« Tu as décidé que tu allais diriger ici sans un mot de ma part ? » dit enfin la belle-fille, tout ce qu’elle avait gardé pour elle pendant deux semaines.
Elle mit les clés de ma maison dans son sac à main, et je restai là à côté d’elle, en silence.
Le vendredi soir, Nadya rentra du travail et trouva les chaussons de quelqu’un d’autre dans son couloir.
Pas juste ceux de quelqu’un d’autre : d’immenses chaussons usés avec des pompons, roses et tellement duveteux que ça faisait mal aux yeux. Ils étaient juste au milieu du couloir, exactement là où ses propres chaussures étaient d’habitude.
Nadya s’arrêta sur le seuil. Elle n’entra pas. Elle se contenta de regarder.
« Nadenka ! » La voix de son mari venait de la cuisine, joyeuse et un peu coupable. « Tu es rentrée ! J’allais justement t’envoyer un message… »
Igor apparut au coin du couloir, s’essuyant les mains avec une serviette. Derrière lui se dressait la silhouette d’une femme en peignoir — vert vif, fleuri, manifestement rapporté de quelque station balnéaire. La silhouette n’était pas petite.
« Fais sa connaissance, » dit Igor d’un geste maladroit de la main. « Tante Zina. La cousine de maman. Elle reste quelques jours, elle a… eh bien, des fuites de tuyaux chez elle. »
Tante Zina sourit largement, montrant toutes ses dents.
« Zinaida Mikhailovna, » corrigea-t-elle son neveu sur un ton de quelqu’un à qui les détails importent. « Bonjour, Nadyusha. J’ai entendu beaucoup de bien sur toi. »
Nadya n’en avait jamais entendu parler.
Pas une seule fois.
En quatre ans de mariage, le nom “Tante Zina” n’avait jamais été prononcé une seule fois.
« Entre, » dit Nadya machinalement, parce que c’est ce qu’on dit.
Elle a mis les clés de ma maison dans son sac, et je suis restée là à côté d’elle, en silence.
Le vendredi soir, Nadya est rentrée du travail et a trouvé des chaussons qui n’étaient pas à elle dans son entrée.
Pas n’importe quels chaussons—d’énormes chaussons aplatis avec des pompons, si roses et duveteux qu’ils faisaient mal aux yeux. Ils étaient posés juste au centre, à l’endroit même où se trouvaient habituellement ses propres chaussures.
Nadya s’est arrêtée sur le seuil. Elle n’est pas entrée. Elle s’est contentée de regarder.
“Nadenka !” appela la voix de son mari depuis la cuisine, joyeuse, un peu coupable. “Tu es rentrée ! J’allais justement t’envoyer un message…”
Igor est apparu dans l’embrasure du couloir, s’essuyant les mains sur une serviette. Derrière lui, se profilait la silhouette d’une femme en peignoir—vert vif, à fleurs, manifestement rapporté d’une station balnéaire. La silhouette n’était pas menue.
“Fais sa connaissance,” dit Igor avec un geste maladroit. “Tante Zina. La cousine de ma mère. Elle est venue pour quelques jours, elle a… eh bien, une fuite de tuyaux.”
Tante Zina sourit largement, montrant toutes ses dents.
“Zinaida Mikhaïlovna,” corrigea-t-elle son neveu d’un ton soucieux du détail. “Bonjour, Nadyusha. J’ai entendu tant de belles choses sur toi.”
Nadya n’avait jamais entendu parler d’elle.
Jamais.
En quatre ans de mariage, le nom de «Tante Zina» n’a jamais été mentionné une seule fois.
“Entre,” dit Nadya automatiquement, parce que c’est ce que l’on dit.
Et Tante Zina est entrée.
Avec l’air de quelqu’un qui était déjà là depuis longtemps et bien installé.
Pendant les deux premiers jours, Nadya s’est convaincue d’être patiente.
Ne t’imagine pas des histoires. C’est une femme âgée, elle vit seule, il lui est arrivé un problème avec les tuyaux. Tu sais comment ça se passe—les plombiers viennent, inondent tout, et pendant une semaine on ne peut pas vivre normalement. Patience.
Alors elle a supporté.
Elle a supporté quand Tante Zina a déplacé le vase du rebord—“il est mieux ici, la lumière est différente.” Elle a supporté quand sa tasse préférée s’est ébréchée—“oh, par accident, excuse-moi.” Elle a supporté l’odeur de nourriture étrangère qui a envahi tout l’appartement—Tante Zina faisait frire des oignons du matin au soir, sans raison apparente.
Le troisième jour, sa belle-mère a téléphoné.
Nadejda Arkadievna, la mère d’Igor, une femme dont la voix pouvait faire vibrer les vitres.
“Nadenka, j’ai entendu dire que la petite Zina est chez vous !” Il y avait tant de joie dans sa voix que Nadya eut envie de grimacer. “Sois gentille avec elle, c’est la famille après tout. Nous sommes une seule famille.”
“C’est ta parente,” dit Nadya prudemment. “Je ne la connaissais pas avant vendredi.”
“Eh bien, maintenant tu la connais !” rit sa belle-mère. “Merveilleux. Zina dit que tu l’as si bien accueillie, elle est ravie.”
Longtemps après l’appel, Nadya regarda le mur.
Elle est contente.
Pas « tu es heureuse », pas « Igor est heureux », pas « la famille est heureuse ».
Elle.
Zina.
Comme si c’était la chose la plus importante.
Parler à Igor était difficile.
Il avait une manière de la regarder—un peu coupable, un peu suppliante—si bien que toute conversation devenait un champ de mines. Un faux pas et il y aurait une explosion. Pas de colère, mais de blessure, ce qui était pire.
« Écoute, quand part-elle ? » demanda Nadya le samedi soir quand ils étaient seuls dans la chambre.
Igor fit une grimace.
« Eh bien… ils réparent les tuyaux. »
« Tu as vérifié ? »
« Qu’est-ce que tu veux dire, ‘tu as vérifié’ ? » il haussa un peu la voix. « Tu ne me fais pas confiance ? »
« J’ai demandé des tuyaux. »
« Zina dit que les ouvriers prennent leur temps. Tu sais comment c’est. Nadya, c’est une femme âgée, elle est seule—qu’est-ce que je dois faire, la jeter à la rue ? »
Nadya ne répondit pas.
Elle s’allongea de son côté du lit et fixa le plafond.
Dans le salon, la télévision hurlait si fort que les mots traversaient le mur. Tante Zina ne croyait pas aux écouteurs.
Le sixième jour, quelque chose arriva qui fit comprendre à Nadya : il ne s’agissait pas de tuyaux. C’était une prise de contrôle.
Elle rentra du travail à six heures et demie. Dans le hall, deux gros sacs, manifestement tout juste apportés—neufs, encore non déballés. Tante Zina était assise dans la cuisine, buvait du thé et faisait défiler quelque chose sur son téléphone.
« Ah, tu es rentrée », dit-elle d’un ton plat. « Igoryok est sorti faire des courses. Je lui ai demandé de prendre quelques trucs, ton frigo est un peu vide. »
Nadya regarda les sacs.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Des affaires », répondit tante Zina simplement.
« Quelles affaires ? »
« Les miennes. » Elle leva enfin les yeux de son téléphone. « Les ouvriers disent au moins une semaine de plus. Je ne vais pas continuer à faire des allers-retours chez moi, c’est gênant. »
Nadya compta lentement jusqu’à cinq.
« Tu as déplacé tes affaires ici, dit-elle. Sans me demander. »
« Pourquoi demander ? » Tante Zina parut vraiment étonnée. « J’ai demandé à Igor. C’est le maître de maison. »
« Nous le sommes tous les deux, » dit Nadya.
« Eh bien, » tante Zina haussa les épaules, « si tu le dis. »
Et elle retourna à son téléphone.
Nadya resta dans le couloir près des sacs de l’étrangère et sentit le sol bouger un peu sous ses pieds. Pas de colère. Autre chose.
Un sentiment connu.
Elle connaissait cette sensation depuis l’enfance. Celle d’avoir l’impression de ne pas exister. Quand ton avis est facultatif, de trop, inutile. Quand tu parles—et que personne ne t’entend. Non pas parce qu’ils étaient cruels. Peut-être juste parce qu’ils avaient l’habitude de ne pas t’entendre.
Elle pensait avoir dépassé tout cela depuis longtemps.
Apparemment non.
Igor rentra avec les courses une heure plus tard. Nadya l’attendait dans la cuisine.
« Tu lui as donné la permission d’amener ses affaires. »
Ce n’était pas une question. Il le sentit, posa lentement les sacs sur le sol, prudemment.
« Nadya, c’est pas la mer à boire… Juste deux sacs. »
« Tu lui as donné la permission. Sans me demander. »
« Tu étais au travail. »
« Appelle-moi. Écris-moi. C’est à ça que servent les téléphones. »
Igor la regarda avec une légère irritation.
« Tu fais tout un drame. C’est une femme âgée, elle a besoin de ses affaires—brosse à dents, médicaments, vêtements normaux. Qu’est-ce qu’il y a de si terrible ? »
« Rien, répondit Nadya. Sauf que tu as décidé sans moi. Dans notre appartement. »
« Dans notre appartement, » répéta-t-il, en soulignant légèrement le mot notre. « Exactement. C’est à nous. J’ai aussi le droit de décider. »
Nadya se leva.
« Oui, » acquiesça-t-elle. « Mais moi aussi. »
Et elle alla dans la chambre.
Derrière le mur, la télévision se ralluma.
Le lendemain, elle appela la société de gestion du quartier de tante Zina.
Pas tout de suite. D’abord, elle resta longtemps assise avec le téléphone à la main, se persuadant que c’était honteux, que c’était surveiller quelqu’un, que les adultes ne font pas ça.
Puis elle se souvint des pantoufles de l’inconnu au milieu de son propre couloir.
Elle composa le numéro.
Le standardiste répondit aussitôt, d’une voix fatiguée et indifférente.
« Bonjour. J’appelle au sujet des travaux sur la rue Sadovaya, immeuble dix-huit… »
« Que s’est-il passé ? »
« Les tuyaux. C’était une urgence ou des travaux programmés ? »
« Sadovaya 18 ? » Il y eut une pause, un froissement de papiers. « Non, il n’y a pas de travaux là-bas. La maintenance programmée a eu lieu au début du mois, tout est normal. Si vous avez des plaintes, faites une demande. »
« Donc tout va bien maintenant ? » précisa Nadya.
« Oui. Pourquoi, qu’est-ce qu’il s’est passé ? »
« Rien, » dit Nadya. « Merci. »
Elle raccrocha.
Elle resta assise en silence pendant une minute.
Puis elle se leva et alla à la cuisine.
Tante Zina déjeunait. La soupe que Nadya avait cuisinée la veille disparaissait rapidement.
« Tu as appelé la régie ? » demanda Nadya en s’asseyant en face d’elle.
Tante Zina ne cessa pas de manger.
« Pour quoi faire ? »
« Pour demander au sujet des tuyaux. »
« Et alors ? »
« Il n’y a pas de travaux là-bas. »
La cuillère s’arrêta à mi-chemin. Tante Zina leva lentement les yeux.
« Tu… m’espionnes ? »
« J’ai demandé, » répondit calmement Nadya. « J’ai simplement posé la question. »
« Voilà donc ! » Tante Zina posa la cuillère. Son visage changea — la bonhomie disparut, laissant place à quelque chose de dur et de laid. « Tu surveilles une vieille femme. Comme une espionne. »
« Je veux savoir quand tu partiras. »
« Quand ça m’arrangera, » lança sèchement tante Zina.
Nadya ne détourna pas le regard.
« Non, » dit-elle. « Vendredi. »
« Ce n’est pas à toi d’en décider. »
« C’est à moi d’en décider, » répondit Nadya, d’une voix égale, sans crier, sans tension. « C’est ma maison. Je suis enregistrée ici, je paie le crédit, j’y vis. Tu es venue en invitée sans invitation, tu as vécu chez moi à mes frais plus d’une semaine, et tes tuyaux sont en parfait état. Vendredi, j’attends que tu fasses tes valises. »
Tante Zina resta silencieuse un instant. Puis elle ouvrit la bouche.
« Tu verras, » dit-elle calmement. « Tu le regretteras. »
« Peut-être, » admit Nadya. « Mais ce sera mon problème. »
Elle se leva, prit sa tasse sur la table et sortit.
Ce soir-là, sa belle-mère appela.
Nadya s’attendait à cet appel.
« Nadya, » la voix de Nadejda Arkadievna était glaciale, « j’ai entendu ce qui s’est passé. »
« Qu’as-tu entendu exactement ? »
« Tu as offensé Zina. Tu l’as interrogée comme une criminelle. Elle m’a appelée en pleurant. »
« J’ai demandé au sujet des tuyaux. Il s’avère qu’il n’y a aucun travaux. »
« Tu as appelé la régie pour vérifier ma parente ! » L’électricité craquait dans le combiné — signe d’indignation extrême. « C’est humiliant ! »
« Je trouve humiliant d’entrer dans la maison de quelqu’un sous un faux prétexte et d’y vivre pendant plusieurs semaines. »
« Quelques jours seulement ! »
« Cela fait déjà plus d’une semaine, Nadejda Arkadievna. »
Pause.
« Tu veux dire que ma famille t’est étrangère ? » Sa voix devint plus basse, ce qui était pire qu’un cri. « Après tout ce que nous avons fait pour toi ? »
« Qu’avez-vous fait exactement ? » demanda Nadya.
Ce n’était pas une question de défi. Juste une question.
Sa belle-mère resta silencieuse pendant quelques secondes.
« Igor t’a accueillie, » finit-elle par dire. « Tu trouves que ce n’est rien ? »
Nadya sentit quelque chose se déclencher en elle.
Pas de la colère. De la clarté.
« Merci pour la conversation, » dit-elle. « Au revoir. »
Et elle raccrocha.
Igor rentra tard. Un seul regard à son visage suffisait : sa mère avait appelé.
« On peut parler ? » demanda-t-il depuis l’entrée.
« Oui, » répondit Nadya.
Ils s’assirent à la table. Tante Zina s’était enfermée dans le salon — la télévision était allumée tout bas, presque inaudible, ce qui signifiait qu’elle écoutait.
« Maman est contrariée. »
« Je sais. »
« Et Zina aussi est contrariée. »
« Je sais. »
« Nadya, » Igor se frotta le visage de ses mains, « pourquoi tu as fait ça ? Elle est âgée, seule… »
« Elle est en bonne santé, elle vit dans son propre appartement, où il n’y a aucun travaux, » interrompit calmement Nadya. « Elle est venue ici parce qu’ici elle est nourrie, on fait le ménage pour elle, on l’occupe. Je suis fatiguée de nourrir, de nettoyer et de distraire une personne qui n’est rien pour moi, avec mon propre argent. »
« Ce n’est pas rien, » grimaça Igor. « C’est la famille. »
« Ta famille », le corrigea Nadya. « Je l’ai rencontrée pour la première fois il y a une semaine. Pour moi, c’est une étrangère. Et j’ai le droit de le dire. »
« Tu es devenue… un peu dure. »
« Je suis devenue honnête », dit Nadya. « C’est un peu différent. »
Igor la regarda avec l’expression qu’elle connaissait déjà si bien. Tu compliques les choses. Pourquoi le conflit ? Sois plus douce.
« Écoute, » commença-t-il, « et si… juste un peu plus longtemps. Quelques jours. Jusqu’à ce qu’elle décide de partir d’elle-même. Je vais lui parler, expliquer… »
« J’ai déjà expliqué », dit Nadya. « Vendredi. »
« Nadya… »
« Igor, » elle le regarda droit dans les yeux, « je t’aime. Et je veux que ça se passe bien entre nous. Mais si tu choisis Tante Zina maintenant, cela ne veut pas dire que tu as choisi la paix. Cela veut dire que tu as choisi qui compte le plus dans cette maison. Et j’ai besoin de le savoir. »
Igor resta longtemps silencieux.
Puis il se leva. Il ne dit rien. Il alla dans le couloir.
Nadya l’entendit frapper à la porte du salon.
« Tante Zina, » sa voix sonnait monocorde, « nous devons parler. »
Le mercredi soir, son beau-père a appelé.
Leonid Stepanovich appelait rarement. Il parlait peu. Il avait travaillé de ses mains toute sa vie, dans le chemin de fer, et pour cela il avait quelque chose de fiable, comme une traverse.
« Nadezhda, » dit-il. « C’est Lyonya. »
« Bonsoir, Leonid Stepanovich. »
« J’ai entendu dire que vous avez… une situation là-bas. »
« Oui, » acquiesça Nadya.
« Ma femme m’a dit. Et Zina a aussi appelé. » Un temps. « Tu as bien fait. »
Nadya ne sut pas tout de suite quoi dire.
« Merci. »
« Zina est comme ça », dit-il avec neutralité, sans condamner, exposant simplement un fait. « Elle a toujours été comme ça. Toujours à s’incruster quelque part, à s’attacher à quelqu’un. On l’a accueillie nous aussi, une fois, et elle a vécu chez nous trois mois. Jusqu’à ce que je mette le holà. »
« Trois mois, » répéta Nadya.
« Oui. Elle a manipulé ma Nadezhda—tu sais comme elle est douce, elle ne sait dire non à personne. Mais moi, je ne suis pas doux. » Une autre pause. « Reste forte, ma fille. Tu as raison. Une maison est à toi, et tu as le droit de décider qui y vit. »
« Igor est contrarié », dit Nadya.
« Igor est idiot pour l’instant », dit calmement son beau-père. « Ça peut se soigner. Je vais lui parler. »
Nadya rit doucement, à sa grande surprise.
« Merci. »
« Ce n’est pas la peine. Prends soin de toi. »
Jeudi soir, Igor ramena des fleurs à la maison.
Pas des fleurs chères, de simples chrysanthèmes jaunes du magasin près du métro. Il les tenait un peu maladroitement, comme un homme qui ne sait pas vraiment offrir des fleurs.
« Mon père m’a appelé, » dit-il. « On a parlé longuement. »
« Oui ? »
« Il m’a… expliqué certaines choses. » Igor posa les fleurs sur la table et se frotta la nuque. « Sur la façon dont je me suis comporté tout ce temps. Que je t’ai mise dans cette situation… que tu as dû tout gérer toute seule. Tout. »
Nadya prit les chrysanthèmes et les sentit—ils n’avaient presque pas d’odeur, comme les fleurs de magasin souvent.
« Tu n’es pas un étranger pour moi, » dit-elle. « Tu es mon mari. J’avais besoin que tu sois à mes côtés. Pas que tu sois d’accord avec elle sur tout—juste que tu sois à mes côtés. »
« Je comprends ça maintenant, » dit-il doucement.
« C’est bien que tu le comprennes. »
« J’ai parlé à Tante Zina. Je lui ai dit qu’elle devait partir vendredi. »
« Comment va-t-elle ? »
« Vexée, » sourit faiblement Igor. « Elle a dit que j’étais sous sa coupe. Puis elle a pleuré. Puis elle a appelé maman. Maman m’a appelé. Je n’ai pas répondu. »
Nadya le regarda attentivement.
« Tu n’as pas répondu ? »
« Non, » confirma-t-il. « Puis j’ai rappelé. J’ai expliqué que c’était notre décision. La tienne et la mienne. »
C’était un petit mot. Notre. Mais Nadya sentit qu’en elle quelque chose se relâchait un peu.
« Merci, » dit-elle.
« Je suis désolé », dit-il.
Elle mit les chrysanthèmes dans le vase. Celui que Tante Zina avait déplacé sur le rebord de la fenêtre. Nadya le remit à sa place—là où il devait être.
Le vendredi arriva humide et froid, avec une fine bruine.
Tante Zina fit ses bagages longtemps. Bruyamment. Du salon venaient des soupirs, des bruits de choses déplacées et, à un moment, quelque chose tomba et roula par terre.
Nadya était assise dans la cuisine en train de boire du café. Elle n’alla pas aider.
À dix heures et demie, tante Zina apparut dans l’embrasure de la porte de la cuisine avec ses sacs.
Elle avait l’air de quelqu’un qui avait perdu mais voulait sembler digne.
« Eh bien, au revoir, » dit-elle à Nadya.
« Au revoir, » répondit Nadya.
« Tu crois que tu as gagné ? »
Nadya posa sa tasse de côté.
« Je ne pense rien, Zinaida Mikhaïlovna. Je vis simplement chez moi. »
Tante Zina la regarda une seconde. Puis détourna les yeux.
« Igor, » appela-t-elle vers le couloir, « tu m’as appelé un taxi ? »
« Oui, » répondit-il. « Il arrive. »
Pendant encore dix minutes, elle resta près de la porte sans partir. Elle attendait probablement que quelqu’un lui demande de rester. Ou au moins dise quelque chose de chaleureux.
Personne ne dit rien.
Quand le taxi a appelé, elle a pris ses sacs et est partie.
La porte se referma.
Nadya entendit le déclic de la serrure—Iгор avait verrouillé la porte.
Le silence dans l’appartement était différent.
Au début, Nadya ne comprenait pas quelle différence il y avait. Puis elle comprit : c’était son propre silence. Sans la télévision d’autrui, sans l’odeur des plats de quelqu’un d’autre, sans ce sentiment d’être invité chez soi.
Igor entra dans la cuisine et s’assit à côté d’elle.
« Alors, » dit-il.
« Oui, » acquiesça-t-elle.
Ils s’assirent en silence.
« Maman est vexée, » dit-il. « Elle a appelé ce matin. Elle dit que tu l’as humiliée. »
« Je sais, » dit Nadya.
« Je lui ai dit que nous avions bien fait. » Il resta un moment silencieux. « Que notre maison est notre maison. Qu’elle nous est chère, bien sûr, mais que cela ne veut pas dire qu’elle peut amener n’importe qui ici sans permission. »
Nadya le regarda.
« Tu as vraiment dit ça ? »
« Plus ou moins. Avec mes propres mots. »
« Et qu’a-t-elle dit ? »
« Elle s’est encore plus fâchée. » Igor eut un petit sourire sans joie. « Elle a dit que j’avais changé. Que c’est toute ton influence. »
« C’est peut-être à cause de moi, » acquiesça Nadya. « C’est grave ? »
« Non, » répondit-il. « Non, Nadya. Ce n’est pas mal. »
Il posa sa main sur la sienne.
« J’ai appelé papa. Je lui ai dit merci. Il a répondu : “Pas besoin, ça va de soi.” »
Nadya a ri.
« C’est un homme bien, ton père. »
« Oui. » Igor resta silencieux un moment. « Je veux lui ressembler. Bon, j’apprends. »
Dehors, la pluie continuait de tomber—fine et têtue. Les chrysanthèmes jaunes étaient dans le vase sur la table.
Nadya reprit sa tasse. Le café était froid, mais il était toujours bon.
« Écoute, » dit-elle, « aujourd’hui, on ne va nulle part. Restons juste à la maison. »
« Faisons ça, » acquiesça Igor. « J’aimerais manger quelque chose de normal, sans ses pommes de terre frites aux oignons. »
« Je vais préparer quelque chose de normal. »
« Je peux t’aider ? »
« Tu peux, » dit Nadya. « Épluche les carottes. »
Il se leva, trouva un couteau dans le tiroir, prit une carotte et se plaça à ses côtés à l’évier.
Ils travaillaient en silence, mais c’était un bon silence—le genre qui n’existe qu’entre deux personnes qui n’ont pas besoin de s’expliquer.
Une semaine plus tard, sa belle-mère a appelé.
Nadya a répondu.
« Nadya, » la voix de Nadejda Arkadievna était différente. Ni glaciale, ni indignée—juste fatiguée. « Je voulais parler. »
« Je t’écoute. »
« Lyonia m’a expliqué… certaines choses. » Une pause. « J’ai probablement eu tort. Concernant Zina. Je ne pensais pas que… que je ne t’avais pas demandé. »
Nadya resta silencieuse, la laissant poursuivre.
« Zina fait toujours ça, » admit sa belle-mère. « Je ne pensais pas que pour toi, ce serait… enfin, tu comprends. En tout cas. Désolée, si jamais. »
« D’accord, » dit Nadya. « Merci d’avoir appelé. »
« Tu… n’es pas fâchée ? »
« Non. » Nadya fit une pause. « Nadejda Arkadievna, je veux que nous vivions bien. Igor et moi, et vous à côté. C’est possible si nous nous respectons les uns les autres. Je suis prête à cela. »
Une autre pause.
« Moi aussi, » dit la belle-mère. Sa voix devint un peu plus chaleureuse. « Je suis prête aussi. »
Après l’appel, Nadya resta près de la fenêtre. Dehors, le ciel n’était plus sombre, juste un ciel d’automne ordinaire. Les feuilles des arbres tenaient encore—jaunes, rouge-or, sans se presser de tomber.
Elle pensa que la famille, ce n’est pas les gens avec qui il n’y a jamais de conflits.
La famille, ce sont les gens avec qui on peut surmonter les conflits.
Et ceux qui, ensuite, restent à tes côtés.
Ce même automne, ils se décidèrent enfin à repeindre le couloir. Ils en avaient envie depuis longtemps : les murs étaient d’un gris pâle et froid, et Nadya avait toujours pensé qu’entrer dans ce couloir, c’était comme entrer dans un jour frisquet.
Maintenant, les murs étaient d’un blanc crème chaleureux. Igor avait choisi la couleur avec elle, restant longtemps devant l’étalage d’échantillons de peinture au magasin de bricolage, comparant sérieusement les teintes.
« Celle-ci », dit-il enfin. « Comme on avait à la maison quand j’étais petit, tu te souviens ? Maman disait toujours qu’une maison doit t’accueillir avec chaleur. »
« Ta mère a raison là-dessus, » acquiesça Nadya.
C’est elle qui choisit le nouveau tapis du couloir. Doux, bleu foncé — le genre sur lequel on a envie de se tenir debout.
Pas de pompons roses.
Rien que leurs propres affaires.
De nombreux mois plus tard, une connaissance demanda à Nadya comment elle avait fait — comment elle avait trouvé la force de dire non.
Nadya y réfléchit.
« Je ne connais pas le moment exact, » répondit-elle. « À un moment, j’ai juste réalisé que si je ne disais pas non maintenant, plus tard il n’y aurait plus personne pour le faire. Parce que je ne serais plus là. Ni comme maîtresse de maison, ni comme personne. »
Sa connaissance acquiesça, pensive.
« C’est effrayant la première fois. »
« C’est vrai, » acquiesça Nadya. « Mais la deuxième fois, c’est plus facile. Et ensuite, ça devient simplement normal. Que ta voix compte aussi. Que toi aussi, tu as des droits. »
Elle s’interrompit.
« Chacun de nous en a. Parfois, c’est juste qu’on a été persuadé du contraire pendant trop longtemps. »