Après avoir entamé la procédure de divorce, l’ex-mari ne s’attendait pas à ce que toute la vérité sur les biens cachés soit révélée devant le tribunal.

Advertisements    

Misha abattit la tasse de café froide sur la table et appuya sur le bouton de la machine. Plus que cinq minutes avant de partir. Leur vieil appartement n’était plus qu’une boîte étroite à ses yeux, chaque recoin lui renvoyant vingt ans de vie commune. Une vie qu’il avait décidé d’interrompre trois mois plus tôt.

— Tu n’as pas oublié les papiers ? lança la voix d’Ira depuis le couloir.

Advertisements    

Ce n’était plus « ma femme ». Juste Ira.

— Non. Je ne suis pas un gamin, marmonna Misha en goûtant le café qui venait de couler.

Ira entra dans la cuisine. Amaigrie, des cernes au-dessous des yeux — en trois mois, elle semblait avoir pris dix ans. Misha détourna le regard vers la fenêtre. La regarder lui mettait mal à l’aise.

— Tu n’étais pas obligé de venir. J’aurais pu t’apporter tes affaires, dit-elle en ouvrant le frigo, réarrangeant nerveusement des bocaux.

— C’était sur ma route. Et j’ai besoin des clés.

— Tellement pressé de te débarrasser de moi ?

Misha haussa les épaules.

— Ira, commence pas. On s’est mis d’accord.

— « On s’est mis d’accord », répéta-t-elle en claquant la porte du frigo. Bien sûr. Comme d’habitude : tu décides de tout. Depuis vingt ans.

Misha jeta un œil à l’horloge. Il ne pouvait pas être en retard.

— Écoute, on devrait y aller. L’avocat a demandé qu’on arrive en avance.

— Ton avocat, ricana Ira. Moi, je n’ai pas les moyens d’en prendre un. Et tu le sais.

Misha grimaça. Ça recommençait.

— Tu pouvais piocher dans nos fonds communs.

— « Communs » ? Elle eut un rire sec, presque inconnu. Qu’est-ce qu’on a de commun ? Tu ne m’as jamais laissé utiliser la carte.

— Ira, ça suffit ! s’emporta Misha en se levant d’un coup. Tu sais quoi ? Je suis presque soulagé d’être parti. C’est invivable.

— « Invivable », répéta-t-elle bas. Et ma vie à moi, c’est la fête ? Une chambre en colocation. À cinquante-deux ans.

— Je t’ai proposé de payer un loyer.

— Jusqu’au jour où ta « Svetotchka » te dira d’arrêter ?

Le téléphone de Misha vibra : rappel.

— On doit y aller, trancha-t-il.

Ils firent la route jusqu’au tribunal en silence. Misha conduisait — le Volkswagen familial qui, bien sûr, lui resterait. C’est lui qui l’avait payé, après tout.

— Dimka vient ? finit-il par demander, incapable de supporter ce silence.

— Non. Il dit que voir notre divorce, ça le dégoûte.

— Il pourrait au moins soutenir quelqu’un.

— Qui, au juste ?

Misha ne répondit pas. Depuis l’annonce de la séparation, son fils lui parlait à peine. Il avait promis d’assister à l’audience, puis s’était ravisé au dernier moment.

Le tribunal les accueillit avec ses couloirs résonnants et son odeur d’administration. Devant la salle, l’avocat de Misha attendait — un homme sec, lunettes sur le nez, dossier sous le bras.

— Mikhaïl Valeryevitch ! Tout est prêt, dit-il en lui serrant la main. Et voici… ?

— Irina Nikolaïevna, ma… femme, bafouilla Misha.

— Sans avocat ? s’étonna le juriste.

— Oui, répondit Ira d’une voix ferme.

L’avocat haussa les épaules.

— Tant mieux pour nous…

Misha vit Ira tressaillir.

— Entrons, souffla-t-il en tirant son avocat par la manche. On revoit les détails.

Pendant qu’ils chuchotaient à l’écart, Ira s’assit sur un banc. Du coin de l’œil, Misha la surveillait : voûtée, menue, triturant la sangle de son sac. Une pointe lui piqua la poitrine. De la culpabilité ? Non, juste la nervosité.

— Côté patrimoine, c’est simple, murmurait l’avocat. L’appartement a été acheté pendant le mariage, mais avec TON argent. La voiture est à toi aussi. L’épargne, c’est cinquante-cinquante : c’est la loi. Pas de drame.

— Très bien, fit Misha. Elle ne se bat pas vraiment.

— Parfait. On plie ça vite.

Mais lorsqu’on appela l’affaire, Misha remarqua quelque chose d’étrange. Un petit attroupement s’était formé près de la porte. Il reconnut son beau-père — massif, une canne à la main —, sa belle-mère et… le frère d’Ira avec sa femme. Ils lui firent un signe glacial, sans salutation.

— Ira, c’est quoi, ça ? siffla-t-il en lui tirant la manche. Pourquoi t’as amené tes parents ?

— Ils sont venus d’eux-mêmes. J’ai une famille qui se soucie de moi, figure-toi, répliqua-t-elle en entrant.

Misha sentit le scénario lui échapper. Rien ne suivait le plan.

La juge — coupe courte, regard sévère — ouvrit l’audience d’un ton neutre. Misha se redressa, épaules carrées. Tout filait droit… jusqu’au partage des biens.

— Selon la requête du demandeur, il revendique l’appartement et le Volkswagen, lut la juge avant de relever les yeux. Position de M. Sokolov ?

L’avocat de Misha se leva.

— Madame la Présidente, l’appartement et le véhicule ont été acquis grâce aux fonds de mon client. Son épouse n’a pas contribué financièrement : elle travaillait comme infirmière, salaire modeste.

Misha jeta un coup d’œil à Ira. Ses lèvres formaient une ligne dure.

— Irina Nikolaïevna, vous confirmez ? demanda la juge.

Ira se redressa. Quelque chose avait changé dans son regard.

— Non, je ne confirme pas, dit-elle doucement, sans trembler.

Misha se crispa.

— Exposez votre position, fit la juge en posant son stylo.

— L’appartement a été payé avec l’argent de mes parents. Ils ont vendu leur maison au village et nous ont donné la plus grande partie de la somme. Et la voiture est immatriculée au nom de notre fils, Dmitri.

Misha bondit.

— C’est faux ! J’ai tout payé !

— Rasseyez-vous, coupa la juge. Avez-vous des preuves, Irina Nikolaïevna ?

— Mes parents sont là. Et les documents…

Misha eut l’impression qu’on lui jetait un seau d’eau glacée. Sa belle-mère se leva du dernier rang :

— Mon mari et moi avons couvert les trois quarts du prix de l’appartement. Nous avons l’acte et les relevés bancaires.

— N’importe quoi ! lança Misha à son avocat. Dites-leur !

Le juriste feuilletait le dossier, décontenancé.

— Je… n’étais pas au courant.

La juge plissa les yeux.

— Il existe des justificatifs de virement ?

— Oui, ici, dit Ira en sortant une chemise de son sac. Acte de donation et relevés de compte de mes parents.

Misha n’en croyait pas ses oreilles.

— Ira, qu’est-ce que tu fais ? On avait un accord…

— Quel accord, Misha ? Que tu prendrais tout ? Ses yeux étincelèrent. J’ai gardé le silence pendant vingt ans. Ça suffit.

Le frère d’Ira, Sergueï, fit un pas en avant :

— Et la voiture, sur le papier, appartient à Dima. Il y a trois ans, Mikhail l’a passée au nom de son fils pour alléger ses impôts d’auto-entrepreneur.

— C’est exact ? demanda la juge en fixant Misha.

— C’était… une formalité, balbutia-t-il, sentant son plan s’effondrer. C’est moi qui m’en sers !

— Le propriétaire légal est votre fils, constata la juge en consultant les titres.

Misha regarda son avocat, déboussolé.

— Tu m’avais dit que ce serait simple !

— Vous ne m’avez pas parlé de tout ça, siffla le juriste.

— Suspension d’audience pour examen des nouveaux éléments, annonça la juge. Reprise dans une semaine. Merci d’apporter l’ensemble des justificatifs patrimoniaux.

Dans le couloir, Misha attrapa Ira par le coude.

— Tu as fait ça exprès, hein ? Tu m’as ridiculisé !

— Moi ? sourit-elle amèrement. Tu t’es ridiculisé tout seul. Tu pensais que j’allais déménager sans un mot ?

— L’argent n’a jamais été ton truc !

— Je te faisais confiance, Misha. Et toi…

Son père s’approcha, appuyé sur sa canne.

— Lâche-la, dit-il d’un ton ferme. C’est fini, les ordres.

— Vous avez toujours été contre moi ! recula Misha. Toujours !

— Parce qu’on t’a vu venir, répondit calmement sa belle-mère.

Le téléphone de Misha vibra. Message de Sveta : « Alors ? Ça avance ? Tu en as pour longtemps ? »

Misha serra la mâchoire. Rien ne se passait comme prévu. Rien.

La semaine s’étira à n’en plus finir. Misha courait entre le travail, l’appartement loué où Sveta l’attendait, et les rendez-vous avec l’avocat, chaque fois plus sombre.

— Nos chances sont… mitigées, soupira celui-ci en feuilletant les pièces. Si l’acte de donation est authentique, et la voiture, c’est limpide…

— Comment a-t-elle pu ! s’emporta Misha en cognant du poing sur la table. Elle a tu l’argent de ses parents pendant vingt ans !

— Vous-même, vous le saviez ?

— Eh bien… oui, admit Misha en fixant la fenêtre. Mais c’était il y a longtemps. Et puis j’ai gagné dix fois plus qu’elle !

— Ça n’impressionnera pas le tribunal, répondit l’avocat en retirant ses lunettes. Les biens acquis pendant le mariage se partagent à parts égales, quels que soient les revenus. Et si une part provient d’une donation de ses parents…

— Trouvez une solution ! Je vous paie pour ça !

Le matin de la reprise, il se réveilla avec un mal de tête. Sveta lui fit du café, qu’il toucha à peine.

— Ça ira, murmura-t-elle en lui caressant l’épaule. Tu disais que ton ex est discrète, qu’elle ne fera pas de scène.

— Elle l’était, grogna Misha. Vingt ans à se taire, et d’un coup elle a trouvé sa voix.

Au tribunal, une surprise l’attendait : Dima, leur fils, se tenait dans le couloir. Grand, les traits de son père, mais le regard froid.

— Dim ? Tu es venu ! s’exclama Misha.

— Oui, répondit-il sec. Pour ma voiture.

— Comment ça ?

— Comme je le dis. Elle est à moi, et je viens la récupérer. Maman dit que tu la réclames.

— Dima, tu comprends bien que… commença Misha. Son fils le regarda comme un étranger.

— Je comprends que tu veux dépouiller Maman. Et me prendre la voiture au passage.

— Ce n’est pas la tienne ! Enfin… sur le papier, d’accord, mais…

— Et en réalité, elle est à qui ? coupa Dima, les bras croisés.

Misha se tut. À ce moment-là, Ira arriva avec ses parents.

— Dimochka ! s’écria-t-elle en l’enlaçant. Tu es venu, finalement !

— Je ne pouvais pas rater ça, répondit-il en la serrant. Bonjour, Papi, Mamie.

Il ne jeta pas un regard à Misha.

Dans la salle, l’air était électrique. La juge parcourut les dossiers puis leva les yeux.

— Après examen, le tribunal retient ceci : l’appartement a été acquis avec une contribution substantielle des parents d’Irina Nikolaïevna, attestée par relevés et acte de donation. Le Volkswagen est immatriculé au nom de Sokolov Dmitri Mikhaïlovitch, comme l’établissent le certificat d’immatriculation et l’acte de donation du père au fils.

Misha serra les poings. Son avocat faisait grise mine.

— En conséquence, les prétentions du demandeur à l’exclusivité sur l’appartement et la voiture sont infondées.

— C’est injuste ! s’écria Misha en se levant. J’ai fait vivre cette famille ! J’ai payé l’appartement !

— Asseyez-vous, citoyen Sokolov, coupa la juge sèchement. N’interrompez pas.

— L’argent de mes parents compte aussi, dit Ira plus doucement. Et moi aussi, j’ai travaillé toutes ces années.

— Infirmière ! ricana Misha. Ton salaire ne couvrait même pas les charges !

— Et qui gardait Dima pendant que tu « construisais » ton affaire ? Qui enchaînait les nuits et reprenait tout à la maison au petit matin ? lança Ira, pour la première fois.

— Silence ! martela la juge au marteau. Décision : l’appartement est reconnu comme bien commun avec prise en compte de la contribution des parents de la défenderesse. Le véhicule appartient à Sokolov Dmitri Mikhaïlovitch.

— Je proteste ! s’empourpra Misha. C’est un coup monté ! Ils ont tout planifié !

— Un éclat de plus et vous sortez, prévint la juge.

Dima se leva :

— Papa, ça suffit. Tu as déjà assez fait. Tu es parti pour une autre femme, tu as mis Maman dehors. Et maintenant, tu veux aussi me prendre la voiture ?

— Je ne l’ai pas mise dehors ! Elle est partie toute seule !

— Après que tu as ramené ta nouvelle chez nous ! Pendant que Maman était de garde ! Les yeux d’Ira s’embuèrent.

Un murmure parcourut la salle. La juge frappa de nouveau.

— Audience désormais à huis clos. Tout le monde sort, sauf les parties.

Une fois la salle vidée, la juge retira ses lunettes et les regarda, fatiguée.

— On peut poursuivre des mois, ou régler ça proprement. Les documents sont clairs. L’appartement : bien commun avec contribution parentale. La voiture : au fils. Reste l’épargne et les autres avoirs.

Misha, rouge, serrait la mâchoire. Ira fixait le sol.

— Madame la Présidente, dit l’avocat, mon client est prêt à revoir sa position sur le véhicule. Mais l’appartement…

— J’y habiterai, coupa Ira d’une voix ferme. Je n’ai nulle part où aller. Mikhail a une nouvelle vie et des revenus. Moi, je n’ai que cet appartement.

— Tout mon argent est réinvesti dans l’entreprise ! protesta Misha en frappant la table. Je ne peux pas « céder » comme ça !

— Pas « comme ça », le corrigea la juge. Conformément à la loi. Vous pouvez être indemnisé pour votre part si elle conserve la jouissance du logement.

Misha ouvrit la bouche, mais Dima le coupa :

— Tu sais, Papa, je t’ai longtemps pris pour un homme juste. Tu répétais : « Un homme répond de sa famille. » Où est passé cet homme-là ?

Le silence retomba. Misha se rassit lentement.

— Je propose un compromis, conclut la juge. L’appartement reste à Irina Nikolaïevna. La voiture au fils. Mikhail Valeryevitch reçoit une compensation prélevée sur les fonds communs. Accord ?

Misha garda le silence un long moment, puis hocha la tête à contrecœur.

— D’accord.

Après le prononcé, ils sortirent dans le couloir. Les parents d’Ira se précipitèrent vers leur fille, et Dima attrapa son père à l’écart.

— Les clés de la voiture.

Misha tendit le bip sans un mot.

— Dima, on pourrait parler…

— De quoi ? De la façon dont tu as humilié Maman pendant vingt ans ? Ou de ta nouvelle que tu as installée à la maison pendant que Maman était de nuit ?

— Comment tu… ?

— La voisine a appelé. Et Maman s’est tue. Toute sa vie.

Misha baissa les yeux.

— Je ne voulais pas que ça finisse ainsi.

— Et pourtant, c’est exactement ce qui s’est passé, dit Dima en empochant les clés. Tu sais, j’étais fier de toi. Maintenant…

Il n’acheva pas sa phrase et rejoignit sa mère. Misha resta seul dans le couloir.

Dehors, une pluie fine tombait. Misha s’abrita sous le auvent, sans savoir où aller. Il appela Sveta.

— Allô, tu es où ? Tu peux venir me chercher ?

Ira sortit la dernière, au bras de son fils. Ses parents attendaient dans la voiture.

— Dima, tu me ramènes à l’appartement ? J’ai des affaires à prendre.

— Bien sûr, Maman.

Misha fit un pas vers eux.

— Ira, écoute…

Elle s’arrêta. Il n’y avait plus de colère dans ses yeux, seulement de la fatigue.

— Misha, tout a déjà été dit. Vingt ans et trois mois de paroles, dit-elle doucement.

— Je ne pensais pas que ça finirait comme ça.

— Et tu pensais quoi ? quitta-t-elle un sourire triste. Que je me tairais toujours ? Que mes parents ne me défendraient pas ? Que Dima ne comprendrait rien ?

— Maman, on y va, insista Dima. La pluie redouble.

— Je voulais juste dire… pardon.

Ira secoua la tête.

— Tu sais, je devrais presque te remercier. Sans ce divorce, je n’aurais jamais découvert à quel point je suis forte.

Elle tourna les talons vers la voiture. Dima suivit sans même regarder son père.

Un mois plus tard, Ira réintégra définitivement l’appartement. Dima l’aida pour les travaux : on repeignit les murs, on changea les meubles. Ses parents offrirent l’électroménager. Pour la première fois en vingt ans, elle choisit seule la couleur des rideaux et l’emplacement du canapé.

Au travail, Ira prit des heures supplémentaires. Ses collègues remarquèrent le changement : elle paraissait plus droite, plus jeune, et elle recommençait à sourire.

Quant à Misha… il quitta l’appartement de Sveta deux mois plus tard. Sans logement, sans voiture et avec une réputation écornée, il avait soudain beaucoup moins d’attrait. Il loua un petit studio et appelait parfois Dima, qui répondait rarement et brièvement.

Un jour, il croisa Ira au supermarché. Elle avait bonne mine, soignée — et, semblait-il, heureuse. Un homme se tenait près d’elle.

— Salut, Ira, dit Misha, gêné.

— Bonjour, répondit-elle avec un hochement de tête. Comment tu vas ?

— Bien… je travaille.

— C’est bien, sourit-elle doucement. Dima m’a demandé de te dire qu’il passera ce week-end. Si tu n’es pas pris.

— Bien sûr que non, dit Misha, la gorge serrée. Merci de m’avoir prévenu.

Ils partirent chacun de leur côté — chacun sur sa route. Et Ira, désormais, ne se retourna plus.

Advertisements