En route pour la datcha de son associé avec sa fiancée — brochettes au programme pour fêter le 8 mars — Boris Sergueïevitch fit halte au supermarché. À l’origine, il avait réservé une table au restaurant, mais Angela, ravie de l’invitation, lui avait assuré qu’une sortie à la campagne serait à la fois plaisante et stratégique : des invités « qui comptent » y seraient, parfait pour tisser de nouveaux liens. Après tout, elle était la future épouse du patron d’un grand holding.
Le présent d’Angela, lui, était déjà réglé : un collier fin, emballé avec soin, attendait sur la banquette arrière. Au magasin, Boris compléta avec une bonne bouteille, un bouquet et une tablette de chocolat — Angela adorait le sucré, sans jamais sacrifier son allure.
Au rayon confiserie, surprise : les étagères étaient dévalisées. Journée des femmes oblige. Restait une poignée de tablettes bon marché, celles qu’Angela ne regarderait pas. Tout en haut, pourtant, une dernière tablette haut de gamme — exactement le chocolat qu’elle préférait. Boris tendit la main… Une petite traction à sa manche. Il se retourna : un garçon d’environ huit ans, nez rougi, voix hésitante.
— Monsieur, s’il vous plaît… Donnez-moi cette tablette. C’est pour maman, pour la fête.
— Prends plutôt une autre, tu as le choix, répondit Boris.
— Maman a vu celle-ci dans une pub, murmura l’enfant. Elle en rêvait. Elle n’en a jamais goûté.
Boris hésita un instant, puis lui tendit la tablette. Angela avait tout ce qu’elle voulait. Pour ce petit, ce chocolat avait l’air d’être un vrai événement.
— Tiens. Bonne fête à ta maman.
Le gamin s’illumina, fila vers la caisse et remercia. Boris le suivit des yeux : l’enfant déversa un tas de pièces — roubles, kopecks, quelques billets — et demanda d’une petite voix :
— Madame, ça suffit ?
La caissière balaya l’ensemble d’un regard glacé.
— Même pas le tiers. Pose ça et libère la place.
— Mais c’est vraiment important… s’il vous plaît, comptez…
— Je viens de te dire non. Tu veux que j’appelle la sécurité ?
— Un instant, intervint Boris. Bonne fête, madame. Vendez-lui la tablette.
Il régla avec sa carte, adressa un clin d’œil au garçon :
— Récupère tes sous. Tu en auras besoin.
Le petit, décontenancé, ramassa ses pièces, glissa le chocolat dans sa poche et tendit son tas d’argent à Boris.
— Prenez… je dois payer.
— Tu ne me dois rien, répondit Boris en lui tapotant l’épaule. C’est un cadeau.
Courses en main, Boris se dirigea vers la sortie. L’enfant trottinait derrière lui.
— Monsieur… Je voulais offrir le chocolat à maman de moi-même. Là, on dirait que c’est de votre part.
Boris se tourna vers lui.
— Comment tu t’appelles ?
— Igorok, dit-il. J’économisais d’abord pour les médicaments de maman. Les voisines me donnaient des pièces quand je rendais service. Mais mamie Vera a dit : « Pour des médicaments, ce n’est jamais assez. » Alors je me suis dit : au moins, aujourd’hui, je lui ferai une vraie fête. Pour les médicaments, je travaillerai plus tard.
Boris eut un hochement de tête attendri.
— Enchanté, moi c’est tonton Boria. Dis-moi, quels médicaments lui faut-il ?
— Je ne sais pas. Les médecins disent que seuls des très chers fonctionnent. Maman pleure souvent depuis qu’on l’a licenciée. Je me suis dit que le chocolat lui ferait du bien.
— Pourquoi l’a-t-on renvoyée ?
— Elle dit qu’elle a « marché sur les pieds de quelqu’un ». Après, impossible de retrouver un vrai boulot. Elle a vendu des légumes au marché, elle a pris la pluie, et elle est tombée malade.
— Écoute, proposa Boris. Et si j’allais saluer ta maman ? Je verrai ce qu’il faut et j’aiderai peut-être.
— Vraiment ? On habite tout près.
Boris déposa ses sacs dans le coffre, emporta les fleurs d’Angela et suivit Igorok.
L’appartement sentait la fatigue. Propre, chaleureux, mais sans la respiration d’une maison heureuse.
— Mon fils, tu en as mis du temps, lança une voix de femme. Boris se figea : cette voix lui disait quelque chose.
— Je suis avec un monsieur gentil. Il veut aider, répondit Igorok.
— Avec qui ? Attendez…
On les laissa entrer. Boris franchit le seuil, bouquet en main.
— Bonne fête… Il se coupa net. — Vous ?!
— Boris Sergueïevitch ? fit la femme en tentant de se lever. J’ai du mal à marcher… et à respirer.
— Irina Alexandrovna ? Que vous est-il arrivé ?
Il tira une chaise.
— Une grosse grippe. Des complications aux poumons. Et vous, ici ?
— Par hasard, lâcha-t-il. Mais… comment avez-vous perdu votre poste ? On m’a dit que vous étiez partie pour mieux.
Irina eut un sourire amer.
— C’est Angela Viatcheslavovna qui vous a raconté ça ? Elle m’a renvoyée sèchement et s’est arrangée pour noircir mon dossier partout.
Boris passa une main sur son front.
— Pourquoi ne pas m’avoir prévenu ?
— Pour quoi faire ? Vous auriez cru votre fiancée. Elle m’a menacée d’un faux « déficit de caisse » si je parlais.
— Est-ce possible… de la part d’Angela ?
— Vous voyez. Même vous, vous doutez.
— Je… j’accuse le coup. Elle affirmait que vous demandiez à partir… Mais ce n’est plus la question. Quels médicaments ? On peut les acheter ici ?
— Non, uniquement en ville. Et ça coûte une fortune.
— L’ordonnance ?
— Sur la table.
Boris parcourut la feuille, appela aussitôt un contact, commanda une livraison en urgence.
— Vous aurez tout ce soir. Et s’il faut autre chose, appelez-moi. — Il griffonna son numéro, le tendit à Igorok. — Tu m’appelles si besoin, d’accord ?
Irina, émue, voulut le remercier.
— Pas nécessaire, coupa-t-il doucement. Dès que vous irez mieux, revenez travailler. Quant à Angela, elle est écartée de ma société à partir d’aujourd’hui.
— Je ne veux pas vous attirer d’ennuis avec votre fiancée, souffla Irina.
— Ne vous en faites pas. Je repasserai ce soir.
Prêt à partir, il avisa une photo encadrée. Il s’approcha, la prit.
— D’où vient cette photo… de moi ?
— C’est aussi la mienne, répondit Irina.
— Je ne comprends pas… Est-ce que… ?
— Oui. C’est bien moi. Et notre « hasard » n’en était pas un tout à fait.
Une bourrasque de souvenirs : Sotchi, des années plus tôt. Une jeune diplômée, trois jours lumineux. Puis, plus tard, une candidate en tailleur strict, coupe courte, qu’il n’avait pas reconnue.
— Et ta longue tresse, Irina… murmura-t-il.
— Je l’ai coupée avec mes illusions, dit-elle simplement. Quand j’ai compris que vous ne me reconnaissiez pas, j’ai choisi le silence.
— Nous en parlerons ce soir, promit-il.
Dès la porte refermée, Igorok sauta dans la chambre.
— Bonne fête, maman ! Tonton Boria a payé pour que je te l’offre ! Le chocolat est trop bon !
Irina embrassa son fils, les yeux brillants.
— Mets l’eau à chauffer. On va le partager.
Dehors, Boris téléphona à son associé : les brochettes, c’était fini. Direction chez Angela.
Elle l’attendait apprêtée, prête à étinceler.
— On y va ? dit-elle en tendant les lèvres.
Boris se recula.
— Pourquoi as-tu menti ? Pourquoi avoir viré Irina sans m’en parler ?
— Alors, elle t’a tout servi… Cette sournoise ! Et tu l’as crue ? Et si l’enfant n’était pas de toi, hein ?
— Quel enfant ? s’étrangla Boris.
En un éclair : Sotchi, il y a neuf ans. Igorok a huit ans. Trop de coïncidences.
— Parle, ordonna-t-il.
Angela cessa de feindre.
— J’ai vu une photo du gamin sur son téléphone. Il te ressemble quand tu étais petit. J’ai engagé un détective : il a retrouvé Sotchi, a su qu’elle avait eu un fils. Tu voulais tellement un garçon… J’ai préféré l’écarter.
— Tu n’as pensé qu’à toi, gronda Boris. On ne bâtit rien sur le mensonge.
— Tu m’avais promis le mariage ! cria-t-elle.
— Une alliance d’affaires, voulue par ton père. Sans amour. Si tu avais été honnête, on serait restés partenaires. Là, c’est terminé. Toi, l’entreprise, et nos accords familiaux.
— Fais déjà un test ADN ! hurla-t-elle.
— Inutile. Je n’avais pas voulu voir.
Boris claqua la porte. Le soir, après confirmation de la livraison, il revint chez Irina.
— Pourquoi ne m’avoir rien dit sur… mon fils ?
— Tu étais parti. Puis, au travail, tout le monde disait qu’Angela broyait quiconque s’approchait de toi. J’ai gardé mes distances… ça ne m’a pas sauvée.
— Je suis revenu te chercher, confessa-t-il. Deux jours après. Tu avais disparu. J’avais même acheté une bague.
Il sortit un écrin, l’ouvrit. La bague scintilla.
— Je l’ai gardée toutes ces années.
Irina raconta sa chute, les loyers, le bébé, la grand-mère, l’appartement modeste, la coupure avec ses parents. Boris serra sa main.
— À partir d’aujourd’hui, on fait autrement. Je te le promets.
Derrière la porte, Igorok n’y tint plus et se jeta dans ses bras.
Cette nuit-là, Boris emmena Irina et Igorok chez lui. Irina retrouva la santé. Ils se marièrent peu après. Et une tradition s’installa : chaque 8 mars, ils achetaient, pour maman, exactement la même tablette. Le chocolat qui, un jour, avait ouvert la porte de leur famille.