Larissa arrêta sa voiture devant une barrière penchée, puis resta quelques secondes immobile, les mains sur le volant. Elle n’avait aucune envie de sortir. La neige s’était entassée en congères épaisses : la route avait bien été ouverte par le tracteur, mais l’entrée de la cour, elle, ressemblait à un rempart blanc. Elle poussa un soupir. Pas le choix. Il faudrait pelleter.
Elle enfila ses moufles, descendit du véhicule, et le froid lui mordit aussitôt le visage avec une brutalité sèche, presque douloureuse.
Elle ouvrit le coffre, attrapa la pelle, et se mit au travail. La neige était lourde, compacte, collante. Très vite, ses épaules brûlèrent, ses bras tirèrent, son souffle se fit court. Mais Larissa continua, sans un mot, têtue comme toujours. Depuis toujours, elle était ainsi : une fois lancée, elle ne s’arrêtait qu’au bout.
Quand elle eut enfin dégagé un passage acceptable, elle secoua ses moufles, remit la pelle dans le coffre, souffla longuement et remonta en voiture pour entrer dans la cour. C’est alors qu’un mouvement, à la lisière de son champ de vision, la fit tourner la tête.
D’abord, elle crut à un chien. Ou à quelque bête errante — à la campagne, tout pouvait surgir. Mais l’instant d’après, un frisson bien plus violent que le froid lui traversa le corps.
Sur la route enneigée, une petite fille courait en trébuchant, les bras agités dans tous les sens. Son manteau était grand ouvert, elle n’avait pas de bonnet, ses cheveux partaient en tous sens. À ses pieds, d’énormes valenkis, bien trop grands pour elle, la faisaient vaciller à chaque pas.
— Mon Dieu… souffla Larissa.
Elle comprit immédiatement : un enfant ne sort pas par un temps pareil sans urgence. Son cœur se serra. Elle coupa le moteur, jaillit hors de la voiture et se précipita vers la fillette.
En apercevant Larissa, la petite accéléra encore, puis s’arrêta devant elle, hors d’haleine. Ses joues étaient rouges vif, ses cils blanchis de givre, ses lèvres tremblaient.
— Madame, venez vite ! Sauvez ma mamie ! lança-t-elle d’une voix brisée par la panique. Elle va mourir ! Elle est brûlante, elle ne se lève plus ! J’ai crié, j’ai appelé… personne n’est venu !
Sans réfléchir, Larissa ôta son écharpe, la posa sur la tête de l’enfant et l’attacha soigneusement.
— Écoute-moi, dit-elle d’un ton ferme, en la regardant droit dans les yeux. Respire doucement. Par le nez. Et ferme ton manteau.
La fillette essaya d’obéir, mais ses doigts gelés n’arrivaient pas à attraper les boutons. Larissa l’aida, puis lui prit la main — une petite main glaciale.
— Allez. Montre-moi où est ta grand-mère.
Elles repartirent au pas pressé, dans les traces que la petite avait laissées.
La maison était une vieille bâtisse en bois, basse, presque engloutie sous la neige. À l’intérieur, il faisait à peine plus chaud qu’au-dehors. Dans la pièce principale, une vieille femme était étendue sur un canapé usé. Son visage était rouge de fièvre, son souffle irrégulier, et ses lèvres bougeaient dans un demi-délire.
Larissa s’approcha, posa la main sur son front — la chaleur lui brûla la paume.
— Mamie… sanglota la petite. J’ai amené une dame…
Larissa ferma un instant les yeux pour se ressaisir. Ici, la panique ne servirait à rien.
— Écoute bien, dit-elle en s’accroupissant pour être à hauteur de l’enfant. Tu es très courageuse. Maintenant, tu vas m’aider. Comment tu t’appelles ?
— Darina…
— Très bien, Darina. Il me faut de l’eau tiède. Tu as du vinaigre à la maison ? Et une serviette.
Darina hocha la tête et fila aussitôt.
Pendant ce temps, Larissa se tourna vers le poêle. Le bois était déjà préparé, empilé à côté. La grand-mère avait dû vouloir l’allumer mais n’avait plus eu la force. Larissa arrangea rapidement les bûches, glissa de l’écorce, craqua une allumette. La flamme hésita, puis prit de l’assurance et se mit à courir sur le bois.
Darina revint avec une bassine d’eau, un flacon de vinaigre et une serviette. Larissa mélangea un peu de vinaigre, trempa le tissu et entreprit de frictionner doucement la vieille femme. Peu à peu, la fièvre sembla tomber. Son agitation diminua, sa respiration se calma.
La chaleur commença à gagner la pièce. Au bout d’un moment, la vieille femme ouvrit les yeux. Son regard était flou, inquiet. En voyant Larissa, elle tressaillit et tenta de se redresser.
— Vous… qui êtes-vous ? murmura-t-elle d’une voix rauque.
— Doucement, n’ayez pas peur, répondit Larissa en lui posant une main rassurante sur l’épaule. Vous êtes chez vous. Tout va bien. Je suis votre nouvelle voisine. Darina est venue me chercher.
La femme tourna les yeux vers la fillette, figée d’angoisse à côté du canapé.
— Mamie… ne te fâche pas, dit vite Darina. C’est moi qui l’ai appelée. Elle est gentille.
La vieille esquissa un faible sourire.
— Merci… souffla-t-elle avant de refermer les yeux.
Larissa vérifia encore son front : la fièvre restait forte, mais la brûlure n’était plus la même. Le pire semblait passé.
— Darina, tu as été incroyable, dit Larissa. Maintenant, il faut la garder au chaud et lui faire boire du thé bien chaud. Vous avez de la confiture de framboises ?
— Oui, répondit la petite.
— Parfait. Prépare du thé, mets de la confiture dedans, et fais-lui boire par petites gorgées.
— D’accord, dit Darina avec un sérieux d’adulte.
Larissa observa la pièce. Le poêle chauffait déjà mieux, l’air devenait moins hostile. Mais elle ne pouvait pas les laisser sans rien organiser.
— Je vais m’absenter un moment. J’ai quelque chose à prendre. Je reviens vite.
Darina acquiesça.
Dehors, Larissa resta quelques secondes immobile, le souffle visible dans l’air gelé. La route blanche, silencieuse, semblait suspendue hors du temps. Et une pensée étrange la traversa : comme si cette rencontre n’avait rien d’accidentel. Comme si elle avait été conduite ici pour une raison.
Elle rentra sa voiture dans la cour et déposa ses affaires dans le petit chalet qu’elle venait d’acheter. L’endroit sentait le froid, le bois humide et les pièces restées fermées trop longtemps. Elle posa ses sacs sur la table, puis se rappela le récipient de pommes de terre mijotées.
Un sourire lui échappa. Yuri, comme d’habitude, avait vu juste.
Le matin même, il avait insisté :
— Je te connais. Tu vas t’occuper de tout, courir partout, et oublier de manger. Prends ça.
Elle avait balayé l’idée d’un geste. Et voilà que son repas devenait utile à quelqu’un d’autre.
Elle remit la boîte dans un sac et retourna chez les voisines.
Chez Olga Stepanovna — car c’était le nom de la grand-mère — la maison était déjà bien plus chaude. Le feu crépitait agréablement. Larissa réchauffa les pommes de terre et fit asseoir Darina à table. La fillette mangea avec un appétit qui lui serra le cœur : il était évident qu’ici, les repas chauds n’étaient pas réguliers.
— Doucement, ma puce, dit Larissa. Mange tranquillement.
Puis elle aida Olga Stepanovna à se redresser et glissa des coussins derrière son dos.
— Essayez d’en prendre un peu, dit-elle. Quelques bouchées au moins.
La vieille femme mangeait lentement, avec effort, mais après chaque cuillerée elle levait vers Larissa un regard reconnaissant.
— Ça fait presque deux semaines que je traîne ce rhume, dit-elle enfin, la voix faible. Je pensais que ça passerait… Aller à l’hôpital, impossible. Je ne peux pas laisser Darina seule. Et il n’y a presque plus personne ici. Les voisins sont partis — en ville, ou chez leurs enfants.
Elle eut un geste vague, fatigué.
— Je me soignais avec ce que j’avais… des herbes, des décoctions. Mais aujourd’hui, je suis tombée. Plus de force. Ni pour le poêle, ni pour la cuisine. Je croyais tenir jusqu’au soir…
— Heureusement que Darina a eu le bon réflexe, dit Larissa. C’est elle qui vous a sauvée.
Darina baissa les yeux, rougissante.
— J’ai eu peur…
— Et tu as bien fait d’avoir peur, répondit Larissa avec douceur. Tu as agi.
Olga Stepanovna répétait sans cesse :
— Merci… merci de vous être arrêtée.
Larissa, gênée, secouait la main.
— On ne passe pas son chemin quand la détresse est juste à côté.
Peu à peu, la conversation devint plus simple, plus légère. Olga Stepanovna reprenait des couleurs. Sa voix se raffermissait, son regard aussi.
— Alors, vous êtes notre nouvelle voisine ? demanda-t-elle.
— Oui. Avec mon mari, on a acheté le chalet d’à côté. On cherchait depuis longtemps.
— Ici ? Mais pourquoi donc ? Ici, il n’y a rien. Du calme… et de l’ennui.
Larissa sourit.
— C’est justement pour ça. Pour le calme. Pour avoir un endroit où respirer. Où regarder la neige, les arbres, le ciel… sans courir après quoi que ce soit.
— La ville vous fatigue, hein ?
— Terriblement. On est toujours en retard sur quelque chose. Toujours à courir. On voulait un refuge. Pas pour vivre ici toute l’année. Juste un endroit pour revenir à soi.
Elle lui raconta leurs recherches, les villages visités, les maisons trop abîmées, trop petites, trop sombres… puis ce chalet-ci, et cette sensation immédiate : *c’est là*.
— On a prévu de passer le Nouvel An ici, ajouta Larissa. Mes vacances ont commencé, je suis venue un peu avant pour ranger et décorer. Yuri me rejoint le trente-et-un.
— Vous avez raison, dit Olga Stepanovna en regardant la neige tomber derrière la fenêtre. Les fêtes, ici, ont une autre saveur. Plus vraies.
Les jours suivants, un lien se tissa entre elles presque naturellement. Larissa passait matin et soir : elle allumait le poêle, apportait de l’eau, préparait à manger. Elle le faisait sans même se poser de question. Darina tournait toujours autour d’elle, tantôt pour aider, tantôt simplement pour rester près d’elle.
Olga Stepanovna se remit plus vite qu’on n’aurait pu l’espérer. Au bout de quelques jours, elle se levait déjà seule. Puis elle sortit même sur le perron, enveloppée dans un grand châle, pour respirer le froid.
Un matin, en plissant les yeux sous le soleil pâle d’hiver, elle dit :
— Tu sais… je crois que mon malaise n’est pas arrivé par hasard.
Larissa haussa les sourcils.
— Pourquoi vous dites ça ?
— Sinon, tu serais passée, et tu serais restée chez toi. Mais là… ça t’a menée jusqu’à nous. Le destin sait parfois comment réunir les gens.
Larissa détourna le regard, un peu embarrassée.
— Vous exagérez…
— Non, répondit la vieille femme avec calme. Parfois, ce qui fait peur ouvre une porte au bon moment.
Larissa ne répondit pas, mais ces mots restèrent en elle.
Elle se surprenait désormais à venir non par devoir, mais par envie. Parce qu’elle trouvait dans cette maison une forme de paix. Parce que Darina l’accueillait avec des yeux brillants. Parce qu’Olga Stepanovna remerciait avec une chaleur qui dépassait les mots.
Le Nouvel An approchait, et Larissa ignorait encore à quel point celui-ci bouleverserait sa vie.
Le 30 décembre au matin, Darina déboula chez elle, les joues rosies par le froid.
— Tata Larissa ! Vous venez décorer notre sapin ?
— Avec joie, répondit Larissa.
Chez elle, tout était presque prêt : le sol lavé, les guirlandes posées, un petit sapin installé dans un coin. Il ne lui restait presque rien à faire. Et, de toute façon, elle n’avait pas envie de rester seule.
Olga Stepanovna l’accueillit avec son hospitalité habituelle.
— Entre, ma belle. On a mis le sapin hier. Les décorations sont dans la remise. Tu veux bien aller les chercher ?
— Bien sûr.
La remise était sombre et glaciale. Larissa chercha l’interrupteur ; l’ampoule clignota avant de s’allumer. Sur une étagère, deux boîtes reposaient côte à côte. L’une portait l’inscription effacée « décorations ». L’autre n’avait rien.
Elle attrapa la première, mais heurta la seconde avec l’épaule. La boîte tomba, le couvercle s’ouvrit, et un tas de vieilles photos glissa sur le sol.
— Ah… parfait, murmura Larissa en soupirant.
Elle s’accroupit et commença à les ramasser. Une à une. Puis l’une d’elles lui coupa le souffle.
Elle se figea.
Son cœur rata un battement, puis se mit à cogner violemment.
Sur la photo, il y avait Yuri.
Son Yuri. Plus jeune, mais c’était bien lui — le même sourire, le même regard.
Il tenait dans ses bras une femme.
Larissa la reconnut immédiatement. Le même visage que sur le portrait accroché dans la chambre d’Olga Stepanovna. La mère de Darina. Tamara.
Les mains tremblantes, Larissa glissa la photo dans la poche de sa veste, remit les autres à la hâte dans la boîte, reposa le tout sur l’étagère et prit la caisse de décorations.
Le reste se déroula comme dans un brouillard.
Darina riait, heureuse, en sortant les vieux ornements enveloppés dans du papier journal : boules en verre, petites figurines, glaçons scintillants.
— C’est maman qui les accrochait, dit-elle fièrement.
— Ils sont très beaux, répondit Larissa, la gorge serrée.
Mais elle regardait surtout Darina. Son visage. Son regard. Ses traits. Plus elle l’observait, plus une sensation troublante grandissait en elle : une familiarité impossible à ignorer.
Quand le sapin fut décoré, Darina partit dans sa chambre regarder des dessins animés. Le silence retomba, troublé seulement par le bois qui craquait dans le poêle.
Larissa n’en pouvait plus. Elle sortit la photo de sa poche, la posa devant Olga Stepanovna, et demanda d’une voix blanche :
— Dites-moi… qui est l’homme sur cette photo, avec votre fille ?
La vieille femme jeta un coup d’œil distrait.
— Oh, lui ? Un ancien amoureux. Le père de Darina.
Larissa sentit le sang quitter son visage.
— Et… comment il s’appelle ?
Olga Stepanovna haussa les épaules.
— Tamara ne m’a jamais dit son nom.
Larissa s’assit lourdement.
Darina devait avoir six ans. Et Larissa était mariée à Yuri depuis presque sept ans.
Olga Stepanovna, qui ne voyait pas encore le choc qui traversait sa voisine, continua :
— Ma fille était partie en ville pour ses études. Elle revenait de temps en temps. Elle disait qu’elle avait rencontré quelqu’un, qu’elle allait se marier… Puis elle est revenue juste avant d’accoucher. Fermée. Éteinte.
La vieille soupira.
— Elle m’a raconté qu’elle était tombée enceinte, puis qu’elle avait rencontré un autre homme. Plus jeune, plus séduisant. Elle s’est dit qu’elle s’était trompée. Elle a quitté le premier sans lui dire pour l’enfant.
Larissa écoutait sans respirer.
— Le second lui a promis monts et merveilles. Qu’il l’accepterait, elle et le bébé. Qu’il l’épouserait. Elle a emménagé chez lui… Et six mois plus tard, elle est revenue ici en pleurs. Il était marié. Sa femme était partie quelque temps, puis elle est revenue plus tôt et a mis Tamara dehors.
— Et après ? demanda Larissa, à peine audible.
— Après, Tamara a voulu retrouver le vrai père de l’enfant. Mais il avait déménagé. Les nouveaux locataires lui ont dit qu’il s’était marié et qu’il avait acheté un autre logement. Alors elle est revenue chez moi. Sans rien.
Olga Stepanovna serra les lèvres.
— Puis Darina est née… Et une nuit, Tamara est partie. Elle a laissé un mot : “Pardon maman, je dois refaire ma vie.”
Larissa fixa la photo.
— Vous n’avez jamais essayé de retrouver le père ?
— Avec quoi ? répondit la vieille femme. Je n’avais même pas son nom. Et puis… pour quoi faire ? S’il était marié, il avait sans doute déjà sa vie. Darina aurait été un fardeau pour lui. Alors je me suis dit : je la garderai avec moi. Je ferai ce que je peux.
Larissa resta silencieuse.
Un souvenir se leva alors en elle, net, presque lumineux : sa propre rencontre avec Yuri.
C’était aussi fin décembre. Un soir glacial, devant un supermarché bondé. Elle avait calé en plein passage, au milieu des voitures, des klaxons, des gens pressés. Elle s’était sentie humiliée, prête à pleurer.
Et Yuri était apparu.
— Laissez, je regarde, avait-il dit avec un calme désarmant.
Il avait ouvert le capot, vérifié deux choses, tourné une pièce, et le moteur était reparti.
— Merci… je ne sais pas comment vous remercier, avait murmuré Larissa.
— Venez passer le Nouvel An avec moi, avait-il répondu, comme si c’était la conclusion la plus évidente du monde. J’ai l’âme d’un loup ce soir.
Elle avait éclaté de rire.
Et ils avaient réellement passé la soirée ensemble. Des mandarines, un vieux film, une lumière douce, des paroles jusqu’au matin. Ils avaient parlé de tout : des hasards, des chagrins, des départs, des secondes chances.
À cette époque, Larissa était divorcée depuis un an. Son ancien mari voulait des enfants, et elle ne pouvait pas en avoir. Ils s’étaient séparés sans violence, mais avec un vrai deuil au cœur.
À Yuri, elle l’avait dit dès le début.
— Je ne peux pas avoir d’enfants. Si c’est important pour toi…
Il ne l’avait pas laissée finir.
— Ce qui compte, c’est toi. J’ai l’impression de t’avoir attendue.
Ils s’étaient mariés vite. Très vite. Et Larissa avait toujours cru leur couple transparent, sincère, sans ombre.
Et maintenant, cette photo.
Assise dans la cuisine d’Olga Stepanovna, elle sentit en elle deux émotions contraires. La douleur, d’abord : celle de découvrir un passé caché. Et puis, de façon incompréhensible, une autre sensation — légère, timide, presque heureuse. Une possibilité.
Elle leva les yeux vers la chambre où Darina regardait son dessin animé.
Et elle comprit que rien n’était fini. Que tout commençait peut-être là.
Le reste de la journée fut interminable. Larissa attendit Yuri avec une agitation qu’elle ne savait pas maîtriser. Elle prit son téléphone, le reposa, fit les cent pas, recommença. Comment poser la question ? Comment ne pas casser leur vie d’un seul mot ?
Yuri arriva en fin d’après-midi, chargé de sacs, de cadeaux, de provisions, le visage rougi par le froid et encore souriant.
— Me voilà ! lança-t-il en l’embrassant. Joyeuses—
Larissa l’interrompit :
— Yuri. Qui est Tamara ?
Le sourire disparut de son visage. Lentement.
Il posa ses sacs, enleva sa veste, l’accrocha, puis lâcha un long soupir.
— Oui… Tamara. On s’est fréquentés un peu. Rien de sérieux. Je ne comptais pas l’épouser.
Il passa la main sur son visage.
— Quand elle m’a dit qu’elle avait rencontré quelqu’un d’autre… ça m’a presque soulagé. Je sentais que ce n’était pas la bonne histoire. Et quand je t’ai rencontrée, j’ai su. Tout de suite.
Larissa ne disait rien. Ses doigts étaient si crispés que ses ongles entraient dans sa paume.
— Ensuite, je n’ai plus pensé à elle, continua-t-il. C’est resté derrière. Mais… pourquoi cette question ?
Larissa inspira profondément.
— Elle a une fille. Elle vit ici. Avec sa grand-mère.
Yuri la fixa, incrédule.
— Une fille ? répéta-t-il. Je… je ne savais pas.
Larissa détourna les yeux, puis dit, d’une voix volontairement calme :
— Tu as fait la route. Repose-toi. On parlera après.
Ils préparèrent le dîner du réveillon comme chaque année. Les gestes étaient familiers : couper, mélanger, dresser, enfourner. Pourtant, tout semblait différent. Comme si une présence invisible s’était invitée à leur table.
À minuit, ils levèrent leurs verres. Puis Larissa dit, avec une certitude qui la surprit elle-même :
— On va chez Darina et Olga Stepanovna.
Yuri la regarda longuement.
— Tu es sûre ?
— Oui.
Ils prirent des cadeaux. Des douceurs pour Darina. Et pour Olga Stepanovna, un grand châle que Larissa avait acheté pour une amie et qu’elle n’avait pas pu lui remettre.
Les deux voisines furent sincèrement heureuses de les voir. Darina sautillait partout, montrant ses bonbons, parlant sans reprendre son souffle.
— Et avec mamie on a fait un bonhomme de neige ! Demain je vous le montre ! Avec une carotte !
Olga Stepanovna souriait, mais observait Yuri avec discrétion. Quant à lui, il restait réservé. Son regard revenait sans cesse vers Darina, comme s’il cherchait des réponses dans ses traits. Et plus il la regardait, plus son trouble se lisait.
Quand Darina fut couchée, un silence lourd s’installa. Olga Stepanovna s’assit en face d’eux, prête à parler. Larissa prit les devants.
— Olga Stepanovna… l’homme sur la photo, c’est mon mari.
La vieille femme se figea. Puis tourna lentement la tête vers Yuri.
— Je vois… murmura-t-elle.
Yuri parla enfin :
— Après les fêtes, je ferai un test ADN. On saura exactement. Ensuite… on décidera.
Olga Stepanovna acquiesça.
— C’est la bonne chose à faire.
Deux semaines plus tard, les résultats arrivèrent. Ces jours d’attente leur parurent interminables. Yuri ouvrit l’enveloppe, lut en silence. Ses mains tremblaient légèrement.
Larissa ne dit rien.
Puis il leva les yeux.
— C’est confirmé. Darina est ma fille.
Larissa hocha simplement la tête. Au fond d’elle, elle le savait déjà. Elle s’approcha et le serra dans ses bras.
Pour Olga Stepanovna, la nouvelle fut douloureuse. Elle passa longtemps près de la fenêtre, la main posée sur les cheveux de Darina, les yeux pleins de larmes.
— Avec son père… elle aura une meilleure vie, dit-elle finalement. Vous êtes des gens bien. Et puis… aimer un enfant, ce n’est pas seulement l’aimer. Il faut aussi pouvoir lui offrir un avenir.
La décision lui déchirait le cœur, mais elle ne s’accrocha pas à sa petite-fille pour la garder près d’elle. Elle choisit ce qu’elle croyait juste.
Ils parlèrent à Darina avec des mots simples. La petite se blottit d’abord contre sa grand-mère, méfiante, inquiète. Puis elle demanda, presque aussitôt :
— Je pourrai revenir voir mamie ?
— Bien sûr, répondit Larissa en souriant. Aussi souvent que tu voudras.
C’est seulement après cette promesse que Darina accepta de partir avec eux.
Larissa accueillit l’enfant de Yuri sans amertume. Sans jalousie envers un passé qu’elle n’avait pas vécu. Elle ouvrit son cœur, tout simplement.
Très vite, elles trouvèrent leur rythme. Darina était douce, curieuse, toujours prête à aider, toujours en train de poser des questions. Peu à peu, elle se tourna vers Larissa avec cette confiance fragile des enfants qui ont longtemps attendu une place sûre.
Un an passa.
À l’approche du Nouvel An, ils revinrent tous les trois au village.
Darina fut la première à sauter hors de la voiture. Elle courut jusqu’à la porte et cria de toutes ses forces :
— Mamiiiiie ! Le Père Noël a exaucé mon vœu ! Bientôt j’aurai un petit frère ou une petite sœur !
Olga Stepanovna resta un instant immobile. Puis elle serra Darina dans ses bras. Des larmes coulaient sur ses joues, mais son visage rayonnait.
— Je vous souhaite le vrai bonheur, murmura-t-elle. Celui qui réchauffe toute une maison.
Plus tard, autour du thé, elle raconta à Larissa et Yuri que Tamara était revenue la voir.
— Elle va bien. Elle s’est mariée. Elle élève un petit garçon.
Yuri se tendit, mais Olga Stepanovna poursuivit paisiblement :
— Quand elle a appris que Darina vivait avec son père, elle s’est d’abord mise en colère… puis elle s’est calmée. Je crois qu’elle a compris que c’était ce qu’il y avait de mieux.
Larissa échangea un regard avec Yuri.
— Alors les choses ont fini par se remettre à leur place, dit-elle doucement.
Olga Stepanovna acquiesça.
Dehors, la neige tombait en silence. À l’intérieur, le poêle chauffait, mais ce n’était pas seulement lui qui rendait la maison si chaude. C’était la table, les voix, les mains proches, les cœurs apaisés. Et chacun, autour de cette table, savait désormais une chose : parfois, le destin emprunte des chemins rudes et inattendus pour conduire les gens exactement là où ils devaient se trouver.