Le soir de notre anniversaire de mariage, mon mari leva son verre avec un sérieux qui me glaça. Je fis de même, mais je vis, à la dérobée, qu’il avait discrètement versé quelque chose dans le mien. Une sueur froide coula dans mon dos, mon estomac se noua. Je ne voulais pas tenter le destin.
Profitant d’un instant de distraction générale, j’échangeai rapidement mon verre avec celui de sa sœur, assise à mes côtés.
Quelques minutes plus tard, les verres tintèrent et nous bûmes. Presque aussitôt, elle porta la main à sa gorge, pâlit, puis s’effondra. Des cris éclatèrent, la panique s’installa. Mon mari sembla désemparé, comme s’il avait lui-même frôlé la catastrophe.
Dans ma tête résonnait une seule phrase :
« Qu’est-ce que tu complotes, mon amour ? »
Sa sœur fut emmenée d’urgence par les secours. L’assemblée, sous le choc, le fixait. Lui, il lâcha, livide :
— « Non… elle n’aurait pas dû boire… J’avais pourtant échangé les verres ! »
Mon cœur se serra. Je ne m’étais pas trompée : c’était bien moi qu’il voulait anéantir.
À la maison, il tenta de feindre l’innocence.
— « Comment tu te sens ? » demanda-t-il avec un sourire tendu.
— « Parfaitement bien. Et toi ? » répondis-je en le fixant.
Cette nuit-là, il dormit peu. Moi, pas du tout.
Je me mis à chercher. Des preuves. Des traces. Des échanges suspects. Des reçus de pharmacie, des conversations ambiguës. Chaque indice confirmait mes craintes. Et puis, un message glaça mes veines :
« Après l’anniversaire, tout sera terminé. »
Je continuai de jouer mon rôle d’épouse docile, attendant le moment.
Le piège se referma près de la cheminée, un soir. Nous étions seuls. Il leva son verre :
— « À nous. »
Je répétai ses mots, mais ne bus pas.
On frappa. Deux hommes entrèrent.
— « Monsieur Orlov, vous êtes en état d’arrestation pour tentative de meurtre. »
Il me fixa, blême :
— « Tu m’as trahi ? »
— « Non. Tu t’es condamné toi-même. Moi, j’ai juste survécu. »
Deux mois plus tard, il croupissait en prison. Je croyais l’affaire close. Jusqu’au jour où je reçus un appel : il voulait me parler seul à seul.
Face à moi, derrière la vitre du parloir, il ricana :
— « Tu crois que tu étais la cible ? Détrompe-toi. C’était pour elle. Ma sœur. Elle en savait trop. »
Je crus à un mensonge. Mais ses mots me hantèrent. De retour chez moi, je fouillai dans les affaires de ma belle-sœur. Sur une vieille tablette, je découvris des conversations codées, des enregistrements, un mystérieux contact nommé M.O..
Un message me glaça :
« Si elle ne s’en va pas, il faudra provoquer un accident. Mon frère aura besoin d’un coup de pouce. »
Tout devenait clair. Mon mari voulait l’éliminer. Mais elle, elle voulait ma mort.
Alors, j’ai pris une décision. Je suis allée rencontrer M.O. sous une fausse identité.
— « Vous venez passer commande ? » demanda-t-il.
— « Non. Je viens proposer une alliance. »
À partir de ce jour, j’entrai dans un monde d’ombres. Un monde où mon nom devint murmure, puis légende. On me craignait, on me respectait. Je n’étais plus une proie. J’étais devenue joueuse.
Mais un matin, une enveloppe glissa sous ma porte. À l’intérieur, une photo de moi. Et trois mots :
« Tu n’es pas la première. »
Tout s’effondra. Je compris qu’au-dessus de M.O., au-dessus de ce réseau, il y avait une force plus vaste, plus ancienne.
Depuis, je vis sans visage, sans passé. Toujours sur mes gardes. Car une chose est certaine : la partie ne fait que commencer.