Mon fils s’est éloigné de moi, séduit par une belle-mère fortunée. Quatre ans plus tard, c’est lui qui se tenait sur le seuil, la fierté envolée.
— Maman… je t’en supplie, j’ai besoin de toi, murmura-t-il, les larmes aux yeux.
J’ai toujours cru que l’amour pouvait tout. Que mon temps, mon énergie et mes sacrifices lui suffiraient. Je me trompais : l’amour ne s’achète pas, et il n’a pas été assez pour le retenir.
Je m’appelle Alice. À 42 ans, j’avais déjà connu trop de galères. Quand mon ex-mari, Oleg, est parti alors que notre fils, Daniel, n’avait que deux ans, j’ai dû assurer seule. Serveuse, femme de ménage, déménageuse : je faisais tout pour qu’il ait un toit et de quoi manger. Mes rêves d’études et de carrière s’étaient effacés sous le poids des factures, mais mon amour pour lui, lui, était intact.
« Pourquoi tous mes amis ont-ils de meilleurs téléphones, de plus beaux vêtements ? » réclamait-il avec amertume. Je lui expliquais qu’on devait d’abord payer le loyer, l’électricité, la nourriture… mais il ne voyait que ses manques.
Puis est entrée Lioudmila, la nouvelle épouse de son père. Sourires en diamant, vêtements de marque et cadeaux à foison : iPhone, ordinateur portable, baskets hors de prix. Quand elle et Oleg lui ont proposé de venir vivre chez eux, j’ai tout tenté pour qu’il reste :
— Rappelle-toi comment je t’ai tenu la main quand tu étais malade…
— C’est ton devoir de mère ! a-t-il répliqué, rejetant mes larmes d’un revers de main. L’amour, m’a-t-il dit, ne suffit pas.
Ce soir-là, sa Mercedes l’attendait. Il est parti sans un regard. Quatre ans de silence.
Puis, un soir, on a frappé à ma porte. J’ai ouvert : Daniel se tenait là, brisé, des vêtements de marque trop grands pour lui.
— Maman… mes reins lâchent. J’ai besoin d’une greffe.
— Ton père ?
— Il a refusé. Et Lioudmila m’a chassé. Je suis seul.
Mon cœur s’est serré.
— Alors tout l’amour que je t’ai donné… tu l’as réduit à néant ?
Il a sangloté, suppliant : « Maman, ferais-tu le test ? »
Je n’ai pas su dire non. Il est entré. Le test a confirmé : je pouvais donner un rein. L’opération a réussi.
Quelques semaines plus tard, il m’a pris la main et murmuré :
— Si je pouvais tout recommencer, je le ferais. Mais je ne peux qu’essayer de te prouver que je ne referai jamais cette erreur.
Je l’ai regardé, ce garçon que j’avais cru perdu, et je lui ai répondu :
— On verra, mon chéri. On verra.