Au siège de **Tech Nexus**, l’un des géants technologiques du pays, c’était la débâcle.
Les open spaces vibraient comme une ruche en feu : des développeurs passaient en courant d’un poste à l’autre, des écrans affichaient des alertes en cascade, et partout, des blocs de code **écarlates** s’illuminaient comme des blessures qui saignaient. Le cliquetis frénétique des claviers se mêlait aux sonneries, aux jurons, aux ordres lancés à la volée.
Au milieu de ce chaos, **William Johnson** tenait debout, imposant, la mâchoire crispée, la veste de costume pendante sur une épaule. La sueur brillait sur son front, non pas de fatigue — mais d’urgence.
— **« On est en train de tout perdre ! »** hurla-t-il. **« Encore cinq minutes et ils auront vidé nos comptes, aspiré nos brevets, détruit nos serveurs… tout ! »**
Et c’est précisément à cet instant qu’une jeune femme entra… comme si elle s’était trompée de monde.
Elle tenait une boîte à pizza dont la chaleur fumait encore.
— **« Euh… livraison pour monsieur Johnson ? »** demanda-t-elle, un peu gênée.
Personne ne l’écouta. Les alarmes poursuivaient leur hurlement, les écrans clignotaient, les équipes parlaient toutes en même temps. La jeune femme plissa les yeux, avança de quelques pas, puis haussa le ton avec un calme presque insolent :
— **« Monsieur, votre pizza va finir glacée. »**
William pivota, les yeux injectés de colère.
— **« Sérieusement ? Vous ne voyez pas ce qui se passe ? Ma boîte s’écroule et vous venez me parler de mozzarella ? »**
Elle ne recula pas. Elle soutint son regard, droite.
— **« Alors dites-moi ce qui se passe. »**
— **« Une attaque. »** Sa voix claqua. **« Des hackers. Ils traversent nos sécurités comme si elles n’existaient pas. Chaque patch qu’on applique, ils l’anticipent. »**
Un éclat particulier traversa le regard de la livreuse : pas de panique. Pas de surprise. Plutôt… une curiosité aiguë.
Elle déposa tranquillement la boîte sur un bureau.
— **« Je peux vous aider. »**
Pendant une seconde, le silence tenta de se faire… avant d’être écrasé par un rire général.
— **« Aider ? Toi ? »** lâcha un ingénieur en secouant la tête.
— **« Tu vas faire quoi, leur jeter des olives ? »** ricana un autre.
La jeune femme ne se vexa pas. Elle répéta, simplement :
— **« Laissez-moi essayer. »**
William hésita. Il regarda ses équipes : brillantes, surentraînées… et pourtant en train de perdre. Chaque seconde coûtait une fortune. Son orgueil se fendilla sous le poids de la réalité.
— **« D’accord. »** souffla-t-il. **« Si tu réussis… je te donne deux cent mille dollars. »**
— **« Parfait. »** répondit-elle, déjà en train de tirer une chaise.
Les rires s’éteignirent comme une lampe qu’on coupe.
Les doigts d’**Ivy Cooper** — car c’était son nom — se mirent à danser sur le clavier. Elle ne tapait pas : elle **parlait** au système, comme si elle avait grandi dans ce langage. Elle suivait les traces de l’intrusion, repérait les portes dérobées, isolait les modules infectés, refermait des failles avant même que les alertes aient le temps de s’afficher.
Un écran passa au vert.
Puis un deuxième.
Puis un troisième.
Quelqu’un murmura, presque sans y croire :
— **« …Elle est en train de le faire. »**
Mais à peine l’espoir avait-il le temps de naître qu’une vague rouge recouvrit le serveur principal, plus violente, plus rapide, plus agressive.
— **« Ils reviennent ! »** cria William. **« Et cette fois, c’est dix fois pire ! »**
Les néons tremblèrent. Les alarmes doublèrent. Les visages se figèrent.
Ivy serra la mâchoire.
— **« Non. Pas aujourd’hui. »**
Elle bascula d’un terminal à l’autre, monta une défense improvisée, érigea un rempart numérique à une vitesse presque inhumaine. La salle entière la regardait désormais comme on regarde un chirurgien en pleine opération.
Puis… d’un coup.
Les écrans virèrent au vert.
Tous.
D’un vert net. Stable. Paisible.
Un silence total s’abattit sur l’étage.
Ivy se laissa tomber contre le dossier de sa chaise.
— **« Voilà. C’est terminé. Vous respirez. »**
William resta figé, comme si son corps n’avait pas encore compris qu’il était vivant.
— **« Vous… vous avez vraiment… »**
Elle esquissa un sourire discret.
— **« On peut parler du pourboire, maintenant ? »**
Et, pour la première fois depuis longtemps, William Johnson ne trouva rien à répondre.
### Trois semaines plus tard
Ivy se tenait devant une petite boutique à **Portland**, un trousseau de clés serré dans la paume. Au-dessus de la porte, une enseigne neuve brillait doucement :
**Sweet Ivy**
Avec une partie de l’argent, elle avait transformé l’endroit en un café chaleureux : lumière dorée, murs crème, tables en bois, parfum de cannelle qui collait aux vêtements comme un souvenir.
Pour une fois, elle n’était pas une simple silhouette qui passe. Elle avait construit quelque chose… à elle.
Le jour de l’ouverture, les voisins entrèrent “juste pour voir” — et restèrent pour les brownies, le carrot cake, et l’accueil d’Ivy, franc et lumineux. Les enfants riaient, des couples se partageaient un café près de la vitrine, et Ivy avait l’impression de respirer pour la première fois depuis des années.
Jusqu’à ce qu’un après-midi, la clochette au-dessus de la porte tinte.
Un homme entra.
Costume gris impeccable, posture d’habitude, mais regard un peu plus… humain.
William Johnson.
Ivy le dévisagea, amusée.
— **« Monsieur Johnson ? Vous avez encore un incendie numérique à éteindre ? »**
Il sourit, doucement.
— **« Non. Je voulais juste revoir la personne qui a empêché mon entreprise de mourir. Et apparemment… elle a bâti quelque chose de magnifique. »**
Ivy essuya ses mains sur son tablier.
— **« Disons que le sucre attaque moins que des hackers. »**
Il commanda une part de gâteau au chocolat et s’installa dans un coin, observant le lieu comme s’il cherchait à comprendre comment une même personne pouvait sauver un géant tech… et réussir un glaçage parfait.
En partant, il laissa un billet de cinquante dollars sur le comptoir.
— **« Hé ! C’est beaucoup trop. Chez moi, ça coûte cinq dollars. »**
— **« Considérez ça comme une avance sur la dette que je vous dois. »** répondit-il, avec un sourire qui resta.
Le lendemain, il revint.
Et le jour suivant.
Toujours à la même heure.
Toujours avec cette douceur étrange dans les yeux, comme s’il venait chercher autre chose qu’un café.
Puis un matin, il entra sans son sourire.
— **« Ivy… j’ai besoin de toi. »**
Elle n’eut même pas besoin de demander pourquoi.
— **« Pas pour un dessert, j’imagine. »**
— **« Non. Ils reviennent. Pour l’instant, ce sont des attaques tests, mais je reconnais leur signature. Mon équipe n’arrive pas à suivre. »**
Ivy se figea.
— **« Non. C’est fini. Je veux une vie normale. Des gâteaux, des matins tranquilles. Pas la guerre. »**
— **« Je comprends. »** dit William, sincère. **« Mais tu es la seule à pouvoir les arrêter. »**
— **« Non, William. »** répéta-t-elle, plus froidement.
Il baissa la tête.
— **« Je suis désolé d’avoir insisté. »**
Et il partit.
Cette nuit-là, alors qu’Ivy fermait le café, les lumières s’éteignirent brutalement.
Noir total.
Un frisson lui remonta la nuque.
À travers la vitrine, un homme en costume sombre se tenait immobile, la regardant comme on vise une cible. Lorsqu’il comprit qu’elle l’avait vu, il se détourna et disparut au coin de la rue.
Son téléphone vibra.
Un message, court, glacé :
**« Tu n’aurais jamais dû intervenir. Éloigne-toi… ou tu regretteras la suite. »**
Le cœur d’Ivy cogna contre ses côtes.
Sans réfléchir, elle attrapa la carte de visite de William et appuya sur appeler.
— **« Ivy ? »**
— **« Il faut qu’on se voie. Maintenant. »**
Vingt minutes plus tard, William entra, le visage fermé. Elle lui montra le message.
Il serra les poings.
— **« Ils savent. Ils t’ont repérée. Tu n’es plus hors-jeu. »**
— **« Super. »** lâcha Ivy avec une ironie tremblante. **« J’avais commandé une vie calme, et on me livre des menaces. »**
William posa une main sur son épaule, plus doucement qu’elle ne l’aurait imaginé.
— **« Alors on ne te laissera pas seule. On va se battre. Ensemble. »**
Cette même nuit, ils installèrent deux ordinateurs dans l’arrière-salle du café. Sweet Ivy devint un QG improvisé. Ivy analysait les logs, traquait les signatures, reconstruisait des défenses pendant que William récupérait des informations et relayait ce que son équipe n’arrivait plus à gérer.
Les attaques se rapprochaient.
Plus précises.
Plus personnelles.
— **« Ils nous surveillent tous les deux… »** murmura Ivy.
Les jours suivants, William fut là sans arrêt. Ils travaillaient tard, partageaient des cafés trop forts, riaient au mauvais moment pour ne pas craquer. Et malgré la peur, quelque chose de solide commençait à naître entre eux.
Jusqu’au soir où William entra livide :
— **« Attaque en direct. Maintenant. »**
Le café se métamorphosa instantanément en salle de crise.
En dix minutes, Ivy coupa l’assaut.
Mais un nouveau message apparut, encore plus sombre :
**« Tu es revenue. Erreur. La prochaine fois, on prendra plus que ton café. »**
Trois jours plus tard, Sweet Ivy fut vandalisé.
Graffitis rouges sur les murs, comme une signature :
**« Ghost Key — tu seras effacée. »**
Les ordinateurs avaient disparu. Les meubles étaient renversés. La vitrine fissurée. Le café, détruit.
William la trouva à genoux au milieu des débris, les mains tremblantes.
— **« Je voulais juste… une vie simple. »** souffla-t-elle. **« Des desserts. Des rires. Des matins tranquilles… Quelle blague. »**
Il s’agenouilla près d’elle, sans détourner le regard.
— **« Ils ont cassé des murs. Pas l’essentiel. »** dit-il, grave. **« Tu es toujours Ivy Cooper. Celle qui a sauvé des milliards avec un clavier. »**
Il posa une main sur les décombres, comme une promesse.
— **« Alors on termine ce qu’ils ont commencé. Et cette fois… on les efface, eux. »**