“Quoi, tu as complètement perdu la tête ?! Ouvre tout de suite, de toute façon je vais entrer !” La voix de sa belle-mère retentit dans la cage d’escalier si fort que les voisins regardaient déjà dehors de leur appartement. “C’est ma maison, ma propriété ! Je vais te montrer ce qui se passe quand tu essaies d’éloigner mon fils de sa famille !”
Vera s’adossa à la porte et ferma les yeux. Ses mains tremblaient, mais elle n’avait aucune intention d’ouvrir. Pas maintenant. Pas après ce qui s’était passé la veille au soir.
“Ouvre la porte tout de suite, petite insolente ! J’ai déjà mis la maison en vente ! Si tu n’ouvres pas, on forcera la porte ou on cassera la serrure !” hurla sa belle-mère encore plus fort.
“Nous,” nota Vera intérieurement. Donc elle n’était pas venue seule. Elle avait très probablement amené sa belle-sœur Sveta avec elle. Ces deux-là agissaient toujours ensemble, comme une meute de loups affamés.
“Antonina Fiodorovna, parlons demain,” tenta de rester calme Vera. “Ce n’est pas le bon moment.”
“Ce n’est pas le bon moment ?!” Sa belle-mère éclata d’un rire grinçant qui fit bourdonner les oreilles de Vera. “Ce n’est jamais le moment pour toi ! Pendant que tu traînes ici, mon fils erre Dieu sait où ! À cause de toi, sale créature !”
Vera s’éloigna lentement de la porte et alla dans la cuisine. Elle se versa un peu d’eau de la carafe, mais ses mains tremblaient tellement que la moitié se répandit sur la table. Dehors, une pluie d’octobre triste et paresseuse tombait, grise comme sa vie ces trois derniers mois. Trois mois plus tôt, Igor était parti. Il avait simplement mis ses affaires dans un sac, sans la regarder dans les yeux, et avait dit : “Désolé, je n’en peux plus. Elle est différente.”
Différente. Vera n’avait même pas demandé alors qui était cette “différente”. Quelle importance ? Huit ans de mariage, huit ans à lui laver ses chaussettes, à cuisiner du bortsch, à écouter ses plaintes sur son travail difficile. Et au final — elle était différente.
La sonnette retentit de nouveau, cette fois de façon continue et insistante.
“Vera !” C’était la voix de Svetlana, sa belle-sœur. “Pourquoi tu t’enfermes là-dedans ?! Maman a raison, l’appartement doit être vendu. De toute façon, ils ne vont pas te le laisser. Les papiers sont déjà prêts !”
Vera esquissa un sourire. Les papiers. Oui, l’appartement avait bien été enregistré au nom de sa belle-mère, c’était vrai. Igor lui avait un jour expliqué que cela permettrait de payer moins d’impôts et puis, quelle importance, ils étaient une famille. Famille. C’est drôle.
Elle prit son téléphone et appela Olga, sa collègue de l’école. Olga répondit à la troisième sonnerie.
«Vera ? Que s’est-il passé ?»
«Je peux venir chez toi ? C’est urgent.»
«Bien sûr, viens. Je suis à la maison.»
Vera enfila rapidement sa veste, mit ses documents, son téléphone et son portefeuille dans son sac. Sa belle-mère criait encore derrière la porte au sujet de l’audace et de l’ingratitude. Vera alla vers la fenêtre — elles vivaient au rez-de-chaussée, et sous la fenêtre il y avait un petit jardin avec une clôture basse. Ce n’était pas la première fois que ça s’avérait utile.
Cinq minutes plus tard, elle était déjà assise dans un trolleybus en direction de l’arrêt Pouchkinskaïa. Olga habitait au centre, dans un vieil immeuble aux hauts plafonds et au parquet grinçant.
La pluie redoubla d’intensité. Les gouttes tambourinaient contre la vitre du trolleybus, et Vera regardait les lumières floues de la ville, pensant à comment tout avait dérapé. Igor avait été bien. Il l’avait été. Calme, fiable, il lui offrait parfois des fleurs. Puis, c’est arrivé : des heures tardives au travail, froideur, distance. Et ensuite Kristina.
Kristina. Le nom que Vera avait appris par hasard en voyant un message sur le téléphone de son mari. «Je t’attends, chaton. Tu m’as manqué.» Vera n’avait pas fait de scandale à ce moment-là. Elle avait simplement remis le téléphone à sa place et était allée faire la vaisselle. À quoi bon ? Il n’y avait plus rien à réparer de toute façon.
Olga ouvrit la porte presque tout de suite — petite, un peu rondelette, avec des cheveux toujours en désordre et des yeux doux.
«Mon Dieu, tu es trempée ! Enlève vite ça, je mets la bouilloire.»
Vera enleva sa veste trempée et entra dans le salon. Ça sentait la cannelle et les vieux livres — Olga adorait lire et gardait toute une bibliothèque chez elle.
«Ma belle-mère est venue,» expliqua brièvement Vera en s’enfonçant dans un fauteuil usé. «Elle veut vendre l’appartement.»
«Tu plaisantes !» Olga sortit de la cuisine avec la bouilloire. «Tu n’as vraiment aucun droit ?»
«L’appartement est à son nom. C’est ce qu’Igor avait voulu, à l’époque.»
«Idiot», résuma Olga. «Ton Igor est un idiot de première classe. Mais attends… il n’a pas emménagé avec cette femme ?»
Vera acquiesça. Igor était vraiment parti vivre chez Kristina. Vera connaissait même l’adresse — elle l’avait entendue par hasard lorsqu’il la donnait à sa mère au téléphone. Rue Sovetskaya, immeuble douze, appartement quarante-six.
«Et elle ? Cette Kristina ?» Olga posa une tasse de thé fumant devant Vera.
«Je ne sais pas», admit Vera. «Et je ne veux pas savoir. Qu’ils vivent leur vie.»
«Allons, arrête», Olga s’approcha. «Tu meurs d’envie de savoir. Allons voir quelle est la femme qui t’a volé Igor.» Vera voulait refuser. Mais quelque chose en elle — colère, douleur ou simplement épuisement face à tant d’humiliations — la fit acquiescer.
«Allons-y.»
Elles sortirent au crépuscule. La pluie s’était transformée en fine brume et la ville brillait sous les lampadaires jaunes. Sovetskaya était à environ vingt minutes à pied en traversant le parc.
«Tu te souviens quand on traversait ce parc à la fac ?» demanda soudain Olga. «Tu sortais avec Jénia Morozov à l’époque.»
Vera s’en souvenait. Jénia était un bon garçon — joyeux, facile à vivre, il ne lui causait pas de problèmes. Mais elle avait choisi Igor. Igor, sérieux et responsable. Comme elle s’était trompée.
L’immeuble numéro douze était un simple bloc de neuf étages, délabré et gris. Elles montèrent jusqu’au quatrième étage et trouvèrent l’appartement quarante-six. Vera allait se retourner pour partir, mais à ce moment-là la porte s’ouvrit brusquement.
Igor était sur le seuil. Mal rasé, en T-shirt froissé, avec des yeux ternes et sans vie.
«Vera ?» Il ne s’attendait clairement pas à la voir. «Pourquoi… tu es…»
«Je passais par ici», répondit froidement Vera. «Ta mère compte vendre l’appartement. J’ai pensé que tu devrais le savoir.»
Igor pâlit.
«Quel appartement ?»
«Notre appartement. Celui enregistré au nom de ta mère. Ou tu as oublié ?»
Une voix de femme se fit entendre depuis l’intérieur de l’appartement :
«Igoryok ! Qui est-ce ?!»
La voix était aiguë, irritée. Vera ne put s’empêcher de sourire en coin.
«C’est elle ? Kristina ?»
Igor ne dit rien, il détourna simplement le regard. Puis elle apparut. Grande, mince, avec des lèvres outrageusement maquillées et des yeux furieux.
«Oh, c’est elle», Kristina jeta un regard méprisant à Vera. «Tu es venue pleurer, c’est ça ?»
«Non», répondit Vera calmement. «Je suis venue voir qui m’a volé mon mari. J’étais curieuse.»
«Volé ?» Kristina éclata de rire. «Il est venu vers moi de lui-même ! Il gémissait que sa femme ne le comprenait pas, que d’être avec toi était aussi ennuyeux que d’être dans une tombe !»
Vera s’attendait à ce que ces mots la blessent, mais au lieu de la douleur, elle ne ressentit qu’une froide indifférence. Étrange. Trois mois plus tôt, elle aurait fondu en larmes, mais maintenant elle se contentait de regarder cette femme comme si c’était une mouche agaçante.
«Igor», dit Vera à son ex-mari, «ta mère veut vendre l’appartement. Les agents immobiliers viennent demain. Tu devrais réfléchir à où tu vas vivre.»
«Attends !» Igor lui attrapa la manche. «Quels agents ? Elle est sérieuse ?»
«Totalement. Elle a crié dans tout l’immeuble que c’est sa propriété et que je dois partir.»
Igor devint encore plus pâle. Kristina, pendant ce temps, croisa les bras sur sa poitrine.
«Et alors ? Mon appartement est petit. Je ne l’ai jamais invité à habiter ici en permanence. Igoryok, tu avais promis que tu nous achèterais un logement !»
«Où suis-je censé trouver l’argent ?!» s’emporta Igor. «Je t’ai tout expliqué !»
«Alors retourne chez ta mère si tu es si fauché !» Kristina se retourna et claqua la porte juste devant lui.
Igor resta là, sur le palier, perdu et pathétique. Vera le regarda et se rendit soudain compte qu’il ne lui restait plus aucune pitié. Plus du tout. Juste un étrange sentiment de soulagement.
«Vera, je peux… peut-être rester chez toi quelques jours ?» dit Igor tout bas, presque en chuchotant. «Le temps de régler les choses avec maman.»
«Non», répondit Vera. «L’appartement n’est plus à moi. Demande la permission à ta mère.»
Elle se tourna et descendit les escaliers. Olga la suivit en silence.
Dehors, la bruine s’était intensifiée. Elles marchèrent en silence jusqu’à l’arrêt de bus et montèrent côté à côté. Vera regardait par la fenêtre et pensait que demain elle devrait vraiment partir. Mais où ? Louer un appartement voulait dire de l’argent, et une institutrice n’en avait pas beaucoup.
«Tu viendras chez moi», dit Olga, comme si elle lisait dans ses pensées. «J’ai une chambre libre. Je ne l’ai pas louée depuis mon divorce avec Petya.»
«Merci», Vera serra avec gratitude la main de son amie. «Je m’en sortirai, d’une façon ou d’une autre.»
Quand elles revinrent à l’immeuble de Vera, il était déjà tard. L’entrée était sombre et calme — apparemment, sa belle-mère était partie, fatiguée de frapper à la porte. Vera monta jusqu’à son étage et s’immobilisa.
La porte de l’appartement était grande ouverte. La lumière à l’intérieur était allumée.
«Tu l’avais bien fermée à clé, non ?» chuchota Olga.
«Bien sûr que je l’avais fermée !»
Elles entrèrent et restèrent sans voix. L’appartement avait été saccagé. Meubles renversés, affaires éparpillées partout, tiroirs arrachés. Des photos, des documents déchirés, de la vaisselle cassée jonchaient le sol. Mais le pire était ailleurs : des insultes avaient été griffonnées sur les murs avec de la peinture rouge.
«Mon dieu», Vera s’accroupit, ramassant les morceaux de sa tasse préférée. «C’était la mère d’Igor. Elle avait promis qu’elle entrerait.»
“Nous devons appeler la police !” Olga sortait déjà son téléphone.
“Attends,” Vera aperçut soudain une enveloppe sur la table. À l’intérieur, il y avait une pile de photos. Vera les sortit et eut froid dans le dos.
Les photos la montraient — sous différents angles, à différents endroits. Devant un magasin, à un arrêt de bus, près de l’école. Quelqu’un la suivait. La photographiait en secret. Et sur chaque photo, avec un marqueur noir, étaient écrits les mots : “Instable”, “Dangereuse pour la société”, “Folle”.
“Qu’est-ce que c’est ?” Olga arracha les photos. “Vera, elle te traque ?!”
“Elle veut prouver que je suis folle”, dit Vera lentement. “Préparer le terrain. Elle dira que je suis malade mentale, dangereuse, que l’appartement doit être libéré pour la sécurité des autres locataires.”
Elles échangèrent un regard. Le cœur de Vera battait à tout rompre. Antonina Fiodorovna avait toujours été un monstre, mais ça…
“Elle compte faire venir des psychiatres !” Olga se prit la tête. “Mon Dieu, c’est ignoble ! Elle va dire que tu es folle, que tu fais des histoires, que les voisins se plaignent !”
Vera se releva lentement du sol. Les pensées affluaient, toutes plus terrifiantes les unes que les autres. Traitement forcé. Déclarée incapable. Perdre son emploi. Être humiliée devant toute l’école.
“On doit agir les premières,” dit Olga avec fermeté. “Maintenant on appelle la police, on consigne l’effraction et le vandalisme. On filme tout. Et on va voir un avocat.”
“Je n’ai pas d’argent pour un avocat”, murmura Vera.
“Moi oui”, dit Olga en prenant son téléphone. “J’appelle mon frère. Maxime travaille dans un cabinet juridique, il aidera.”
Vera se souvenait vaguement de Maxime — un homme grand aux yeux attentifs ; elle l’avait vu plusieurs fois chez Olga. Ce n’était pas commode d’appeler un inconnu en pleine nuit, mais il n’y avait pas d’autre choix.
Maxime arriva une demi-heure plus tard. Il inspecta rapidement l’appartement et examina les photos avec soin.
“Intelligent”, dit-il. “Très intelligent. Créer l’impression qu’une personne est instable, puis la faire déclarer inapte par le tribunal. L’appartement sera libéré et on t’enverra en traitement forcé.”
“Que dois-je faire ?” demanda Vera.
“D’abord, on documente tout. Vidéo, photos, chaque détail. Ensuite, on appelle l’officier du quartier. Tu portes plainte pour effraction, dégradation et menaces.” Maxime s’arrêta. “Et demain matin tu vas chez un psychiatre. Volontairement. Tu te fais examiner et tu obtiens un certificat prouvant que tu es mentalement saine.”
“Mais est-ce que ça aidera vraiment ?”
“Oh, absolument. Quand ta belle-mère voudra mettre son plan à exécution, tu auras déjà la preuve officielle. Ses accusations se retourneront en diffamation.”
Soudainement, Vera sentit quelque chose changer en elle. Pas de la peur, pas du désespoir — de la colère. Une colère froide et calculatrice. Antonina Fiodorovna voulait la briser, la faire passer pour folle, l’humilier. Mais Vera n’avait aucune intention de céder.
“Tu sais quoi,” dit-elle fermement. “Je ne quitterai pas cet appartement. Qu’elle me fasse un procès si elle veut. J’ai travaillé comme une folle pendant huit ans pour rendre cet endroit propre et chaleureux. Pendant qu’Igor disparaissait on ne sait où, j’ai moi-même enduit les murs, posé le papier peint, changé la plomberie. Et maintenant, une vieille peau veut me jeter dehors ? Elle peut rêver !”
Maxime sourit.
“C’est le bon état d’esprit. On va se battre.”
Olga rit à travers ses larmes et serra Vera dans ses bras.
Elles appelèrent l’officier de quartier. Il arriva une heure plus tard — un homme fatigué, près de la retraite, visiblement pas ravi d’être appelé la nuit. Mais en voyant les dégâts, il devint sérieux.
“La serrure a été forcée,” constata-t-il en inspectant la porte. “Les signes d’effraction sont évidents. À votre avis, qui aurait pu faire ça ?”
Vera lui parla de sa belle-mère, des menaces qu’elle avait proférées si fort que tout l’immeuble avait entendu. L’officier hocha la tête et prit des notes.
« Venez au poste demain pour déposer une plainte. Pour l’instant, je vais consigner l’incident. »
Le reste de la nuit, ils s’efforcèrent tous les trois de ranger l’appartement. Maxim s’est révélé étonnamment habile : il a réparé une chaise cassée, refixé une étagère qui était tombée. Ils décidèrent de ne pas encore enlever la peinture des murs : c’était une preuve.
Vers quatre heures du matin, ils se sont enfin assis dans la cuisine pour boire du thé.
« Demain sera difficile », prévint Maxim. « Ta belle-mère n’est clairement pas stupide. Si elle a osé faire cela, c’est qu’elle doit être confiante dans sa position. »
« Qu’est-ce que je dois faire d’autre ? » demanda Vera.
« D’abord, le psychiatre. Ensuite, recueillir les témoignages des voisins — ils ont entendu les menaces. Troisièmement, il faut obtenir les documents de l’appartement. Il y a peut-être des points à exploiter. As-tu fait des travaux ? Investi de l’argent ? »
« Oui », acquiesça Vera. « J’ai tout gardé, les reçus. Pour les matériaux, la plomberie, les meubles. »
« Excellent. Ça peut compter. Si on prouve que tu as vraiment amélioré le bien à tes frais, tu pourras réclamer une compensation. »
Le matin, Vera est allée à la clinique neuropsychiatrique. Elle a passé l’examen, répondu aux questions du médecin. Deux heures plus tard, elle a reçu un certificat attestant l’absence de troubles mentaux.
Ensuite, elle alla voir les voisins. La vieille Klavdia de l’appartement quarante-deux confirma avoir entendu sa belle-mère crier la veille. Oncle Grisha de l’appartement quarante-quatre affirma même qu’il était prêt à témoigner — il ne supportait pas Antonina Fyodorovna à cause de son sale caractère. Une jeune mère du cinquième étage, Nastya, avoua que sa belle-mère l’avait interrogée récemment au sujet de Vera — si elle avait remarqué quelque chose d’étrange dans son comportement.
« Je lui ai dit que tu étais normale et calme », confia Nastya. « Et elle avait l’air tellement déçue ! Maintenant je comprends pourquoi. »
Le soir, Vera rentra chez elle complètement épuisée. Maxim était déjà là, l’attendant avec des documents.
« Regarde ce que j’ai trouvé », dit-il en étalant les papiers sur la table. « L’appartement est au nom de ta belle-mère, mais il y a une complication. Igor est enregistré ici, et toi aussi. D’après la loi, elle ne peut pas vendre le bien sans ton accord tant que tu es enregistrée ici. »
« Alors elle bluffe ? »
« Pas complètement. Elle peut demander ton expulsion. Mais pour ça, il lui faut des motifs sérieux. C’est justement pour ça qu’elle avait besoin de toute cette histoire sur ton instabilité. »
Vera réfléchit un moment. Le plan de sa belle-mère avait donc été élaboré dans les moindres détails.
« Que faisons-nous maintenant ? »
« Voilà ce qu’on va faire », sourit Maxim. « Demain tu vas chez le notaire et tu organises le transfert de la part d’Igor. Puisqu’il est enregistré ici, il a des droits. Qu’ils se débrouillent mère et fils entre eux. »
« Mais Igor ne va jamais me donner un acte de cession ! »
« Nous ne lui demanderons rien. On fera juste comprendre à ta belle-mère que tu as cette carte en main. Ensuite, on verra comment elle réagira. »
Pour la première fois depuis des jours, Vera sourit vraiment. La partie, semble-t-il, ne faisait que commencer. Et elle n’avait aucune intention de perdre.
Le lendemain matin, Vera se réveilla avec la tête lourde mais une ferme détermination à aller jusqu’au bout. Maxim avait promis de passer vers midi et, en attendant, elle devait rassembler tous ses reçus et papiers de rénovation.
Elle était en train de trier les documents quand la sonnette retentit. Fortement, avec insistance. Vera jeta un œil par le judas — Antonina Fyodorovna, cette fois seule, sans sa fille. Son visage était de pierre.
« Ouvre, je sais que tu es là ! »
Vera ouvrit grand la porte.
« Entre, Antonina Fyodorovna. Je voulais justement te parler. »
Sa belle-mère entra, jeta un coup d’œil à l’appartement désormais rangé et serra les lèvres.
« Alors, tu as nettoyé ? Bravo. Ça ne change rien. L’agent immobilier vient après-demain. Nous commencerons les visites. »
« Tu ne peux pas vendre l’appartement tant que je suis toujours enregistrée ici », dit Vera calmement. « La loi est de mon côté. »
« La loi ! » siffla Antonina Fyodorovna. « On verra ce que dira le tribunal quand j’apporterai la preuve de ta folie ! »
« Quelle preuve ? » Vera sortit le certificat de la clinique. « Voici un rapport médical. Je suis en parfaite santé. Et voici le rapport de police pour effraction et dégradation de biens. Avec des déclarations des voisins. »
Le visage de sa belle-mère devint lentement rouge.
« Tu… tu te crois maligne ? » siffla-t-elle. « Je vais te ruiner ! Mon Igoryok est mon fils, il fera tout pour moi ! »
« Ton Igoryok est actuellement chez Kristina à se demander où il va vivre », ricana Vera. « Elle l’a mis dehors hier. On l’appelle ensemble ? »
Antonina Fiodorovna ne dit rien, respirant bruyamment.
« Tu sais ce que j’ai compris ? » Vera s’approcha. « Pendant huit ans, j’ai eu peur de toi. J’ai supporté les insultes, l’humiliation. Igor disait : ‘Supporte, c’est ma mère.’ J’ai supporté. Et quand il est parti, tu as décidé de m’achever. Mais tu sais quoi ? Je n’ai plus peur. »
« Mais pour qui tu te prends ?! » hurla sa belle-mère. « Une pauvre institutrice ! Je t’ai donné cet appartement, un toit au-dessus de ta tête ! »
« Tu as donné l’appartement à ton fils. Et pendant huit ans, j’y ai mis mon argent, ma force et mon âme. Voici les reçus — pour les rénovations, la plomberie, les meubles. » Vera déposa une pile de documents sur la table. « Trois cent quatre-vingt mille roubles. Mon avocat dit que j’ai droit à une compensation. »
Antonina Fiodorovna arracha les reçus, les parcourut du regard et pâlit.
« Ce… ce n’est pas vrai ! »
« C’est vrai. Et si tu déposes une demande d’expulsion, je déposerai une demande reconventionnelle. Et aussi une plainte pour diffamation à cause de tes photos et de tes accusations disant que je ne suis pas stable. Et le rapport pour tes menaces et dégradations est déjà à la police. »
Sa belle-mère s’effondra sur une chaise. Pour la première fois en toutes ces années, Vera la vit déstabilisée.
« Que veux-tu ? » demanda Antonina Fiodorovna d’une voix terne.
« Rien. Laisse-moi simplement tranquille. Ne vends pas l’appartement. Quand j’aurai retrouvé pied, je louerai un logement et je partirai de moi-même. Volontairement. »
Elles restèrent assises en silence pendant deux minutes. Puis sa belle-mère se leva.
« D’accord », cracha-t-elle. « Mais dans trois mois, tu n’as pas intérêt à être encore là ! »
« Je ferai de mon mieux », acquiesça Vera.
Antonina Fiodorovna se retourna et partit, claquant violemment la porte derrière elle. Vera s’effondra sur le canapé et se couvrit le visage de ses mains. Tout son corps tremblait de tension.
Maxim arriva une demi-heure plus tard, portant un sac de pâtisseries et un thermos de café.
« Alors, comment ça s’est passé ? »
Vera lui raconta la visite.
« Bravo », approuva Maxim. « Elle a reculé. Pas pour longtemps, mais c’est déjà une victoire. »
« Merci », dit Vera en le regardant. « Sans toi, je n’y serais pas arrivée. »
« Tu y serais arrivée, » sourit-il. « Juste un peu plus tard. »
Ils burent du café, et Vera se surprit à penser qu’elle aimait Maxim. Elle l’aimait vraiment. Pas comme elle avait aimé Igor autrefois — calmement, machinalement. Mais autrement — avec une intensité nouvelle, palpitante.
Deux semaines passèrent.
Vera retourna travailler à l’école et commença peu à peu à reconstruire sa vie. Maxim passait presque tous les jours — parfois pour apporter des documents, parfois juste pour discuter. Un jour, il lui demanda d’aller au cinéma.
« C’est un rendez-vous ? » demanda directement Vera.
« Tu veux que ça en soit un ? » sourit-il.
Vera réfléchit un instant et acquiesça.
Au cinéma ils regardèrent une comédie, mais Vera suivait à peine l’intrigue. Elle pensait à comme tout s’était étrangement terminé. Igor était parti, détruisant sa vie, et pourtant elle se sentait soudain libre. Pour la première fois depuis de nombreuses années — libre.
Après le cinéma, ils se promenèrent sur les quais. La pluie avait cessé, et des étoiles apparaissaient au-dessus d’eux.
« Igor a appelé hier », dit Vera. « Kristina l’a définitivement mis à la porte. Il m’a demandé de le reprendre. »
« Et qu’as-tu répondu ? »
« Que le train était déjà parti. »
Maxim s’arrêta et se tourna vers elle.
« Vera, je comprends que c’est tôt. Que tu as besoin de temps. Mais je dois te le dire — tu me plais vraiment. Depuis ce soir-là où Olga m’a appelé. »
Vera le regarda et comprit — c’était ça, un nouveau départ. Effrayant et inconnu, mais le sien.
«Tu me plais aussi», dit-elle doucement.
Un mois plus tard, Igor revint. Il vint à l’école et attrapa Vera après les cours.
«On peut parler ?»
Ils sont allés dans le café de l’autre côté de la rue. Igor avait l’air terrible — maigre, mal rasé, dans une veste froissée.
«Vera, j’ai fait une erreur», commença-t-il. «Kristina s’est révélée être tout autre que ce que j’imaginais. Elle… elle s’est servie de moi.»
«Et alors ?» Vera remua son café.
«Recommençons. J’ai compris que tu es ma vraie famille.»
Vera le regarda longuement. Elle se souvint de huit années d’endurance, d’humiliation et de solitude. Elle se rappela la façon dont il avait fait ses valises sans la regarder dans les yeux.
«Tu sais, Igor», dit-elle calmement, «moi aussi j’ai compris quelque chose. Je ne veux pas être le second choix de qui que ce soit. Je mérite mieux. Et notre train est vraiment parti.»
«Mais Vera…»
«Adieu, Igor. Vis ta vie comme tu veux.»
Elle se leva et quitta le café. Maxime l’attendait déjà dehors — ils avaient convenu de se retrouver. Quand il la vit, il lui sourit.
«Tout va bien ?»
«Oui», Vera passa son bras sous le sien. «Maintenant tout va bien.»
Ils ont marché dans la ville au crépuscule, et soudain Vera pensa que parfois il faut tout perdre pour se retrouver. Et sa belle-mère n’a jamais vu sa belle-fille déménager. Car six mois plus tard, Vera et Maxime se sont mariés et ont acheté cet appartement à Antonina Fiodorovna pour la moitié du prix — la vieille femme a elle-même accepté, juste pour se débarrasser de son ancienne belle-fille embêtante.
Et quand Igor l’a appris, il était déjà trop tard. Il continua à errer d’une chambre louée à une autre, se souvenant de l’épouse qu’il avait un jour quittée pour une illusion de bonheur. Et Kristina ? Elle s’est trouvé un nouveau « minou » une semaine à peine après leur séparation.
La vie, il s’avère, sait donner des leçons. Cruelles, mais justes.