Yulia se tenait près de la fenêtre, regardant la pluie tambouriner contre la vitre. Dans ses mains, elle tenait une enveloppe du notaire : la tante Vera lui avait laissé quatre cent mille roubles en héritage. Ce n’était pas une énorme somme, bien sûr, mais pour Yulia, c’était beaucoup d’argent. Sa tante avait travaillé toute sa vie comme professeur de mathématiques, n’avait jamais eu d’enfants et avait toujours favorisé sa nièce par rapport au reste de la famille.
« Anton, regarde », dit Yulia en tendant les documents à son mari. « L’argent est arrivé. »
Anton leva les yeux de son téléphone et parcourut rapidement les papiers du regard.
« Eh bien, c’est bien. Qu’as-tu l’intention d’en faire ? »
Yulia s’assit à côté de lui sur le canapé et lui prit la main.
«Je pensais… tu te souviens il y a environ cinq ans, quand on parlait d’avoir une datcha ? Un endroit où aller l’été, quitter la ville, respirer l’air frais, planter des fleurs. J’ai toujours rêvé d’avoir un jardin à moi.»
Anton haussa les épaules.
«Si tu veux. Mais garde en tête qu’il faudra y aller tout le temps et s’occuper de tout. Ce n’est pas quelque chose qu’on peut acheter et oublier.»
«Je comprends», sourit Yulia. «C’est exactement ce que je veux. Avoir un endroit à moi où je peux me reposer de tout.»
Son mari hocha la tête sans vraiment entrer dans les détails. Pour Anton, une datcha représentait plutôt une charge supplémentaire, mais puisque sa femme était si enthousiaste, il ne s’y opposa pas. L’essentiel était que cet achat n’affecterait pas le budget familial. C’était l’héritage de Yulia, et elle avait le droit de le dépenser comme elle le voulait.
Au cours des deux semaines suivantes, Yulia examina des annonces et alla voir des terrains. Il lui fallait quelque chose pas trop loin de la ville, pour pouvoir y aller le week-end sans passer des heures dans les embouteillages. Et elle le trouva : un petit terrain en banlieue, six cents mètres carrés avec une charmante petite maison. Les propriétaires précédents partaient s’installer dans une autre région et vendaient la datcha rapidement, quasiment pour rien.
Yulia tomba immédiatement amoureuse de cet endroit. La maison était ancienne mais solide, avec une véranda et de grandes fenêtres. De vieux pommiers poussaient tout autour, et le long de la clôture il y avait une bande de terre vide — l’endroit idéal pour la roseraie dont Yulia rêvait depuis des années.
L’achat fut finalisé rapidement. Yulia reçut les clés, les documents de propriété et commença aussitôt à planifier l’aménagement. Elle acheta plusieurs livres sur le jardinage, étudia les variétés de roses et imagina qu’en été, le long de la clôture, des fleurs de toutes les couleurs — du crème délicat au bordeaux profond — empliraient l’air de leur parfum.
Anton, cependant, prit calmement les projets de datcha de sa femme. Il accompagna Yulia quelques fois sur le terrain et aida à transporter les vieux meubles laissés par les anciens propriétaires, mais il ne montra pas beaucoup d’enthousiasme. Le travail occupait la majeure partie de son temps et, le week-end, il préférait se reposer à la maison plutôt que de jardiner.
Un soir, Anton et Yulia vinrent dîner chez Larisa Ivanovna, la mère d’Anton. Sa mère vivait seule dans un appartement de deux pièces. Son mari était décédé cinq ans plus tôt et, depuis lors, Larisa Ivanovna avait concentré toute son énergie sur son fils unique.
«Alors, comment allez-vous, les jeunes ?» demanda sa mère en mettant la table.
«Tout va bien, maman», répondit Anton en prenant un morceau de tarte. «D’ailleurs, nous avons une nouvelle. Yulia a acheté une datcha.»
Larisa Ivanovna s’immobilisa avec une assiette dans les mains, puis soudain s’illumina comme si on venait de lui annoncer qu’elle avait gagné à la loterie.
«Une datcha ? Où ça ?»
«À Sosnovka», répondit Yulia, sentant quelque chose se serrer en elle. Elle connaissait assez bien sa belle-mère pour prévoir où cette conversation risquait de mener.
«Oh, Sosnovka ! C’est un bon endroit. Je connais. Tamara Stepanovna, une de mes connaissances, y a une datcha. Et c’est une grande parcelle ?»
«Six cents mètres carrés», répondit Yulia d’un ton neutre. «La maison est petite, mais confortable.»
«Oh, comme c’est merveilleux !» Larisa Ivanovna joignit les mains. «Antocha, tu entends ? Nous aurons enfin une datcha ! J’en ai rêvé pendant tant d’années, mais ça n’a jamais marché.»
Yulia fronça les sourcils. Nous ? C’était sa datcha, achetée con son argent. Mais elle ne dit rien à voix haute. Elle ne voulait pas gâcher la soirée ni entamer une dispute.
Pendant tout le reste du dîner, Larisa Ivanovna posa des questions sur les moindres détails : combien de pièces il y avait, s’il y avait une cave, comment était le sol, s’il y avait beaucoup de soleil. Yulia répondait brièvement, tandis qu’Anton ne remarquait pas la tension. Il avait l’habitude que sa mère s’intéresse vivement à tous les aspects de leur vie.
Une semaine plus tard, Anton entra dans la cuisine où Yulia faisait la vaisselle après le dîner.
«Écoute, je pensais», commença son mari. «Maman pourrait venir parfois à la datcha et aider au potager. Tu sais, elle est souvent seule et s’ennuie. Comme ça, elle aurait de quoi s’occuper.»
Yulia se tourna vers son mari, s’essuyant les mains sur une serviette.
«Anton, je n’avais pas prévu de transformer la datcha en potager. Je veux planter une roseraie, des fleurs, en faire un endroit pour se détendre.»
«Maman ne dérangera pas», balaya Anton de la main. «Elle pourra simplement surveiller les choses pendant que nous sommes au travail. En plus, elle a plus d’expérience que nous deux réunis.»
Yulia pinça les lèvres. Elle voulait dire qu’elle n’avait pas besoin de l’aide de Larisa Ivanovna, que la datcha était son espace personnel, un endroit où elle voulait se reposer du travail, du tumulte de la ville et de la présence constante de sa belle-mère dans leur vie. Mais les mots lui restèrent dans la gorge.
«Je donnerai à maman un jeu de clés de rechange», poursuivit Anton, sans remarquer le silence de sa femme. «Ce sera plus sûr. On ne sait jamais, si quelque chose arrive là-bas, elle pourra vérifier.»
«Anton, je ne suis pas sûre que ce soit une bonne idée…»
«Yulia, n’exagère pas. Maman veut aider. Elle a de bonnes intentions. On ne va pas la vexer, non ?»
Yulia écarta les mains, impuissante. Discuter avec son mari était inutile. Chaque fois que la conversation portait sur Larisa Ivanovna, Anton devenait un mur sourd. Sa mère était pour lui une autorité incontestable, et il prenait toute critique à son égard comme une insulte personnelle.
Le lendemain, Anton donna vraiment les clés à sa mère. Larisa Ivanovna les accepta avec un sourire triomphant, et lorsque Yulia l’apprit le soir, elle poussa simplement un profond soupir. Eh bien, ils verraient comment tout cela tournerait.
La première visite de sa belle-mère à la datcha eut lieu un mercredi. Yulia était au travail lorsqu’elle vit un message de la voisine du terrain voisin, qu’elle avait rencontrée le week-end précédent.
« Yulia, quelqu’un est venu chez toi. Une femme âgée. Tout va bien ? »
Yulia fronça les sourcils et répondit rapidement : « Oui, c’est ma belle-mère. Merci de m’en avoir informée. »
Le jeudi, lorsque Yulia arriva à la datcha, elle découvrit que quelqu’un avait lavé toute la vaisselle de la cuisine et rangé les bocaux dans le placard. Sur le rebord de la fenêtre, un géranium en pot avait fait son apparition. La pièce sentait le parfum de quelqu’un d’autre.
Yulia parcourut la maison, examinant les traces de la présence de quelqu’un d’autre. Sa belle-mère avait manifestement passé plusieurs heures là : elle avait balayé le sol, essuyé la poussière, et même lavé les rideaux, qui séchaient maintenant sur une corde dans la cour.
D’un côté, il semblait qu’il n’y ait rien de mal. De l’autre, l’irritation montait en elle. C’était sa maison, son territoire. Et venir ici sans prévenir, gérer ses affaires — ce n’était pas normal.
Le samedi matin, lorsque Yulia et Anton arrivèrent ensemble à la datcha, sa mère était déjà là. Elle se tenait dans le potager, une pelle à la main, en train de creuser une plate-bande.
« Oh, vous êtes là ! » lança gaiement Larisa Ivanovna. « Antocha, viens aider ta mère. J’ai décidé de planter des pommes de terre ici. »
Anton prit docilement une deuxième pelle et se mit à creuser. Yulia resta sur le côté, observant la scène. Personne ne lui avait demandé son avis. Personne ne s’était demandé si elle voulait vraiment planter des pommes de terre.
« Larisa Ivanovna, » tenta Yulia d’une voix calme, « j’avais prévu de planter des roses à cet endroit. »
« Des roses ? » renifla sa belle-mère. « Yulechka, ma chérie, les roses sont belles, bien sûr, mais peu pratiques. Il vaut mieux cultiver quelque chose d’utile. Les pommes de terre, voilà quelque chose qui vaut la peine. Ou des tomates, des concombres. Les roses ne font que prendre de la place. »
Yulia serra les poings. Elle voulait protester, dire que c’était sa datcha et qu’elle déciderait elle-même quoi y planter. Mais Anton creusait déjà la terre avec sa mère, discutant du travail.
Les semaines suivantes tournèrent au cauchemar. Larisa Ivanovna venait à la datcha deux ou trois fois par semaine. Elle arrivait sans appeler, sans prévenir, prenant simplement les clés et y allant. Yulia découvrait sans cesse des traces de sa présence : soit les rideaux avaient été remplacés par d’autres, plus “pratiques”, soit les meubles avaient été déplacés, soit des bocaux d’autrui étaient apparus à la cave.
Un dimanche, Yulia arriva et vit trois femmes inconnues sur la véranda, buvant du thé avec sa belle-mère. Larisa Ivanovna avait organisé une réunion avec ses amies sans demander la permission de la propriétaire de la datcha.
« Ah, Yulechka, viens, viens ! » Larisa Ivanovna lui fit signe d’entrer. « Voici mes amies — Tamara Stepanovna, Galina Petrovna et Zinaida Mikhailovna. Nous avons décidé de nous détendre ici, au grand air. »
Yulia força un sourire et les salua. Elle bouillonnait d’indignation, mais ne pouvait pas faire de scène devant des inconnues. Elle dut s’asseoir à table, boire du thé et écouter les amies de sa belle-mère discuter des ragots du quartier.
Ce soir-là, Yulia essaya de parler à Anton.
« Anton, il faut que nous fixions des limites avec ta mère. Elle vient à la datcha quand elle veut et y amène ses connaissances. Ce n’est pas normal. »
« Yulia, pourquoi tu recommences ? » Anton ne leva même pas les yeux de son ordinateur. « Maman essaie. Elle aide. Elle n’abîme rien. »
« Elle a cambiato tous les meubles ! Elle a changé les rideaux ! Elle a mis ses bocaux dans toute la cave ! »
« Et alors ? C’est bien que maman aide à aménager la datcha. Toi et moi, nous n’avons pas le temps pour ça. »
« Anton, je ne veux pas que quelqu’un arrange ma datcha à ma place, » la voix de Yulia se mit à trembler d’impuissance. « Je voulais tout faire moi-même, à ma façon. »
« Oh, mon Dieu, qu’est-ce que ça change qui fait quoi ? Ce qui compte, c’est le résultat. Maman a de l’expérience. Elle sait ce qui est bien. »
Yulia se tut. La conversation était dans une impasse, comme chaque tentative précédente de discuter du comportement de sa belle-mère. Anton ne voyait aucun problème. Pour lui, sa mère était une sainte et Yulia simplement compliquée.
Un mois passa. Yulia s’était presque résignée au fait que la datcha n’était plus son espace personnel. Elle continuait d’y aller, mais cela ne lui apportait plus de joie. Partout il y avait des traces de Larisa Ivanovna — ses affaires, son ordre, ses règles.
Puis, un week-end, Yulia décida de réaliser son vieux rêve : planter des roses. Elle commanda des plants en ligne, choisit les variétés pendant plusieurs jours et lut des avis. On lui livra quinze rosiers : des roses anglaises, des hybrides de thé, des floribundas. Yulia passa tout son samedi à préparer la terre le long de la clôture, creuser des trous, fertiliser le sol, et planter soigneusement chaque plant.
Le travail était difficile, mais agréable. Yulia imaginait que dans quelques mois, les premiers boutons fleuriraient là, qu’en été la roseraie sentirait bon le long de la clôture. C’était à elle, rien qu’à elle.
Anton n’est pas allé à la datcha ce jour-là — il avait rendez-vous avec des amis. Yulia n’a pas insisté. Elle appréciait même de travailler seule, en silence, prenant plaisir au processus.
Le soir venu, tous les semis étaient plantés. Yulia les arrosa, posa de petites étiquettes avec les noms des variétés à côté et contempla son travail avec satisfaction. Enfin, quelque chose qui lui appartenait vraiment était apparu à la datcha, quelque chose dans lequel sa belle-mère ne s’était pas encore immiscée.
Vendredi, Yulia décida d’aller à la datcha après le travail pour vérifier comment les rosiers avaient pris racine. La journée avait été difficile et elle était fatiguée, mais la pensée du jardin de roses lui réchauffait le cœur. Elle voulait voir les semis, les arroser, peut-être un peu ameublir la terre.
Yulia se gara près du portail et se dirigea vers la maison. Elle remarqua tout de suite que le portail était ouvert. Bizarre. Elle était sûre de l’avoir fermé la semaine précédente.
Yulia entra sur le terrain et s’immobilisa. Là où se trouvait son jardin de roses la semaine précédente, il y avait désormais de la terre noire fraîchement retournée. Des plates-bandes droites, soigneusement marquées par des tuteurs. Et près du tas de compost, un tas de plants arrachés — les rosiers étaient mélangés, leurs racines commençaient déjà à sécher, leurs feuilles se fanaient.
Yulia s’approcha. Ses jambes semblaient de plomb. Elle s’accroupit près du tas de semis arrachés et caressa les feuilles fanées de la main. Quinze rosiers. Tout ce qu’elle avait choisi, commandé, planté. Tout était détruit.
Elle se releva et regarda autour d’elle. Dans les plates-bandes à la place du jardin de roses, il y avait des étiquettes : « Tomates », « Poivrons ». Larisa Ivanovna n’avait pas seulement arraché les rosiers — elle avait déjà planifié ce qui pousserait à leur place.
Yulia s’assit directement par terre. Ses mains tremblaient. Une vague de rage monta en elle, si forte qu’elle avait du mal à respirer. Elle resta assise plusieurs minutes, fixant le jardin de roses dévasté, puis se leva brusquement, marcha vers la voiture, et repartit.
Tout le trajet du retour, Yulia resta silencieuse. Elle serrait le volant si fort que ses jointures blanchissaient. Une seule question lui revenait sans cesse : comment ? Comment peut-on faire une chose pareille ? Sans demander, sans permission, simplement prendre et détruire le travail et le rêve de quelqu’un d’autre ?
À la maison, Anton était assis sur le canapé avec son téléphone. Il leva les yeux lorsque Yulia entra dans l’appartement.
«Ah, salut. Tu es allée à la datcha ?»
«Ta mère a déterré mes rosiers», dit Yulia d’une voix posée, mais Anton dut percevoir quelque chose dans son ton, car il posa son téléphone.
«Quoi ?»
«J’ai dit : ta mère a arraché toutes mes rosiers et a fait des plates-bandes de tomates à leur place.»
Anton fronça les sourcils.
«Eh bien… peut-être qu’elle pensait que ce serait mieux ainsi ? Maman ne voulait pas faire de mal…»
«ELLE NE VOULAIT PAS FAIRE DE MAL ?!» La voix de Yulia monta d’un cran. «J’ai mis une semaine à choisir ces semis ! J’ai passé toute une journée à les planter ! C’était MA datcha, MON argent, MES roses ! Et ta mère est venue tout détruire sans même demander !»
« Yulia, calme-toi, ne crie pas… »
« Je crierai autant que je veux ! » Yulia jeta son sac par terre. « Tu comprends ce qui se passe ?! Ta mère agit comme si la datcha lui appartenait ! Elle vient quand elle veut, fait ce qu’elle veut, y amène ses amies ! Et toi… tu fermes les yeux là-dessus ! »
Anton se leva du canapé.
« Ma mère voulait aider… »
« Aider ?! » Yulia rit, et son rire sonnait hystérique. « Elle voulait aider quand elle a changé les meubles sans demander ? Quand elle a changé les rideaux ? Quand elle a rempli toute la cave avec ses bocaux ? C’est ça, aider ? »
« Yulia, ça suffit. Maman est une femme âgée. Elle s’occupe à sa manière… »
« Si je vois encore une fois ta mère à la datcha sans permission, je change la serrure ! » lança Yulia, regardant son mari droit dans les yeux.
Anton pâlit.
« Qu’est-ce que tu racontes ? »
« Je suis fatiguée, » Yulia sentit enfin quelque chose se briser en elle. « Je suis fatiguée de vivre dans un mariage à trois. Où ta mère est plus importante que moi. Où mon avis ne compte pas. Où je dois me taire et tout supporter parce que ‘Maman voulait bien faire’. »
« Yulia… »
« Je demande le divorce, » dit Yulia, entrant dans la chambre et sortant un grand sac de sport de l’armoire.
« Qu’est-ce que tu fais ? » Anton la suivit.
« Je fais mes affaires. Je vais rester chez Sveta quelques jours et lundi, j’irai voir un avocat. »
« Yulia, arrête. Ne te rends pas ridicule. Tu fais une scène pour des roses ? »
Yulia s’arrêta et se tourna lentement vers son mari.
« Pas à cause des roses. À cause du fait qu’en cinq ans de mariage, tu n’as jamais été de mon côté quand il s’agissait de ta mère. J’ai toujours dû céder, me taire, endurer. Et aujourd’hui, j’ai compris que je ne peux plus. Je ne veux plus. »
Elle continua à faire ses affaires. Anton se tenait dans l’embrasure de la porte et il semblait qu’il commençait seulement maintenant à comprendre la gravité de la situation.
« Yulia, attends. Discutons-en calmement… »
« Il est trop tard pour en parler, » Yulia ferma la fermeture du sac. « Je t’en ai parlé cent fois. Tu n’as pas écouté. Eh bien, voilà le prix. »
Elle passa devant son mari vers la porte. Anton l’attrapa par le bras.
« Yulia, attends. Je… je vais parler à Maman. »
« Tu vas lui parler ? » Yulia ricana. « Comme tu l’as fait toutes les autres fois ? Tu vas lui expliquer qu’elle ‘est allée un peu trop loin’, elle va se vexer, et ensuite tu me convaincras de ne pas me disputer avec elle ? »
« Non, je suis sérieux. Je lui dirai que ce n’est pas acceptable. »
« Anton, je m’en fiche maintenant, » Yulia retira son bras. « Je suis fatiguée. J’ai besoin de temps pour réfléchir. »
Elle quitta l’appartement sans se retourner. Anton resta debout dans le couloir, fixant la porte close. Et ce n’est qu’à ce moment-là, quand sa femme était vraiment partie, qu’il comprit que la situation lui avait échappé.
Anton s’assit sur le canapé et se prit la tête entre les mains. Cinq ans de mariage. Il avait toujours pensé que tout allait bien entre lui et Ioulia. Oui, sa mère se mêlait parfois de leurs affaires, mais n’est-ce pas normal ? Les parents veulent toujours aider. Il n’y voyait pas de problème.
Mais Ioulia, si. Et elle s’était tue. Avait enduré. Jusqu’à aujourd’hui.
Anton prit son téléphone et regarda l’heure. Dix heures du soir. Il composa le numéro de sa mère.
« Allô, mon fils ? » La voix de Larisa Ivanovna était enjouée. « Il s’est passé quelque chose ? »
« Maman, as-tu arraché les roses de Ioulia à la datcha ? »
Il y eut un silence.
« Eh bien… J’ai pensé qu’il valait mieux y faire des plates-bandes. Les roses sont belles, bien sûr, mais elles ne servent à rien. Mais les tomates… »
« Maman, » Anton interrompit sa belle-mère, et pour la première fois depuis de nombreuses années, sa voix était ferme. « Ioulia m’a quitté. Elle a fait ses valises et est partie. Elle a dit qu’elle allait demander le divorce. »
« Quoi ?! » Larisa Ivanovna s’étrangla. « Pour des roses ?! Antocha, tu comprends que c’est absurde ! Elle est juste hystérique ! »
« Pas pour les roses, maman. Parce que tu t’immisces sans cesse dans notre vie. Et je ne t’ai jamais remise à ta place. »
« Anton, je suis ta mère ! J’essaie de t’aider. Je fais tout pour ton bien ! »
« Je sais, maman, » Anton se frotta le visage avec les mains. « Mais Ioulia n’a pas demandé d’aide. La datcha est son domaine, son argent, son rêve. Et tu t’es comportée comme si c’était ton bien. »
« Oh, Antocha, comment peux-tu dire ça… »
« Maman, écoute-moi bien, » Anton se leva et commença à marcher dans la pièce. « Je peux perdre ma femme. Tu comprends ? Je risque de rester seul parce que je n’ai pas su protéger ma famille de tes ingérences. »
« Anton, tu dis des choses horribles ! Suis-je ton ennemie ? »
« Non, maman. Tu n’es pas une ennemie. Mais tu n’as pas de limites. Et je ne suis pas moins coupable que toi, car j’ai tout permis. »
Larisa Ivanovna se tut. Anton pouvait entendre sa respiration lourde au téléphone.
« Que veux-tu de moi ? » demanda finalement sa mère, le ton blessé.
« Rends les clés de la datcha. Demain. Et n’y va plus sans l’invitation de Ioulia. »
« Anton… »
« Maman, je suis sérieux. Soit tu fais ce que je te demande, soit je serai vraiment sans femme. C’est ce que tu veux ? »
Un long silence s’ensuivit.
« D’accord, » dit Larisa Ivanovna à voix basse, tendue. « Je rendrai les clés. »
« Merci, maman. »
Anton raccrocha et se rassit sur le canapé. Pour la première fois de sa vie, il avait dit non à sa mère. Pour la première fois, il avait mis les intérêts de sa femme au-dessus des souhaits de Larisa Ivanovna. Et il se sentait à la fois étrange, effrayé et dans son droit.
Les jours suivants, Ioulia resta chez son amie Sveta. Anton appelait, envoyait des messages, lui demandait de revenir et de parler. Ioulia ne répondait pas. Elle avait besoin de temps pour faire le point sur ses sentiments.
Elle envisageait vraiment de demander le divorce. Cinq ans à supporter les interventions de sa belle-mère, l’indifférence de son mari, le sentiment que son avis ne comptait pas — c’était trop. Les roses avaient été la goutte d’eau, mais le problème était bien plus profond.
Mercredi soir, Anton est venu chez Sveta. Yulia a ouvert la porte et a regardé son mari en silence.
«Je peux entrer ?» demanda Anton.
Yulia acquiesça. Ils allèrent dans le salon. Sveta se dirigea discrètement vers la cuisine.
«J’ai parlé à maman», commença Anton. «Elle a rendu les clés. Je lui ai dit qu’elle ne peut plus venir à la datcha sans ton invitation.»
Yulia ne dit rien.
«J’ai acheté de nouveaux plants de rosiers», poursuivit son mari. «Les mêmes variétés que tu avais commandées. Ils arriveront samedi. Je veux qu’on les plante ensemble. Je t’aiderai. Et plus personne ne s’immiscera.»
«Anton, il ne s’agit pas seulement des roses», soupira lourdement Yulia.
«Je sais», son mari s’assit à côté d’elle. «C’est parce que pendant cinq ans, je ne t’ai pas entendue. Je ne t’ai pas protégée. J’ai mis ma mère avant mon épouse. J’ai été un mauvais mari.»
Yulia regarda Anton. Dans ses yeux, elle vit quelque chose qu’elle n’avait pas vu depuis longtemps — un vrai remords.
«Je ne sais pas si nous pouvons y arriver», admit Yulia. «Il y a trop de ressentiment.»
«Essayons», Anton lui prit la main. «Je vais changer. Je le promets. Je mettrai des limites avec maman. J’apprendrai à lui dire non quand ce sera nécessaire. Je t’écouterai. S’il te plaît, donne-moi une chance de plus.»
Yulia resta longtemps silencieuse. Puis elle acquiesça.
«Une seule chance. Mais si tu choisis encore ta mère à ma place, je partirai pour toujours.»
«D’accord», Anton lui serra la main fermement.
Samedi, ils allèrent ensemble à la datcha. Anton avait effectivement commandé les mêmes plants de rosiers qu’avait achetés Yulia. Ils les plantèrent le long de la clôture, travaillant ensemble dans le silence et la concentration. C’était symbolique : ils ne plantaient pas juste des roses, ils essayaient de faire éclore quelque chose de nouveau dans leur couple.
Après le dernier plant en terre, Anton et Yulia s’assirent sur la véranda avec du thé.
«Nous devons parler des règles», dit Yulia.
«Oui», répondit son mari.
«La datcha, c’est notre endroit. À toi et à moi. Pas à ta mère. Si Larisa Ivanovna veut venir ici, elle doit d’abord demander la permission. À l’avance. Et accepter un refus si je ne veux pas la voir.»
«Je suis d’accord.»
«Si nous avons des désaccords à propos de ta mère, tu ne prendras pas automatiquement son parti. Tu m’écouteras. Et nous prendrons une décision ensemble.»
«Je suis d’accord», acquiesça Anton.
«Et encore une chose. Je veux que nous commencions à voir un thérapeute familial. Nous avons besoin d’aide pour traverser tout ça.»
Anton resta un instant silencieux, puis acquiesça.
«D’accord. Je trouverai un bon spécialiste.»
Larisa Ivanovna n’a pas contacté son fils pendant une semaine. Elle était vexée, et la blessure était profonde. Mais ensuite, c’est elle qui l’a appelé.
«Anton, je veux présenter mes excuses à Yulia», dit sa mère.
«Maman, c’est bien.»
«Je peux venir chez vous samedi ? Je ferai une tarte.»
«Je vais demander à Yulia et je te rappellerai.»
Anton a vraiment demandé. Yulia a réfléchi un moment et a accepté.
La rencontre fut tendue. Larisa Ivanovna apporta une tarte, s’excusa pour les roses et promit de ne plus s’immiscer. Yulia accepta les excuses, mais resta distante. La confiance avait été brisée, et il faudrait longtemps pour la rétablir.
Anton a tenu sa promesse. Il a commencé à aller en thérapie avec Yulia une fois par semaine. Ce n’était pas facile — parler de leurs problèmes, admettre leurs erreurs, apprendre à s’écouter. Mais ils ont essayé.
Larisa Ivanovna s’est peu à peu adaptée aux nouvelles règles. Elle ne venait plus à la datcha sans invitation. Au début, elle appelait chaque semaine pour demander si elle pouvait venir. Parfois Yulia acceptait, parfois elle refusait. Et Anton ne cherchait pas à faire pression sur sa femme lorsqu’elle disait non.
Au milieu de l’été, les roses fleurirent. Yulia se tenait près de la clôture, respirant leur parfum, et pour la première fois depuis longtemps, elle sentit que la datcha était vraiment devenue son endroit. Un lieu où elle pouvait se reposer, se détendre et être elle-même.
Anton s’approcha derrière elle et entoura ses épaules de ses bras.
« C’est vraiment magnifique. »
« Oui, » sourit Yulia. « Très beau. »
Leur mariage changea après cette crise. Ils commencèrent à plus se parler, à discuter des problèmes au lieu de les passer sous silence. Anton apprit à dire non à sa mère, ce qui ne fut pas facile pour lui, mais il comprit qu’autrement il perdrait sa famille.
Désormais, Larisa Ivanovna venait à la datcha au maximum une fois par mois, et chaque visite était convenue avec Yulia. Sa belle-mère se comportait prudemment, essayant de ne pas s’imposer et de ne pas franchir les limites. La relation entre elle et sa belle-fille restait froide, mais au moins il n’y avait plus de conflits ouverts.
Et la datcha devint pour Yulia et Anton ce qu’elle aurait dû être depuis le début : un lieu de paix, où personne n’entrait sans invitation. Un endroit où ils pouvaient être ensemble, travailler dans le jardin, profiter du silence et l’un de l’autre.
Et lorsque, à l’automne, Yulia coupa les dernières roses avant le gel et les mit dans un vase sur la véranda, elle comprit que ces fleurs représentaient bien plus qu’une belle roseraie. Elles étaient le symbole de son droit à son propre espace, au respect, à être entendue.
Et son mari avait enfin compris cela.