« Tu as vraiment perdu toute peur, n’est-ce pas ? » La voix d’Olga n’était pas forte, mais dans le calme de la chambre du matin elle fendait l’air plus douloureusement qu’un verre brisé.
Elle se tenait au-dessus du canapé, broyant son smartphone dans son poing jusqu’à ce que ses jointures blanchissent. Sur l’écran, une notification bancaire brillait d’une lumière blême de cadavre—un message qui transforma son samedi matin en début de la fin. Vitalik, étalé sur les draps froissés comme une étoile de mer, ne fit que grimacer et essaya de tirer la couverture sur sa tête. Une odeur dense et lourde émanait de lui—relents d’alcool mêlés à du tabac rassis et à une note de parfum sucré, écœurant, qui n’appartenait certainement pas à Olga.
« Olya… laisse-moi dormir, tu veux ? » croassa-t-il sous la couverture, sans même ouvrir les yeux. Sa voix était rauque, enfumée et d’une nonchalance éhontée. « J’ai la tête qui explose comme si quelqu’un m’avait frappé avec une masse. Apporte-moi un peu d’eau, sois humaine. »
« De l’eau ? » répéta-t-elle, sentant une colère noire et brûlante commencer à bouillonner sous ses côtes. « Je ne t’apporte pas d’eau. Je vais t’enfoncer le relevé bancaire dans la gorge. »
D’un geste brusque, Olga arracha la couverture. Vitalik resta là, en sous-vêtements, exhibant un corps pâle et mou, le torse poilu se soulevant régulièrement. Une marque d’oreiller était imprimée sur sa joue gauche, et des cernes gonflés et sombres sous les yeux. Il parvint à entrouvrir un œil—trouble, injecté de sang—puis força son regard à se fixer sur sa femme.
« Pourquoi tu cries ? » se plaignit-il paresseusement, essayant de se couvrir d’un bras. « C’est samedi. J’ai le droit de faire la grasse matinée. Pourquoi tu commences si tôt ? »
« Commencer quoi ? » Olga lui colla le téléphone sous le nez, l’écran frôlant presque son visage. « Lis. Lis à voix haute, porc. »
Vitalik plissa les yeux, essayant de déchiffrer les chiffres.
« Débit… vingt-cinq mille quatre cents roubles… » marmonna-t-il en se léchant les lèvres sèches. « Bar ‘Wild Orchid’. Et alors ? Apparemment, la carte n’a pas été bloquée. Super. »
Il tenta un sourire, mais cela se transforma en une grimace tordue et pitoyable. Vitalik ne comprenait pas—ou faisait semblant de ne pas comprendre—pourquoi sa femme le dominait comme une furie. Pour lui, c’était juste un vendredi soir réussi.
« ‘Et alors’ ? » Olga recula comme s’il l’avait giflée. « Vitalik, c’était tout notre argent pour le mois. Tout. Jusqu’au dernier rouble. J’ai reçu mon avance hier—aujourd’hui, il y a zéro. Tu comprends ça avec ton cerveau imbibé d’alcool ? Zéro ! »
« Oh, n’en fais pas une tragédie, » gémit-il en s’asseyant, les jambes pendent du canapé, se grattant le ventre. « On empruntera à quelqu’un. Je demanderai à Sergey, ou à ta mère. L’argent, c’est que du papier. Et puis, hier soir, c’était exceptionnel… tu aurais dû voir ça ! Les gars étaient ravis—je les ai traités comme un homme. On ne se voit pas tous les jours. »
Son calme était grotesque. Il parlait du budget du foyer comme s’il avait égaré un briquet. Olga le regardait et ne voyait pas un mari—elle voyait un parasite accroché à son portefeuille, persuadé que c’était sa place légitime.
« Tu as pris ma carte dans mon sac pendant que je dormais, » dit-elle lentement, détachant chaque mot. « Tu connaissais le code parce que moi—idiote—je t’ai fait confiance. Et tu as traversé la ville pour aller dans un strip-club dilapider ce que j’ai gagné en deux semaines, debout douze heures par jour. »
« On est une famille, Oly, » bâilla Vitalik, impassible. « Et en famille, tout est partagé. Ce qui est à moi est à toi, ce qui est à toi est à moi. Pourquoi tu es avare ? Un homme est sorti, il s’est défoulé. Je suis rentré à la maison, non ? Pas chez une autre femme. »
« Se défouler ? » répéta Olga, les mains commençant à trembler en petites secousses. « De quoi es-tu stressé, Vitalik ? D’être allongé sur le canapé ? De jouer à Tanks ? Voilà trois mois que tu ne trouves pas de travail parce que partout ‘on paie trop peu’ et ‘les patrons sont des idiots’. Mais voler l’argent de ta femme pour de l’alcool et des filles—ça, c’est normal pour toi ? »
« Ne traite pas les filles des gars de putes et n’appelle pas le bar de la gnole », grogna-t-il en se levant et en titubant vers la cuisine. Ses pas étaient hésitants ; il tanguait. « Et je n’ai rien volé. Je l’ai juste emprunté. Je le rendrai avec mon premier salaire. »
« Avec quel salaire ?! » cria-t-elle en lui attrapant l’épaule et en le retournant. « Tu n’as même pas envoyé un CV nulle part ! »
Vitalik secoua sa main avec dégoût, comme si c’était un insecte agaçant.
« Arrête ton hystérie. J’ai mal à la tête. Je n’ai pas la force de t’entendre crier. Tu ferais mieux de préparer le petit-déjeuner. Un homme se réveille affamé et elle court partout avec son téléphone. Tu es ennuyeuse, Olya. Étouffante. Voilà pourquoi je suis allé me détendre—vivre avec toi donne envie de se pendre. J’entends que ça : argent, travail, crédits… »
Ce fut la goutte de trop. L’odeur écœurante de son souffle lui frappa le visage. Olga sentit quelque chose se briser en elle—un ressort tendu qui l’avait maintenue debout ces six derniers mois. Elle s’approcha tout près de lui, plongeant ses yeux dans les siens, troubles, insolents, où ne brillait pas la moindre once de remords.
« Si tu reprends ma carte pendant que je dors et que tu files dans un bar avec tes potes, je te jure—je te ferai enfermer pour vol qualifié, mari ou pas ! J’en ai assez de payer pour tes escapades nocturnes ! »
Vitalik resta figé une seconde, assimilant—puis éclata de rire. Fort, rauque, la tête renversée en arrière.
« Oh, effrayant ! » Il se frappa les cuisses. « Tu veux m’enfermer, hein ! Tu vas porter plainte ? Contre moi ? Les flics vont rigoler. Ils diront : histoires de famille, débrouillez-vous. T’es ma femme, idiote. Tu n’iras nulle part. Qui d’autre supporterait une femme aussi tendue que toi ? »
Il se retourna et traîna les pieds vers la cuisine, lançant par-dessus son épaule :
« Et va me préparer quelque chose à manger. Œufs au plat avec du bacon. Et du café—fort. Oh, regarde-la, à surveiller sa précieuse carte… Tu ne peux rien donner à ton cher mari. »
Olga resta debout au milieu de la pièce. Les rires de Vitalik résonnaient dans ses oreilles. Elle fixait le canapé vide, les chaussettes éparpillées par terre, la couverture froissée imprégnée de l’odeur aigre de son corps en sueur. Les mots—« tu n’iras nulle part »—résonnaient dans son crâne. Il était persuadé d’être intouchable. Sûr qu’elle irait à la cuisine, soupirerait, pleurerait en silence pour ne pas mettre en colère « l’homme de la maison », et se mettrait à faire cuire les œufs.
Son regard glissa vers le bureau près de la fenêtre. Là, captant le soleil du matin sur sa coque mate, trônait son ordinateur portable de gaming—noir, puissant, orné de rouge. Celui qu’ils avaient acheté à crédit quatre mois plus tôt parce que Vitalik « devait progresser dans l’esport ». Les mensualités, c’était Olga qui les payait.
« Des œufs au plat, alors… » murmura-t-elle. « Avec du bacon… »
Elle s’avança vers le bureau lentement, comme en transe. La rage qui l’avait fait crier une minute plus tôt devint soudain froide et calculatrice.
Olga baissa les yeux sur ses mains. Elles tremblaient encore, mais ce n’était plus de la peur ou de la douleur—c’était l’adrénaline, trop, qui bouillonnait dans son sang et cherchait un exutoire. Dans sa tête, l’image du réfrigérateur vide tournait en boucle. Sur l’étagère en verre restait un demi-citron tout desséché et une brique de lait—à peine de quoi remplir un verre. Le congélateur était vide. Son portefeuille était un vrai silence de mort. Et dans deux jours, une nouvelle notification arriverait—le prochain remboursement du crédit. Celui-là même pour l’ordinateur portable vers lequel son mari se dirigeait maintenant.
Vitalik revint de la cuisine plus vite qu’elle ne l’aurait cru. Apparemment, le manque de petit-déjeuner et le silence de sa femme l’agacaient, mais il était trop paresseux pour continuer à discuter. La gueule de bois réclamait du calme et des distractions familières. Il passa devant Olga sans même la regarder, comme si elle était un meuble mal placé. Il ne pensait qu’à la courbe noire et prédatrice de sa « machine » qui l’attendait sur le bureau.
« Pourquoi tu restes plantée là ? » grogna-t-il en s’affalant sur sa chaise d’ordinateur. Le faux cuir couina sous son poids. « Tu bloques la lumière. Bouge. J’ai un raid de clan dans une demi-heure—je dois finir mes quêtes quotidiennes. »
Il tendit la main vers le bouton d’alimentation. L’écran clignota, accueillant son propriétaire avec un logo de jeu. Les lumières du clavier ondulèrent en arc-en-ciel, clignant vers Olga comme pour la narguer. Ce truc avait coûté cent vingt mille roubles—cent vingt mille qu’Olga avait pris à crédit parce qu’il avait pleurniché des semaines. Il l’avait persuadée que c’était un investissement, qu’il ferait du streaming, qu’il trouverait du travail à distance en montant des vidéos. En six mois il n’avait pas monté une seule séquence. Mais dans “Tanks,” il avait un compte premium.
« Vitalik, » dit Olga doucement. Sa voix était étrangement posée. « On n’a pas d’argent pour la nourriture. Pas d’argent pour que j’aille travailler. Et après-demain, on doit payer pour ce portable. Tu comprends ce que tu as fait ? »
Vitalik claqua la langue, irrité, et commença à taper son mot de passe. Ses doigts couraient sur les touches avec l’aisance d’un pianiste—le seul endroit où il montrait de la dévotion.
« Voilà que tu recommences, » marmonna-t-il sans se retourner, observant son monde virtuel se charger. « Je t’ai dit—on va s’en sortir. Demande à Sveta ; elle te doit toujours. Ou couvre-le avec une autre carte de crédit. Pourquoi tu me casses la tête pour quelques bouts de papier ? Ne me distrais pas—j’ai dit que c’est un combat important. Si je ne me connecte pas maintenant, ils vont me virer du clan—et je suis sous-commandant. »
« Sous-commandant, » répéta Olga, goûtant le mot. Il avait le goût de l’amertume et de l’impasse. « Donc ton petit tank virtuel compte plus que le fait qu’on n’a rien à manger ? Plus que le fait que tu m’as volée ? »
Vitalik se retourna brusquement sur sa chaise. Son visage se tordit de rage. Des veines rouges jaillirent dans le blanc de ses yeux.
« Tu vas la fermer, oui ?! » hurla-t-il en crachant. « Volée, volée—tu radotes ! Je suis ton mari, pas un voleur ! J’ai pris ce qui m’appartient ! Je suis un homme, j’ai besoin de me détendre ! Et toi, au lieu de me soutenir, tu viens te plaindre dans mon oreille ! Et puis ce portable est à moi. Ne t’avise pas de me dire quand jouer ou pas. C’est toi qui me l’as offert—c’est tout, point final. Va faire du bortsch—peut-être que tu seras plus agréable. »
Il se retourna vers l’écran et mit son casque, la coupant de lui, de ses problèmes, de la réalité. Il avait choisi le jeu. Encore. Les pixels au lieu de la conscience.
Olga contempla son dos voûté sous un t-shirt rassis. Elle le vit ajuster son micro, prêt à saluer ses “frères d’armes.” Pour lui, rien n’avait changé. Il était à l’abri dans son petit bunker. Et elle, laissée dehors, debout sur les ruines de leur budget, avec des dettes et un frigo vide.
Son regard glissa sur le bureau. L’ordinateur portable coûteux vrombissait, les ventilateurs chassant de l’air chaud dans la pièce. Ce n’était pas juste un ordinateur—c’était le symbole de sa bêtise. Un monument à son espoir aveugle que cet homme changerait. Un morceau de plastique et de circuits qui lui aspirait la vie, tout comme son propriétaire.
Elle fit un pas vers le bureau.
Remarquant un mouvement du coin de l’œil, Vitalik eut une brusque réaction d’épaule.
« Quoi encore ? » lança-t-il en soulevant un écouteur. « Laisse-moi jouer tranquille, je te l’ai dit ! »
Olga ne répondit pas. Sans un mot, elle tendit les mains et saisit les bords du portable. Le plastique était chaud.
« Hé—qu’est-ce que tu fais ? » L’anxiété traversait la voix de Vitalik, mais il n’y croyait pas vraiment. Il pensait qu’elle voulait juste rabattre l’écran comme elle l’avait déjà fait pour attirer son attention. « Lâche ça ! Je lance une partie ! Tu as perdu la tête ? »
Mais Olga ne fermait pas le portable. Elle serrait le châssis à deux mains, si fort que ses doigts pâlissaient. En elle monta une vague froide, résolue, de détermination. Voilà—le point de non-retour.
« Paiement du prêt, tu dis ? » murmura-t-elle, le regardant droit dans les yeux—des yeux qui s’écarquillèrent d’horreur lorsque le sens de ses mouvements lui parvint enfin. « Commandant adjoint, tu dis ? »
« Olya, n’ose pas ! » cria Vitalik en essayant de se lever, mais la chaise roula sous lui. « Ça vaut cent mille ! T’es folle ?! Pose-le ! »
D’un violent coup, Olga souleva le lourd ordinateur portable du bureau. Les câbles—souris, alimentation, casque—se tendirent comme des cordes puis se détachèrent des ports dans un craquement. L’écran clignota mais resta allumé, affichant toujours la liste des joueurs du hall.
Elle le leva bien haut au-dessus de sa tête. Son poids tirait agréablement sur ses bras. C’était comme le poids de chaînes qu’elle s’apprêtait à briser.
« Arrête ! Folle ! » hurla Vitalik, levant les mains comme pour se protéger d’un ciel qui s’effondre. « Je te tue si tu le touches ! »
« Je m’en fiche ormai, Vitalik, » souffla Olga. « Les tanks, c’est fini. La guerre commence. »
Il n’y avait aucune peur dans ses yeux. Aucune hésitation. Juste une envie claire et concentrée de détruire ce qui se dressait entre elle et la liberté. Elle vit le visage de son mari se tordre et se vider de son sang en comprenant que son jouet préféré allait devenir une ordure. Mais elle ne ressentit aucune pitié. La pitié était morte ce matin-là, en même temps que ce message bancaire.
Pendant une fraction de seconde, la pièce tomba dans un silence cotonneux—seule la respiration lourde de Vitalik subsistait. Puis Olga abattit l’ordinateur de toutes ses forces, mettant dans le geste toute la douleur, l’humiliation et la haine accumulées au fil des années, et l’écrasa contre le coin tranchant du bureau en chêne.
Le son était sans équivoque—humide, écœurant, le craquement d’une technologie coûteuse qui se brise. C’était le bruit de l’argent qui meurt. Le boîtier de l’ordinateur se brisa en son centre, comme la colonne d’une bête en plastique. L’écran eut un dernier spasme blanc, explosa en centaines d’éclats qui volèrent partout. Les touches noires sautèrent et roulèrent sur le sol comme des dents arrachées. Olga ne s’arrêta pas. Elle frappa encore—puis encore—jusqu’à ce que l’élégant appareil ne soit plus qu’un tas informe de métal, de fils et d’écran brisé.
« Tu… qu’est-ce que t’as fait ?! » La voix de Vitalik partit dans un hurlement, brute de terreur animale.
Il resta figé, fixant les restes de son « précieux », un câble crépitant sortant de la carcasse tordue. Puis son visage se déforma dans une rage telle qu’il n’avait plus rien d’humain. Il ressemblait à une bête à qui on venait d’arracher la chair.
« Salope ! Je vais t’éclater ! » hurla-t-il—et, oubliant la gueule de bois, se jeta sur sa femme.
Vitalik enjamba la chaise, la renversa, et lança son poing vers la tête d’Olga. Mais l’alcool encore dans son sang le trahit. Ses gestes étaient maladroits et lents. Poussée par l’adrénaline, Olga esquiva. Son poing effleura juste son épaule—mais cela suffisait à réveiller un instinct de survie décuplé par la rage.
Elle ne s’enfuit pas. Elle ne se protégea pas le visage. Elle avança vers lui. Ses doigts, pareils à des serres, saisirent le col de son T-shirt distendu. Le tissu se déchira dans un bruit sec.
« Tu veux m’éclater ? Toi ?! » lui hurla-t-elle au visage, sentant sa bave sur ses joues. « Essaie, pauvre type ! »
Olga le tira en avant, profitant de son élan, puis le poussa vers la porte. Vitalik—qui n’aurait jamais attendu autant de force de la part de sa femme d’habitude soumise—perdit l’équilibre. Il s’accrocha à la chaise renversée et serait tombé si Olga n’avait pas gardé sa prise de fer sur son T-shirt.
« Lâche-moi, idiote ! Tu me fais mal ! » hurla-t-il, lui griffant les doigts. Ses ongles creusèrent des lignes rouges sur ses poignets, mais Olga ne ressentit même pas la douleur. À ce moment-là, elle était d’acier.
Elle le traîna dans le couloir comme un sac-poubelle. Vitalik plantait ses talons dans le sol stratifié, glissant et blasphémant, essayant de la frapper avec sa main libre—mais il ne frappait que de l’air ou son dos.
« C’est chez moi ici ! À moi ! » gronda Olga en le poussant dans le couloir étroit. « Et tu vas en être éjecté comme un bouchon ! »
Le couloir se resserra autour d’eux. Vitalik retrouva enfin son équilibre et tenta de renverser la situation. Il attrapa Olga par les cheveux et lui tira la tête en arrière. Une douleur vive jaillit à son cuir chevelu ; des larmes montèrent à ses yeux—mais cela ne fit qu’alimenter le feu. Olga hurla, non pas de douleur mais de rage, se retourna et griffa le visage de Vitalik sans même regarder.
Vitalik hurla en se tenant la joue, où quatre marques écarlates apparurent instantanément. Sa prise sur les cheveux d’Olga se relâcha.
« Espèce de folle ! Tu as failli m’arracher un œil ! » se lamenta-t-il, reculant, les épaules heurtant les murs.
« Je ferai bien pire que t’arracher un œil—je vais t’enfoncer dans le plâtre ! » Olga avança, ne le laissant pas respirer. Elle lui donna des coups de pieds nus aux tibias, le poussa à la poitrine, le forçant à reculer vers la porte d’entrée.
Le couloir devint un champ de bataille. Des clés, un chausse-pied, des flacons de cirage et de crème volèrent de l’étagère. Vitalik marcha sur le chausse-pied, glissa et heurta l’épaule contre la penderie coulissante. La porte miroir vacilla mais tint bon.
« Olya, du calme ! Tu es malade ! Parlons-en ! » gémit-il soudain, réalisant qu’il était en train de perdre physiquement face à cette furie. Son agressivité s’effondra, laissant place à la peur. Il vit dans ses yeux ce qu’il n’avait jamais vu en cinq ans de mariage : une détermination froide et absolue de le détruire.
« Parler ? » Olga lui saisit le cou à deux mains et plaqua violemment l’arrière de sa tête contre la porte d’entrée rembourrée. L’impact fut sourd et lourd. « On a déjà parlé, Vitalik. On a parlé quand tu as pris ma carte. On a parlé quand tu t’es moqué de moi. C’est tout. La conversation est terminée. »
D’une main, elle le plaqua contre la porte. De l’autre, elle tâtonna les serrures à l’aveuglette. Ses doigts glissèrent ; son souffle se coupa ; son cœur tambourinait dans sa gorge. Mais une chose était claire pour elle : il devait se retrouver de l’autre côté. Tout de suite.
« N’ose pas ! Je suis pieds nus ! En sous-vêtements ! » tenta-t-il de la repousser, mais Olga lui enfonça son genou dans la cuisse. Il se plia en deux dans un souffle.
La serrure claqua comme un coup de feu. Olga ouvrit brusquement la lourde porte métallique. L’air froid de la cage d’escalier inonda l’appartement étouffant, tranchant l’odeur d’alcool et de sueur.
« Dehors ! » cria-t-elle, rassemblant ses dernières forces pour la poussée finale.
Vitalik tenta d’attraper l’encadrement, la poignée—n’importe quoi. Olga posa ses deux mains dans son dos et poussa. Il fut projeté sur le palier, manquant de s’écraser le visage contre le béton sale.
Olga resta dans l’embrasure, décoiffée, griffée, haletante. Sa poitrine se soulevait rapidement, ses cheveux collaient à son front en sueur. Elle regarda son mari se tordre sur le sol froid de la cage d’escalier, repliant ses pieds nus sous lui, et sentit un vide grandir en elle. Mais ce n’était pas un vide de perte. C’était un vide net, sonore : celui de la liberté. Comme des ordures balayées dehors.
Mais elle n’en avait pas fini.
Elle fit volte-face et courut de nouveau dans la pièce. Vitalik—choqué et humilié—venait à peine de se relever lorsqu’il entendit ses pas précipités revenir vers la porte. Il s’imaginait qu’elle allait lui apporter ses vêtements.
Elle n’apportait pas de vêtements.
Olga fit irruption dans la pièce comme une tempête venue ramasser les derniers débris. Ses yeux furetèrent sur le sol, cherchant les fragments de ce qui—dix minutes plus tôt—était la fierté de son mari et la chaîne autour de son propre cou. Elle ne cherchait ni son jean ni sa veste. Elle ne voulait pas lui donner la moindre chance de s’habiller et de garder une once de dignité. Une seule pensée cognait dans son crâne : il prendrait tout ce qui était à lui. Tout ce qu’il “aimait”.
Elle tomba à genoux près du bureau et commença à ramasser les débris avec des mains frénétiques. Le plastique fendu et coupant entaillait ses paumes et éraflait sa peau, mais Olga ne sentait rien. Elle agrippa des clés éparpillées, des morceaux de carte mère arrachés, des fils enchevêtrés, le lourd bloc d’alimentation. La coque de l’ordinateur portable—brisée en deux avec l’écran pendant sur une charnière—ne rentrait pas dans ses bras, alors elle la serra contre sa poitrine comme un bouclier, maculant sa chemise de la poussière crasseuse des grilles d’aération.
« Ouvre, salope ! » gronda une voix étouffée et furieuse dans le couloir, suivie d’un poing frappant la porte métallique. « Je suis à poil ! Il y a des gens qui passent ici ! T’as perdu la tête ?! »
Vitalik n’était pas parti. Il se tenait sur le paillasson sale, certain que ce n’était qu’une crise de femme qui finirait en larmes et en excuses implorantes. Il s’attendait à ce que la porte s’ouvre, que des vêtements, des clés, voire de l’argent pour un taxi lui soient tendus.
Olga se redressa, sentant le poids du métal tordu dans ses bras. Ce poids lui donnait de la force. Elle retourna vers la porte, enjambant les chaussures éparpillées.
« Bien sûr, Vitalik », siffla-t-elle entre ses dents serrées. « Je vais tout te donner. »
Elle atteignit la porte. Les coups cessèrent—il avait entendu ses pas et s’était tu, se préparant à entrer à nouveau comme un vainqueur. Olga fit sauter la serrure et ouvrit la porte d’un coup de pied.
Vitalik se tenait juste sur le seuil, recroquevillé contre le courant d’air, se couvrant de ses mains. Sa peau pâle était couverte de chair de poule ; son visage affichait un mélange de mépris et d’attente pathétique. Voyant la porte s’ouvrir, il fit un pas en avant, la bouche déjà ouverte pour une nouvelle insulte.
« Enfin— » commença-t-il.
Il ne put pas finir.
Olga lança le contenu de ses bras droit sur lui.
C’était comme des éclats. Le bloc d’alimentation lourd heurta sa poitrine, lui arrachant un grognement alors qu’il titubait en arrière. Une moitié d’ordinateur portable, aux bords déchiquetés, lui érafla l’épaule et tomba sur le sol de l’escalier. Les clés, plastiques et circuits tombèrent sur ses pieds nus, tapotant le carrelage comme de la grêle.
« Tiens ! » hurla Olga, sa voix résonnant dans la cage d’escalier. « Voilà ton tank ! Voilà ton stream ! Voilà ta carrière ! Bouffe ! »
Vitalik fit un bond en arrière et posa son talon sur un morceau tranchant d’écran brisé. Il poussa un cri aigu, sautillant sur un pied, manquant de tomber alors qu’il s’accrochait à la rampe sale.
« Tu es folle ! Tu m’as blessé au pied ! » couina-t-il, la regardant avec une véritable horreur. « Je vais porter plainte ! Destruction de propriété ! »
« Propriété ?! » Olga s’avança sur le seuil, le dominant comme la punition en personne. « C’était MA propriété ! C’est MOI qui paie ! Et toi—tu n’es rien ! Tu n’es qu’une erreur sur mon dossier de crédit ! Prends tes ordures et va retrouver tes ‘potes’ ! Qu’ils paient tes dettes et t’achètent tes caleçons ! »
Une porte à l’étage s’ouvrit avec un bruit sourd. Un visage curieux jeta un œil, vit une femme furieuse et un homme à moitié nu entouré de débris informatiques—et disparut aussitôt. Une serrure claqua à droite—un voisin s’appuya sur le judas, captant chaque détail. Olga s’en moquait. Sa honte avait été consumée dans le même feu que sa patience.
« Olya… au moins donne-moi un pantalon… » La voix de Vitalik tremblait. Il avait enfin compris. Il se tenait dans l’escalier en tee-shirt déchiré et sous-vêtements, pieds nus sur le verre brisé, sans téléphone, sans argent, sans clé—et, pire que tout, sans plus aucun pouvoir sur elle.
« Un pantalon, ça se mérite, pas ça se boit, » dit-elle froidement. « Tu as exactement une minute pour disparaître avant que j’appelle la police et dise qu’un ivrogne sans-abri essaie de forcer ma porte. »
« Tu ne feras pas ça… on est une famille… » chuchota-t-il, tentant de susciter la pitié, mais la défaite se lisait déjà dans ses yeux.
« Notre famille est morte hier dans ce bar—‘Orchidée Sauvage’, » dit frigidement Olga. « Et retiens bien ça, Vitalik : si tu reviens, tu finiras dans une ambulance. Je ne plaisante pas. Je te balance dans l’escalier si je revois ta tête à ma porte. »
Elle le regarda, et pour la première fois depuis des années, elle le vit clairement—pas un homme prometteur malchanceux, pas un mari aimé et fatigué, mais une sangsue pathétique, infantile, qui—même là, à moitié nu, dans le froid—essayait encore de profiter d’elle.
« Va te faire foutre… » cracha Vitalik, mais il n’y avait aucune force dans ses mots. Il jeta un coup d’œil dans l’escalier, réalisant qu’il devait vraiment partir ainsi—pieds nus, exposé, traversant la ville ou mendiant de l’aide à quelqu’un.
« Bonne journée à toi aussi, » lança Olga.
Elle saisit la poignée et claqua la porte dans un bruit sourd et satisfaisant. Le métal contre le métal—comme un dernier accord.
Aussitôt elle tourna la clé deux fois. Puis elle verrouilla le verrou du haut. Puis elle tira le loquet de nuit. Chaque déclic sonnait comme de la musique.
Dehors, tout devint silencieux. Plus de coups. Plus de cris. Seulement des jurons étouffés—lui, apparemment, essayant de ramasser les morceaux plus gros de son « ordinateur »—et le bruit de ses pieds nus qui s’éloignaient dans l’escalier.
Olga s’appuya contre la porte froide et glissa lentement jusqu’au sol. Ses jambes tremblaient ; ses mains la brûlaient à cause de petites coupures ; des bleus commençaient à poindre à ses poignets, là où il l’avait saisie. Dans l’appartement, le silence s’installa—pas lourd, pas oppressant, mais propre et vide, comme une feuille blanche.
Elle fixa le couloir, observant les chaussures éparpillées et les traces sur le sol stratifié, là où ses talons avaient raclé pendant qu’elle le traînait dehors. Ses yeux se posèrent sur la petite table où reposait son téléphone. Bientôt, une nouvelle notification de paiement arriverait. Il n’y avait pas d’argent. Il n’y avait pas d’ordinateur portable. Il n’y avait pas de mari.
Olga leva la main et observa ses doigts tremblants. À son annulaire brillait encore une fine alliance en or. Lentement, elle l’enleva, sentant sa peau se libérer de la pression du métal. L’alliance tinta doucement sur le sol et roula dans un coin—vers les bottes sales de Vitalik, qu’il n’avait même pas réussi à enfiler.
Elle inspira profondément. L’appartement sentait encore la bagarre et l’alcool rassis, mais déjà, quelque chose de plus frais percentait en dessous.
«Eh bien», dit-elle dans l’espace vide, «ça y est. Au moins, je dormirai en paix maintenant.»
Olga se releva, épousseta ses genoux et se rendit à la cuisine. Elle avait besoin d’un verre d’eau et de se laver les mains—de la crasse, du sang et de son ancienne vie.