Vera gara sa voiture devant la jolie maison à deux étages et jeta un coup d’œil à sa montre — elle était arrivée trente minutes plus tôt que prévu.
Au dernier moment, l’idée lui vint de surprendre sa sœur en lui achetant sa tarte aux myrtilles préférée, de cette boulangerie au coin de la rue. Natalia avait toujours adoré leurs pâtisseries signatures.
Elle sortit un petit miroir de son sac et examina son reflet de manière critique. À cinquante ans, elle avait l’air digne : ses cheveux gris n’effleuraient que légèrement ses tempes, et les rides autour de ses yeux n’apparaissaient que lorsqu’elle souriait.
Ce jour-là, elle avait particulièrement choisi sa tenue avec soin : une robe bleu foncé que Viktor adorait, et des boucles d’oreilles en perles — un cadeau de sa sœur pour son quarantième anniversaire.
Les pensées de Vera se tournèrent brièvement vers son mari, ce qui lui fit froncer les sourcils. Ces derniers mois, quelque chose avait changé entre eux. Viktor commençait à rester tard au travail, il y avait des voyages d’affaires soudains, et surtout — il semblait se refermer, dressant une barrière invisible entre eux.
Vera tenta de repousser ses pensées perturbantes, les attribuant à la crise classique dans une relation. Après tout, vingt-cinq ans de mariage, ce n’est pas rien.
Prenant la boîte de tarte et son sac à main, elle se dirigea vers la maison. Natalia avait déménagé ici seulement un mois auparavant, après son divorce. « Nouvelle vie — nouveau lieu », lui avait-elle dit au téléphone.
Vera se souvenait comment sa sœur lui avait décrit avec enthousiasme le salon spacieux avec ses fenêtres panoramiques et la cuisine accueillante. Enfin, elle allait tout voir de ses propres yeux.
En montant sur le porche, Vera sortit la clé que Natalia lui avait donnée « au cas où » par l’intermédiaire d’un ami commun. La porte s’ouvrit facilement. La maison baignait dans une semi-obscurité — les rideaux étaient tirés, créant une ambiance mystérieuse. De la musique douce s’échappait de quelque part — cela ressemblait à du jazz.
« Natasha ? » appela Vera doucement en entrant dans le hall. Il n’y eut aucune réponse, mais des voix étouffées venaient du salon. Un sourire aux lèvres, Vera se dirigea vers le bruit, anticipant la joie de sa sœur face à cette visite inattendue.
Elle venait tout juste d’ouvrir la bouche pour annoncer sa présence lorsqu’elle se figea dans l’embrasure de la porte du salon.
La boîte de tarte glissa de ses mains tremblantes et tomba lourdement au sol.
Pendant un court instant, Vera pensa que ses yeux la trompaient. Sur le canapé, dans la demi-pénombre éclairée seulement par le vacillement des bougies, deux personnes étaient installées confortablement. Natalia, sa sœur cadette, était blottie dans les bras d’un homme, la tête reposant sur son épaule. Cet homme n’était autre que Viktor — son mari.
Sur la table basse, une bouteille presque vide de vin rouge coûteux — celle-là même que Viktor achetait toujours pour les occasions spéciales. Deux verres, des restes de dessert, une lumière tamisée — tout parlait d’un moment intime. Vera sentit la nausée lui monter à la gorge.
« Surprise… n’est-ce pas ? » sa voix sortit d’elle de manière étrangement calme, presque mécanique. Natalia se détacha brusquement de Viktor, son visage pâlissant tellement que les taches de rousseur sur son nez ressemblaient à des taches d’encre.
« Vera, je… » commença Natalia, mais les mots restèrent bloqués dans sa gorge. Viktor se leva lentement du canapé, son visage habituellement confiant déformé par la culpabilité et la peur. Il avait l’air d’un écolier pris la main dans le sac.
« Ne t’embête pas, Natashenka, » dit Vera, utilisant le diminutif de sa sœur avec une telle amertume que cela la fit sursauter.
« Maintenant je comprends pourquoi tu insistais pour qu’on se retrouve à exactement six heures. Avais-tu peur que je surprenne votre petite… idylle ? »
Tous ces mois de comportement étrange de Viktor prenaient soudain tout leur sens. Des retours tardifs, des appels mystérieux après lesquels il s’éloignait dans une autre pièce, des voyages d’affaires dans les mêmes villes où étaient censées se tenir les conférences de Natalia. Comment avait-elle pu être aussi aveugle ?
« Ce n’est pas ce que tu penses, » commença Viktor, faisant un pas en avant, mais Vera leva la main pour l’arrêter.
« Vraiment ? Et que devrais-je penser, Vitya ? Que vous êtes ici à discuter de la météo ? Ou peut-être à planifier mon anniversaire ? » Sa voix était saturée d’ironie venimeuse.
« Au fait, depuis combien de temps… planifiez-vous ça ? » demanda Viktor.
Natalia se leva du canapé, tirant nerveusement sur sa robe.
« Six mois, » murmura-t-elle, sans lever les yeux. « Vera, je sais que c’est impardonnable. »
« Six mois, » répéta Vera, s’effondrant dans un fauteuil. « Donc, quand tu pleurais sur mon épaule après ton divorce, me disant à quel point tu te sentais seule… tu étais déjà avec lui ? »
Viktor se précipita vers le bar et attrapa un verre.
« Parlons calmement. Tu veux un verre ? »
« Oh, maintenant tu veux que je prenne un verre ? » Vera rit, mais son rire ressemblait davantage à un sanglot. « Comme c’est noble de ta part, mon cher. »
Elle scruta le salon — remarquant maintenant les petits détails qui lui avaient échappé au début. Une veste d’homme posée sur le dossier d’une chaise — celle qu’elle avait donnée à Viktor le Noël dernier. Une photo sur la cheminée, où les trois d’entre eux — elle, Natalia et Viktor — souriaient devant la mer. Ces vacances-là, l’année précédente. Y avait-il déjà quelque chose qui clochait ?
« Je savais toujours que tu m’enviais, Natasha, » dit Vera doucement.
« Depuis l’enfance. Mes jouets, mes réussites, mes relations… Mais je n’aurais jamais imaginé que tu irais jusque-là. »
« Ce n’est pas de l’envie ! » cria Natalia. « Nous… nous sommes simplement tombés amoureux l’un de l’autre. »
« Tombés amoureux ? » Vera s’avança, s’approchant presque de sa sœur. « Et qu’en est-il de mon amour, de ma confiance ? Où les as-tu mises ? Dans le même panier où tu as caché tes secrets sales ? »
Viktor tenta de se glisser entre elles :
« Vera, écoute… »
« Non, toi écoute, » sa voix devint froide et dure. « Vingt-cinq ans de mariage, Vitya. Quinze ans d’amitié, Natasha. Et pendant tout ce temps, je pensais vous connaître. Comme j’étais naïve. »
Vera s’approcha lentement de la table, saisit le verre à moitié plein, et le vida d’un seul coup.
« Tu sais, la partie la plus drôle, Natasha ? Je suis venue ici pour te demander des conseils. Je voulais partager mes peurs, savoir comment sauver mon mariage. Je pensais que je faisais peut-être quelque chose de travers. »
Natalia tressaillit, comme frappée par une gifle.
« Vera, je ne voulais pas… Ça s’est juste fait… »
« Juste fait ? » Vera posa le verre avec une telle force qu’il se brisa. « Tu es tombée par hasard dans le lit de mon mari ? Ou peut-être que tu as trébuché et tu es tombée dans ses bras ? »
Viktor s’avança :
« Arrête, tu nous fais du mal… »
« Du mal ? » Vera se tourna vers lui. « Et toi, as-tu rendu tout le monde heureux ? Tu as décidé qu’une sœur ne suffisait pas, alors il fallait essayer avec la seconde ? »
Un lourd silence envahit la pièce. Seul le tic-tac de l’horloge marquait les secondes de ce cauchemar. Vera regarda son alliance — un simple anneau en or qu’elle n’avait jamais enlevé depuis vingt-cinq ans. Lentement, elle l’enleva de son doigt.
« Voilà, » dit-elle, posant l’anneau sur la table. « Tu peux garder ça aussi. Comme tout le reste que tu as pris de moi. »
« Vera, s’il te plaît… » La voix de Natalia tremblait. « Parlons. »
« De quoi ? De comment tu comptais me le dire ? Ou de comment vous riez dans mon dos ? » Vera se dirigea vers la porte. « Tu sais, je suis même reconnaissante d’être arrivée en avance. Au moins je n’ai pas eu à écouter vos pitoyables excuses autour d’un dîner festif. »
Trois mois plus tard.
Vera était assise dans son nouvel appartement, révisant les documents du divorce. Tout s’était avéré plus simple qu’elle ne l’avait pensé : Viktor n’avait pas contesté, il avait accepté toutes les conditions. Peut-être que sa conscience s’était éveillée, ou peut-être voulait-il simplement clore ce chapitre le plus vite possible.
Le téléphone vibra — un autre message de Natalia. Il y en avait maintenant plus d’une douzaine, toutes non lues :
— « Pardonne-moi… »
— « Je sais que c’est impardonnable… »
— « On peut au moins parler ? »
Vera ouvrit le dernier message :
— « Sœur, je ne peux plus vivre comme ça. Tu me manques. S’il te plaît, donne-moi une chance de t’expliquer. »
Avec un sourire amer, elle supprima tous les messages. Puis elle ouvrit une photo d’enfance sur son bureau — elle et sa sœur s’enlaçant et riant. Elle la regarda quelques secondes, puis la supprima d’un geste décidé.
« Parfois, il faut savoir lâcher prise pour aller de l’avant, » dit-elle à voix haute.
Debout près de la fenêtre, Vera regarda la ville du soir. Son nouveau travail à la maison d’édition s’avérait intéressant, et ses collègues étaient sympas. Hier, elle avait même accepté une invitation au théâtre du responsable marketing — juste une sortie amicale, mais cela ressemblait déjà à une petite victoire.
La douleur n’avait pas disparu — elle avait simplement appris à vivre avec. Comme une écharde qui, avec le temps, se recouvre de tissu. Parfois, elle piquait, lui rappelant sa présence, mais elle ne l’empêchait plus de respirer.
Sur le rebord de la fenêtre, un pot de violettes trônait — la seule chose qu’elle avait prise de l’ancienne maison. Un jour, Natalia lui avait donné ces fleurs en disant : « Elles sont résilientes, comme nous, petite sœur. »
Vera arrosa les fleurs et sourit :
« Tu avais raison, Natasha. Résilientes. Mais maintenant, chaque fleur est dans son propre pot. »
Dehors, la pluie commença à tomber, lavant le passé et ouvrant un nouveau chapitre pour une nouvelle histoire. Une histoire où Vera était enfin l’héroïne de sa propre vie.