enfant ! » cria Valentina Yegorovna vers le salon. « D’abord le déjeuner, après toutes ces leçons ! »
« Maman, s’il te plaît, ne t’en mêle pas, » répondit la voix lasse d’Anton. « Natasha s’en sort. »
Sa mère poussa un soupir bruyant et posa ostensiblement une poignée entière de bonbons devant Dima.
« Mange, mon garçon. Mamie s’occupe de toi, puisque ta mère est occupée avec ses bêtises. »
Natalya posa les assiettes assez fort pour qu’elles tintent. Dima regarda sa mère avec effroi, puis sa grand-mère.
« Je mangerai les bonbons plus tard—après le déjeuner, » dit doucement le garçon.
« C’est bien, trésor, » répondit Natalya en lui caressant la tête. « Va te laver les mains. »
Lorsque Dima sortit, Valentina Yegorovna pinça les lèvres.
« Tu montes l’enfant contre moi ? »
« Je ne monte personne contre personne. Il y a des règles que Anton et moi avons établies. »
« Anton ? » la belle-mère éclata de rire. « Mon fils n’a rien fixé du tout. Tout ça vient de toi. Je te connais—tu vas rendre l’enfant névrosé avec tes règles. »
Natalya prit une profonde inspiration. Discuter était inutile. En un an, elle l’avait compris. Toute tentative de tenir tête se terminait par Valentina Yegorovna qui lui rappelait que la maison était à son nom.
L’histoire avec la maison était une douleur à part. Lorsque Natalya avait emménagé avec Anton après le mariage, elle n’avait pas prêté beaucoup d’attention lorsqu’il avait dit que la maison était enregistrée au nom de sa mère.
« C’est plus sûr », avait alors expliqué Anton. « On ne sait jamais—personne ne peut rien prendre à Maman. C’est juste une formalité ; j’ai construit la maison, c’est mon argent dedans. »
Natalya l’avait cru. Elle n’avait rien à elle—après son premier divorce, elle avait laissé le studio à son ex juste pour en finir rapidement. Elle et Dima louaient un logement jusqu’à sa rencontre avec Anton.
Les deux premières années ressemblaient à un conte de fées. Anton traitait bien Dima, et le garçon s’était attaché à son beau-père. La maison était chaleureuse, avec une grande cour. Natalya avait planté un potager et des fleurs. Elle avait l’impression que la vie s’était enfin mise en ordre.
Et puis Valentina Yegorovna est arrivée avec ses valises.
« J’ai le droit de vivre dans ma propre maison ! » annonça-t-elle en voyant la mine déconfite de sa belle-fille. « Ou es-tu contre le fait qu’une mère vive avec son fils ? »
À ce moment-là, Anton serra Natalya dans ses bras et murmura : « Supporte un peu—elle va s’installer et se calmer. »
Mais ce ne fut pas le cas. Au contraire, chaque mois elle se comportait de plus en plus en maîtresse de maison. Elle a réaménagé le salon à son goût. Elle a jeté les rideaux choisis par Natalya et a mis les siens—d’énormes roses. Elle s’est appropriée le meilleur fauteuil devant la télé et a passé des heures à regarder des feuilletons à plein volume.
« Anton, tu pourrais peut-être parler à ta mère ? » demanda Natalya un soir. « Elle laisse la télé allumée toute la journée—Dima ne peut pas faire ses devoirs. »
« Oh, laisse-la regarder. Que devrait-elle faire d’autre ? » répondit son mari d’un geste. « Ne dramatise pas. Maman se comporte bien—tu es juste trop sensible. »
Natalya ne dit rien. Que pouvait-elle dire ? Anton adorait sa mère et prenait automatiquement son parti dans tout conflit. Même quand Valentina Yegorovna allait clairement trop loin.
Comme le mois dernier, quand elle s’est mise en colère parce que Natalya avait acheté des baskets neuves à Dima.
« Dépensière ! » cria-t-elle dans toute la maison. « Tu jettes l’argent par les fenêtres ! Mon Antosha a porté une paire de chaussures pendant trois ans et rien ne s’est passé ! »
« C’est mon argent. Je l’ai gagné », tenta d’expliquer Natalya.
« Ton argent ? Dans ma maison il n’y a pas de ‘toi’ ou ‘moi’—tout est partagé ! Et surtout, ne va pas poser tes propres règles ici ! »
Anton est alors simplement parti au garage. Il est revenu deux heures plus tard, comme si de rien n’était.
Au déjeuner, Valentina Yegorovna ne cessait de se lamenter :
« De notre temps, les femmes respectaient leurs maris. Et maintenant ? Elles croient tout savoir ; elles n’écoutent personne. »
« Maman, ça suffit », marmonna Anton sans lever les yeux de son assiette.
« Assez quoi ? Je dis la vérité ! Ta femme ne me traite pas comme un être humain. Elle cuisine n’importe quoi, torture l’enfant avec ses devoirs et dépense l’argent on ne sait pour quoi. »
« Valentina Yegorovna, je travaille comme infirmière en faisant des doubles services, je m’occupe seule de mon enfant et je fais tout à la maison aussi. Qu’est-ce qui, exactement, ne vous plaît pas ? » Natalya ne put s’empêcher de répondre.
Sa belle-mère posa lentement sa cuillère et la fixa lourdement.
« Ce qui ne me plaît pas, c’est que tu as oublié à qui appartient cette maison. Si je veux, je te mets dehors d’ici avec ton gamin. C’est ma maison—mon fils me l’a donnée ! »
« Maman ! » Anton éleva enfin la voix. « Qu’est-ce que tu racontes ? »
« Quoi ? La vérité ! La maison est à mon nom ; c’est moi la maîtresse ici. Et elle doit rester à sa place. »
Dima regardait tour à tour sa mère puis sa grand-mère avec inquiétude. Sa lèvre inférieure commença à trembler.
« Dimochka, va dans ta chambre et fais quelques exercices », dit doucement Natalya.
Quand son fils partit, elle recula de la table.
« Vous savez quoi, Valentina Yegorovna ? Je n’ai plus l’intention de supporter ça. »
« Alors pars ! » hurla la belle-mère. « Prends ton gamin et pars ! Mon fils m’a donné cette maison ! »
Natalya se leva lentement de table. Quelque chose se serra dans sa poitrine, mais elle se redressa et regarda sa belle-mère dans les yeux. Elle ne donnerait pas à cette femme le plaisir de voir sa faiblesse.
« D’accord, Valentina Yegorovna. Nous partons. »
« Voilà, c’est ça ! » s’écria triomphalement sa belle-mère. « Pas de pique-assiette ici ! Va chercher un autre imbécile qui supportera ton morveux ! »
« Maman, arrête ! » Anton essaya d’intervenir, mais sa mère s’emporta encore plus.
« Tais-toi ! Tu es aveugle ? Tu ne vois pas comme elle t’enroule autour de son doigt ? Elle s’est accrochée à toi avec son morveux, elle a occupé ma maison ! »
« Je ne suis pas un morveux ! » lança une petite voix depuis le couloir.
Ils se retournèrent tous. Dima se tenait dans l’embrasure de la porte, les poings serrés. Son visage était rougi, ses yeux brillaient de larmes.
« Tu es méchante ! Une méchante grand-mère ! Je te déteste ! »
Valentina Yegorovna faillit s’étrangler d’indignation.
« Quoi ?! Comment oses-tu, petit morveux ! Chez moi ! Je vais te… »
Elle s’avança vers le garçon, mais Natalya s’interposa.
« N’osez pas toucher à mon fils. »
« Ton fils ? Et qui es-tu, toi ? Personne ! Une errante ! Tu as erré de trou loué en trou loué avec ton bâtard jusqu’à ce que mon idiot de fils t’ait ramassée ! »
Anton était assis à table, fixant son assiette. Natalya regarda son mari, espérant au moins un mot en sa défense. Mais Anton resta silencieux.
« Dimotchka, va dans ta chambre. Mets tes jouets préférés dans ton sac à dos », dit Natalya d’une voix posée.
« Maman, on part ? » sanglota le garçon.
« Oui, chéri. Nous allons chez mamie Galya et papi Kolya. »
Dima acquiesça et courut dans sa chambre. Valentina Yegorovna renifla avec satisfaction.
« Allez-y alors ! Mais ne touchez pas à mes affaires ! Tout ce qui est dans cette maison est à moi ! »
Natalya passa devant elle sans un mot et entra dans la chambre. Elle prit deux valises dall’étagère du haut—la sienne et celle de l’enfant—et commença méthodiquement à ranger les vêtements. D’abord les siens, puis ceux de Dima. Valentina Yegorovna se tenait dans l’embrasure, surveillant tout comme un faucon.
« Cette robe a été achetée ici ! Laisse-la ! »
« J’ai apporté cette robe il y a trois ans », répondit Natalya calmement en continuant de faire sa valise.
« Tu mens ! Anton, dis-lui ! »
Mais Anton ne vint pas. Natalya prit ses documents et ceux de son fils, son livret d’épargne et une petite boîte à bijoux contenant des pièces ayant appartenu à sa mère. Elle mit tout soigneusement dans un sac séparé.
« Qu’est-ce que c’est ? Montre-moi ! » Valentina Yegorovna tenta d’arracher le sac.
« Ce sont mes documents et ceux de mon fils. Ne les touche pas. »
Natalya se rendit dans la chambre de l’enfant. Dima était assis sur le lit, serrant contre lui son ourson préféré.
« Maman, on ne reviendra jamais ici ? »
« Je ne sais pas, chéri. On verra. »
Elle rassembla rapidement ses vêtements, ses manuels scolaires et ses cahiers. Elle prit aussi les carnets à dessin préférés de son fils. Sa belle-mère la suivait en grommelant :
« Essaie seulement de prendre quelque chose à moi ! J’appelle la police ! Voleuse ! »
Natalya s’arrêta et se retourna vers elle.
« Tu sais quoi ? Je vais chez les voisins. Que Nina Vasilievna et Piotr Ivanovitch voient ce que j’emporte. Comme ça, personne ne dira après que j’ai volé quelque chose. »
« Vas-y ! Rassemble tout le village si tu veux ! »
Natalya sortit dans la cour. La voisine, Nina Vassilievna, arrosait les plates-bandes.
« Nina Vassilievna, auriez-vous une minute ? »
La voisine s’approcha de la clôture. Les deux femmes s’entendaient bien et discutaient souvent.
« Qu’est-ce qui se passe, Natasha ? Tu es toute pâle. »
« Dima et moi, nous partons. Définitivement. Pourriez-vous, avec Piotr Ivanovitch, venir voir ce que j’emporte ? Comme ça, Valentina Yegorovna ne pourra pas m’accuser de vol. »
« Mon Dieu, où en est-on ! Bien sûr — je vais appeler mon mari. »
Cinq minutes plus tard, les voisins étaient dans l’entrée. Valentina Yegorovna s’était gonflée comme une dinde.
« Pourquoi êtes-vous venus ? Vous voulez faire un show ? »
« Nous sommes venus en tant que témoins », dit fermement Piotr Ivanovitch. « Pour confirmer que Natalia Sergueïevna ne prend que ses effets personnels. »
En présence des voisins, Natalia traversa de nouveau la maison, montrant ce qu’elle emportait : deux valises de vêtements, un sac avec des documents, un sac à dos avec les jouets de l’enfant, quelques livres.
« C’est tout. Je ne prends rien d’autre. Tous les meubles, la vaisselle et les appareils restent. »
« Très bien ! Ne prends pas mes affaires ! » cria la belle-mère.
Nina Vassilievna secoua la tête.
« Honte à vous, Valentina Iégorovna ! Natasha s’est occupée de cette maison pendant des années — le jardin, les fleurs… »
« Ça ne te regarde pas ! N’apporte pas tes règles dans la maison des autres ! »
Natalia sortit les affaires dans la cour. Elle commanda un taxi via l’application. En attendant, Dima se serra contre sa mère, évitant le regard de sa grand-mère.
« Maman, est-ce qu’oncle Anton vient avec nous ? »
« Non, chéri. »
Anton apparut enfin sur le seuil, l’air désemparé.
« Natash, tu es sérieuse ? Où vas-tu ? »
« Chez mes parents. »
« Mais… pourquoi ? On peut en parler, arranger les choses… »
« Arranger quoi, Anton ? Ta mère met mon fils et moi à la porte. Tu te tais. Que veux-tu discuter ? »
« Elle a juste perdu son sang-froid. Elle ne le pensait pas, elle a simplement du caractère. »
Natalia regarda son mari. Ils avaient vécu ensemble trois ans, et à présent un étranger semblait se tenir là.
« Anton, ta mère a traité mon fils de monstre et de bâtard. Devant toi. Et tu n’as rien dit. »
« Mais qu’est-ce que j’étais censé dire ? C’est ma mère ! »
« Et nous, que sommes-nous pour toi ? Des inconnus ? »
Le taxi arriva. Le chauffeur aida à charger les bagages dans le coffre. Dima monta à l’arrière. Natalia se tourna vers Anton.
« Je demande le divorce. »
« Nata — attends ! Ne fais pas ça ! Parlons-en ! »
Mais Natalia était déjà dans la voiture. Quand le taxi s’éloigna, Dima se retourna pour regarder par la vitre arrière. Anton était debout au milieu de la cour, et à côté de lui Valentina Iégorovna criait et agitait les bras.
« Maman, tu pleures ? »
Natalia s’essuya les yeux.
« Non, chéri. Juste fatiguée. »
Le trajet jusqu’à chez ses parents dura deux heures. Ils habitaient dans la ville principale de la région, dans un appartement de trois pièces. Galina Andreïevna ouvrit la porte et comprit tout de suite en voyant le visage de sa fille.
« Entrez, mes chéris. Dima, Papy est dans sa chambre — va le voir. Il t’a acheté un nouveau livre. »
Le garçon courut vers son grand-père, et Natalia tomba dans les bras de sa mère et se mit enfin à pleurer.
« Ça va, chérie, ça va. Pleure. Tu nous raconteras après. »
Ce soir-là, après que Dima se fut endormi, Natalia raconta tout à ses parents. Nikolaï Stepanovitch écouta en silence, les poings serrés.
« Tu as bien fait de partir, » dit son père. « Il n’y avait rien à endurer là-bas. Dommage que tu ne nous en aies pas parlé avant. »
« Je pensais pouvoir y arriver. Je pensais qu’Anton finirait par raisonner et parlerait à sa mère. »
« Ton Anton est un fils à maman, » soupira Galina Andreïevna. « Ces hommes-là préféreraient trouver une autre épouse plutôt que de se disputer avec leur mère. »
Le téléphone de Natalia n’arrêtait pas de sonner. Anton appelait toutes les heures. Elle ne répondait pas. Finalement, elle envoya un message : « N’appelle plus. Nous passerons par les avocats. »
Le lendemain, Natalia alla voir un avocat. Le divorce fut simple : il n’y avait aucun bien commun, la maison était au nom de sa belle-mère, et ils n’avaient pas d’enfants ensemble.
« Vous serez divorcée dans un mois si votre mari ne s’y oppose pas, » dit l’avocat.
Anton vint trois jours plus tard. Nikolaï Stepanovitch ne le laissa pas passer le seuil.
« Natalia ne veut pas te voir. Et ne traumatise pas le garçon. »
« Mais je dois m’expliquer ! Je prendrai ma mère chez moi — on vivra seuls, juste Natasha et moi ! »
« Trop tard, Anton. Tu aurais dû y penser avant. »
Un mois passa. Le divorce fut prononcé sans encombre. Anton signa tous les papiers sans même essayer de contester. Natalia trouva un travail à l’hôpital local. Dima entra dans une nouvelle école. Il était triste au début, mais il se fit rapidement des amis.
Un soir, Galina Andreïevna dit à sa fille :
« Tu sais, c’est bien que ça se soit passé comme ça. Imagine si tu avais vécu là-bas encore dix ans. Qu’est-ce qu’il serait advenu de toi ? Et de Dima ? »
Natalya acquiesça. Sa mère avait raison. Mieux vaut partir à temps que supporter l’humiliation toute une vie. Elle avait un travail, un fils et ses parents. C’était ça l’essentiel.
Six mois plus tard, Nina Vasilievna téléphona pour donner les dernières nouvelles. Anton vivait toujours avec sa mère. À présent, Valentina Yegorovna commandait son fils à sa guise : elle le faisait tout faire dans la maison, cuisiner, nettoyer. Anton avait perdu du poids et paraissait épuisé. Des problèmes avaient commencé au travail : il était constamment en retard parce que sa mère exigeait qu’il prépare le petit-déjeuner puis fasse la vaisselle.
« Maintenant, elle raconte à tout le monde comme tu étais ingrate. Mais personne ne la croit. Tout le monde a vu comment tu faisais tourner cette maison. »
Natalya écouta et haussa les épaules. Qu’elle dise ce qu’elle voulait. L’essentiel, c’est qu’elle et Dima vivaient désormais en paix, sans cris ni insultes. Et cela valait beaucoup.