Dasha resta tard au travail. Ses jambes bourdonnaient de fatigue, son sac était plein de dossiers de rapports, et elle n’avait qu’une seule pensée en tête : rentrer à la maison, enlever ses chaussures et enfin boire du thé en silence.
Elle déverrouilla la porte, et la première chose qu’elle vit furent des chaussures appartenant à quelqu’un d’autre. Des chaussures d’homme, usées, avec des lacets sales. À côté, il y avait des sandales roses à talons.
« Seriozha ? » appela-t-elle en se débarrassant de son manteau.
Des rires venaient de la cuisine.
Dasha descendit le couloir et s’immobilisa sur le pas de la porte. À la table se trouvait son beau-père, Nikolaï Petrovitch, versant du thé dans des tasses. À côté de lui, son beau-frère Igor, le frère de Sergey, arborait un sourire content de lui. Et sa copine, une certaine Katia rousse, fouillait dans le frigo, sortant le fromage que Dasha réservait pour une salade.
« Oh, Dashenka est rentrée ! » Son beau-père lui tendit une tasse. « Assieds-toi, prends du thé. »
Elle ne bougea pas.
« Qu’est-ce que vous faites ici ? »
Igor s’étira paresseusement.
« On s’installe, soeurette. Tante Vera a dit que c’était d’accord. »
« Quelle tante Vera ?! » La voix de Dasha tremblait. « C’est mon appartement ! »
Sergueï, son mari, sortit de la chambre. Il avait l’air coupable.
« Dash, ne faisons pas de scène… »
« Ne pas faire de scène ?! » Elle se tourna vers lui. « Toi aussi, tu étais au courant ? »
Il baissa les yeux.
« Eh bien… maman a appelé… elle a dit qu’ils n’avaient nulle part où aller pour l’instant… »
« Pour l’instant ?! » Dasha montra Katia du doigt, qui tartinait déjà son fromage préféré sur du pain. « Elle aussi, c’est ‘pour l’instant’ ?! »
Katia renifla.
« Allez, calme-toi ! Ce n’est pas comme si on allait vivre dans une cabane. »
Dasha s’approcha brusquement du frigo et en claqua la porte juste devant Katia.
« Ça suffit. Prenez vos affaires et sortez. »
« Pourquoi tu cries ? » Igor se dressa soudain, se levant. « On est une famille ! »
« La famille ? » Dasha se tourna brusquement vers son mari. « Sergey, dis-leur de partir. Tout de suite. »
Mais il ne fit que soupirer.
« Dash… laisse-les rester deux jours… »
À ce moment-là, Katia tendit la main vers la trousse de maquillage de Dasha sur l’étagère.
« Oh, quel joli rouge à lèvres ! »
Dasha craqua. Elle attrapa leurs sacs posés dans le couloir et les jeta sur le palier.
« Dehors. Tout de suite ! »
Son beau-père devint pâle.
« C’est comme ça que tu parles à tes aînés ?! »
« DANS MON appartement, je parle comme je veux ! »
Igor voulut ajouter quelque chose, mais Dasha avait déjà ouvert la porte d’entrée.
« Soit vous sortez vous-mêmes, soit je vous mets dehors. À vous de choisir. »
Silence.
Finalement, son beau-père cracha et commença à s’habiller.
« Allons, Igor. Tu vois comment on est ‘accueillis’ ici. »
Katia fit la moue.
« Quelle idiote… »
Dasha ne répondit pas. Elle resta sur le seuil jusqu’à ce que le dernier soit parti.
La porte claqua derrière eux.
Sergueï ne dit rien.
« Tu es de quel côté, au juste ? » La voix de Dasha tremblait.
Il ne répondit pas.
Et dans le couloir, leurs voix mécontentes résonnèrent longtemps.
Et la promesse :
« On reviendra ! »
Le silence dans l’appartement pesait sur elle. Dasha se tenait à la fenêtre, serrant un verre d’eau si fort que ses doigts en devenaient blancs. Le sol craqua derrière elle—Sergueï approchait prudemment.
« Dash… parlons-en… »
Elle se retourna brusquement.
« Parler de quoi ? Du fait que ta famille a décidé d’emménager ici sans même m’en avertir ? »
« Ils ne vont pas rester longtemps… une semaine, deux tout au plus… »
« Deux semaines ?! » Le verre tinta dans l’évier. « Tu t’entends parler ? »
Sergueï se frotta l’arête du nez.
« Qu’est-ce que j’étais censé faire ? Maman a appelé, elle a dit qu’Igor a des problèmes avec sa location… »
« Et nous, on est une maison de repos, c’est ça ? »
Il resta silencieux. Dasha s’approcha, le regardant droit dans les yeux.
« Tu le savais. Et tu ne m’as même pas prévenue. »
« Je voulais te le dire, mais… »
« Mais quoi ? Tu avais peur que je dise non ? Bravo, c’est la crise de confiance. »
Le téléphone se mit à sonner dans le couloir. Sergueï voulut le prendre, mais Dasha fut plus rapide. « Maman » s’afficha à l’écran.
« Oh, ta “tante Vera” rend déjà des comptes ? » Elle lança le téléphone sur le canapé.
Sergueï fronça les sourcils.
« Ça suffit ! C’est ma famille ! »
« Et moi, je suis quoi ? Juste une locataire ? »
Il inspira brusquement, comme s’il voulait crier quelque chose, mais se retint. Il partit dans la chambre, claquant la porte violemment.
Dasha était restée seule. La cuisine était en désordre : des miettes de pain, des tasses sales, des traces de la présence de quelqu’un d’autre. Elle commença à nettoyer machinalement, puis remarqua — sa tasse préférée avec l’inscription « Meilleure Épouse » se trouvait dans l’évier avec une fissure.
À ce moment-là, le téléphone sonna de nouveau. Cette fois, c’était le sien. Numéro inconnu.
« Allô ? »
« C’est Katya. On a oublié quelques affaires chez toi. »
Dasha se figea.
« Quoi exactement ? »
« Du maquillage, un chargeur… et de toute façon, on n’a pas fini ici. Igor pense que tu n’avais pas le droit de nous mettre dehors. »
« Considère cela comme fini. »
« Tu n’as même pas demandé à ton mari, » la voix de Katya devint mielleuse. « Ça ne le dérange pas qu’on reste chez vous. »
Dasha raccrocha brusquement.
Une conversation étouffée venait de la chambre — Sergey appelait quelqu’un. Elle s’approcha discrètement.
« …Je comprends, maman, mais Dasha n’est pas d’accord… Non, je ne peux pas la forcer… »
La voix calme de son père se fit entendre au téléphone :
« Quoi, tu es soumis ? Un homme doit prendre les décisions ! »
Dasha recula. Son cœur battait fort. Elle entra silencieusement dans le salon, s’assit sur le canapé et se couvrit le visage de ses mains.
Quelques minutes plus tard, Sergey sortit. En la voyant, il s’arrêta.
« C’était papa. »
« Je sais. »
« Ils veulent juste aider Igor… »
« Aider ? » Dasha leva la tête. « Ton frère n’a pas travaillé depuis trois ans, et sa copine a déjà mis un second appartement dans les dettes. Et maintenant, c’est à nous de les sauver ? »
Sergey s’assit à côté d’elle et lui prit la main, mais elle se dégagea.
« Écoute… peut-être qu’on pourrait vraiment les laisser rester quelques jours ? Et je parlerai à papa… »
« Non. »
« Dasha… »
« J’ai dit non. »
Il se leva, le visage assombri.
« Alors j’y vais. On en parlera calmement. »
« Parfait. Tu peux même rester là-bas. »
La porte se referma derrière lui. Dasha était seule.
Sur la table, il y avait une clé de l’appartement — Sergey l’avait oubliée. Elle prit le métal froid et sentit soudain une larme couler sur sa joue.
En bas, la porte d’entrée claqua. Quelque part dehors, un chien aboya.
Et le téléphone sonna de nouveau…
Dasha se tourna et se retourna toute la nuit dans le lit vide. À six heures du matin, elle était déjà debout devant la fenêtre avec une tasse de café, regardant les premières lumières s’allumer aux fenêtres de la cour. Son téléphone restait silencieux — pas d’appel de Sergey, pas de message.
Elle se préparait à partir travailler lorsqu’on frappa avec insistance à la porte. Par le judas, elle aperçut un visage familier — son beau-père, Nikolaï Petrovitch. Dasha prit une profonde inspiration et ouvrit.
« Nous devons parler », annonça-t-il en franchissant le seuil sans invitation. Katya entra derrière lui avec un énorme sac.
« De quoi ? » Dasha leur barra la route.
« De la façon dont tu as jeté mes enfants à la rue ! » tonna son beau-père en postillonnant. « Serioja a dû dormir sur un lit de camp chez nous ! »
Pendant ce temps, Katya avait déjà posé son sac dans l’entrée et enlevait sa veste.
« Je n’ai invité personne », dit froidement Dasha.
« Eh bien, on ne demande pas la permission », renifla Katya en se dirigeant vers la cuisine. « T’as du café ? »
Dasha sentit des frissons lui parcourir le dos. Elle attrapa son téléphone.
« J’appelle la police. »
Son beau-père lui arracha le téléphone des mains.
« Ne te couvre pas de honte ! Nous venons en paix. Igor et Sergey vont bientôt arriver, nous discuterons de tout. »
Katya fouillait bruyamment dans les placards.
« Où est ton sucre ? Oh, t’as des biscuits ? »
Dasha fit volte-face et sortit sur le balcon. Les mains tremblantes, elle appela son mari. Il ne répondit pas tout de suite.
« Allô ? »
« Ton père et cette… Katya sont dans mon appartement. Fais-les sortir. Tout de suite. »
« Dash, j’arrive… On va régler ça… »
Elle raccrocha sans écouter. Quand elle revint dans la pièce, Katya était déjà assise sur le canapé, examinant le maquillage de Dasha.
« Oh, cette poudre elle est chère ? Je peux essayer ? »
« Non, tu ne peux pas », éclata Dasha.
Son beau-père inspectait l’appartement comme un inspecteur.
« C’est à l’étroit ici. Mais pour commencer, ça ira. Igor et Katya prendront le salon, ta mère et moi prendrons la chambre, et toi et Sergey… eh bien, vous trouverez où dormir. »
Dacha était stupéfaite.
« De quoi tu parles ?! »
À ce moment-là, la porte s’ouvrit. Sergey et Igor entrèrent. Igor portait deux sacs de vêtements.
« Voilà, soeurette, » ricana-t-il, « Papa a expliqué comment ça va se passer. On a trouvé un arrangement. »
Sergey restait là, la tête baissée.
« Sergey ? » demanda doucement Dacha.
Il leva les yeux vers elle, l’air coupable.
« Dacha… ils resteront quelques semaines… maman ne se sent pas bien… »
Katya était déjà en train d’emmener ses affaires dans la chambre.
« Arrête ! » cria Dacha. « C’est ma chambre ! »
« Et nous, on dort où alors ? » fit Katya en faisant la moue. « Dans la cuisine ? »
Son beau-père frappa la paume sur la table.
« Assez ! La décision est prise ! C’est l’homme de la maison qui décide ! »
Tous regardèrent Sergey. Il tripotait une couture de son jean du doigt.
« Dacha… peut-être qu’on pourrait vraiment les laisser rester un peu ? »
À ce moment-là, Katya était déjà en train de suspendre son pull dans l’armoire, frôlant la robe de Dacha de l’épaule.
Quelque chose se brisa en Dacha. Elle s’approcha de l’armoire, arracha le pull et le jeta au visage de Katya.
« Ça suffit. Assez. Dehors. Tous. »
Le silence tomba dans l’appartement. Même son beau-père s’immobilisa une seconde.
Alors Igor éclata de rire.
« T’es drôle, toi ! C’est pour quoi, ça ? »
« Parce que c’est MON appartement ! » La voix de Dacha devint un cri. « Acheté avec MON argent, avant même de rencontrer ton fils pathétique ! »
Sergey sursauta, comme frappé.
Son beau-père devint pâle.
« Fais attention à ce que tu dis ! »
« Je dirai ce que je veux ! » Dacha ouvrit la porte d’entrée en grand. « Dehors ! Tous ! Y compris toi, » lança-t-elle en pointant Sergey du doigt.
Katya poussa soudain un cri :
« Elle est folle ! J’appelle la police ! »
« Appelle-les ! » Dacha sortit son téléphone. « J’appelle aussi ! Qu’ils viennent vous dresser procès-verbal pour intrusion ! »
Sergey finit par bouger.
« Papa, allons-y… On va discuter… »
« De quoi discuter ?! » rugit le beau-père. « Elle insulte ta mère ! »
Dacha restait près de la porte ouverte, tremblant de tout son corps. Ils sortirent un à un—d’abord Katya, marmonnant à voix basse, puis Igor, très lentement exprès, le beau-père lança par-dessus son épaule, « On reviendra ! », et enfin Sergey.
Il s’arrêta devant Dacha.
« Je… je passerai ce soir chercher mes affaires… »
Elle ne répondit pas. Quand la porte se referma, Dacha glissa lentement au sol et se couvrit le visage de ses mains. L’appartement sentait le parfum de quelqu’un d’autre et la haine.
Une cuillère tinta dans la cuisine—elle avait oublié d’éteindre la bouilloire. Dacha se leva et alla dans la cuisine. Sur la table, le mug de son beau-père avec du thé non fini. Elle le prit et le lança violemment contre le mur.
La porcelaine éclata en centaines de morceaux.
Trois jours étaient passés depuis que Dacha avait mis tout le monde dehors. Sergey n’était jamais revenu—il avait juste envoyé un message, disant qu’il passerait prendre ses affaires le week-end. L’appartement était enfin à elle de nouveau, mais l’étrange sentiment de vide ne partait pas.
Le vendredi matin, elle resta devant le miroir—cernes noires sous les yeux, peau pâle. Elle mettait du fond de teint quand l’interphone sonna.
« Qui est-ce ? » demanda-t-elle sans regarder l’écran.
« C’est moi, » répondit la voix de Sergey. « Je peux monter ? »
Son cœur fit un bond. Dacha appuya sur le bouton puis se regarda rapidement dans le miroir. Pourquoi ? Ce n’était pas pour lui plaire.
Il entra timidement, tenant un sachet de pâtisseries.
« Je t’ai pris tes préférés… à la cerise… »
Dacha prit silencieusement le sachet et le posa sur la table de la cuisine. Sergey n’avait pas meilleure mine qu’elle—chemise froissée, barbe naissante.
« Je… je suis venu pour parler, » débuta-t-il, balançant d’un pied sur l’autre. « Ils ne viendront plus ici. »
« Qui ça, ‘ils’ exactement ? » demanda Dacha en croisant les bras.
« Ben… mes parents… Igor et Katya… »
« Oui, tant que tu es là, ils ne viendront pas. Et dès qu’on se réconcilie, ils débarquent à nouveau, c’est ça ? »
Sergey soupira lourdement et s’assit.
« Dacha, ils voulaient juste aider Igor… Il a vraiment des problèmes de logement… »
« Et alors, c’est censé être mon problème ? » La voix de Dasha tremblait. « Sergey, tu comprends au moins que ton père voulait enregistrer Igor dans mon appartement ? »
Sergey releva brusquement la tête.
« Comment tu as… »
« Je ne suis pas sourde ! J’ai entendu votre conversation ! »
Il baissa les yeux.
« Ce n’était que des paroles… Papa dit toujours ce genre de choses… »
« Des paroles ? » Dasha sortit son téléphone et lança un enregistrement. La voix de son beau-père résonna : « On enregistrera Igor là-bas — il aura alors une part de l’appartement. On verra après… »
Sergey devint livide.
« Tu… tu as enregistré ça ? »
« Je me défends ! » cria Dasha. « Ta famille a décidé de me prendre ma maison, et toi ? Tu les aides ! »
Il se leva d’un bond, renversant la chaise.
« Ce n’est pas vrai ! Je ne savais rien ! »
« Tu mens ! » Dasha lui planta son doigt sur la poitrine. « Tu savais tout ! Et tu t’es tu ! Tu les as couverts ! »
Sergey lui saisit le poignet.
« Calme-toi ! Parlons comme des adultes ! »
Elle se dégagea.
« Ne me touche pas ! J’ai déjà parlé à un avocat. Si quelqu’un de ta famille vient dans cet appartement, j’appelle immédiatement la police. Et la demande de divorce est déjà rédigée. »
Sergey recula comme s’il venait de recevoir un coup.
« Tu… tu es sérieuse ? »
« Absolument. »
Il resta silencieux une minute, puis soudain afficha un sourire tordu.
« Papa a dit… que c’était ton but en fait… que tu voulais seulement l’appartement… »
Dasha sentit les larmes couler sur ses joues, mais ne chercha pas à les essuyer.
« Félicitations. Tu as fait ton choix. Prends tes affaires et pars. »
Elle se retourna et sortit sur le balcon. Son cœur battait si fort qu’elle l’entendait dans ses oreilles. À travers la vitre, elle vit Sergey ranger lentement ses affaires dans un sac de sport. Plusieurs fois, il jeta un œil vers le balcon, mais elle ne bougea pas.
Quand la porte d’entrée claqua, Dasha comprit — c’était fini. Le mariage qu’ils avaient construit en trois ans s’était effondré en quelques jours. Elle prit son téléphone et appela son amie.
« Lena, tu te souviens de cet avocat… celui pour le divorce ? Donne-moi son numéro… »
Ce soir-là, en triant des papiers, Dasha trouva dans l’armoire une boîte étiquetée « Nos rêves ». À l’intérieur il y avait des billets pour Paris achetés à crédit, des photos de la mer, des petits mots idiots qu’ils s’étaient écrits… Elle voulut tout jeter, mais entendit soudain du bruit sous la fenêtre.
En regardant dehors, elle vit Sergey. Il se tenait avec son père et Igor devant l’entrée, en train de parler vivement. Son beau-père agitait les bras, montrant sa fenêtre. Puis ils sont partis, mais Dasha savait que ce n’était pas fini.
Elle ouvrit son ordinateur portable et commença à écrire une déclaration à la police concernant les actes illicites de la famille de son mari. Chaque mot lui coûtait un effort, mais elle continua.
Soudain la sonnette retentit. Dasha sursauta. À la porte se trouvait sa voisine, Mamie Nina.
« Ma chérie, » chuchota-t-elle, « ton beau-père est en bas avec des hommes… Ils demandent après toi… J’ai appelé le policier du quartier… »
Dasha la remercia et ferma la porte. Ses mains tremblaient. Elle alla à la fenêtre — il y avait vraiment un groupe d’hommes en bas. Non seulement son beau-père et Igor, mais aussi deux autres inconnus.
Son téléphone vibra — un nouveau message de Sergey : « Dasha, ce n’est pas moi. Ils sont venus tout seuls. N’ouvre à personne. J’arrive. »
Elle ne répondit pas. Elle composa plutôt le numéro de la police et dit clairement :
« Je voudrais signaler une tentative d’entrée illégale dans mon appartement… »
Dasha resta à la fenêtre, serrant son téléphone dans sa main moite. En bas, devant l’immeuble, quatre hommes étaient regroupés : son beau-père Nikolaï Petrovitch, Igor et deux inconnus en survêtement. L’un d’eux dessinait quelque chose sur l’asphalte avec un bâton, expliquant manifestement un plan.
« Opérateur, vous m’entendez ? » répéta Dasha au téléphone. « Des individus inconnus tentent de cerner mon immeuble. »
« Nous vous entendons, madame. Une patrouille est en route. »
Elle raccrocha mais ne lâcha pas le téléphone. Soudain, on frappa violemment à la porte. Pas à l’interphone, à la porte elle-même. Fort, insistant.
« Dacha ! Ouvre ! » C’était la voix de son beau-père. « Nous devons parler ! »
Elle ne bougea pas.
La sonnette retentit à nouveau, puis quelqu’un se mit à tambouriner contre la porte.
« On sait que tu es là ! » cria Igor. « Ne fais pas d’histoires ! »
Dacha s’approcha lentement de la porte, la chaîne toujours en place.
« Partez. J’ai appelé la police. »
Un rire se fit entendre de l’autre côté.
« Et alors ? » La voix du beau-père était calme, presque douce. « C’est un différend familial. Ils ne te feront rien. »
« Vous n’êtes pas la famille. Vous êtes des criminels. »
Puis une autre voix intervint — rauque, inconnue :
« Fille, ouvre la porte, ou ce sera pire. »
Le cœur de Dacha se serra. Elle s’éloigna de la porte et composa le numéro de l’officier de district. C’est alors que l’interphone sonna brusquement.
Sur l’écran — Sergueï. Il avait l’air agité, jetant des regards autour de lui.
« Dacha, ouvre. Ils vont partir maintenant. »
« Tu es avec eux ? » chuchota-t-elle.
« Non ! Je suis venu pour les arrêter. »
Dacha hésita. Son beau-père recommença à frapper contre la porte.
« Arrête ce silence ! Nous ne partirons pas ! »
Elle appuya sur le bouton de l’interphone, laissant entrer Sergueï. Une minute plus tard, des cris et des sons de bagarre résonnèrent dans la cage d’escalier.
« Qu’est-ce que tu fais, fiston ?! » cria le beau-père.
« Papa, ça suffit ! Tu as complètement perdu la tête ?! »
Dacha colla son oreille à la porte. Elle entendit des bousculades, des jurons, puis des pas dans l’escalier. Soudain, sa porte trembla sous un coup violent.
« Sors, salope ! » hurla une voix inconnue.
Son téléphone sonna — la police.
« Madame, nous sommes là. Quelle est votre entrée ? »
« Le troisième ! Dépêchez-vous ! »
Elle entendit des cris dans la cage d’escalier, des pas lourds, puis un ordre sec :
« Les mains sur la tête ! À terre ! »
Silence.
Cinq minutes plus tard, on frappa prudemment à sa porte.
« Dacha ? Ici l’agent Malyshev. Vous pouvez ouvrir. »
Elle ouvrit la porte. Dans le couloir se tenaient deux policiers, bloquant son beau-père et un des inconnus contre le mur. Igor était assis par terre, les mains tordues dans le dos. Le deuxième inconnu avait disparu.
« Votre mari a arrêté l’un des agresseurs, » expliqua l’agent. « Il s’est enfui, mais nous le retrouverons. »
Sergueï se tenait à l’écart, la lèvre fendue, la chemise déchirée.
« Je… je ne savais pas qu’ils iraient si loin, » marmonna-t-il.
Dacha tremblait.
« Madame, il faudra faire une déposition, » dit le second agent. « Ces hommes vous ont-ils menacée ? »
« Oui, » répondit doucement Dacha. « Et pas seulement aujourd’hui. »
Son beau-père se libéra soudainement et se tourna vers elle :
« Tu mens ! On est juste venus pour parler ! »
L’agent le repoussa contre le mur.
« Silence ! »
« Dacha… » Sergueï fit un pas vers elle. « Je… je ne m’attendais pas à ça. Je suis désolé. »
Elle le regarda — battu, perdu, pitoyable.
« Tu aurais pu empêcher tout ça plus tôt. Mais tu ne l’as pas fait. »
La police commença à emmener les hommes arrêtés. Igor cria soudain :
« Tu vas le regretter ! On t’aura ! »
Ils le poussèrent dans l’ascenseur.
Quand le couloir redevint silencieux, il ne restait que Dacha et Sergueï.
« Je peux… rester cette nuit dans la cuisine ? » demanda-t-il. « Juste pour aujourd’hui… »
« Non, » répondit Dacha. « Tu as fait ton choix. »
Il hocha la tête, baissa les yeux et marcha lentement vers l’ascenseur.
Dacha ferma la porte et remarqua soudain un bout de papier par terre. Elle le ramassa — il avait dû tomber du beau-père pendant l’arrestation.
« L’appartement est privatisé à son nom, mais cela peut être contesté au tribunal. Il faut des témoins que Sergueï y a investi. Déclarer Igor là-bas — meilleures chances… »
Elle froissa le papier. La guerre ne faisait que commencer.
La matinée commença par un appel téléphonique. Dacha, qui n’avait pas fermé l’œil de la nuit, ouvrit à peine les yeux. Un numéro inconnu s’affichait à l’écran.
« Allô ? » Sa voix était rauque de fatigue.
« Ici l’agent Malyshev. Il y a du nouveau concernant votre plainte. Pouvez-vous venir au commissariat aujourd’hui ? »
Elle acquiesça et sortit lentement du lit. Dans la salle de bain, en regardant son reflet épuisé, Dasha remarqua soudain : sa brosse à dents préférée avait disparu. Sur l’étagère se trouvait celle de quelqu’un d’autre, rose, aux poils usés.
Katya… traversa son esprit.
Une autre surprise l’attendait dans la cuisine. Le sachet de pâtisseries qu’avait apporté Sergey la veille était éventré. La garniture à la cerise avait coulé partout sur la table et au-dessus, un mot : « Bon ? Nous reviendrons en chercher d’autres ! »
Dasha jeta tout à la poubelle avec des mains tremblantes. À ce moment-là, l’interphone bourdonna de nouveau.
« Qui est-ce ? » demanda-t-elle, s’attendant déjà à des ennuis.
« Livraison de fleurs », répondit une voix jeune.
Elle ouvrit la porte avec la chaîne. Le coursier lui tendit un énorme bouquet de roses. Dasha le prit automatiquement et sentit aussitôt que quelque chose n’allait pas. Parmi les fleurs il y avait une carte : « Pardonne-moi. À toi, Sergey. »
Mais ce n’était pas son écriture. Dasha retourna la carte—au dos, d’une écriture brouillonne, il y avait : « La voisine du dessus t’a vue appeler les flics. Attends-toi à d’autres visites. »
Les fleurs lui échappèrent des mains. Dasha attrapa son téléphone et appela l’avocat.
« Alexandre Petrovitch, c’est Dasha. Ils continuent encore… Non, je n’exagère pas… Oui, j’ai reçu des menaces… »
Elle se préparait à aller voir l’officier quand elle remarqua : son portefeuille avait disparu de son sac. Elle l’avait pourtant hier ; après les courses, elle l’avait bien remis…
5 000 roubles… juste de quoi payer la mensualité du crédit… traversa son esprit.
Au commissariat, l’agent Malyshev, un homme d’une cinquantaine d’années au regard fatigué, étala les papiers devant elle.
« Votre beau-père et son fils ont déclaré qu’ils étaient venus seulement pour parler. Les deux gars avec eux disent qu’ils étaient là par hasard. »
« Et les menaces ? Et le mot ? » Dasha sortit le papier froissé.
« Ce n’est pas une preuve. Pas de signature. Pas de menace directe en soi. »
« Et les choses disparues ? L’argent ? »
« Êtes-vous sûre de ne pas les avoir perdus ? Peut-être que votre mari les a pris ? »
Dasha serra la mâchoire. À ce moment-là, un jeune policier passa la tête dans le bureau.
« Ivan Sergueïevitch, il y a un certain citoyen Smirnov ici. Il veut ajouter un témoignage. »
Sergey entra. Il avait mauvaise mine : œil au beurre noir, bras bandé.
« Je peux confirmer », dit-il calmement. « Papa et mon frère ont menacé Dasha. Je l’ai entendu. »
L’agent poussa un long soupir.
« Un fils contre son père… D’accord, écrivez-le. »
Pendant que Sergey remplissait les formulaires, Dasha sortit dans le couloir. Une minute après, il la rejoint.
« Dash… Je ne pensais pas qu’ils iraient si loin… »
« Qu’est-ce que tu croyais ? » Elle ne le regarda pas. « Tu les connais. »
« Je… Je suis allé chez ma mère. J’ai expliqué que s’ils ne s’arrêtent pas, j’irai moi-même porter plainte. »
Dasha se tourna brusquement vers lui.
« Et qu’a-t-elle dit ? »
« Elle a pleuré. Elle a dit que papa essaie juste d’aider Igor… » Il se tut.
« Donc rien ne changera. »
Soudain, Sergey lui prit la main.
« Dasha, laisse-moi revenir ? Je ne les laisserai pas entrer, je te le promets… »
Elle retira lentement sa main.
« Non, Seryozha. Tu dois choisir. Eux ou moi. Pour de bon. »
Il baissa la tête. À ce moment-là, l’agent sortit du bureau.
« Madame Smirnova, votre beau-père a appelé. Il dit qu’il fait une crise cardiaque à cause de vos allégations diffamatoires. »
Dasha leva les yeux au ciel.
« Prévisible. »
« Il demande un rendez-vous. Il dit qu’il est prêt à s’excuser en personne. »
« Non, » dit fermement Dasha. « Plus de rencontre. »
L’agent haussa les épaules.
« Comme vous voulez. Gardez simplement à l’esprit—si vous refusez la réconciliation, le tribunal pourrait voir cela comme un manque de coopération. »
Sergey s’avança soudain vers l’agent.
« C’est quoi cette histoire ? Elle est obligée de faire la paix avec eux ? »
« Calmez-vous, citoyen. Je fais seulement— »
Dasha les coupa :
« J’ai compris. J’y réfléchirai. »
En sortant du commissariat, Sergey reprit la parole :
« Dasha, je peux te raccompagner ? »
« Non. »
« Prends au moins ça. » Il lui tendit une enveloppe. « Ton argent. Katya… te l’avait pris. Je l’ai récupéré. »
Dasha prit l’enveloppe sans le regarder.
« Merci. Mais ça ne change rien. »
Elle se retourna et s’éloigna. Dehors, le soleil brillait fort, les gens pressés allaient et venaient. Juste un jour ordinaire. Seule la vie de Dasha s’était divisée en « avant » et « après ».
Près de son immeuble, une autre surprise l’attendait : sur le capot de sa voiture, quelqu’un avait écrit le mot « SALOPE » avec de petits cailloux.
Dasha sortit son téléphone et prit une photo. Puis elle ouvrit sa messagerie et écrivit à l’avocat : « Alexandre Petrovitch, commençons à préparer la plainte. Tout le dossier : diffamation, menaces, dégradations de biens… »
Elle prit une profonde inspiration et ajouta un second message : « Et le divorce. Officiellement. »
La pluie tambourinait sur le rebord de la fenêtre tandis que Dasha signait le dernier document dans le bureau de l’avocat. Alexandre Petrovitch, un homme aux cheveux gris et au regard attentif, rangea soigneusement les papiers dans une chemise.
« Tout est prêt. La requête de divorce, la plainte pour diffamation et menaces, et la demande d’ordonnance restrictive. L’audience est dans deux semaines. »
Dasha acquiesça, regardant la bague à son doigt. Elle pouvait déjà l’enlever, mais n’y arrivava comunque pas.
« Ils seront là ? » demanda-t-elle à voix basse.
« Certainement. Surtout quand ils apprendront que tu réclames des dommages et intérêts pour préjudice moral. »
Elle soupira et se leva. Dehors, la pluie redoublait. Dasha remit sa capuche et sortit de l’immeuble, quand elle aperçut une silhouette familière sous un parapluie de l’autre côté de la rue.
Sergueï.
Il était là, comme s’il n’osait pas s’approcher. Dasha s’arrêta. L’eau coulait sur son visage, comme des larmes.
« Dash… » avança-t-il. « On peut parler ? »
Elle acquiesça en silence et ils s’installèrent sous le auvent d’un café tout proche.
« J’ai apporté ça, » dit Sergueï en tendant une enveloppe. « Une déclaration de mon père. Il renonce à toute revendication sur l’appartement. »
Dasha prit l’enveloppe sans l’ouvrir.
« Qu’est-ce qui lui a fait changer d’avis ? »
« Moi… » Il baissa les yeux. « J’ai dit que je porterais plainte pour vol. Katya a vraiment pris ton argent. »
« Et il a eu peur ? »
« Non. » Sergueï planta son regard dans le sien. « J’ai dit que s’ils ne te laissaient pas tranquille, je quitterais la ville. Définitivement. »
Un sanglot monta dans la gorge de Dasha. Elle se détourna, regardant les rues mouillées.
« Pourquoi maintenant ? Pourquoi pas il y a un mois ? »
« Parce que… » Sa voix tremblait, « …parce que j’ai vu ce qu’ils ont écrit sur ta voiture. Et j’ai compris : ils ne sont plus une famille. Ce sont des ennemis. »
Ils restèrent silencieux. À travers la fenêtre du café, ils voyaient une serveuse rire avec le cuisinier. La vie normale.
« Et maintenant ? » demanda enfin Dasha.
« Maintenant… » Sergueï prit une grande inspiration, « …maintenant je loue une chambre en périphérie. Je travaille à deux endroits. Et… j’ai demandé le divorce. Pour que tu n’aies pas à le faire. »
Dasha le regarda d’un air perçant.
« Tu crois que ça change quelque chose ? »
« Non. » Il secoua la tête. « Je sais que je ne mérite pas une seconde chance. Je voulais juste que tu saches — je te choisis. Même si tu ne me choisis plus. »
Il se retourna pour partir. Inattendu, Dasha l’appela :
« Sergueï… »
Il se retourna. La pluie sur son visage le faisait ressembler à un enfant qui pleure.
« Merci, » dit-elle. « Pour la déclaration. »
Il acquiesça et s’éloigna. Dasha resta sous le auvent jusqu’à ce que sa silhouette disparaisse dans la pluie.
Deux semaines plus tard, l’audience ne dura que vingt minutes. Nikolaï Petrovitch ne se présenta pas, envoyant à la place un certificat médical. Igor et Katya étaient assis au dernier rang, chuchotant. Quand le juge annonça la dissolution du mariage, Katya poussa un bruyant reniflement.
En sortant de la salle d’audience, Dasha se retrouva face à face avec son ancien beau-père. Il se tenait là, appuyé sur une canne, souriant étrangement.
« Félicitations, belle-fille. Tu as eu ce que tu voulais. »
« Ce n’est pas une victoire, » répondit doucement Dasha. « C’est la fin d’un cauchemar. »
« Tu te trompes. » Il se pencha vers elle, et elle sentit l’odeur des médicaments et de la vieillesse. « Le cauchemar ne fait que commencer. »
Mais quand Dasha sortit du tribunal, une surprise l’attendait. Près de sa voiture se tenait Sergueï en train de parler à… l’agent Malyshev. En la voyant, il s’approcha.
« Dash, je voulais juste te dire… » Il s’interrompit en voyant la peur dans ses yeux. « N’aie pas peur, je ne viole pas l’ordonnance restrictive. Je suis venu exprès avec l’agent. Pour que tu saches—j’ai porté plainte contre mon père et mon frère. Pour les menaces. »
L’agent le confirma d’un signe de tête.
« Les documents ont été reçus. Nous enquêterons. »
Sergueï lui tendit les clés de leur—désormais seulement son—appartement.
« J’ai pris mes dernières affaires. Je ne reviendrai pas. Sauf si… » Il s’arrêta.
Dacha prit les clés. Leurs doigts se frôlèrent brièvement. Métal froid, peau chaude.
« Adieu, Sergueï. »
« Adieu, Dacha. »
Quand elle démarra la voiture, elle le vit dans le rétroviseur, debout sous la pluie battante sans tenter de se couvrir. Comme s’il espérait que l’eau puisse effacer toutes ses erreurs.
Mais Dacha savait—certaines choses ne s’effacent pas. Comme le mot « SALOPE » qui avait laissé une trace sur le capot même après un polissage professionnel.
Elle passa la première et partit. Devant elle s’ouvrait une nouvelle vie. Effrayante et solitaire.
Mais la sienne…