“Dix ans à partir de ce jour, la veille de Noël, à Times Square. Je te promets que je serai là”, Peter avait juré à Sally, son amour de lycée, lors de leur bal de promo. Dix ans plus tard, il se tenait là, les yeux emplis d’espoir, attendant de retrouver la jeune femme qu’il avait aimée. Mais à sa grande surprise, ce n’était pas Sally qui s’approcha, mais une petite fille, portant un message qui allait bouleverser sa vie à jamais.
Le bal était en cours, avec la musique douce des violons en arrière-plan et les rires de leurs camarades de classe flottant autour d’eux. Peter serra les mains de Sally un peu plus fort, ses doigts effleurant délicatement ses jointures comme s’il cherchait à graver dans sa mémoire cette sensation de proximité. Ses joues étaient baignées de larmes, son mascara ayant coulé sous l’effet de l’émotion.
“Je ne veux pas partir”, dit-elle, la voix brisée.
Les yeux de Peter se remplirent de larmes qu’il retenait de toutes ses forces. “Je sais”, murmura-t-il en la serrant contre lui. “Je ne veux pas non plus que tu partes. Mais certains rêves sont plus grands que nous.”
“Vraiment ?” répondit Sally, ses yeux verts pétillants d’émotion. “Et nos rêves ? Qu’en est-il de tout ce qu’on a prévu ?” Elle l’attrapa par la main, leurs doigts se mêlant.
“Tu dois partir”, murmura Peter. “Ta famille, tes rêves… Tu as toujours voulu étudier en Europe. Je ne peux pas te retenir. Je ne serai pas la raison pour laquelle tu t’empêcherais d’accomplir tout ce que tu as rêvé.”
Une larme coula sur la joue de Sally, marquant sa peau. “Mais qu’en est-il de nous ?”, demanda-t-elle, la voix brisée par la douleur. Ces trois mots résumaient tout ce qu’ils avaient partagé : chaque moment passé ensemble, chaque baiser furtif, chaque promesse faite.
Il la serra plus fort, essayant de faire disparaître l’espace entre eux. “On se retrouvera”, dit-il, la voix décidée malgré la douleur dans son cœur.
“Si jamais on se perd de vue, promets-moi qu’on se retrouvera la veille de Noël, dans dix ans… à Times Square”, murmura Sally, un sourire tremblant entre ses larmes. “Je tiendrai un parapluie jaune. C’est ainsi que tu me reconnaîtras.”
Dix ans plus tard, Peter se tenait dans la foule de Times Square, espérant et priant pour revoir Sally. Mais au lieu de Sally, une petite fille s’approcha, portant un message qui allait remettre en question tout ce qu’il avait cru savoir.
“Dix ans à partir d’aujourd’hui, la veille de Noël, à Times Square. Peu importe où la vie nous mène, je serai là, à chercher la femme avec un parapluie jaune, peu importe ce qui se passera”, jura Peter.
Le rire de Sally, teinté de tristesse, résonna. “Et si on est mariés ou qu’on a des enfants ? Tu viendras… juste pour parler. Et me dire que tu es heureux.”
“Surtout dans ce cas”, répondit Peter, essuyant doucement ses larmes. “Parce que certaines connexions vont au-delà du temps et des circonstances.”
Ils dansèrent ensemble, seuls dans le tumulte de la soirée. Le monde tournait autour d’eux, mais leurs cœurs battaient en parfaite harmonie, conscients que certains adieux ne sont en réalité que des promesses de retrouvailles.
Le temps passa, filant comme des feuilles emportées par le vent. Peter et Sally continuèrent à s’écrire, principalement par lettres, jusqu’au jour où Sally cessa d’écrire. Peter fut dévasté, mais l’espoir de la revoir un jour le maintenait en vie.
Dix ans plus tard, Times Square brillait de mille feux, décoré pour Noël, avec l’agitation des fêtes qui réchauffait l’air froid.
Peter se tenait près du grand sapin, les mains dans les poches de son manteau. Des flocons de neige flottaient dans l’air, se fondant sur ses cheveux sombres. Il scrutait la foule, cherchant ce jaune lumineux parmi les visages qui défilaient.
Cela faisait des années qu’il ne l’avait pas vue, mais il savait qu’il la reconnaîtrait instantanément. Sally était inoubliable. Le son de son rire, sa manière de le taquiner, la façon dont son nez se plissait lorsqu’elle lisait un livre trop sérieux… Il se souvenait de tout.
Chaque minute qui passait resserrait son cœur autour d’une mémoire vive, presque palpable.
La foule continuait de se déplacer autour de lui, une mer de gens, mélangeant touristes et habitants, tous pressés par l’effervescence des fêtes. L’horloge de Peter faisait défiler les secondes, puis les minutes, et enfin une heure. Le parapluie jaune, toujours absent, restait un rêve, juste hors de portée. Puis, soudainement, quelqu’un l’appela derrière lui.
La voix était faible, presque imperceptible, comme un murmure qui aurait pu être emporté par le vent glacé. Peter se tourna brusquement, son cœur s’emballant si fort qu’il pouvait entendre les battements dans ses oreilles.
Une petite fille se tenait devant lui, un parapluie jaune fermement tenu dans ses mains. Ses boucles brunes encadraient son visage pâle, et ses yeux grands, d’un vert frappant, étaient d’une familiarité déstabilisante lorsqu’ils rencontrèrent les siens.
« Vous êtes Peter ? » demanda-t-elle, sa voix tremblant légèrement, comme si elle avait peur de briser quelque chose de fragile.
Peter s’accroupit pour être à sa hauteur, la confusion et le doute envahissant son esprit. Ses mains, d’habitude pleines de certitude, tremblaient légèrement alors qu’il croisait son regard. « Oui, je suis Peter. Et toi, qui es-tu ? »
La petite fille mordillait sa lèvre, un geste si ressemblant à celui qu’il avait vu tant de fois qu’il se figea. Elle se balançait d’un pied à l’autre, le parapluie jaune vacillant dans ses mains minuscules.
« Je m’appelle Betty, » murmura-t-elle. « Elle… elle ne viendra pas. »
Un frisson glacial, qui n’avait rien à voir avec l’air d’hiver, parcourut l’échine de Peter. Il y avait quelque chose dans ses yeux, dans la manière dont elle se tenait, qui racontait une histoire bien plus complexe qu’un simple hasard.
« Q-que veux-tu dire ? Qui es-tu ? » balbutia-t-il, sa voix implorant des réponses qu’il n’était pas prêt à entendre.
« JE SUIS TA FILLE, » dit-elle, les larmes montant dans ses yeux. Leur couleur, ce vert saisissant, était inconfondable, exactement comme celui qu’il se souvenait de l’avoir vu briller sur la piste de danse, une décennie plus tôt.