Valya ne voulait plus le supporter. Elle ne comprenait pas pourquoi Dima avait commencé à la traiter ainsi—avait-il cessé de l’aimer ? Aujourd’hui encore, il était rentré tard le soir et était allé dormir dans le salon.
Le matin, quand il sortit pour le petit-déjeuner, Valya s’assit en face de lui.
« Dim, peux-tu me dire ce qui se passe ? »
« Quel est ton problème ? »
Il buvait son café en essayant de ne pas la regarder.
« Depuis que les garçons sont nés, tu as beaucoup changé. »
« Je ne l’ai pas remarqué. »
« Dima, cela fait deux ans que nous vivons comme des voisins. Tu t’en es aperçu ? »
« Écoute, qu’est-ce que tu croyais ? La maison est toujours jonchée de jouets, ça sent une sorte de bouillie au lait, les enfants crient… Tu crois que ça plairait à quelqu’un ? »
« Dima, mais ce sont tes enfants ! »
Il se leva d’un bond et se mit à faire les cent pas dans la cuisine, nerveusement.
« Toutes les épouses normales ont un enfant normal. Alors il joue tranquillement dans un coin et ne dérange personne. Mais toi, tu en as eu deux d’un coup ! Ma mère m’avait prévenu et je ne l’ai pas écoutée — les femmes comme toi ne savent que se reproduire ! »
« Les femmes comme moi ? Quel genre, Dima ? »
« Du genre sans but dans la vie. »
« Mais c’est toi qui m’as fait quitter l’université parce que tu voulais que je me consacre entièrement à la famille ! »
Valya s’assit. Après une pause, elle ajouta :
« Je pense qu’il faut qu’on divorce. »
Il réfléchit un instant et dit :
« Ça me va. Mais ne t’avise pas de demander la pension alimentaire. Je te donnerai de l’argent moi-même. »
Son mari fit demi-tour et quitta la cuisine. Elle aurait pleuré, mais alors un bruit vint de la chambre d’enfants. Les jumeaux s’étaient réveillés et avaient besoin d’elle.
Une semaine plus tard, elle fit ses bagages, prit les jumeaux et partit. Elle avait une grande chambre dans un appartement en colocation qu’elle avait hérité de sa grand-mère.
Les locataires étaient nouveaux, alors Valya décida de faire connaissance avec tout le monde.
D’un côté vivait un homme renfrogné, pas encore très vieux, et de l’autre une dame voyante d’environ soixante ans. Elle frappa d’abord à la porte de l’homme :
« Bonjour ! Je suis ta nouvelle voisine, je voudrais me présenter. J’ai acheté un gâteau — viens à la cuisine pour prendre le thé. »
Valya sourit poliment. L’homme la détailla du regard, puis grogna :
« Je ne mange pas de sucreries, » et il lui claqua la porte au nez.
Valya haussa les épaules et se dirigea vers Zinaida Yegorovna. Celle-ci accepta de la rejoindre seulement pour pouvoir faire un discours.
« Bon, voilà comment ça se passe : j’aime me reposer pendant la journée parce que le soir je regarde mes émissions, et j’espère que ta progéniture ne viendra pas me déranger avec ses cris. Et veille à ce qu’ils ne courent pas dans le couloir, et qu’ils ne touchent, salissent ou cassent rien ! »
Elle continuait son discours, et Valya pensa avec morosité que la vie ici n’allait pas être douce du tout.
Elle mit les garçons à la maternelle et y trouva un emploi comme aide-puéricultrice. C’était très pratique—elle travaillait juste jusqu’au moment d’aller chercher Andrei et Yura. Le salaire était dérisoire, mais Dima avait promis d’aider.
Pendant les trois premiers mois, le temps du divorce, Dima leur donnait vraiment un peu d’argent. Mais cela faisait aussi longtemps que le divorce, et il n’y avait plus eu d’argent de lui. Valya n’avait pas pu payer les charges depuis deux mois.
Ses relations avec Zinaida Yegorovna empiraient de jour en jour. Un soir, alors que Valya nourrissait les garçons dans la cuisine, la voisine fit irruption, enveloppée d’une robe de chambre en satin.
« Ma chérie, j’espère que tu as résolu ton problème financier ? Je n’aimerais pas qu’on nous coupe l’électricité ou le gaz à cause de toi. »
Valya soupira.
« Non, pas encore. Demain, je vais voir mon ex-mari—il semble avoir complètement oublié les enfants. »
Zinaida Yegorovna s’approcha de la table.
« Tu leur donnes toujours des pâtes… Tu sais que tu es une mauvaise mère, n’est-ce pas ? »
« Je suis une bonne mère ! Et je te conseille de ne pas fourrer ton nez où il ne faut pas, sinon tu pourrais le regretter ! »
Et là, ce fut l’esclandre ! Zinaida Yegorovna cria si fort qu’on avait envie de se boucher les oreilles. L’autre voisin, Ivan—celui de l’autre côté de Valya—sortit de sa chambre à cause du bruit. Il écouta un moment Zinaida insulter Valya, les enfants et tout ce qui se trouvait là, puis il retourna dans sa chambre. Il revint une minute après. Il jeta de l’argent sur la table devant Zinaida et dit :
« Silence. Voilà pour les charges. »
La femme se tut, mais quand Ivan disparut, elle souffla à Valya :
« Tu me le paieras ! »
Valya a laissé entrer par une oreille et sortir par l’autre. Elle n’aurait pas dû. Le lendemain, elle est allée voir Dima. Il a écouté et a dit :
« Je traverse une période difficile en ce moment, je ne peux rien te payer. »
« Dima, tu plaisantes ? Il faut que je nourrisse les enfants. »
« Nourris-les donc, je ne t’en empêche pas. »
« Je vais demander une pension alimentaire. »
« Bien sûr, vas-y. Mon salaire officiel est tellement bas que tu n’auras que des miettes. Et essaie de ne plus me déranger ! »
Valya est rentrée chez elle en larmes. La paie était dans une semaine et elle n’avait presque plus d’argent. Mais une autre surprise l’attendait à la maison : un agent de police du quartier. Zinaïda Yegorovna avait porté plainte. Elle disait que Valya avait menacé sa vie, et que ses enfants étaient affamés et livrés à eux-mêmes.
L’agent a parlé avec elle pendant une heure, puis a dit :
« Je suis obligé d’en informer les services de protection de l’enfance. »
« Attendez, signaler quoi ? Je n’ai rien fait de mal. »
« Ce sont les règles. Il y a un signalement, il doit être traité. »
Le soir, Zinaïda s’est de nouveau invitée dans sa cuisine.
« Alors ma chère, si tes enfants me dérangent encore une fois dans la journée, je devrai aller directement aux services sociaux ! »
« Mais enfin, ce sont des enfants ! Ils ne peuvent pas rester tranquilles toute la journée ! »
« Ma chère, si tu les nourrissais correctement, ils auraient envie de dormir, pas de courir partout ! »
Elle est sortie de la cuisine, et les garçons fixaient leur mère d’un air effrayé.
« Mangez, mes chéris. Tata plaisantait—elle est gentille en réalité. »
Elle se tourna vers la cuisinière pour essuyer ses larmes et ne remarqua même pas Ivan qui entrait dans la cuisine. Il avait un énorme sac à la main. Il alla vers son frigo, l’ouvrit sans rien dire et commença à le remplir de provisions.
« Vanya, excuse-moi—tu t’es trompé de frigo. »
Il ne se retourna même pas. Il remplit le frigo et quitta la cuisine aussi silencieusement. Valya ne savait pas quoi dire.
Après la paie, elle frappa à sa porte. Il ouvrit tout de suite, aussi sombre et taciturne que d’habitude.
« Vanya, je te dois pour les courses. Voilà deux mille, j’apporterai le reste plus tard—dis-moi simplement combien. »
« Laisse, tu ne me dois rien. »
Et il referma la porte sous son nez. Valya n’eut pas le temps de réagir que des cris venaient de la cuisine—encore Zinaïda. Elle se précipita—les garçons étaient là et Zinaïda criait, pointant une flaque de thé près de la table :
« Bons à rien ! Va-nu-pieds ! Qu’allez-vous devenir avec une telle éducation ?! »
Valya envoya les enfants dans leur chambre, essuya le sol et retourna dans la sienne. Elle ne savait plus comment continuer à vivre. Les garçons étaient assis silencieusement sur le lit. Valya s’assit à côté d’eux.
« Pourquoi ces mines tristes ? Il va falloir tenir un peu. Je trouverai une solution et on partira d’ici. »
Les garçons se sont serrés contre elle des deux côtés, entourant leur mère de leurs petits bras.
Et le soir suivant, la sonnette retentit. Ivan devait être dans son appartement, Valya ouvrit la porte—deux femmes inconnues, l’agent du quartier et un autre homme étaient là.
« Bonjour, c’est moi que vous cherchez ? »
L’une des femmes lui lança un regard sévère :
« Valentina Sergeyevna Zhestkova ? »
« Oui. »
« Nous venons de la Protection de l’Enfance. »
« De la Protection de l’Enfance ? Excusez-moi, pourquoi ? »
« Nous pouvons entrer. »
Les femmes firent le tour de la pièce, regardèrent dans le frigo, soulevèrent la couverture du lit.
« Préparez les enfants. »
« Quoi ? Vous êtes fous ! Je ne donnerai mes enfants à personne ! »
Andreï et Yura s’accrochèrent à elle de chaque côté et pleuraient déjà. Ils ne comprenaient pas ce qui se passait. L’une des femmes fit signe à l’agent—il s’approcha et commença à lui arracher les enfants des bras.
« Maman ! Maman ! Ne nous laisse pas ! »
Valya se débattait de toutes ses forces. Elle s’accrochait à ses enfants, mais l’autre homme lui tordit les bras.
« Maman !!! »
À travers une brume, elle vit les garçons donner des coups de pied et crier d’hystérie, les yeux pleins de terreur. Elle se lança de nouveau, parvint à se libérer de l’homme, mais l’officier se plaça devant elle. Il avait déjà confié Yura aux femmes et, toutes les deux, elles emmenèrent rapidement les garçons en bas des escaliers. Les enfants hurlaient si fort que cela glaçait le sang. L’officier la retint jusqu’à ce que les cris s’estompent et qu’une voiture s’éloigne du bâtiment. Il la relâcha et Valya s’effondra au sol. Elle hurla comme une bête blessée. Cinq minutes plus tard, il ne restait plus qu’elle dans la pièce.
Valya se leva et regarda autour d’elle. Son regard tomba sur une grande hache. Elle avait appartenu à sa grand-mère à l’époque où il y avait encore un poêle ici ; pour une raison inconnue, personne ne l’avait jamais jetée. Valya se leva, prit la hache, la pesa dans sa main et sourit légèrement—bien que ce sourire ressemblât plutôt à une grimace. Elle quitta la pièce et se dirigea vers la porte de Zinaida Yegorovna.
Lorsque la porte fut défoncée et qu’une Zinaida hurlante tenta presque de ramper sous le lit, quelqu’un attrapa Valya et lui arracha la hache des mains.
« Idiote ! Qu’est-ce que tu fais ? Pour qui aggraves-tu la situation ? »
C’était Vanya. Valya expira :
« Je m’en fiche maintenant… Je me fiche de tout… »
Vanya la traîna chez lui, l’allongea sur le canapé et lui donna une sorte de comprimé. Valya l’avala docilement. Elle savait que dès que Vanya détournerait le regard, elle s’enfuirait. Elle savait exactement où—vers le pont. Mais soudain, sa tête devint lourde, ses yeux refusaient de s’ouvrir. Valya s’endormit—Ivan n’avait pas lésiné sur les somnifères. Il quitta la pièce et alla voir Zinaida Yegorovna. Elle était assise, décoiffée, à la table, buvant de la valériane.
« Heureuse, maintenant ? »
« Oh, Vanya… Je ne pensais pas que ça irait aussi loin… Je croyais qu’ils lui feraient peur et qu’elle partirait… »
« Partir ? Écoute : demain tu vas retirer toutes tes plaintes. Et prie Dieu que tout s’arrange, sinon je pourrais ne plus surveiller Valya. Alors ce sera fini pour toi. »
Zinaida acquiesça frénétiquement.
Pendant tout un mois, Valya rassembla des certificats et des attestations, fit certains tests d’alcoolémie. Elle n’aurait même pas cru faire tout cela—elle avait abandonné, décidé que tout était sans espoir et que rien n’y changerait. Mais Ivan, toujours aussi sombre et austère, ne la lâchait pas une minute et la poussait sans cesse en avant. Quand il devint possible que les enfants soient rendus, Valya sembla se réveiller.
« Vanya… C’est grâce à toi… »
Et alors il sourit pour la première fois. Tristement, cependant.
« J’avais des enfants aussi… Mais je n’ai pas pu les aider. Ils sont partis depuis cinq ans maintenant. Mais les tiens peuvent encore être sauvés… »
La veille au soir avant la décision de la commission, Valya dormait sur le canapé d’Ivan, comme ces derniers temps, mais elle n’arrivait pas à s’endormir. Ivan, apparemment, ne dormait pas non plus.
« Vanya… Tu es réveillé ? Dis-moi ce qui est arrivé à tes… enfants. »
Ivan resta silencieux un moment, puis commença à parler d’une voix plate et sans émotion.
« J’avais une famille… Une femme et deux garçons. Et je ne les ai pas appréciés—je pensais, bon, ils sont là, c’est tout. Après la paie je buvais avec les copains, et à la maison je criais parfois. Un jour, comme ça, ma femme est partie avec les enfants. Dans une maison particulière qu’elle avait héritée de ses parents. J’ai attendu un mois, me donnant des airs fiers, puis soudain j’ai compris que je ne pouvais pas vivre sans eux. Je suis allé les voir, je voulais tout leur dire, mais… Je ne suis pas arrivé à temps. J’arrive, et cette nuit-là la maison avait brûlé. Les gens étaient encore dedans. Cause : un court-circuit. »
Il se tut. Puis il poursuivit :
« J’ai commencé à boire, j’étais toujours dans des bagarres. J’ai blessé quelques types—rien de grave—et j’ai pris trois ans. À ma sortie, j’ai vendu mon appartement pour rembourser ces hommes et je suis revenu dans cette chambre. L’usine m’a repris. »
Valya se leva, s’assit à côté d’Ivan et lui prit la main, mais il soupira et la retira.
« Va dormir. Demain à la commission tu dois être fraîche comme une rose ! »
« Zhestkova ! »
« Oui, c’est moi. »
« Voici vos documents. Menez une vie en ordre pour que cela ne se reproduise plus. »
Je soupire. J’en ai marre de ces chats. Ils miaulent, crient, se battent pour le territoire. Un autre moustachu s’est installé dans l’entrée : gamelles sorties, nourriture versée, un petit tapis posé. Le matin, je trébuche sur le chat, et pour se venger il fait caca devant ma porte.
Je devrais appeler la voisine—ou mieux, aller la voir—prendre un air sérieux et dire :
«Je ne le tolérerai plus, chère Katerina Stepanovna ! Je vais poser mon pied !»
Mais… Comment lui dire ça ? Son mari est mort, sa fille ne vient pas lui rendre visite. Toute seule. Avant, elle était normale. Puis quelqu’un a laissé des chatons devant sa porte. Et pas des bébés—déjà grands. Il paraît que des gamins ont joué avec des peluches vivantes et les ont jetés. Qui veut de la responsabilité ?
Alors Stepanovna les a recueillis. Elle a stérilisé toutes les femelles. Elle les soigne, les nourrit. Impossible de les donner. Ce ne sont pas des races nobles. Des bâtards—blancs à taches noires, beurk ! Dégrouille-toi toute seule, Ekaterina Batkovna. Personne ne se presse pour aider.
Dès qu’elle a repris son souffle—encore des “cadeaux”. Est-ce fait exprès ou quoi ? Puis ils ont commencé à jeter des chatons sous sa fenêtre. Voilà ce contre quoi elle se bat. Elle pleure, jure, mais ne peut rien y faire. J’en ai pris un—j’ai déjà deux chiens à gérer, pas plus. Un mâle roux, censé apporter la fortune, disent-ils. Mais l’argent, ça fait sept ans que je ne le vois pas. Tant pis, au diable l’argent.
«Viens, minou, viens ici, mange. Oh, dégage, sale petit, laisse-la manger. Et toi—fous le camp, tu vas où ! Je vous déteste tous, satanés chats ! Où tu vas, minou—mange !» La voisine Katerina Stepanovna criait sous la fenêtre depuis une heure. «Minou, minou ! Espèce de s***** !»
Stepanovna était au bord des larmes. Évidemment—une journée debout à l’hôpital ; elle était épuisée. Elle y travaille comme femme de ménage. Pas besoin d’expliquer ce que c’est comme travail. Le pourquoi non plus. On ne va pas loin avec la pension d’aujourd’hui. Il est déjà difficile de tenir le coup soi-même. Et elle, elle a vingt chats sur le dos. La moitié l’attendent déjà devant l’épicerie en face de chez nous.
Les filous tout doux agitent leur queue et miaulent pitoyablement :
«On va mooourir, Stepanovna ! On va s’écrouler là, tout de suite !»
Les yeux écarquillés, elle file au supermarché, tout décoré de rouge et de vert. Elle achète un demi-chariot de Whiskas et ressort en courant, oubliant d’acheter du lait et du pain pour le soir. La horde féline la suit à toute vitesse.
Et là, elle aperçoit un chat solitaire, un exclu, que les gros matous repoussent toujours de la gamelle. Et c’est reparti :
«Viens, minou, viens ici !»
Les autres soufflent et font peur au solitaire. Stepanovna s’énerve. Chez elle, une douzaine d’autres hurlent. Je les entends : ils sont montés sur le rebord de la fenêtre de la cuisine, frottent leur nez contre la vitre et râlent tour à tour sur les chats de la rue.
Ma voisine perd la boule, c’est évident—elle n’a rien mangé. Probablement qu’avec ce froid elle a besoin d’aller aux toilettes et de boire—son taux de sucre est sûrement trop élevé. Mais tant qu’elle n’a pas nourri ce fichu chat—elle n’ira nulle part !
Et puis je l’entends encore jurer à travers le mur. Elle nourrit tout le monde, donne de l’eau, les caresse, nettoie les litières qui puent déjà—l’odeur arrive chez moi par la ventilation. Après ça, Stepanovna file encore dehors en chaussons et pieds nus (il y a déjà de la neige, mon Dieu) et “minou-minou” aux bêtes qui ont sauté par la fenêtre pour se balader. Elle doit vraiment perdre la tête.
Je soupire. J’en ai marre de ces chats. Ils miaulent, crient, se battent pour le territoire. Un autre moustachu s’est installé dans l’entrée : gamelles sorties, nourriture versée, un petit tapis posé. Le matin, je trébuche sur le chat, et pour se venger il fait caca devant ma porte.
Je devrais appeler la voisine—ou mieux, aller la voir—prendre un air sérieux et dire :
«Je ne le tolérerai plus, chère Katerina Stepanovna ! Je vais poser mon pied !»
Mais… Comment peux-tu lui dire ça ? Son mari est mort, sa fille ne lui rend pas visite. Toute seule. Elle était normale avant. Puis quelqu’un a laissé des chats devant sa porte. Pas des chatons non plus—déjà grands. Apparemment, des enfants ont joué avec leurs peluches et les ont jetés dehors. Qui veut de telles responsabilités ?
Alors Stepanovna les a recueillis. Elle a fait stériliser toutes les femelles. Elle les soigne, les nourrit. Impossible de les donner. Ce ne sont pas de nobles races. Bâtards—blancs à taches noires, beurk ! Débrouille-toi, Ekaterina Batkovna. Personne ne fait la queue pour aider.
Dès qu’elle a repris son souffle—d’autres “cadeaux”. C’est fait exprès ou quoi ? Et ensuite, ils se sont mis à jeter des chatons sous sa fenêtre. Voilà ce à quoi elle se confronte. Elle pleure, jure, mais ne peut rien faire. J’en ai pris un déjà—j’ai déjà deux chiens à la maison, je peux pas plus. Un mâle roux, censé porter de l’argent, à ce qu’on dit. Mais je n’ai rien vu depuis sept ans. Eh bien, au diable l’argent.
Je ne critiquerai pas cette femme. Elle est gentille. L’an dernier, je suis partie à la datcha en oubliant bêtement de claquer la porte. Entrez, braves gens, ce n’est pas fermé ! Stepanovna l’a remarqué—et n’a pas quitté mon appartement. Elle a surveillé. Avec les chats. Musya, la plus âgée, a renversé ma dracaena. Petite canaille. Mais tout le reste est resté intact.
Ma voisine s’est enfin calmée. Je me suis penchée sur mon ordinateur portable. Deux heures ont passé et pas une ligne sur l’écran. Bon, Vitalyevna, au boulot. Et puis, à travers le mur, j’entends—chez l’autre voisine, Vera—un vacarme incroyable, c’est terrible. La musique hurle, une espèce d’absurdité :
« Gul-gul-gul, aykyul, lyulyul. »
Tout s’explique. Le prétendant de Vera, Aybek, est revenu de sa patrie. Il est collé à elle—on ne peut pas le décoller. Et pourquoi pas ? Vera le nourrit, lui donne à boire, l’aime. Elle a plus de cinquante ans, mais elle pourrait en remontrer à une jeunette. Aybek vit avec elle deux mois sur deux. Deux mois d’amour passionné avec Vera, et deux—with sa femme, à Samarkand. Le voilà, polygame ! Danse, cabrioles, vin !
En vérité, Vera est terriblement jalouse. Si Aybek ne serait-ce que regarde ailleurs, elle déclenche un boucan monstre ! Et peu importe de quel côté est son tubeteika. Cris, hurlements, objets qui volent contre le mur—et Aybek aussi. Et la jalouse, comme un vieux disque, sans s’arrêter :
« Casse-toi, espèce de s**** ! J’ai dit casse-toi, espèce de s****, tu m’as pas entendue ? Dégage—d’—ici ! »
Et ça—cent soixante fois au moins ! Jusqu’à ce qu’ils se réconcilient. Vers deux heures du matin !
Je tape sur le radiateur avec un tournevis. La peinture s’écaille. Merde ! Pourquoi moi ! Je prends un air décidé et…
Je ne vais nulle part. Premièrement : je suis timide. Vera pourrait devenir jalouse de son tombeur avec moi. Deuxièmement : je n’ai pas envie. Vera est gentille aussi. Qui promènera mon chien quand je suis au travail ? Qui m’offrira un vrai melon parfumé, sucré, de Samarcande ? Et là, je parie, Aybek a apporté des kakis ! Oh, du vrai miel, plus que des kakis ! Vera, d’ailleurs, travaille comme cantonnière. Grâce à elle, notre entrée est la plus propre. Et même si un des chats errants de Stepanovna fait ses besoins devant ma porte—Vera récure elle-même avec de l’eau de Javel.
Toujours pas de ligne sur l’ordinateur. On s’y met !
Boumboum-boumboum. Boum, boum, boum. Le voisin Kolya est rentré du travail. Il marche comme un éléphant. Ou un cheval. Ratatata. Il déplace encore quelque chose. En pleine nuit ! Et demain, c’est samedi. Ça veut dire que la perceuse va hurler de nouveau et que le tournevis va bourdonner. Il n’en a jamais assez. Son appartement ne fait que trente-trois mètres carrés—il aurait pu y construire un château en trois ans et suspendre deux faux plafonds sous le plafond tendu. Mais non ! Kolya trouvera toujours un truc à faire ! Migraine !
Je vais forcément appeler la police. Qu’ils mettent une amende à ce « bricoleur bruyant ». Et le pire, c’est que Kolya pèse tout au plus cinquante kilos tout mouillé ! Comment est-ce possible ! Marche sur la pointe des pieds, pas sur les talons comme un sabot !
Et d’un autre côté, combien de fois Kolya m’a-t-il tirée d’affaire… Tu te souviens comment, après avoir eu mon permis, je tournais maladroitement dans la cour avec mon tas de ferraille ? Je ne savais ni me garer ni reculer. Je me retrouvais coincée sur notre petite place—impossible d’avancer ou de reculer. Qui m’a sauvée ? Mon mari ? Bien sûr. Cher Kolya. Calme comme un éléphant (ou un cheval).
« Vitalievna », disait-il, « tu regardes dans le rétroviseur ? »
« Mmh-mmh », je répondais.
« Qu’est-ce que tu vois ? »
« Le mur de l’immeuble. »
« Et à droite ? »
« Le trottoir. »
« Tourne doucement pour qu’il y ait, visuellement, entre le trottoir et la roue une distance que tu estimes à environ vingt centimètres », et il me montrait même cette distance avec ses mains.
Et on a répété comme ça une dizaine de fois. Ensuite, Kolya m’a appris à sortir d’une ornière. Et aussi à changer un pneu si besoin ! Kolya ! Pas mon mari, qui devient sauvage dès que je m’assieds au volant. Comme si j’avais supplié de conduire !
J’ai réfléchi. Peut-être que c’est moi la faible ? L’idiote ? La pleurnicheuse ? Très bien. Suis-je une voisine si parfaite moi-même ? Combien de fois ai-je dérangé les gens avec mon chien hystérique ? Mon toutou a une drôle d’habitude : il aime hurler. Pas d’ennui, pas de nostalgie—non ! Sa fenêtre remplace la télévision. Assis sur le rebord, il regarde les infos. Tout va bien, vol normal. Mais dès qu’un chien inconnu passe—le concert de hurlements commence. On dirait qu’il a été enfermé tout seul, battu comme une mule, et privé de nourriture ! Je suis sérieuse !
Et puis un jour, une voisine du dernier étage, une vieille professeure qui venait d’emménager dans notre immeuble, n’a plus supporté ce « martyre » de la pauvre bête et a fait le tour des appartements pour recueillir des signatures. Et tous mes voisins énergiques se sont rassemblés, expliquant patiemment à la vieille dame que personne ne torture le chien. Le chien est juste… comme ça. Un peu dérangé.
Je me suis excusée cent fois auprès de la nouvelle venue. Et maintenant j’essaye d’être en ville le moins possible—une fois par semaine—pour ne pas traumatiser la dame avec les bizarreries de mon chien. Elle, à son tour, fait preuve de tolérance. Comme je l’ai fait aujourd’hui. Au fond, nous sommes tous humains, et en société, il faut bien s’adapter les uns aux autres, pour ne pas devenir des bêtes à cause d’une place de parking, d’un bébé qui pleure, d’un chien qui aboie, ou d’une perceuse le week-end…
L’histoire a tout de même été écrite. Elle est devant toi.
Mon mari est revenu du village. Il a rapporté six kilos de brochet. Je les ai mis en sachets—et je suis allée en offrir aux voisins.