Marina essuya la sueur de son front et s’assit sur les marches devant son immeuble. Ses jambes pulsaient de douleur après un service de douze heures comme serveuse. Dans trois heures, son deuxième travail—le ménage dans un complexe de bureaux—commencerait. Si elle se dépêchait, elle pourrait peut-être manger un morceau et se reposer un peu.
Cette routine durait depuis dix ans. Dix longues années à s’épuiser. Deux emplois, parfois même trois. Petit-déjeuner avalé à la hâte, déjeuners composés des aliments les moins chers, pas de vacances, pas de week-end. Mais il y avait une raison à tout cela—un but clair et tangible : son propre logement.
Marina économisait chaque pièce qu’elle gagnait. Elle louait une chambre dans un appartement communautaire délabré en périphérie pour presque rien. Elle s’habillait dans des friperies. Pas de divertissements, pas de cosmétiques, pas de cafés entre amis. Tout était mis de côté. Lentement mais sûrement, son compte en banque augmentait.
Ses parents étaient morts jeunes alors qu’elle avait vingt-deux ans, laissant derrière eux des dettes que leur fille devait rembourser. Il n’y avait personne sur qui compter. Pas de frères, pas de sœurs. Seulement ses mains et une volonté d’acier.
Et puis, à trente-deux ans, son rêve se réalisa enfin.
Marina se tenait au milieu d’un petit studio et avait du mal à y croire. Trente mètres carrés au quatrième étage d’un immeuble en panneaux gris. Les anciens propriétaires avaient déjà fait des rénovations récentes. Les fenêtres donnaient sur une cour calme. La station de métro était proche, ainsi que des magasins et une clinique.
À elle. Entièrement à elle. Un appartement.
Elle s’effondra au sol en plein milieu de la pièce et pleura. Dix ans pour ce moment. Dix ans de sacrifices, d’épuisement, de privations. Mais cela en valait la peine. Plus personne ne pouvait la mettre dehors, aucun propriétaire ne pouvait augmenter le loyer, personne ne pouvait dicter de règles. C’était son chez-elle.
Les premiers mois dans le nouvel appartement passèrent en un éclair. Marina aménagea l’espace, acheta des meubles et des appareils électroménagers—rien de luxueux, juste des choses pratiques et fonctionnelles. Un canapé-lit dans la pièce principale, une petite armoire, une table, des chaises. Dans la cuisine, seulement l’essentiel. Dans la salle de bains, une machine à laver.
Elle ne garda finalement qu’un seul emploi—serveuse au restaurant. Le salaire était correct et les pourboires s’ajoutaient. Cela couvrait les frais de vie et lui permettait même de faire quelques économies. Elle ne faisait plus le ménage dans les bureaux. Pour la première fois depuis dix ans, Marina pouvait dormir la nuit.
Un jour, un nouveau client entra dans le restaurant. Un homme d’environ trente-cinq ans, élégamment vêtu, au visage bienveillant. Il commanda le menu du midi, mangea lentement et lut quelque chose sur sa tablette. Marina apporta l’addition ; il paya et laissa un généreux pourboire.
« Merci pour le service, » dit le client avec un sourire. « Délicieux—et rapide. »
« Je vous en prie, » répondit Marina. « Nous serons ravis de vous revoir. »
Il commença à venir régulièrement—environ trois fois par semaine. Toujours poli, toujours de bons pourboires. Parfois, il échangeait quelques mots avec Marina, demandant comment elle allait, comment se passait sa journée.
Un mois plus tard, il se présenta.
« Andrey, » dit-il en lui tendant la main. « Je suis manager dans le bureau à côté, alors je viens souvent manger ici. »
« Marina, » répondit la serveuse en lui serrant la main. « Enchantée de vous rencontrer. »
Peu à peu, les brèves discussions devinrent de longues conversations. Andrey resta après le déjeuner, discutant pendant les pauses de Marina. Il parla de son travail, de ses intérêts, de ses rêves. Marina partagea aussi—l’appartement pour lequel elle avait tant économisé, la joie d’enfin avoir son propre chez-soi.
« Dix ans à travailler à deux emplois ? » s’étonna Andrey. « C’est une volonté incroyable ! »
« Je le voulais vraiment, » sourit Marina. « Quand on a un but, le reste importe peu. »
« Je t’admire sincèrement, » répondit-il. « Tout le monde n’en serait pas capable. »
Andrey invita Marina au cinéma. Puis vinrent les promenades dans le parc, les dîners dehors, les escapades hors de la ville. Il était attentionné, prévenant, avec beaucoup d’humour. Marina n’avait pas été aussi heureuse depuis des années.
Six mois passèrent sans qu’elle s’en rende compte. Andrey passait tout son temps libre avec Marina. Il aidait in casa, réparait un robinet cassé, montait des meubles. Marina avait l’impression d’avoir trouvé une âme sœur.
Un soir, alors qu’ils étaient assis sur le canapé à regarder un film, Andrey éteignit la télévision et se tourna vers elle.
« Marina, il faut que je te dise quelque chose. »
« Qu’y a-t-il ? » demanda-t-elle, soudain méfiante.
Il sortit une petite boîte et l’ouvrit. À l’intérieur se trouvait une simple bague en argent avec une petite pierre.
« Épouse-moi », dit Andrey doucement.
Marina resta figée. Son cœur s’accéléra ; sa respiration se coupa.
« Tu es sérieux ? »
« Complètement », acquiesça-t-il. « Je t’aime. Je veux être avec toi pour toujours. »
Des larmes coulèrent sur les joues de Marina—des larmes de bonheur.
« Oui », murmura-t-elle. « Oui, je le veux. »
Ils eurent un mariage modeste. Seulement les amies proches de Marina et quelques collègues d’Andrey. Une petite réception dans le même restaurant où la mariée travaillait. Une simple robe blanche, un bouquet de fleurs sauvages, des alliances.
Andrey a emménagé dans l’appartement de sa femme. Il n’y avait pas beaucoup d’espace, mais c’était chaleureux. Il ne se plaignait pas—disait que la seule chose qui comptait, c’était d’être ensemble. Marina s’épanouissait jour après jour. Enfin, quelqu’un avait vraiment besoin d’elle.
La première année de leur mariage ressemblait à un conte de fées. Andrey était le mari parfait. Il aidait aux tâches ménagères, préparait le dîner quand Marina travaillait tard. Il lui offrait des fleurs sans raison, l’embrassait le matin, la couvrait de compliments. Marina se sentait aimée et en sécurité.
Le soir, ils s’asseyaient à la table de la cuisine, buvaient du thé, parlaient de leur journée. Ils faisaient des projets. Ils rêvaient de vacances au bord de la mer, d’acheter une voiture, peut-être d’avoir un enfant dans quelques années.
« Je suis tellement heureuse de t’avoir rencontré », avoua Marina un jour en le serrant dans ses bras.
« Moi aussi », l’embrassa Andrey. « Tu es la meilleure chose qui me soit jamais arrivée. »
La deuxième année ne différait pas de la première—même harmonie, même compréhension. Ils étaient à l’aise ensemble, installés dans la routine quotidienne. Marina se sentait reconnaissante que les années de lutte n’aient pas été vaines. Son appartement était devenu un nid familial rempli de chaleur et d’amour.
Puis tout changea—un soir ordinaire.
Andrey rentra à la maison sombre et distrait. Il mangea dans le silence, essaya plusieurs fois de dire quelque chose, puis abandonna. Marina commença à s’inquiéter.
« Andryusha, qu’est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-elle, s’asseyant à côté de lui sur le canapé.
« Maman a appelé », dit-il enfin.
« Valentina Sergeyevna ? Il s’est passé quelque chose ? »
Andrey hocha la tête, se passant la main sur le visage.
« Elle dit qu’elle ne va pas bien. Sa santé est fragile. Il lui est difficile de gérer la maison toute seule. »
Marina fronça les sourcils. Ils voyaient rarement sa belle-mère—peut-être trois fois en deux ans. Valentina Sergeyevna habitait une maison individuelle en périphérie. Elle avait un peu plus de soixante ans, robuste et énergique, elle ne semblait jamais malade.
« Peut-être devrions-nous engager une aide-soignante », proposa Marina. « Ou une femme de ménage quelques fois par semaine ? »
« Maman ne veut pas d’étrangers », secoua la tête Andrey. « Elle dit qu’elle a besoin de la famille près d’elle. »
« Et qu’est-ce que tu suggères ? »
Il hésita, évitant le regard de Marina.
« Elle veut qu’on vienne vivre chez elle. Juste pour un moment. L’aider, la soutenir. »
Marina sentit un frisson la traverser.
« Déménager ? Chez elle ? »
« Seulement temporairement », répéta Andrey. « Un mois, peut-être deux—jusqu’à ce qu’elle aille mieux. »
« Mais nous avons notre appartement. Pourquoi déménagerions-nous ? »
« Marina, s’il te plaît, comprends », se tourna-t-il vers elle. « C’est ma mère. Elle a soixante-deux ans. Sa santé n’est plus la même. Je ne peux pas la laisser seule. »
« Andrey, je comprends, mais— »
« Je t’en prie », la coupa-t-il. « Vraiment, ce ne sera pas long. Juste pour aider. Tu ne refuserais pas, n’est-ce pas ? »
Marina le regarda dans les yeux—y lut de la supplication et de l’espoir—et expira.
« D’accord. Mais seulement temporairement. Un mois au maximum. »
« Merci, chérie ! » Andrey la serra dans ses bras. « Tu es la meilleure ! »
Une semaine plus tard, ils firent leurs valises. Deux grands sacs—vêtements, articles de toilette, documents. Andrey ferma leur appartement à clé et donna les clés à une voisine, lui demandant d’arroser les plantes et d’aérer l’endroit.
La maison de Valentina Sergeyevna se trouvait dans un vieux quartier : un bâtiment d’un étage à la peinture écaillée. La clôture penchait, le portail grinçait. La cour était envahie par les mauvaises herbes. Marina regarda autour d’elle, surprise.
« Tu as dit que la maison de ta mère était bien… »
« Eh bien… c’est un peu en désordre, » dit Andrey avec hésitation. « Rien de grave. »
Valentina Sergeyevna les accueillit sur le perron, vêtue d’une vieille robe de chambre, les cheveux ébouriffés, le visage mécontent.
« Enfin, » grommela-t-elle. « Je vous attends depuis trois heures. »
« Maman, on t’a dit qu’on viendrait le soir, » commença Andrey.
« Vous êtes tout de même en retard, » lança Valentina Sergeyevna. « Entrez. Pourquoi restez-vous là ? »
À l’intérieur, la maison sentait le renfermé et l’humidité. Un couloir étroit était encombré de boîtes, de vieilles chaussures, de chiffons. Le salon avait des meubles anciens, un tapis usé, des rideaux poussiéreux.
« Je vais vous montrer où vous allez dormir », annonça la belle-mère en s’engageant dans le couloir.
Marina et Andrey suivirent. Valentina Sergeyevna ouvrit la première porte—une pièce entière remplie jusqu’au plafond d’affaires : vieux vêtements, livres, boîtes, tas de bric-à-brac.
« C’est mon débarras, » dit-elle. « N’entrez pas là. »
La deuxième pièce était la chambre de Valentina Sergeyevna : un grand lit, une armoire, une coiffeuse. Les fenêtres étaient couvertes de rideaux épais ; même en plein jour il y faisait sombre.
« Et nous, on dort où ? » demanda prudemment Marina.
« Dans la cuisine, » répondit Valentina Sergeyevna comme si c’était évident.
Marina fixa la scène, stupéfaite.
« Dans la cuisine ? Comment est-ce censé marcher ? »
« J’y ai mis un lit pliant, » haussa les épaules la vieille femme. « Vous dormirez dessus. »
Marina resta figée. Dans la cuisine ? Sur un lit pliant ?
« Maman, tu es sérieuse ? » protesta Andrey. « Comment on va dormir dans la cuisine ? »
« Et où donc ? » elle haussa de nouveau les épaules. « Les pièces sont prises. Vous êtes là pour peu de temps—faites avec. »
Marina se tourna vers son mari. Andrey détourna les yeux, coupable.
« Andryoch… tu avais promis qu’on aurait une chambre. »
« Je pensais que maman en dégagerait une, » marmonna-t-il.
« Pourquoi est-ce que je devrais vider quelque chose ? » coupa Valentina Sergeyevna. « J’y ai des choses importantes. Je ne vais pas les jeter. »
Marina entra dans la cuisine. Elle était étroite : une table, deux chaises, un vieux poêle. Contre le mur se trouvait un lit pliant au matelas enfoncé. La couverture était grise et passée, les oreillers fins et plats.
« Je ne peux pas dormir ici, » dit-elle tout bas, se tournant vers Andrey.
« Marina, s’il te plaît—tiens bon un jour ou deux, » supplia Andrey. « Je parlerai à maman. On lui demandera de libérer au moins une pièce… »
« Je ne vais rien libérer ! » coupa Valentina Sergeyevna. « Vous êtes venus aider, alors aidez. Ne demandez pas du confort. »
Marina pinça les lèvres. Elle avait envie de faire demi-tour et de rentrer directement. Mais Andrey la regardait avec tant d’espoir… D’accord. Un jour. Elle pouvait tenir un jour.
Ce soir-là, ils essayèrent de dormir sur le lit pliant. Le matelas s’enfonçait vraiment au milieu ; ils glissaient sans cesse l’un vers l’autre. La couverture était fine et froide. Les oreillers étaient durs. De la pièce voisine venait le fort ronflement de Valentina Sergeyevna.
« Andrey, je ne pourrai pas dormir ici, » chuchota Marina.
« Demain, je lui en parlerai. Je te le promets, » dit-il en la serrant contre lui.
La nuit fut un cauchemar. Marina se tourna et retourna, cherchant une position confortable. Son dos se raidit, sa nuque la faisait souffrir. Vers le matin, elle arriva à somnoler quelques heures. Elle se réveilla avec une vive douleur dans le bas du dos.
Andrey était déjà parti et allé au travail. Il avait laissé un mot sur la table : « Désolé, mon amour. Aujourd’hui on règle la question de la chambre, c’est sûr. »
Marina s’étira et gémit. Sa colonne lui brûlait ; à chaque mouvement une douleur lui traversait les reins. Elle se força à se lever et alla se laver le visage dans la salle de bain.
Valentina Sergeyevna était assise à la table de la cuisine en train de boire du thé.
« Bonjour », dit Marina.
« Qu’est-ce qu’il y a de bon, » grommela la vieille femme. « Verse-moi plus de thé. »
Marina remplit discrètement sa tasse et la déposa sur la table.
« Et apporte les biscuits. L’étagère du haut. »
Marina prit les biscuits et les mit sur une soucoupe.
« Et le sucre ? Tu as oublié le sucre. »
Marina posa le sucrier près de la tasse.
« Voilà. C’est mieux », acquiesça Valentina Sergeïevna. « Tu peux donc suivre les instructions. »
Marina sentit ses poings se serrer. Inspire. Expire. Calme-toi. Juste un jour.
La journée devint une épreuve. Valentina Sergeïevna n’accorda aucun moment de répit à Marina. Thé, nourriture, va chercher ceci, apporte-moi cela, nettoie ça, porte ceci. Marina courait dans la maison en obéissant aux ordres.
« Va au magasin—il n’y a plus de pain », dit sa belle-mère après le déjeuner.
Marina sortit acheter du pain.
« Tu as oublié le lait ! » s’exclama Valentina Sergeïevna. « Avec quoi vais-je boire mon thé ? »
Retour au magasin pour du lait.
« Et le beurre—il n’y a plus de beurre ! »
Troisième sortie. Marina sentait la colère bouillonner en elle, mais elle resta silencieuse. Le soir, Andrey reviendrait, ils discuteraient et tout s’arrangerait.
Andrey rentra tard, épuisé. Il mangea en silence puis s’endormit sur la banquette. Marina essaya de parler de partir, mais il dormait déjà profondément.
La deuxième nuit sur ce canapé-lit fut pire que la première. Le dos de Marina lui faisait si mal qu’elle ne pouvait pas s’allonger sur le dos. Elle se tourna sur le côté jusqu’à en avoir les bras engourdis. Le matin, elle se leva brisée, avec une migraine.
La journée commença par de nouvelles exigences.
« Marina, cours à la pharmacie—mes comprimés pour la tension sont finis. »
Marina s’habilla et sortit. Elle revint une demi-heure plus tard.
« Ce ne sont pas les bonnes ! » aboya Valentina Sergeïevna. « Il me faut d’autres comprimés ! »
« Mais c’est bien ce que tu as dit— »
« Ne discute pas avec moi ! Va les échanger ! »
Marina serra les dents, repartit, expliqua, échangea le médicament.
« Maintenant c’est bon », approuva la belle-mère. « Et maintenant—au magasin. Il nous faut des pommes de terre. »
« Mais j’y étais à l’instant ! »
« Et alors ? Tu n’as pas acheté de pommes de terre. Vas-y. »
Quelque chose en Marina commença enfin à craquer. Ses mains tremblaient, sa respiration s’accélérait.
« Valentina Sergeïevna, peut-être pourrais-tu y aller toi-même ? J’ai mal au dos à cause de ta banquette… »
« Comment oses-tu me parler comme ça ! » s’emporta la belle-mère. « Je suis malade, je suis âgée ! Toi, tu es jeune et en bonne santé ! Ton devoir, c’est d’aider ! »
« Mon devoir ? » répéta Marina. « Depuis quand ? »
« Depuis que tu as épousé mon fils ! » lança Valentina Sergeïevna en se levant. « Tu pensais t’installer dans un petit nid douillet ? Pas question, ma belle. La famille, c’est du travail ! »
Marina se retourna et alla dans la cuisine, le cœur battant, les tempes douloureuses. Elle prit son téléphone et appela Andrey.
« Andrey, il faut qu’on parle. Maintenant. »
« Que se passe-t-il ? » demanda-t-il, alarmé.
« Je ne peux plus rester ici. Rentre à la maison, s’il te plaît. »
« Marina, je suis au travail— »
« Je m’en fiche ! » cria-t-elle. « Viens tout de suite—sinon je pars toute seule ! »
Une heure plus tard, Andrey arriva en trombe, anxieux et confus.
« Qu’est-ce qui se passe ? »
« Ce qui se passe, c’est que ta mère me traite comme une domestique ! » explosa Marina. « Je suis allée au magasin cinq fois par jour ! Elle me donne des ordres, elle m’humilie ! »
« Maman est juste habituée à une certaine routine— »
« Une routine ? » La voix de Marina tremblait de colère. « Ce n’est pas une routine. C’est de la tyrannie ! »
« S’il te plaît, ne crie pas », Andrey jeta un regard vers la porte où Valentina Sergeïevna écoutait.
« Je vais crier, sinon tu ne m’entends pas ! »
« Marina, s’il te plaît… tiens encore un peu— »
« Non ! » Marina alla vers le sac et commença à y fourrer ses affaires. « Je ne tiens plus ! »
« Où vas-tu ? »
« Chez moi. Dans mon appartement. »
« Mais maman— »
« Ta mère peut se débrouiller sans moi », dit Marina en fermant le sac. « Andrey, regarde-moi. J’ai dormi deux nuits sur un canapé-lit cassé dans la cuisine. J’ai tellement mal au dos que j’arrive à peine à marcher. Ta mère me traite comme une bonne. Tu trouves ça normal ? »
Andrey ne dit rien, la tête baissée.
« Pendant dix ans, j’ai eu deux emplois », déclara lentement Marina en le fixant. « J’ai économisé chaque centime. Je me suis privée de tout. Tu sais pourquoi ? »
Andrey leva les yeux vers elle.
« Pour acheter un appartement—le mien. Un endroit où je pourrais vivre dignement. Pas m’entasser dans la cuisine de ta mère ! » Sa voix monta.
« Marina, calme-toi— »
« Je n’ai pas travaillé dix ans juste pour dormir par terre dans la cuisine de ta mère ! » cria-t-elle.
Valentina Sergeïevna fit irruption dans la pièce.
« Qu’est-ce qui se passe ? Pourquoi criez-vous ? »
« Je m’en vais », dit Marina sèchement, en soulevant son sac.
« Tu t’en vas ? Et qui va s’occuper de moi ? » hurla la femme plus âgée.
« Engage une aide-soignante. »
« Petite insolente, impolie ! » cria Valentina Sergueïevna. « Andryusha, tu entends comment elle me parle ? »
« Maman, s’il te plaît… »
« Non ! Je ne laisserai pas une femme m’apprendre à vivre ! Fais rester ta femme ! »
Marina fixa son mari, attendant qu’il parle—qu’il la défende. Le ferait-il ? Ou bien prendrait-il, encore une fois, le parti de sa mère ?
Andrey resta silencieux. Tête baissée, il se balançait d’un pied à l’autre.
« Compris », dit Marina doucement. « Au revoir, Andrey. »
Elle quitta la maison et claqua la porte. Elle prit le bus pour rentrer chez elle. Les clés étaient chez la voisine ; elle les prit et ouvrit la porte.
Son appartement l’accueillit dans le silence et le réconfort familier. Marina entra dans la pièce et s’assit sur le canapé—doux, familier, à elle. Chez elle. Il n’y eut pas de larmes. Rien que du soulagement. Un immense soulagement, accablant.
Une heure plus tard, quelqu’un sonna à la porte. Marina regarda par le judas—Andrey. Rouge, échevelé, manifestement affolé.
« Ouvre, s’il te plaît », supplia-t-il.
Elle ouvrit la porte. Andrey se précipita à l’intérieur.
« Comment as-tu pu faire ça ?! » cria-t-il. « Tu as bouleversé ma mère ! Elle pleure—sa tension est montée ! »
« Et alors ? » demanda calmement Marina.
« Comment ça, et ? Tu dois t’excuser ! »
« Non. »
« Marina ! »
« Andrey, écoute-moi », dit-elle, assise sur le canapé, les bras croisés. « Je ne m’excuse pas. Je non retournerai pas. Si tu veux vivre chez ta mère—sur le canapé de sa cuisine—c’est ton choix. Mais ce ne sera pas avec moi. »
« Tu es ma femme ! »
« Je l’étais », corrigea Marina. « J’étais ta femme—jusqu’au moment où tu as choisi ta mère. »
« Je n’ai choisi personne ! »
« Tu m’y as emmenée sans me prévenir qu’on dormirait dans la cuisine. Tu es resté silencieux pendant qu’elle me traitait comme une moins que rien. Tu ne m’as pas protégée quand elle m’a traitée d’insolente. »
Andrey ouvrit la bouche, mais aucun mot n’en sortit.
« Tu sais ce qui fait le plus mal ? » poursuivit Marina. « Je t’ai vraiment aimé. Je croyais qu’on était une famille. Mais il s’avère que ta famille, c’est toi et ta mère—et moi, je suis juste un accessoire. »
« Ce n’est pas vrai… »
« Si, c’est vrai », dit fermement Marina. « Et je ne veux pas être un accessoire. Je veux être une personne—avec mon avis, mes besoins, mon confort. »
« Marina… parlons calmement— »
« Il n’y a rien à dire. Demain je demande le divorce. »
Andrey devint pâle.
« Tu es sérieuse ? »
« Complètement. »
« Mais nous nous aimions ! »
« Oui », approuva Marina. « Au passé. Maintenant je vois que je me suis trompée sur toi. »
Andrey s’effondra sur une chaise, enfouissant son visage dans ses mains.
« Mon Dieu… qu’ai-je fait ? »
« Tu as choisi ta mère à la place de ta femme », dit Marina. « C’est ce que tu as fait. »
« Je peux arranger ça ! »
« Non », Marina secoua la tête. « Tu ne peux pas. Parce que demain, ta mère exigera encore quelque chose—et tu la choisiras encore. »
« Non ! »
« Si. Parce que c’est ce que tu es. Ce n’est ni bien ni mal—c’est juste la vérité. Mais je ne veux pas vivre dans cette vérité. »
Andrey se leva et alla vers la porte.
« Tu le regretteras », dit-il doucement. « Tu finiras seule. Sans famille. »
« J’ai une famille », sourit Marina. « Je suis ma propre famille. Et c’est assez. »
Il partit, claqua la porte derrière lui. Marina resta sur le canapé, regardant par la fenêtre. Sa poitrine était calme—calme pour la première fois depuis deux jours.
Le lendemain matin, elle demanda le divorce. Un mois plus tard, le mariage fut dissous officiellement. Andrey ne s’y opposa pas et ne tenta pas de réclamer une part de l’appartement. Il comprit qu’il avait été acheté avant le mariage, avec l’argent de Marina.
Marina reprit sa vie normale : travail, maison, amis. Plus de belle-mère exigeante, plus de banquettes de cuisine. Rien que la paix et la liberté.
Un an et demi passa. Marina rencontra Oleg dans une salle de sport—calme, indépendant, un homme sans proches compliqués. Ses parents étaient morts depuis longtemps, et il n’avait ni frères ni sœurs.
« Tu n’as personne ? » demanda Marina, surprise, lors d’un de leurs rendez-vous.
« J’ai toi », sourit Oleg. « N’est-ce pas suffisant ? »
Marina lui rendit son sourire. Non—ce n’était pas juste assez. C’était plus que suffisant.
Un an plus tard, ils se sont mariés. Discrètement, sans drame. Ils se sont enregistrés à l’état civil et ont célébré avec des amis. Oleg a emménagé dans l’appartement de Marina. Il a aidé avec les réparations, acheté des meubles, rendu la maison plus chaleureuse.
« Tu sais », dit-il un jour en la serrant dans la cuisine, « je suis content que tu n’aies pas accepté de vivre dans la cuisine de quelque inconnue, en suivant ses règles. »
« Pourquoi ? » demanda Marina.
« Parce qu’alors nous ne nous serions jamais rencontrés », répondit Oleg. « Et je ne peux pas imaginer la vie sans toi. »
Marina se blottit contre lui et ferma les yeux. Dix ans de travail, deux ans d’un mariage raté, un an et demi seule—tout l’avait menée ici, au vrai bonheur.
Et tu sais quoi ?
Ça en valait la peine.