« Qu’est-ce que tu as fait à ma carte ?! Pourquoi je ne peux pas payer avec ? Tu m’as humilié devant mes amis ! » cria mon mari dans mon bureau.
Alina leva les yeux de son écran lorsque la porte de son bureau s’ouvrit si brusquement que la vitre de la cloison en trembla. Dmitry fit irruption, le visage empourpré, les yeux brillants, et elle comprit aussitôt : il avait bu. Encore. Pourtant, il n’était que trois heures de l’après-midi.
« Qu’est-ce que tu as fait à ma carte ?! » cria-t-il, sans prêter attention au fait que les murs en verre de son bureau étaient entièrement transparents et que tout le département marketing assistait à la scène. « Pourquoi je ne peux pas payer avec ? Tu m’as humilié devant mes amis ! »
Alina se leva lentement de derrière son bureau, redressant instinctivement le dos. Il y a cinq ans, elle aurait été déconcertée, embarrassée, aurait tenté de l’apaiser d’une voix douce. Mais à présent, elle était directrice du développement dans une grande entreprise informatique, une personne qui prenait chaque jour des décisions à plusieurs millions de roubles et gérait une équipe de quatre-vingts personnes. Elle avait appris à ne pas perdre son sang-froid.
« Dima, parlons-en à la maison », dit-elle d’une voix posée, jetant un regard vers la paroi de verre derrière laquelle les employés restaient figés, faisant semblant de travailler.
« Non ! » Il s’avança vers son bureau, y posa les mains sur la surface polie. Il sentait le whisky. « On en parle maintenant ! Ici ! Que tout le monde entende quelle femme merveilleuse tu es ! Tu as bloqué la carte de ton mari ! »
Alina serra la mâchoire. Les souvenirs l’envahirent malgré elle — il y a sept ans, Dima était différent. Un scénariste talentueux dont les œuvres avaient été reprises par les grandes chaînes de télévision, un homme aux yeux brillants et enthousiastes qui pouvait parler de ses projets pendant des heures. A l’époque, elle n’en était qu’au début de sa carrière, gagnant presque rien dans une start‑up, alors que lui gagnait bien sa vie. Il la soutenait, croyait en elle, lui disait qu’elle réussirait à coup sûr.
Et elle avait réussi. Sa start‑up avait décollé, elle avait été remarquée, débauchée par une grosse société pour occuper un poste de direction. Son salaire avait augmenté plusieurs fois. Et Dima… Dima semblait s’être éteint. Au début, il était heureux pour ses succès, puis il commença à jalouser son travail, ses déplacements professionnels, son épanouissement. Ses scénarios cessèrent d’être acceptés — il disait que la télévision ne voulait plus que des sottises, que plus personne n’avait besoin du vrai art. Un projet après l’autre fut mis de côté. Les honoraires arrivaient de moins en moins souvent. Il y a deux ans, il avait annoncé traverser une crise créative et avait cessé de travailler. Alina comprenait que les crises existaient, que les créatifs avaient besoin de temps. Elle lui avait donné une carte liée à son compte — pour les courses, les dépenses domestiques. Elle lui avait dit qu’elle l’aimait, que tout irait mieux.
Mais rien n’allait mieux. Dima passait ses journées sur le canapé avec l’ordinateur portable, soi-disant à écrire un nouveau scénario. Et ses soirées — dans les bars, avec d’autres amis « génies incompris », comme lui. Au début, une fois par semaine. Puis plus souvent. Alina voyait les relevés de carte — cafés, bars, restaurants. Les montants augmentaient. Elle tentait de lui parler.
« Dima, tu devrais peut-être chercher un travail provisoire ? Enseigner, faire de la rédaction, peu importe. Juste pour retrouver un rythme. »
« Quoi, tu me prends pour un raté ? » répondait-il, vexé. « Je ne vais pas me vendre pour du travail bâclé. Il faut que je me concentre sur du vrai travail. »
« Mais tu n’as pas écrit une seule ligne en six mois. »
«C’est parce que je n’ai aucun soutien! Tu es toujours occupé par le travail, tu ne fais pas attention à moi!»
Elle essaya une autre approche. Elle proposa qu’ils consultent ensemble un thérapeute. Il refusa. Elle lui dit qu’elle était inquiète pour lui. Il l’accusa d’être trop contrôlante. Elle vit à quel point il changeait — il devenait irritable, apathique, il buvait plus, et plus tôt dans la journée. Récemment, elle avait découvert qu’il avait commencé à boire en journée, avant de voir ses amis. «Pour l’inspiration», expliqua-t-il.
Hier, Alina s’est connectée à son application bancaire et a vu qu’au cours du dernier mois, Dima avait dépensé près de cent vingt mille roubles. Dans les bars, en alcool acheté en magasin, aux restaurants. Sa patience a craqué. Elle a bloqué la carte.
Et maintenant, il était là, debout dans son bureau, le visage rouge d’alcool et de rage, criant à travers tout l’étage.
«Dima, calme-toi», dit-elle, contournant le bureau et se rapprochant de la porte, espérant le faire sortir du bureau. «Sortons et parlons-en correctement.»
«Non !» Il ne bougea pas. «Tu m’as humilié ! J’ai essayé de payer dans un bar et la carte a été refusée ! Seryoga et Andrey étaient là. Tu te rends compte de l’image que ça donne ?!»
«Tu as vu les relevés de cette carte ?» finit par s’emporter Alina. «Cent vingt mille en un mois ! En alcool ! Dima, tu as commencé à boire en journée ! Ce n’est plus juste sortir avec des amis, c’est un problème !»
«Quel problème ?!» Il se mit à agiter les mains. «Je ne fais que me détendre ! J’ai besoin d’un exutoire ! Tu travailles comme une folle — je suis censé rester à la maison à attendre que tu trouves enfin du temps pour moi ?»
«Tu devrais travailler !» cria Alina, surprise elle-même par la force de sa colère. «Tu as trente-six ans, Dima ! Tu es un scénariste talentueux, tu avais un excellent travail ! Mais depuis deux ans, tu ne fais plus rien à part te détruire avec l’alcool !»
«Me détruire avec l’alcool ?!» Il devint pâle, et pendant une seconde elle pensa être allée trop loin. Mais seulement une seconde. «Comment oses-tu ?! C’est moi qui t’ai soutenue ! Quand tu gagnais à peine trente mille et que tu prenais le métro, qui payait le loyer ? Qui t’achetait des vêtements pour tes entretiens ? Moi ! J’ai cru en toi quand personne d’autre ne l’a fait ! Tu vivais sur mon argent !»
«C’est vrai», dit doucement Alina. «Tu m’as soutenue. Et je t’en suis reconnaissante. Mais la différence, Dima, c’est qu’à l’époque je faisais tout ce que je pouvais. Je travaillais dix heures par jour, j’étudiais, je me formais, je me battais pour chaque projet. Et toi, que fais-tu ? Tu restes affalé sur le canapé à te plaindre que le monde est injuste !»
«Parce que le monde est injuste !» cria-t-il. «La télévision ne veut que des feuilletons idiots pour ménagères, pas de la vraie art ! Personne ne me comprend !»
«Alors trouve des gens qui te comprendront ! Cherche d’autres plateformes, des services de streaming, des théâtres, n’importe quoi ! Mais tu ne cherches pas, Dima. Tu bois. Et je ne peux plus regarder ça.»
«Ah, c’est comme ça ?» ricana-t-il sarcastiquement. «Donc tu as décidé de me quitter ? Maintenant que tu es une grande chef, tu n’as plus besoin d’un mari raté ?»
«Je peux soutenir quelqu’un qui essaie de changer !» La voix d’Alina tremblait. «Quelqu’un qui lutte, qui cherche une solution, qui travaille sur lui-même. Mais je ne soutiendrai pas quelqu’un qui se tue lentement à petit feu avec l’alcool et qui accuse le monde entier de ses problèmes !»
«Tu es sans cœur !» Dima fit un pas vers elle, et Alina recula instinctivement. «Radine ! Tu refuses de donner de l’argent à ton mari !»
«Je ne refuse pas de donner de l’argent à mon mari», tenta-t-elle de dire calmement, bien que son cœur battait à tout rompre. «Je refuse de donner de l’argent pour la vodka. Ce sont deux choses différentes, Dima.»
«Va au diable !» Il se tourna vers le bureau et balaya tout ce qu’il y avait dessus d’un geste du bras. Leur photo de mariage dans un beau cadre, le pot à stylos, le verre d’eau — tout tomba par terre dans un éclat de verre brisé.
Alina appuya sur le bouton du téléphone interne.
«Oleg, entre s’il te plaît», dit-elle d’une voix absolument calme.
Trente secondes plus tard, la porte s’ouvrit et deux agents de sécurité entrèrent dans le bureau. Dima les regarda, puis regarda Alina, et il y avait tant de douleur et de fureur dans ses yeux à la fois qu’elle regretta presque sa décision. Presque.
«Veuillez raccompagner mon mari vers la sortie», dit-elle. «Et prévenez la réception qu’il ne doit plus être autorisé à entrer.»
«Alina…» Soudain, des accents de supplication apparaissent dans sa voix. «Tu es sérieuse ?»
«Tout à fait sérieuse. Rentre chez toi, Dima. Dégrise. Réfléchis à ce que tu fais de ta vie.»
Les agents le prirent par les bras. Il ne résista pas, il continuait simplement à la regarder.
«Tu le regretteras», dit-il doucement. «Je t’aime encore.»
«Et je ne suis plus sûre d’aimer la personne que tu es devenue», répondit Alina, et c’était la pure vérité.
Quand la porte se referma derrière eux, elle s’affaissa sur sa chaise et se couvrit le visage de ses mains. Derrière la paroi vitrée, les employés détournèrent rapidement le regard, faisant semblant que rien ne s’était passé. Alina savait qu’avant la fin de la journée, toute l’entreprise parlerait de l’incident. Cela lui était égal.
Elle regarda le cadre brisé sur le sol. Sur la photo, ils souriaient tous les deux — jeunes, heureux, pleins d’espoir. C’était il y a six ans. Cela lui semblait appartenir à une autre vie.
Le lendemain matin à sept heures, la porte de l’appartement s’ouvrit. Alina, déjà habillée et prête à partir au travail, vit Dima. Il avait l’air affreux — non rasé, les vêtements froissés, les yeux injectés de sang.
Elle ne le laissa pas entrer, restant sur le seuil.
«Alina, pardonne-moi», sa voix était rauque. «S’il te plaît, pardonne-moi. J’ai eu tort. Je me suis comporté comme un vrai connard. Pardonne-moi.»
Il tomba à genoux là, dans le couloir. Alina le regarda d’en haut et ne ressentit ni pitié ni compassion, mais du dégoût. C’était le pire — ce sentiment soudain et coupant de répulsion. Non pas à ses mots, mais à la vue même de tout cela. À la manière dont il s’humiliait.
Autrefois, cet homme avait été son soutien. Fort, confiant, talentueux. Et maintenant, il était à genoux, sentant l’alcool de la veille, suppliant qu’on lui pardonne. Et le plus effrayant, c’est qu’Alina comprenait : si elle lui pardonnait, rien ne changerait. Il promettrait de s’améliorer, tiendrait une semaine, peut-être deux, puis tout recommencerait. Parce qu’il était brisé. Complètement.
Elle ne savait pas exactement quand c’était arrivé. Peut-être la première fois qu’il lui avait menti sur un entretien d’embauche où il n’était jamais allé. Peut-être quand il avait commencé à boire le matin. Ou peut-être encore plus tôt — quand il avait décidé que c’était le monde le fautif de ses échecs, pas lui.
«Dima, lève-toi», dit-elle, fatiguée. «Ne fais pas ça.»
«Maintenant, j’ai tout compris !» Il la regarda d’en bas, les yeux pleins d’espoir désespéré. «Je vais travailler ! Je serai coursier, serveur, n’importe quoi ! Donne-moi juste une chance de plus !»
«Combien de chances t’ai-je déjà données ?» Demanda Alina à voix basse. «Dima, je t’en ai parlé des dizaines de fois ces deux dernières années. À chaque fois tu as promis. Et jamais tu n’as tenu parole.»
«Mais cette fois c’est différent ! J’ai touché le fond, je comprends !»
«Non.» Elle secoua la tête. «Tu ne comprends pas. Tu as juste peur de perdre ta source d’argent. Demain tu iras à un entretien pour me montrer que tu essaies. Ensuite tu trouveras une excuse pour expliquer qu’ils ne t’ont pas pris. Ensuite tu diras que tu cherches quelque chose de mieux adapté. Et dans un mois, on en sera au même point. Et je ne peux plus continuer comme ça, Dima. Je suis fatiguée.»
«Alin…»
«Je demande le divorce», dit-elle, et les mots sortirent plus facilement qu’elle ne l’aurait cru. Comme si la décision mûrissait en elle depuis longtemps et n’attendait qu’un simple déclic pour être prononcée. «L’appartement est à mon nom, mais je ne te mets pas dehors. Tu as trois mois pour trouver un emploi et partir. Je t’enverrai de l’argent pour le loyer et la nourriture. Mais c’est tout.»
Dima se releva lentement de ses genoux. Son visage paraissait comme frappé.
«Tu es sérieuse ?»
«Tout à fait.»
«Mais j’ai dit que je changerais !… Suite un peu plus bas dans le premier commentaire.»
Alina leva les yeux de son écran lorsque la porte de son bureau s’ouvrit si violemment que la vitre de la cloison trembla. Dmitry fit irruption, tout rouge, les yeux brillants, et elle comprit tout de suite—il avait bu. Encore. Même s’il n’était que trois heures de l’après-midi.
« Qu’est-ce que tu as fait à ma carte ?! » cria-t-il, sans prêter attention au fait que les murs en verre de son bureau étaient entièrement transparents et que tout le service marketing assistait désormais à la scène. « Pourquoi je ne peux pas payer avec ? Tu m’as humilié devant mes amis ! »
Alina se leva lentement de son bureau, redressant instinctivement le dos. Il y a cinq ans, elle aurait perdu pied, aurait été gênée, aurait essayé de l’apaiser d’une voix douce. Mais aujourd’hui, elle était directrice du développement d’une grande entreprise informatique, prenant chaque jour des décisions impliquant des millions de roubles et dirigeant une équipe de quatre-vingts personnes. Elle avait appris à ne pas perdre sa contenance.
« Dima, parlons-en à la maison », dit-elle calmement, jetant un coup d’œil à la cloison vitrée derrière laquelle les employés restaient figés, feignant d’être occupés.
« Non ! » Il s’approcha de son bureau et posa ses mains sur la surface polie. Il sentait le whisky. « On en parle maintenant ! Ici ! Que tout le monde entende quelle femme merveilleuse tu es ! Bloquer la carte de ton mari ! »
Alina serra la mâchoire. Les souvenirs l’envahirent malgré elle—il y a sept ans, Dima était différent. Un scénariste talentueux dont les œuvres étaient reprises par les grandes chaînes, un homme aux yeux brillants capable de parler de ses projets pendant des heures. À l’époque, elle débutait à peine, gagnait presque rien dans une start-up, tandis qu’il gagnait bien sa vie. Il la soutenait, croyait en elle, lui disait qu’elle réussirait forcément.
Et elle avait réussi. Sa start-up avait décollé, elle s’était fait remarquer, « débauchée » par une grande société à un poste de direction. Son salaire avait multiplié. Et Dima… Dima semblait s’être éteint. Au début, il se réjouissait de son succès, puis il s’est mis à accepter mal son travail, ses voyages d’affaires, son épanouissement. Ses scénarios n’étaient plus acceptés—d’après lui, la télévision ne voulait plus que des idioties, plus personne ne voulait de vraie art. Les projets finissaient un à un dans un tiroir. Les honoraires se faisaient de plus en plus rares.
Il y a deux ans, il avait annoncé être en crise créative et avait arrêté de travailler complètement. Alina savait que les crises arrivaient, que les créatifs avaient besoin de temps. Elle lui avait fait une carte liée à son compte—pour les courses, les dépenses domestiques. Elle lui avait dit qu’elle l’aimait, que tout s’arrangerait.
Mais rien n’a changé. Dima passait la journée sur le canapé avec son ordinateur portable, soi-disant à travailler sur un nouveau scénario. Et ses soirées dans les bars avec ses amis, toujours les mêmes « génies incompris ». D’abord une fois par semaine. Puis plus souvent. Alina consultait les relevés de carte—cafés, bars, restaurants. Les montants augmentaient. Elle a tenté d’en parler avec lui.
« Dima, tu pourrais peut-être chercher au moins un travail temporaire ? Enseigner, faire du copywriting, n’importe quoi. Juste pour retrouver un rythme. »
« Quoi, tu crois que je suis un raté ? » répondait-il, vexé. « Je ne peux pas me brader en faisant des petits boulots. Je dois me concentrer sur du vrai travail. »
« Mais tu n’as pas écrit une seule ligne en six mois. »
« Parce que je n’ai aucun soutien ! Tout ce qui t’intéresse, c’est ton travail, tu te fiches de moi ! »
Elle a essayé une autre approche. Elle a proposé qu’ils aillent voir un psychologue ensemble. Il a refusé. Elle lui a dit qu’elle s’inquiétait pour lui. Il l’a accusée d’être contrôlante. Elle l’a vu changer—il devenait irritable, apathique, buvait de plus en plus et de plus en plus tôt. Récemment, elle avait découvert qu’il avait commencé à boire dès la journée, avant de rejoindre ses amis. « Pour l’inspiration », expliquait-il.
Hier, Alina a ouvert son application bancaire et a vu qu’au cours du mois dernier, Dima avait dépensé près de cent vingt mille roubles. Dans des bars, de l’alcool acheté en magasin, des restaurants. Sa patience a craqué. Elle a bloqué la carte.
Et maintenant, il était là, debout dans son bureau, rouge d’alcool et de colère, criant assez fort pour que tout l’étage entende.
« Dima, calme-toi », dit-elle en contournant le bureau et en s’approchant de la porte, espérant le faire sortir du bureau. « Sortons et parlons comme des gens normaux. »
« Non ! » Il ne bougea pas. « Tu m’as humilié ! J’ai essayé de payer au bar et la carte a été refusée ! Seryoga et Andrey étaient là. Tu te rends compte de ce que ça donnait ?! »
« Tu as vu les relevés de cette carte ? » craqua enfin Alina. « Cent vingt mille en un mois ! En alcool ! Dima, tu as commencé à boire en journée ! Ce n’est plus traîner avec des amis, c’est un problème ! »
« Quel problème ?! » Il agitait les mains furieusement. « Je me détends, c’est tout ! J’ai besoin de décompresser ! Toi, tu travailles comme une folle, alors je suis censé rester à la maison à attendre que tu daignes me prêter attention ? »
« Tu es censé travailler ! » cria Alina, étonnée elle-même de la force de sa colère. « Tu as trente-six ans, Dima ! Tu es un scénariste talentueux, tu avais de très bons projets ! Mais depuis deux ans tu ne fais que boire jusqu’à perdre connaissance ! »
« Me saouler jusqu’à oublier ?! » Il pâlit, et un instant elle crut être allée trop loin. Mais ce ne fut qu’un instant. « Comment oses-tu ?! Je t’ai soutenue ! Quand tu gagnais tes pathétiques trente mille et que tu prenais le métro, qui payait le loyer ? Qui t’achetait des vêtements pour les entretiens ? Moi ! J’ai cru en toi quand personne n’y croyait ! Tu vivais avec mon argent ! »
« C’est vrai », murmura Alina. « Tu m’as soutenue. Et je t’en suis reconnaissante. Mais la différence, Dima, c’est qu’à l’époque je faisais tout ce que je pouvais. Je travaillais dix heures par jour, j’étudiais, je me formais, je me battais pour chaque projet. Et toi ? Tu restes allongé sur le canapé à te plaindre que le monde est injuste ! »
« Parce que le monde est injuste ! » cria-t-il. « À la télévision, ils ne veulent que des feuilletons idiots pour ménagères, pas de la vraie art ! Personne ne me comprend ! »
« Alors trouve des gens qui te comprendront ! Cherche d’autres plateformes, des services de streaming, des théâtres, n’importe quoi ! Mais tu ne cherches pas, Dima. Tu bois. Et je ne peux plus regarder ça. »
« Ah, c’est comme ça ? » lança-t-il avec un sourire moqueur. « Alors tu as décidé de me quitter ? Maintenant que tu es une grande patronne, tu n’as plus besoin d’un mari loser ? »
« Je peux soutenir quelqu’un qui essaie de changer ! » La voix d’Alina tremblait. « Quelqu’un qui se bat, qui cherche une issue, qui travaille sur lui-même. Mais je ne soutiendrai pas quelqu’un qui se tue lentement à l’alcool et qui accuse le monde entier de ses problèmes ! »
« Tu es froide ! » Dima fit un pas vers elle, et Alina recula instinctivement. « Avare ! Tu rechignes à donner de l’argent à ton mari ! »
« Ce n’est pas l’argent pour mon mari que je rechigne à donner », dit-elle en essayant de rester calme bien que son cœur battait à tout rompre. « C’est l’argent pour la vodka. Sono due cose diverse, Dima. »
« Au diable ! » Il se tourna vers le bureau et balaya tout d’un geste du bras. Une photo d’eux le jour du mariage dans un joli cadre, un organiseur avec des stylos, un verre d’eau—tout s’écrasa bruyamment par terre dans un fracas de verre brisé. Alina appuya sur le bouton du téléphone interne.
« Oleg, entre s’il te plaît », dit-elle d’une voix parfaitement posée.
Trente secondes plus tard, la porte s’ouvrit et deux agents de sécurité entrèrent dans le bureau. Dima les regarda, puis regarda Alina, et il y avait tant de douleur et de fureur dans ses yeux à la fois qu’elle regretta presque sa décision. Presque.
“Veuillez raccompagner mon mari à la sortie,” dit-elle. “Et dites à l’accueil de ne plus le laisser entrer.”
“Alina…” Sa voix devint soudain implorante. “Tu es sérieuse ?”
“Tout à fait sérieuse. Rentre chez toi, Dima. Dégrise. Réfléchis à ce que tu fais de ta vie.”
Les agents le prirent par les bras. Il ne résista pas, il continua simplement à la regarder.
“Tu regretteras,” dit-il à voix basse. “Je t’aime encore.”
“Et je ne suis plus sûre d’aimer la personne que tu es devenue,” répondit-elle, et c’était la pure vérité.
Quand la porte se referma derrière eux, elle s’effondra sur sa chaise et se couvrit le visage de ses mains. Derrière la cloison de verre, les employés détournèrent rapidement les yeux, faisant semblant que rien ne s’était passé. Alina savait que d’ici la fin de la journée, toute l’entreprise parlerait de l’incident. Elle s’en fichait. Elle regarda le cadre brisé sur le sol. Sur la photo ils souriaient tous les deux—jeunes, heureux, pleins d’espoir. C’était il y a six ans. Cela semblait une vie entière.
Le lendemain matin à sept heures, la porte de l’appartement s’ouvrit. Alina, déjà habillée et prête à partir travailler, aperçut Dima. Il avait l’air affreux—non rasé, des vêtements froissés, les yeux rouges.
Elle ne le laissa pas entrer, restant sur le seuil.
“Alina, pardonne-moi,” dit-il, la voix rauque. “S’il te plaît, pardonne-moi. J’ai eu tort. Je me suis comporté en parfait connard. Pardonne-moi.”
Il s’agenouilla dans le couloir. Alina baissa les yeux sur lui, et ne ressentit ni pitié, ni compassion, mais du dégoût. C’était la partie la plus effrayante—ce sentiment soudain et vif de répulsion. Pas pour ses mots, mais pour la scène elle-même. Pour la façon dont il s’humiliait.
Autrefois, cet homme était son soutien. Fort, confiant, talentueux. Et maintenant il était à genoux, sentant l’alcool de la veille, suppliant le pardon. Et le pire, c’est qu’Alina comprenait que si elle lui pardonnait, rien ne changerait. Il promettrait de s’améliorer, tiendrait une semaine, peut-être deux, puis tout recommencerait. Parce qu’il était brisé. Complètement.
Elle ne savait pas exactement quand c’était arrivé. Peut-être la première fois qu’il lui avait menti au sujet d’un entretien auquel il n’était jamais allé. Peut-être quand il avait commencé à boire le matin. Ou peut-être encore plus tôt—lorsqu’il avait décidé que le monde était responsable de ses échecs, et non lui-même.
“Dima, lève-toi,” dit-elle avec lassitude. “Ne fais pas ça.”
“Je comprends tout maintenant !” Il la regarda, les yeux pleins d’un espoir désespéré. “Je vais commencer à travailler ! Je ferai coursier, serveur, n’importe quoi ! Donne-moi juste une chance de plus !”
“Combien de chances t’ai-je déjà données ?” demanda calmement Alina. “Dima, je t’en ai parlé des dizaines de fois ces deux dernières années. A chaque fois tu as promis. Et jamais tu n’as tenu parole.”
“Mais cette fois ce sera différent ! J’ai touché le fond, je comprends !”
“Non.” Elle secoua la tête. “Tu ne comprends pas. Tu as juste peur de perdre ta source de revenus. Demain tu iras à un entretien, juste pour me montrer que tu fais un effort. Ensuite tu trouveras une raison pour laquelle ils ne t’ont pas pris. Puis tu diras que tu cherches quelque chose de plus adapté. Et d’ici un mois nous serons revenus au point de départ. Et je ne peux plus vivre ça, Dima. Je suis épuisée.”
“Alin…”
“Je demande le divorce,” dit-elle, et les mots sortirent plus facilement qu’elle ne l’aurait cru. Comme si la décision avait mûri longtemps au fond d’elle et qu’il suffisait d’une impulsion pour l’exprimer. “L’appartement est à mon nom, mais je ne te mets pas dehors. Tu as trois mois pour trouver un travail et partir. Je te transférerai de l’argent pour le loyer et pour manger. Mais ce sera tout.”
Dima se releva lentement. Il avait l’air d’avoir reçu un coup.
“Tu es sérieuse ?”
“Tout à fait.”
“Mais j’ai dit que je changerai !”
“Les mots ne veulent plus rien dire, Dima. Je veux voir des actes. Si dans trois mois tu as vraiment un travail, que tu arrêtes de boire, que tu te reprends—nous en reparlerons. Peut-être. Mais je demande le divorce quoi qu’il en soit. J’ai besoin d’une pause. Je veux voir si tu es capable d’être l’homme dont je suis tombée amoureuse.”
“Et si je n’y arrive pas ?”
Alina le regarda droit dans les yeux.
“Alors tu me perdras pour de bon. Et honnêtement, Dima, je ne suis même plus sûre que ce serait une perte pour toi. Je pense que tu n’as pas besoin de moi. Tu as besoin de quelqu’un qui te plaigne, qui t’excuse, qui te donne de l’argent pour boire et qui t’écoute parler de l’injustice du monde. Et je ne peux plus être cette personne.”
“J’irai chez ma mère. L’appartement est à toi pour trois mois. Après, on verra.”
“Je t’aime vraiment,” dit-il.
“Je sais,” acquiesça Alina. “Mais l’amour ne suffit pas, Dima. Il faut aussi du respect.”
Elle prit son sac et sortit de l’appartement, fermant la porte derrière elle. Dans l’ascenseur, en descendant, Alina sentit soudain un poids se soulever de ses épaules, un poids porté si longtemps qu’elle ne le remarquait plus. La culpabilité. L’obligation. Une dette envers le passé.
Oui, Dima l’avait soutenue autrefois. Mais elle l’avait remboursé cent fois au fil des années. Il était maintenant temps d’avancer—with quelqu’un qui veut évoluer avec elle, ou seule. Mais plus avec quelqu’un qui était devenu une ancre qui la tirait vers le bas.
Elle marcha vers sa voiture et, pour la première fois depuis longtemps, se sentit libre. Cela faisait mal, c’était effrayant, mais c’était la douleur et la peur de l’inconnu, d’une nouvelle phase de la vie. Pas le désespoir terne d’être incapable de changer la situation.
Trois mois plus tard, Dima n’avait toujours pas trouvé de travail. Il essayait—du moins c’est ce qu’il disait. Il est allé à quelques entretiens, a essayé d’écrire un nouveau scénario. Mais il rechutait sans cesse. Alina l’a aidé à trouver un petit appartement dans un quartier résidentiel, a payé les six premiers mois de loyer, et avec cela, a tracé la ligne.
Le divorce a été finalisé rapidement, sans scandales.
La dernière fois qu’ils se sont vus, Dima avait l’air plus vieux, émacié. Mais sobre.
“Merci,” dit-il de façon inattendue. “De ne pas m’avoir laissé pourrir complètement.”
“C’est ton mérite,” répondit Alina. “Si quelque chose a changé, c’est uniquement grâce à toi, Dima.”
“J’ai trouvé un travail,” dit-il en essayant de sourire. “Comme rédacteur dans une petite agence. Ce n’est pas grand-chose, mais c’est stable. Et moi… j’ai arrêté de boire. Six semaines maintenant.”
“Je suis contente,” dit-elle sincèrement. “Vraiment.”
“Tu crois qu’on a encore une chance ?”
Alina le regarda—cet homme qui avait fait partie de sa vie pendant sept ans. Qui l’avait soutenue et détruite, aimée et blâmée, cru en elle et trahie. Et elle comprit que la réponse mûrissait depuis longtemps.
“Non, Dima. Je suis fière de toi. Je te soutiendrai. Mais je ne veux plus être ta femme. Il s’est passé trop de choses. Trop de choses ont changé.”
Il hocha la tête, comme s’il s’attendait à cette réponse.
“Eh bien. Vis heureuse, Alin. Tu mérites vraiment le meilleur.”
“Toi aussi,” dit-elle, lui tendant la main pour une poignée de main. “Prends soin de toi.”
Ils se serrèrent la main comme de vieux amis et partirent chacun de leur côté.
Alina se dirigea vers la sortie, le soleil brillant dans ses yeux. Le printemps commençait tout juste, le monde était plein de possibilités, et toute une vie s’offrait à elle. Sans ancres. Sans le fardeau des problèmes non résolus de quelqu’un d’autre. Libre.
Elle ne savait pas ce qui allait suivre. Mais pour la première fois depuis longtemps, cette incertitude ne lui faisait pas peur. Au contraire—il y avait quelque chose de doux et d’étourdissant dans l’espoir qu’elle ressentait.