Lorsque ma belle-mère Patrice a osé exiger sa place entre moi et son fils le jour de notre mariage, j’ai vu briller dans ses yeux ce petit air victorieux qu’elle arbore toujours. Elle se croyait triomphante, persuadée que j’allais céder à ses caprices, comme je l’avais trop souvent fait auparavant.
Mais cette fois, tout allait changer.
Dès l’instant où Easter m’a demandé ma main, j’ai compris que je n’allais pas simplement épouser l’homme de ma vie : je m’engageais aussi dans une relation étouffante avec sa mère, Patrice.
Elle le couvait d’un amour possessif, jaloux même, transformant ce qui pourrait être touchant en une compétition silencieuse pour attirer son attention. Très vite, elle s’est comportée comme la véritable maîtresse d’œuvre de notre union.
« Juliet, des lys ? So banal ! » avait-elle soufflé lors de notre rendez-vous avec le fleuriste. « Ce qu’il faut, ce sont des roses : Easter adore les roses, n’est-ce pas, mon chéri ? » Easter, les yeux rivés sur son téléphone, acquiesçait d’un air absent.
J’ai esquissé un sourire poli, me rappelant de choisir mes batailles. Mais chaque détail de notre mariage devenait l’occasion pour elle d’étaler son opinion et son ton condescendant : de la robe — « trop moulante » — au plan des tables, en passant par le choix du gâteau.
Une fois, j’ai tenté de créer un pont en l’invitant à dîner : lasagnes maison, pain à l’ail et salade César, plat préféré d’Easter. À peine assise, elle a lâché : « Ce n’est qu’une lasagne, pas de quoi s’extasier » avant de corriger sa nuance en coin de bouche : « Le mariage, ça demande bien plus qu’une jolie assiette ».
Je suis restée polie, répondant simplement : « Merci de ton conseil, Patrice », alors même que ma colère bouillonnait.
Puis, le grand jour est arrivé. Le ciel était d’un bleu éclatant, la brise légère… tout semblait magique, jusqu’à l’arrivée de Patrice, resplendissante en blanc immaculé, dentelle et strass. J’ai cru qu’elle avait confondu nos robes ; mais non, c’était un acte délibéré.
Elle s’est précipitée vers Easter, lissant sa cravate et lui soufflant à l’oreille qu’il était l’homme le plus élégant du monde, le tout sous le regard médusé des invités. J’ai dû me retenir de répliquer.
Au moment de passer à table, Patrice n’a pas hésité : d’un coup sec, elle a traîné une chaise jusqu’à notre table d’honneur et l’a enfoncée entre nous. Les murmures ont fusé. J’ai supplié des yeux Easter d’intervenir — il s’est contenté de hausser les épaules.
« Patrice, c’est la table des mariés, où nous devons être assis tous les deux », ai-je dit calmement.
Elle a soupiré, théâtrale : « Ne sois pas si susceptible, Juliet. Je suis la première femme dans la vie de mon fils. Il faut le reconnaître ! »
Easter, impassible, a murmuré : « C’est juste une chaise, chérie. »
Parfait, « juste une chaise ». J’ai esquissé un sourire doux et répondu : « Vous avez raison, Patrice. Faisons comme vous souhaitez. »
Victoire éclatante pour elle, souriante et triomphante.
Lorsque la musique du premier slow a retenti, j’attendais de partager ce moment avec mon époux. Mais elle s’est précipitée vers lui, l’a entraîné sur la piste et s’est offerte le solo de la soirée, sous les regards suspicieux des convives.
Ce n’était que le prélude à ma vraie surprise.
Au moment de couper le gâteau, les éclairages se sont tamisés et j’ai laissé entrer les demoiselles d’honneur portant le pâtissier trois étages de délice. Patrice s’est figée en découvrant le sommet : à la place du traditionnel couple de mariés, trônait un duo de figurines la représentant, elle et Easter, riant côte à côte. Leur ressemblance était troublante.
Je l’ai saluée dans le micro : « Surprise ! Ça vous plaît, Patrice ? C’est un hommage à votre lien si spécial. Vous méritez de partager la coupe ensemble ! »
Un rire nerveux a parcouru l’assemblée. Elle, figée, les mains tremblantes, a regardé Easter, cherchant de l’aide. Il paraissait choqué.
« Juliet, c’est… déplacé », a-t-elle soufflé.
J’ai répliqué, feignant l’étonnement : « Déplacé ? Mais vous aviez tant insisté sur votre rôle primordial dans sa vie. Pourquoi vous sentir offensée ? »
Les invités ont ri de bon cœur. Patrice est restée là, humiliée sous les applaudissements.
Je suis alors partie, ma traîne relevée, suivie de mes demoiselles d’honneur, laissant Patrice et Easter dans un silence embarrassé. À l’extérieur, nous avons débouché le champagne, riant de joie et de soulagement.
Le lendemain, j’ai annulé notre licence de mariage. Sans regrets, juste soulagée de tourner la page. Fin de l’histoire — et Patrice a enfin reçu l’attention dont elle rêvait, mais pas du tout comme elle l’espérait.