Jack n’avait jamais pris un seul jour de congé maladie — ni pour une simple grippe, ni pour une intoxication alimentaire, encore moins après le décès de sa mère. Alors, ce mardi matin, quand je l’ai retrouvé affaibli, blême et essoufflé, affalé sur notre petite table de cuisine, me soufflant qu’il ne pouvait pas aller travailler, j’ai tout de suite senti que quelque chose clochait. J’avais un toast brûlé à la main, et je me suis figée.
— Tu vas bien ? ai-je demandé doucement.
— Je me sens vraiment mal, — a-t-il murmuré d’une voix rauque.
— Tu n’as pas l’air en meilleure forme, — lui ai-je répondu en lui tendant un Doliprane. — Retourne te reposer, je m’occupe des enfants.
À contrecœur, il a hoché la tête et est remonté au lit, pendant que je reprenais la routine matinale chaotique : préparer les déjeuners, gérer les cris des “au revoir”, négocier avec notre fille qui voulait à tout prix un serpent comme animal de compagnie, apaiser notre fils inquiet pour son projet de sciences, et rappeler à notre ado que texter au petit-déjeuner n’est pas ce qu’on appelle socialiser. Puis tout s’est arrêté net lorsque j’ai ouvert la porte d’entrée.
Sur le seuil, se tenait Jack.
Ou plutôt… une statue de Jack, grandeur nature.
En porcelaine blanche, d’une ressemblance troublante — de la cicatrice sur le menton à la forme légèrement déformée de son nez. C’était lui. Figé. Glacial.
— C’est… papa ? murmura Ellie.
Derrière nous, le vrai Jack est apparu en peignoir. En voyant la statue, son visage est devenu blafard. Sans dire un mot, il s’est frayé un chemin, a soulevé la sculpture par les aisselles et l’a traînée à l’intérieur comme s’il portait un cadavre.
— Mais c’est quoi ce délire ? m’écriai-je.
Il ne répondit pas.
— Qui a fait ça ? Pourquoi elle est là ?
— Je vais gérer, — grogna-t-il. — S’il te plaît, fais sortir les enfants.
— Non, pas cette fois. Je veux des explications, Jack.
— Plus tard, — dit-il, visiblement tourmenté. — Je t’en prie.
J’ai hésité, déconcertée par ce regard nouveau — culpabilité, peur, quelque chose d’inconnu. J’ai fini par céder. — D’accord, mais je veux la vérité quand je reviendrai.
En sortant, Noah m’a tendu un papier froissé. — Je l’ai trouvé sous la statue, dit-il.
Je l’ai déplié doucement, sentant mon estomac se nouer avant même de lire.
Jack,
Je te rends la statue que j’ai sculptée en croyant que tu m’aimais.
Apprendre que tu es marié depuis presque dix ans m’a brisé le cœur.
Tu me dois 10 000 dollars… sinon ta femme verra tous les messages.
C’est ton dernier avertissement.
— Sally
J’ai soigneusement replié la feuille et l’ai glissée dans ma poche.
— Tu as lu ? — ai-je demandé.
Noah a secoué la tête. — C’était privé.
— Ça l’était, — ai-je répondu avec un sourire amer.
Après avoir déposé les enfants à l’école et garé la voiture devant le supermarché, j’ai éclaté en sanglots, désespérée, derrière le volant. J’ai pris une photo du mot, ouvert mon téléphone et cherché un avocat spécialisé en divorce. J’ai appelé la première femme que j’ai trouvée.
— J’ai besoin d’un rendez-vous aujourd’hui, c’est urgent.
À midi, j’étais face à Patricia, une avocate au regard perçant et au calme imperturbable. Je lui ai tendu le mot.
— Cette femme a sculpté mon mari — et maintenant elle le fait chanter.
Patricia a examiné la feuille puis m’a regardée. — Ça ressemble à une liaison secrète. Tu as des preuves ?
— Pas encore, — ai-je répondu. — Mais je vais en avoir.
— Ne fais rien d’illégal.
— Je ne le ferai pas, — ai-je menti.
Le soir même, Jack s’était endormi à table, son ordinateur portable ouvert devant lui. Je me suis approchée discrètement et j’ai vu que sa boîte mail était ouverte. Sans hésiter, j’ai lu.
S’il te plaît, ne lui envoie pas ça. Je te paierai la sculpture.
Ma femme ne doit pas savoir.
Je t’aime encore, Sally. Je ne peux pas partir maintenant — pas tant que les enfants sont petits.
J’ai pris des captures d’écran de chaque message, puis j’ai fermé l’ordinateur et je suis sortie.
Le lendemain matin, je lui ai envoyé un mail.
J’ai trouvé ta statue et ton mot. Je veux des réponses. Sois honnête.
Elle a répondu presque immédiatement :
Je suis désolée. Il m’avait dit qu’il était divorcé. Je n’ai découvert la vérité que la semaine dernière.
Vous êtes ensemble depuis combien de temps ?
Presque un an. Nous nous sommes rencontrés dans une galerie d’art. Je suis sculptrice.
Tu l’aimes encore ?
Non, plus maintenant.
Serais-tu prête à témoigner ?
Oui.
Quatre semaines plus tard, nous étions au tribunal. Sally a présenté les mails, les photos, les messages. Jack ne m’a même pas regardée. Quand le juge m’a attribué la maison, la garde exclusive des enfants, et ordonné à Jack de verser à Sally 10 000 dollars de dommages-intérêts, il avait enfin l’air coincé par la vérité.
À la sortie du tribunal, Patricia a posé une main réconfortante sur mon épaule.
— Tu as bien fait.
— Moi, je n’ai rien fait de mal, — ai-je répondu. — C’est lui qui l’a cherché.
Jack a tenté de me parler alors que je m’approchais de la voiture.
— Je ne voulais pas te blesser, — a-t-il dit.
Je me suis tournée, froide et déterminée. — Tu ne voulais pas qu’elle sache.
— Lauren —
— Ça suffit. Le calendrier des visites est dans les papiers. Ne sois pas en retard.
J’ai démarré la voiture et suis partie — le laissant là, avec ses mensonges, sa statue et les décombres de tout ce qu’il croyait pouvoir cacher à jamais.