« Je ne comprends pas pourquoi tu supportes ça », dit Natasha, la collègue de Yulia, en secouant la tête d’étonnement. « Moi, j’aurais déjà tapé du poing sur la table depuis longtemps. »
Yulia poussa juste un soupir en remuant son café. La pause déjeuner était presque terminée et discuter avec son amie n’avait apporté aucun soulagement.
« Tu sais, parfois j’ai l’impression de vivre dans un passage public », Yulia repoussa sa tasse. « Imagine : je rentre à la maison après une réunion, à peine capable de restare debout. Et il y a ma belle-mère et son amie dans la cuisine en train de prendre le thé—comme si c’était chez elles ! Et Andreï ne m’a même pas prévenue. »
« Et qu’est-ce que tu as fait ? »
« Qu’est-ce que je pouvais faire ? J’ai souri, bien sûr. J’ai mis la bouilloire, sorti des biscuits… »
Natasha secoua la tête.
« Tu les as formés toi-même. Ça fait cinq ans que tu tolères ça. »
Yulia se frotta les tempes automatiquement. Le mal de tête qui était devenu son compagnon constant ces derniers mois était revenu.
« Andreï pense que je devrais être heureuse—il dit que ses parents me traitent comme leur fille. »
« Est-ce qu’ils viennent souvent ? »
« Trois ou quatre fois par semaine au moins. Surtout mon beau-père—il adore arriver à l’improviste. Il arrive, s’assied dans le fauteuil et commence : ‘À notre époque…’ Et il ne manque jamais de demander ce qu’il y a pour dîner. »
À ce moment-là, le téléphone de Yulia a sonné. Andreï écrivait que ses parents passeraient le soir—pour discuter des plans du week-end.
« Regarde », dit Yulia en tendant le téléphone à son amie. « Il ne demande pas ; il énonce un fait. »
« Et l’appartement est à toi, n’est-ce pas ? » demanda Natasha en plissant les yeux.
« À moi. Je l’ai achetée avant le mariage—j’ai pris un prêt jusqu’au cou. Il me reste trois ans à payer. Mais je ne prends pas un sou à mon mari. Mon père m’a cassé les pieds : ‘Si tu divorces, tu devras partager l’appartement.’ Alors je paie tout moi-même et je garde même tous les reçus. »
« Et ils le savent ? »
« Bien sûr. Ça ne signifie rien pour eux. Viktor Stepanovitch l’a carrément dit : ‘Maintenant c’est le nid familial.’ »
La journée de travail s’étira interminablement. Yulia tenta de se concentrer sur les rapports, mais ses pensées revenaient sans cesse à la soirée qui l’attendait. Après avoir parlé avec Natasha, quelque chose s’était fissuré en elle. Avant, elle arrivait à se convaincre que tout allait bien, que c’était ainsi qu’une famille devait être. Mais maintenant…
À six heures, en rangeant ses affaires, Yulia décida—ce soir, elle ne préparerait pas le dîner. Qu’ils comprennent, juste une fois, qu’elle est une personne vivante et non le personnel de service.
Chez elle, la première chose qu’elle fit fut de prendre une douche et de mettre des vêtements confortables. Elle ne jeta même pas un œil à la cuisine. Elle s’installa dans son fauteuil préféré avec un livre—quelque chose qu’elle voulait lire depuis longtemps.
La sonnette retentit à sept heures précises. Sur le seuil se trouvait Viktor Stepanovitch, un journal frais sous le bras, et derrière lui sa belle-mère Raïssa Nikolaïevna avec un sachet de graines de tournesol.
« On est venus te voir ! » annonça joyeusement la belle-mère, se dirigeant directement vers la cuisine.
Yulia acquiesça en silence. Le beau-père, sans retirer ses chaussures, alla au salon et s’installa dans le fauteuil comme d’habitude.
« Qu’est-ce qu’on mange ce soir ? » demanda-t-il en dépliant son journal.
« Rien », répondit sèchement Yulia.
Viktor Stepanovitch baissa le journal.
« Comment ça, rien ? Ne reste pas plantée là ! Va faire à manger ! »
La porte d’entrée claqua—c’était Andreï qui arrivait.
« Salut tout le monde ! » lança-t-il depuis le couloir. « Oh, maman, papa, vous êtes déjà là ! »
Raïssa Nikolaïevna passa la tête hors de la cuisine.
« Andrioucha, voilà… Yulia n’a rien préparé. »
« Elle n’a rien fait ? » Andreï fronça les sourcils en regardant sa femme. « Tu savais que mes parents venaient. »
« Je le savais », répondit calmement Yulia. « Tu me l’as dit à midi. »
« Et alors ? Tu aurais pu préparer un truc vite fait. Ce n’est pas la première fois. »
Yulia remarqua que sa belle-mère échangeait un regard significatif avec son mari.
« Exactement—ce n’est pas la première », dit Yulia en se levant du fauteuil. « Ni la dixième. J’en ai assez d’être la cantine ouverte jour et nuit. »
« Ma chérie, qu’est-ce que tu racontes… » commença Raïssa Nikolaïevna.
« Je ne suis pas ta ‘chérie’ ! » La voix de Yulia tremblait. « J’ai un nom. Et ma propre vie. Et d’ailleurs, j’ai aussi mon propre appartement ! »
« Youlia ! » André fit un pas vers sa femme. « Arrête cette crise ! »
« Une crise ? » Youlia laissa échapper un rire amer. « Tu appelles ça une crise parce que, pour la première fois en cinq ans, j’ai dit ‘non’ ? »
Viktor Stepanovitch replia ostensiblement son journal.
« Tu sais, Andreï, je l’ai toujours dit — tu l’as gâtée. Voilà le résultat. »
« Et vous… » Youlia se tourna brusquement vers son beau-père, puis se tut. Une boule lui monta à la gorge ; ses mains tremblaient.
« Quoi, moi ? » Il haussa un sourcil. « Vas-y, termine ce que tu voulais dire. »
Youlia serra les poings. Cinq ans de ressentiment contenu éclatèrent à la surface.
« Vous traitez mon chez-moi comme le vôtre. Vous venez quand vous voulez, vous donnez des ordres, vous réclamez constamment de la nourriture… Mais c’est mon appartement ! À moi ! Et j’ai le droit d’y être seule de temps en temps ! »
Raïssa Nikolaïevna leva les mains.
« Andrioucha, tu entends ? Elle nous met dehors ! »
« Youlia, arrête tout de suite, » André lui saisit le coude. « Présente des excuses à mes parents. »
« Je ne le ferai pas, » Youlia retira son bras. « J’en ai assez de m’excuser de vouloir une vie normale. Sans visites quotidiennes, ni instructions sur ce que je dois faire chez moi. Je ne veux pas cuisiner tout le temps pour les autres ! Je suis épuisée ! »
Les parents du mari se préparèrent à partir. La belle-mère marmonna que Youlia était méchante et ingrate. Pendant un moment, tout redevint calme. Youlia espéra même que les choses s’étaient apaisées.
Mais un soir, André annonça que ses parents viendraient passer quelques jours. Youlia venait de rentrer d’un voyage d’affaires de trois jours — fatiguée, épuisée par des réunions sans fin.
« André, je viens juste de descendre de l’avion. J’ai besoin de me reposer, de reprendre mes esprits… »
« Tu sais combien ils aiment venir ici, » André ne regarda même pas sa femme, les yeux rivés à son téléphone.
« Ils adorent juste manger gratuitement, » pensa Youlia, mais elle ne le dit pas à voix haute.
Les parents arrivèrent le soir avec deux énormes valises. La quantité d’affaires mit immédiatement Youlia en alerte.
Viktor Stepanovitch alla directement dans le salon et mit la télévision à plein volume. Raïssa Nikolaïevna, sans même retirer son manteau, partit vers la cuisine.
« Youlia chérie, le trajet nous a noué l’estomac. Allez, prépare-nous vite quelque chose. »
« Je travaille, » fit Youlia en montrant son ordinateur portable. « Mon délai approche. »
« Elle travaille, dit-elle, » ricana la belle-mère. « Tu pourrais faire un effort pour les parents de ton mari. »
Depuis le salon, la voix du beau-père résonna :
« À propos, au sujet du travail ! Youlia, tu pourrais m’aider avec mon téléphone ? Il y a un problème avec Internet… »
« Je ne peux pas maintenant, désolée. »
« Elle est toujours comme ça, » dit le beau-père à haute voix à son fils. « Aucun respect pour ses aînés. »
André garda le silence, faisant semblant de ne pas entendre. Youlia serra les dents et se remit à travailler. Une demi-heure plus tard, la voix de la belle-mère retentit à nouveau depuis la cuisine :
« Youlia ! Tu vas continuer longtemps à faire semblant d’être occupée ? On a faim ici ! »
« Commandez à manger, » répliqua finalement Youlia. « Il y a un aimant sur le frigo avec le menu et le numéro. »
« Beurk, » grimaça Raïssa Nikolaïevna. « Nous, on préfère les plats faits maison. De mon temps, les belles-filles… »
« Je ne suis pas ta belle-fille du siècle dernier ! » Youlia ferma brutalement son ordinateur. « J’ai ma propre vie, mon boulot, mes projets ! Pourquoi devrais-je tout laisser tomber chaque fois que vous avez besoin de quelque chose ? »
Le silence tomba dans la pièce. Même la télévision sembla devenir plus silencieuse.
« André, » dit lentement Viktor Stepanovitch, « tu entends comment ta femme nous parle ? »
« Youlia est juste fatiguée, » André essaya d’apaiser la situation. « Je vais m’occuper du dîner moi-même. »
« Non, fiston, » dit le beau-père en se levant du fauteuil. « Ce n’est pas une question de fatigue. Ta femme a pris la grosse tête. Elle pense que, comme l’appartement est à elle, elle peut nous regarder de haut. »
« Tu sais quoi ? » Youlia se leva aussi. « Oui, c’est mon appartement. Et j’ai le droit de décider qui vit ici et quand ! »
« Yulia ! » Andrey posa une main sur son épaule. « Tu pourrais être un peu plus tolérante ! C’est ma famille ! »
« Lâche-moi », murmura Yulia. « Je n’en peux plus. »
« Assez ! » coupa soudainement la belle-mère. « Allez, commence à cuisiner si tu as le temps de discuter. »
Trois paires d’yeux fixaient Yulia. Et elle céda.
Quelques jours plus tard, les parents d’Andrey finirent enfin par déménager. Yulia espérait que la paix reviendrait à la maison. Deux mois s’écoulèrent relativement calmement.
Un jour, en rentrant du travail, Yulia rêvait d’un bain chaud et d’une tasse de thé. La journée avait été particulièrement difficile—trois réunions d’affilée, un client difficile, des embouteillages. Déverrouillant la porte avec sa clé, Yulia resta figée sur le seuil.
Des voix et le bruit des ustensiles venaient de la cuisine. Viktor Stepanovich et Raisa Nikolaevna étaient déjà installés—les courses du réfrigérateur étalées sur la table, casseroles sorties.
« Ah, te voilà ! » Viktor Stepanovich détourna les yeux du journal. « Eh bien, qu’est-ce que tu prépares pour le dîner aujourd’hui ? »
Yulia posa lentement son sac.
« Rien. »
Andrey, qui était resté silencieux près de la fenêtre, détourna le regard. Viktor Stepanovich fronça les sourcils :
« Qu’est-ce que tu veux dire par “rien” ? Nous ne sommes pas venus pour toi ! Nous sommes venus pour ta cuisine ! Allez, va aux fourneaux ! »
Quelque chose se brisa en Yulia. Ses soupçons furent confirmés. Cinq ans d’humiliations, de concessions sans fin, d’efforts pour plaire—tout ça pour rien. Personne ne la considérait comme une personne.
« Je vois », Yulia se redressa. « Donc, c’est pour la nourriture ? Et moi qui croyais que vous veniez voir votre fils. »
« Yulia, ne recommence pas », tenta d’intervenir Andrey.
« Non, chéri, cette fois je termine », se tourna-t-elle vers son mari. « Ce n’est pas une cantine. Ce n’est pas un hôtel. C’est ma maison ! À moi ! Et je ne laisserai plus personne donner des ordres ici. »
Raisa Nikolaevna leva les mains.
« Andryusha, tu entends ce qu’elle dit ? »
« Vous ne m’avez pas écoutée pendant cinq ans », poursuivit Yulia. « Pendant cinq ans, j’ai cuisiné et supporté vos visites. Et toi »—elle regarda son mari—« tu n’as jamais pris ma défense. Pas une seule fois ! »
« Parce que tu as tort ! » s’emporta Andrey. « Tu te comportes comme… »
« Comme quoi ? » coupa Yulia. « Comme quelqu’un qui en a assez d’être une servante chez elle ? »
Viktor Stepanovich se leva.
« Nous ferions mieux de partir. Nous ne vous dérangerons pas pendant que vous réglez vos histoires. »
« Tout à fait », acquiesça Yulia. « Partez. Et ne revenez plus sans invitation. »
« Yulia ! » Andrey lui attrapa la main. « Présente tes excuses. Maintenant ! »
« Non », Yulia retira sa main. « Assez. Choisis, Andrey. Ou tu commences à respecter mes limites ou… » —elle s’arrêta— « va chez tes parents. Définitivement. »
Un lourd silence tomba. Yulia regarda Andrey passer son regard d’elle à ses parents, puis à nouveau vers elle. Enfin, il baissa la tête.
« Désolé, Yulia. Mais c’est ma famille. »
« Et moi ? » demanda Yulia doucement. « Qu’est-ce que je suis ? »
Pendant plusieurs minutes, Andrey fixa intensément le visage de sa femme, comme s’il cherchait des réponses.
« Tu ne changeras pas ta décision ? » demanda-t-il sombrement.
Yulia secoua la tête. Elle avait trouvé la force de changer la situation, de la prendre en main. Et elle n’était pas prête à renoncer à sa liberté.
Andrey prit silencieusement sa veste et suivit ses parents dehors. La porte d’entrée claqua, et l’appartement devint inhabituellement silencieux. C’était la fin du mariage.
Yulia s’effondra sur une chaise. Pour une raison quelconque, les larmes ne vinrent pas. Au lieu de l’amertume et du désespoir, elle ressentit un étrange soulagement, comme si elle venait de déposer un lourd sac à dos porté durant toutes ces années.
Son téléphone vibra—un message de Natasha : « Comment tu vas ? »