— Tu es sérieux ? Tu choisis ce moment pour m’en parler ? — Kira resta figée, le téléphone toujours en main. Une amie venait tout juste de lui envoyer un message vocal de félicitations qui continuait de jouer doucement dans le silence de la cuisine.
— Et alors, c’est quand le bon moment ? Tu dis toujours que je suis trop occupée, toujours pressée, — Sergey déambulait nerveusement dans la cuisine, ajustant à plusieurs reprises la ceinture de son jean, qui lui semblait désormais trop lâche. Il avait visiblement perdu du poids le mois précédent, ses pantalons étaient devenus trop grands.
— Attends, — Kira posa lentement son téléphone sur la table. Le message vocal continuait à murmurer des vœux de bonheur et de santé. — Dis-moi clairement ce que tu veux me dire.
— J’ai rencontré quelqu’un d’autre.
Kira garda le silence, le regard fixe.
— Une autre femme. Et c’est sérieux.
Dans l’appartement voisin, une musique se faisait entendre — le garçon d’à côté s’exerçait encore au piano, mais peinait à trouver le bon rythme.
— Vraiment ? — finit-elle par dire, la voix tremblante. — Tellement sérieux que tu as choisi mon anniversaire pour m’annoncer ça ?
— Ce n’était pas intentionnel ! C’est juste… elle est enceinte.
— Qui est-elle ?
— Masha. Elle travaille au café « Romashka », sur la route. J’y faisais souvent une pause lors de mes trajets.
Kira se leva et se dirigea vers la fenêtre. En bas, sur l’aire de jeux, des mères poussaient des poussettes. Une journée comme les autres, une vie ordinaire. Et pourtant, sa vie ordinaire s’écroulait…
— Et maintenant ?
— Je dois partir. Enfin… c’est toi qui devras partir.
— Je ne comprends pas.
— L’appartement est à mon nom. Et puis… j’ai des dettes.
— Quelles dettes ?
— Considérables. Deux millions.
Elle se retourna brusquement, manquant de renverser un pot de géranium posé sur le rebord de la fenêtre.
— Combien ?!
— Deux millions, — Sergey s’immobilisa enfin et s’assit lourdement sur une chaise. — Il fallait que je trouve une solution. Le camion est vieux, il fallait le réparer, acheter des pièces…
— Et bien sûr, tu as choisi de tout garder pour toi. Parce que moi, je suis quoi ? Ta femme ? Douze ans ensemble, ça ne compte pas, hein ?
— Kira, arrête…
— Non, c’est toi qui arrêtes ! — sa voix trembla. — Alors voilà : l’appartement est à toi — parfait. Les dettes sont à toi — formidable. La copine enceinte — super. Mais tu sais quoi ? Garde tout ça pour toi.
À ce moment, Natasha entra et resta figée sur le seuil :
— Mon Dieu, Kira ! Tu ressembles à un fantôme. Tu n’as plus de visage !
Kira traversa silencieusement l’appartement, traînant derrière elle un sac usé. Une semaine passée chez des amies avait été éprouvante — chacun a sa propre famille, ses soucis, impossible de s’incruster longtemps.
— Tu veux manger quelque chose ?
Kira secoua la tête, mais son ventre la trahit par un gargouillement sonore.
— Bon, alors on va te faire manger, — Natasha se dirigea vers le réfrigérateur. — Des pelmeni, ça te dit ?
— Natasha, laisse tomber…
— Non, il faut que tu manges, Kira, c’est important ! Tu t’es regardée dans la glace récemment ?
Sa sœur faisait du bruit avec les casseroles, marmonnant entre ses dents. Pendant ce temps, Kira était assise, observant cet appartement qu’elle ne connaissait pas. Grand, lumineux, avec du mobilier neuf — le café de Natasha semblait lui rapporter un bon revenu. Ce même café pour lequel Sergey lui avait interdit de parler à sa sœur, affirmant que c’était louche qu’elle ait un business aussi rentable…
— Tiens, — Natasha posa une assiette devant elle. — Et pas de discussion ! Tu manges jusqu’à ce que je voie ton assiette vide.
— Comme quand on était petites, — souffla Kira avec un faible sourire.
— Exactement ! Je suis l’aînée, je donne les ordres.
Elles restèrent silencieuses un moment. Natasha observait Kira tâtonner dans son assiette.
— Raconte-moi.
— Raconter quoi ?
— Tout. Pourquoi as-tu passé une semaine chez des amies et pas chez moi ?
Kira soupira :
— Parce que ton cher beau-frère disait toujours que tu étais… enfin, désolée.
— Quoi ? Que je suis mauvaise ? — Natasha sourit avec amertume. — Laisse tomber, je me souviens de ses insinuations. Oui, une femme d’affaires avec son propre café — forcément, c’est suspect, hein ?
— Pardonne-moi. À cause de lui, j’ai presque arrêté de te parler.
— Oublie ça, — Natasha fit un geste de la main. — Mange. Sinon, le vent va t’emporter.
— Rien ne passe…
— Allez, s’il te plaît ! — Natasha poussa l’assiette vers elle. — Ce… il m’a appelée hier.
— Qui ?
— Ton mari. Enfin, pas encore ton ex — vous n’êtes pas encore divorcés. Il voulait savoir si tu étais chez moi.
Kira leva la fourchette suspendue en l’air :
— Et tu as répondu quoi ?
— Je l’ai poliment envoyé promener, — Natasha éclata de rire. — Mais dis-moi, qu’est-ce qui se passe ? Pourquoi te cherche-t-il ?
— Qui sait…
À la poste, c’était étonnamment calme. D’habitude, à cette heure, les retraités arrivaient en masse avec leurs papiers, mais aujourd’hui, pour une raison inconnue, il n’y avait presque personne.
— Kira Andreevna, vous avez une lettre, — la jeune postière Sveta lui tendit une enveloppe.
— Pour moi ? — Kira lut l’adresse de l’expéditeur avec étonnement. — Ah, de la banque.
— Peut-être un lot gagné ? — Sveta gloussa.
— Oui, un million de dollars et un voyage aux Maldives, — Kira ouvrit la lettre et parcourut rapidement le texte. — Génial. Mon cher ex-mari a aussi marqué des points ici — il n’a pas payé le crédit depuis trois mois.
— Et ça te concerne comment ?
— C’est ce que je me demande. Je vais devoir consulter un avocat.
Son téléphone vibra dans sa poche. Un numéro inconnu s’afficha.
— Allô ?
— Kira ? — la voix de Sergey. — Ne raccroche pas ! Écoute-moi…
Elle appuya sur « fin » et éteignit son téléphone.
— Kira Andreevna, — Sveta hésitait près du guichet. — Puis-je vous poser une question ?
— Vas-y.
— Est-il vrai que votre mari…
— Ex-mari.
— Oui. Qu’il a… une liaison avec la serveuse ?
Kira leva les yeux :
— Sveta, quel âge as-tu ?
— Dix-neuf ans.
— Alors concentre-toi sur ton travail. Évite les ragots.
— Ce n’était pas intentionnel ! C’est juste qu’au magasin, ils en parlaient…
— Quel magasin ?
— La “Pyaterochka”. La caissière Maria Ivanovna racontait que sa nièce…
— Stop ! — Kira leva la main. — Je ne veux rien savoir. Nous sommes à la poste, pas dans un salon de commères.
La journée avançait lentement. Kira répétait machinalement ses gestes — réceptionner un colis, délivrer un mandat, tamponner un document. Mais une seule pensée tournait en boucle : « Comment a-t-il pu ? Comment a-t-il osé ? »
— Les filles, je ferme pour la pause déjeuner ! — la responsable jeta un œil au guichet. — Kira, tu viens ?
— Non, Lyudmila Petrovna, je passerai plus tard.
— Attention à ne pas rester affamée.
Kira ralluma son téléphone. Trente appels manqués de Sergey. Un message : « Parlons. C’est important. »
« Il aurait été important de ne pas me mentir pendant douze ans », pensa-t-elle en éteignant de nouveau l’appareil.
Au « Romashka », c’était enfumé et bruyant. Les routiers s’arrêtaient pour manger, les chauffeurs de minibus avalaient leur café à la hâte, et les clients occasionnels croquaient des pâtisseries.
— Masha, deux thés et des beignets ! Mets-en quatre ! — cria un client.
— J’arrive ! — Masha se frayait un chemin entre les tables avec son plateau. Coiffure impeccable, rouge à lèvres éclatant, tablier blanc — elle était la parfaite image de la serveuse.
— Masha, — un homme mince l’interpella. — Et ce grand gars, Sergey, il est où ?
— Quel Sergey ? — Masha battit des cils, feignant l’innocence.
— Celui qui venait souvent ici, le camionneur.
— Ah, lui… — elle fit un geste vague de la main. — Leur boulot, c’est comme ça : aujourd’hui ici, demain ailleurs.
Dans l’arrière-salle, une porte claqua. Masha se retourna — sa collègue Lenka affichait un regard inquiet.
— Bon, les filles, je prends ma pause ! — s’écria Masha en disparaissant derrière la porte.
— Qu’est-ce qui se passe ? — siffla-t-elle à Lenka.
— Masha, c’est sérieux ! Ce gars, tu sais, celui qui habite près de la “Pyaterochka” — il te cherchait !
— Et alors ?
— Il connaît Oleg ! Oui, lui !
Masha pâlit :
— Mince… Et maintenant ?
— Tu sais quoi faire. Comme toujours — prépare-toi discrètement avant qu’il ne soit trop tard.
— Tu crois ?
— Absolument ! C’est la troisième fois que tu te fais avoir. Il est temps de partir.
Masha s’appuya contre le mur :
— Et Sergey, alors ?
— Et lui ? C’est de sa faute. Il n’aurait pas dû être aussi naïf.
Des pas se firent entendre derrière la porte. Les filles se turent.
— Masha ! — la patronne cria. — Où es-tu ? On attend des clients !
Sergey était assis dans la cabine de son camion, garé de l’autre côté de la route du « Romashka ». Il venait régulièrement ici, espérant parler à Masha. Elle trouvait toujours une excuse pour esquiver — soit occupée, soit mal de tête, soit un service trop long.
— Salut, Sergey ! — Vitёk, le mécanicien, frappa à la fenêtre. — Pourquoi tu n’entrerais pas ?
— Juste… je réfléchis.
— À quoi réfléchir ? Ta Masha est là, elle bosse.
— Exact, ma Masha, — grogna Sergey.
— Écoute, — Vitёk s’impatientait. — J’ai entendu quelque chose par hasard…
— Quoi donc ?
— Oh, sûrement rien. Mais tu ferais mieux d’aller voir par toi-même. Masha et son amie sont dans l’arrière-salle, en train de discuter.
Sergey fronça les sourcils :
— Et alors ?
— Je te dis, vas écouter. Entre discrètement par la porte de service. Et surtout, ne dis pas que c’est moi qui t’ai soufflé ça.
Sergey sortit lentement de la cabine. Il y avait quelque chose dans la voix de Vitёk… de mauvais augure.
La porte de service du « Romashka » donnait sur un terrain vague. Sergey ouvrit doucement la porte pour éviter tout grincement. Des voix résonnaient derrière le mur.
— Lenka, tu réalises ? Ce crétin a vraiment cru que l’enfant était à lui !
Sergey se figea.
— Le camionneur ?
— Oui ! — le rire de Masha perça dans le couloir. — Il divorce de sa femme, libère l’appartement — parfait ! Comment aurais-je fait toute seule avec le bébé, après qu’Oleg m’ait abandonnée et refusé de reconnaître l’enfant ?
Un bourdonnement emplit les oreilles de Sergey. Il se colla au mur.
— Attends, — la voix inquiète d’une deuxième femme se fit entendre. — Tu veux dire que tu…
— Quoi ? Ce n’est pas la première fois que ça marche. L’important, c’est de repérer un homme seul, le séduire, puis — bam ! — je suis enceinte. Et maintenant, qu’il essaie de fuir, alors que tout le monde est au courant.
Sergey donna un coup de pied dans un seau à l’entrée. Le bruit résonna dans le couloir.
— C’est quoi ce bruit ? — s’écria Masha, effrayée.
Mais Sergey n’écoutait plus. Il courait vers son camion, trébuchant sur ses propres pieds. Une seule pensée le hantait — retrouver Kira. Tout lui expliquer. Revenir.
— Tu te moques de moi ! — Natasha posa violemment une tasse sur la table. — Il a encore appelé ?
— Oui, — Kira frotta ses yeux fatigués. — Maintenant, c’est boulot. J’ai à peine réussi à éviter Lyudmila Petrovna — elle a tout entendu.
— Et que voulait-il ?
— Comme d’habitude — parler, expliquer…
— Et toi ?
— Et moi ? J’ai dit qu’il aurait dû expliquer depuis longtemps. Il y a sept ans, déjà.
Natasha se dirigea vers la fenêtre :
— Et si c’était pour le mieux ?
— Pour quoi ?
— Eh bien, regarde. Oui, c’est dur maintenant. Mais regarde — elle désigna l’appartement — on est de nouveau ensemble. Comme quand on était enfants.
Kira sourit :
— Oui, sauf que maintenant, tu ne me forces plus à jouer à la poupée.
— Mais je te force à manger ! — Natasha leva un doigt menaçant. — Au fait, à propos de nourriture, on devrait dîner dans mon café. Tu verras comment tout est organisé là-bas.
— Je ne sais pas…
— Quoi ? Tu ne sais pas ? Habille-toi, on y va !
Le café de Natasha était un endroit chaleureux en centre-ville. Kira observa les lieux — lumière tamisée, musique discrète, odeur de pâtisseries fraîches.
— Ça te plaît ? — Natasha montrait fièrement sa création. — Là-bas, la cuisine, ici la salle, et en haut, une véranda pour l’été.
— C’est joli, — admit Kira sincèrement. — Dis-moi, comment as-tu eu cette idée ?
— Oh, c’est une longue histoire. Tu te souviens, j’ai commencé comme barista à temps partiel ? Puis…
La clochette de la porte tinta. Kira se retourna, figée — Sergey se tenait dans l’embrasure.
— Mon Dieu, qu’est-ce qu’il fait là ? — murmura Natasha.
— Kira, — Sergey fit un pas en avant. — Il faut qu’on parle.
— On n’a plus rien à se dire.
— Si, il y a beaucoup à dire ! Masha a menti. L’enfant n’est pas à moi.
— Et alors ?
— Comment ça, et alors ? — il regarda Kira puis Natasha, perdu. — J’ai tout compris. J’ai tellement merdé…
— Sur ce point, on est d’accord, — murmura Natasha.
— Ne te mêle pas de ça ! — Sergey se retourna brusquement. — On va régler ça sans toi.
— Tu vas me donner des ordres dans mon café ? — Natasha fit un pas menaçant. — Dégage d’ici !
— Kira, — il tendit les mains, suppliant. — Peut-on recommencer ? Je ne peux pas vivre sans toi…
— Ah oui ? Et moi, je découvre le jour de mon anniversaire que tu m’as menti pendant toutes ces années ? Que je dois rassembler mes affaires en une heure et partir vers l’inconnu ? Que j’ai vécu sept ans avec quelqu’un qui avait même peur de me parler de ses dettes ?
— Je vais tout arranger !
— Il n’y a rien à arranger. Tu m’as chassée le jour de mon anniversaire pour un enfant qui n’était même pas à toi. Maintenant, vis avec ça.
— Mais je…
— Vous avez entendu ce qu’elle a dit ? — un jeune homme à la table voisine intervint. — La dame ne veut pas vous parler.
— Ce n’est pas ton affaire ! — aboya Sergey.
— Si, ça l’est. Je suis l’administrateur ici. Si vous ne partez pas tout de suite, j’appelle la sécurité.
Sergey balaya la salle du regard. Les clients le dévisageaient, certains sortaient déjà leur téléphone.
— Je reviendrai, — grogna-t-il en sortant, claquant la porte.
— Ça va ? — Natasha posa une main rassurante sur l’épaule de sa sœur.
— Oui, — Kira prit une profonde inspiration. — Juste… inattendu.
— Bon, c’est décidé ! — déclara Natasha avec conviction. — Maintenant, on va boire du café avec du tiramisu. Et pas de refus !
— Monsieur Voronin, le tribunal est prêt à entendre vos explications, — le juge fixa Sergey d’un regard sévère par-dessus ses lunettes. — Pourquoi avez-vous caché à votre épouse les prêts que vous avez contractés ?
— Je… — Sergey bafouilla. — Je ne voulais pas l’inquiéter.
— Vous ne vouliez pas l’inquiéter ? — le juge haussa un sourcil. — Passons à la partie plaignante.
L’avocat de Kira se leva :
— Votre Honneur, nous avons des preuves que le défendeur a intentionnellement dissimulé les prêts contractés. Voici les demandes de prêt, signées uniquement par lui. Et voici les relevés bancaires, montrant des retraits effectués dans plusieurs villes lors de ses déplacements.
— Quels relevés ? — Sergey pâlit.
— Ceux démontrant que vous avez retiré des fonds crédités sans en informer votre épouse.
— Je proteste ! — s’écria l’avocat de Sergey.
— Rejeté, — coupa le juge. — Continuez.
— De plus, — l’avocat montra un autre dossier. — Nous avons des raisons de croire que le défendeur a détourné des fonds appartenant à son épouse.
Un silence pesant tomba dans la salle. Sergey s’affaissa.
— Expliquez-vous, — demanda le juge en se penchant.
— Voici le livret d’épargne de Kira Andreevna. Ces cinq dernières années, elle a économisé régulièrement plusieurs milliers de roubles par mois. Environ deux cent mille au total.
— Et alors ?
— Voici un relevé de ce compte. De petites sommes ont été retirées précisément lors des voyages du défendeur.
— C’est une calomnie ! — s’exclama Sergey.
— Ah oui ? — Kira prit enfin la parole. — Qui connaissait le code PIN de ma carte ? À qui ai-je confié ce code il y a cinq ans quand ton camion est tombé en panne et qu’il fallait retirer de l’argent pour la réparation ?
Sergey s’effondra.
— Le tribunal se retire pour délibérer, — annonça le juge en frappant son marteau.
— Vous imaginez ? — chuchotait la caissière Maria Ivanovna. — Masha du “Romashka”, quelle fripouille !
— Incroyable, — commentaient les clientes. — Pourtant, elle avait l’air respectable…
— Kira Andreevna, un visiteur pour vous, — annonça Sveta.
— Qui ?
— Votre… ex-mari.
Kira soupira. Sergey entra, amaigri, les yeux rougis.
— Encore ?
— Kira, j’ai tout compris. Je suis désolé…
— Qu’as-tu compris ?
— Masha a disparu. Elle a volé tout l’argent du “Romashka” et s’est enfuie. Je n’ai plus de travail, personne ne veut m’embaucher, tout le monde connaît l’histoire.
— Et alors ?
— Peut-être qu’on peut essayer encore une fois ? Je t’aime vraiment.
— Tu aimes ? L’amour revient quand ta fée s’enfuit et que tu te retrouves ruiné ? — Kira éclata de rire. — Et mon argent ? Mes économies ?
— Quel argent ? — balbutia Sergey.
— C’est ce que je veux savoir. Où est-il passé ? C’est pourquoi j’ai porté plainte.
— Kira, s’il te plaît ! J’ai déjà assez de soucis…
— Des soucis ? — elle regarda par la fenêtre. — Et moi, quand tu m’as chassée ? Quand j’ai erré chez des amies ? Quand j’ai découvert tes dettes ? Non. Chacun récolte ce qu’il sème.
— Allô, maman ? — Sergey était assis sur un banc devant la maison familiale. — Oui, c’est moi. Je peux rester chez toi ? La banque saisit l’appartement. Plus de travail, plus d’argent… Kira ne veut même pas parler. Elle a raison, c’est ma faute.
Un an plus tard.
— Mmm, délicieux ! — Kira savourait un morceau de gâteau. — Une nouvelle recette ?
— Oui, — sourit Natasha fièrement. — Je l’ai créée pour mon nouveau café.
— Nouveau café ?
— Je ne t’en ai pas parlé ? J’ouvre un deuxième établissement ! Et j’ai besoin d’une bonne gestion.
— Tu veux dire ?
— Pourquoi pas ? — haussa les épaules Natasha. — Tu pensais quitter la poste, non ?
— Je ne sais pas…
— Comment ça, tu ne sais pas ? Le salaire est meilleur, le travail plus intéressant. Et surtout, on sera ensemble !
Kira sourit. Après tant d’années de doute, elle avait enfin retrouvé sa sœur, celle qui l’avait soutenue quand elle en avait le plus besoin.
— Tu sais, — regardant par la fenêtre la ville printanière, — on dit que l’adversité rapproche les gens. Probablement vrai.
— Le sang, c’est le sang, — cligna Natasha. — Le reste importe peu.