Kirill semblait avoir tout minutieusement orchestré : une faillite fictive, un divorce rapide, des comptes dissimulés. Pourtant, il avait oublié qu’Anya n’était pas une simple « femme au foyer ». Derrière les casseroles de bortsch et les langes, se cachait une femme capable de retourner son mensonge en une catastrophe financière. Quand ses dernières illusions se sont écroulées, une seule interrogation demeurait : qu’est-ce qui fait le plus mal — perdre son entreprise ou découvrir que sa propre épouse mène depuis longtemps sa propre partie ? Voici l’histoire d’une vengeance silencieuse qui a résonné plus fort que la chute d’un empire.
— Tu ne deviendras jamais le PDG d’une grande société, te le garantis-je ! lança Kirill avec un ton moqueur, jetant à sa femme un regard empreint de dédain, comme un psychologue désabusé. — Tu ne comprends rien au monde des affaires.
Anya haussa les épaules sans quitter du regard la marmite de bortsch qu’elle remuait, le plat préféré de son mari.
— Comment veux-tu que je comprenne ? répondit-elle calmement. Je ne suis pas une super-héroïne débarquée d’une planète peuplée de prodiges du business. Je suis simplement une modeste mère au foyer, responsable de notre maison, de notre enfant, et de tes chaussettes éparpillées partout.
Ce dialogue, devenu une habitude au fil des années, résonnait si souvent dans leur cuisine que même la petite Masha, un an à peine, fronçait le nez dès que son père entamait son habituel cours sur la complexité de gérer une entreprise, surtout quand sa femme ne le soutenait pas.
Kirill, qu’il se plaisait à appeler un entrepreneur de père en fils, était en réalité un simple chanceux qui avait remporté un appel d’offres pour fournir des matériaux de construction, alors que ses concurrents faisaient faillite. Il adorait vanter son prétendu génie, comme s’il portait une couronne invisible gravée « Moi, le stratège ».
— Écoute bien, expliqua-t-il en posant ses pieds sur une chaise voisine, sans demander si elle désirait son aide. — Si un jour l’entreprise vacille, il faut agir rapidement et avec fermeté : éliminer le superflu, limiter les risques, protéger les actifs… Toi, tu serais complètement perdue.
Anya continua de remuer sa soupe, repensant que ses talents culinaires n’avaient jamais fait l’objet d’une critique, contrairement à sa capacité à gérer les finances, constamment remise en question alors que c’était justement son appartement hérité de sa grand-mère qui constituait leur foyer. Et c’était son salaire de professeure de piano qui assurait la stabilité financière chaque fois que Kirill lançait « un nouveau projet ».
— Heureusement que tu n’auras jamais à gérer ça, lança-t-elle en lui tendant une assiette fumante de bortsch. — Toi, tu es le génie de l’entrepreneuriat.
Il ne capta même pas l’ironie, hocha la tête satisfait et plongea sa cuillère dans le plat.
Une semaine plus tard, Kirill rentra à la maison pâle comme un linge, les yeux injectés de sang et une forte odeur de whisky bon marché sur lui. Il balança sa mallette dans l’entrée et s’affala dans un fauteuil, chaussures encore aux pieds.
— Nous sommes ruinés, annonça-t-il d’une voix dramatique digne d’un acteur oscarisé. — Totalement, irrémédiablement.
Anya, qui venait de coucher Masha, resta figée.
— Que s’est-il passé ? demanda-t-elle.
— Tout a basculé ! s’emporta-t-il en frappant l’accoudoir. — Un gros client a rompu le contrat, le fisc nous réclame des amendes astronomiques, la banque exige le remboursement immédiat du prêt… On est fichus, tu comprends ?
Elle comprenait, et elle percevait surtout la panique sous ses discours sur « l’optimisation ».
— Calme-toi, dit-elle en déposant Masha dans son berceau et en rejoignant son mari. — Dis-moi exactement quelles sont les dettes.
— Des millions ! s’exclama-t-il en balayant l’air. — Les fournisseurs nous poursuivent en justice, on n’a plus les moyens de payer les salaires, le fisc menace de bloquer nos comptes… Anya, c’est la fin.
Elle le fixa attentivement. En cinq ans de vie commune, elle avait appris à lire ses émotions : lorsqu’il était véritablement inquiet, un léger tic secouait son œil gauche. Mais ce soir-là, il restait calme.
— Et ta solution ? demanda-t-elle prudemment.
— La seule issue, c’est d’effacer toutes nos dettes, expliqua-t-il avec un ton soudain très professionnel. — Vendre tous nos biens, l’appartement en tête.
— L’appartement ? s’étonna-t-elle. — Celui de ma grand-mère, qui n’a rien à voir avec ton affaire ?
— Pas le tien, le nôtre, répliqua-t-il avec irritation. — On est mariés. Si on ne le vend pas volontairement, les huissiers nous mettront à la porte. Tu veux ça ?
Anya s’assit en tailleur sur l’accoudoir du fauteuil voisin.
— Et l’argent de la vente ? demanda-t-elle. Tout ira aux créanciers ?
Le regard de Kirill s’embarrassa.
— Pas entièrement… murmura-t-il. — Il y a une option : si on divorce avant que les procédures ne démarrent, une partie des biens te reviendra, n’étant pas liée à l’entreprise. C’est une technique juridique courante.
— Divorcer ? répéta-t-elle en haussant les sourcils. — Tu proposes un divorce pour protéger l’argent ?
— Un divorce fictif, ma chère, expliqua-t-il en souriant et en prenant sa main. — C’est légal. On vend l’appartement, on rembourse une partie aux créanciers, et on planque le reste sur ton compte. Une fois la tempête passée, on se remet ensemble. Simple !
Anya observa sa main, serrée trop fort par un homme censé voir son entreprise s’écrouler.
— Très bien, dit-elle enfin. Demain, on consulte un avocat. Je veux tout savoir.
— Des détails ? grogna-t-il. On n’a pas le temps pour ça. Il faut agir vite.
— Je ne ferai rien à la légère quand il s’agit du toit au-dessus de la tête de notre fille, coupa-t-elle. Soit on fait tout dans les règles avec un professionnel, soit on ne fait rien.
Kirill fit la moue mais ne répondit pas. Il savait à quel point elle pouvait être têtue sur certains sujets.
Chez l’avocate, une femme d’âge mûr examina attentivement les documents apportés par Kirill.
— C’est étrange, remarqua-t-elle. Selon ces chiffres, votre société se porte plutôt bien. Il y a certes des dettes, mais rien d’inhabituel pour une entreprise de cette taille.
— Ces chiffres sont dépassés, répliqua Kirill. — Aujourd’hui, c’est bien pire. Parlez-moi de la procédure de divorce.
L’avocate se tourna vers Anya.
— Êtes-vous sûre de vouloir divorcer, surtout avec un si jeune enfant ?
— Non, répondit-elle honnêtement, mais si c’est le seul moyen de protéger notre fille…
— Il existe d’autres solutions, expliqua l’avocate en tapotant son bureau avec son stylo. Par exemple, votre appartement, étant un bien antérieur au mariage, ne peut être saisi par les créanciers, à moins que vous n’ayez cautionné un prêt.
Anya secoua la tête.
— Je n’ai rien signé.
— Alors pourquoi envisager la vente ? demanda l’avocate, regardant Kirill.
— Parce qu’en théorie, les créanciers peuvent réclamer la moitié des biens communs, répondit-il précipitamment. Le divorce permettrait de protéger une partie.
— C’est vrai pour les biens acquis durant le mariage. Les biens antérieurs sont déjà protégés, reprit-elle. Si l’appartement vous appartient depuis avant le mariage, il est votre propriété exclusive et ne peut être saisi.
Kirill se tortilla sur sa chaise.
— C’est en théorie. En pratique, les tribunaux font parfois ce qu’ils veulent. Mieux vaut prévenir que guérir.
L’avocate haussa les épaules.
— À vous de décider. Mais je ne vois aucune raison urgente de vendre.
En sortant du cabinet, Kirill était sombre comme un ciel d’orage.
— Cette avocate ne comprend rien au « vrai » monde des affaires, marmonna-t-il. Écoute, fais comme je dis, j’ai tout prévu.
Anya resta silencieuse, son esprit tourbillonnant de questions : si l’appartement est protégé, pourquoi le vendre ? Si l’entreprise n’est pas en faillite, d’où vient cette panique ? Et pourquoi Kirill insiste-t-il tant pour un divorce rapide ?
— Je dois réfléchir, dit-elle finalement. Et parler à ma mère.
— Ta mère ? s’emporta Kirill. Ce sont nos affaires, pas les siennes !
— Elle a trente ans d’expérience dans la finance, rappela Anya. — Et elle t’aime comme un fils. Peut-être saura-t-elle quoi faire.
C’était un mensonge : sa belle-mère méprisait Kirill. Mais Anya savait qu’il craignait sa mère et évitait de lui tenir tête.
— Bon, concéda-t-il à contrecœur. Mais ne traîne pas. Le temps joue contre nous.