Olga parcourait avec enthousiasme un magazine culinaire, griffonnant des idées dans les marges. Une recette de julienne à la française attira tout particulièrement son attention.
« Il faudra que j’essaie des cèpes à la place des champignons de Paris, » murmura-t-elle, déjà en train d’imaginer la surprise de son mari devant ce goût inédit.
La cuisine était sa passion. Elle pouvait passer des heures à tester des associations de saveurs inédites. Récemment, elle rêvait de rédiger son propre livre de recettes, réunissant toutes ses créations originales.
Plongée dans ses réflexions sur de nouvelles inspirations, elle ne perçut pas tout de suite la porte d’entrée s’ouvrir. Ce n’est qu’en entendant des pas lourds dans le couloir qu’Olga réalisa que son mari était rentré.
« Olezhek, tu es déjà là ? Regarde cette trouvaille ! » s’écria-t-elle en s’avançant dans l’entrée, un grand sourire aux lèvres. « On peut fusionner la cuisine française et russe ! Ce sera extraordinaire ! »
Lui, passa sans un mot, sans même tourner la tête. Son parfum mêlait des notes coûteuses et un sillage féminin. Un frisson désagréable parcourut Olga.
— « Le dîner est prêt, j’ai préparé ton plat favori… »
— « Stop ! » coupa-t-il sèchement. « J’en ai assez de tes expérimentations culinaires ! Tu n’as que ça à la bouche, et ça ne m’intéresse plus. »
Il se dirigea vers le salon, sortit des papiers de sa serviette et les jeta brutalement sur la table basse. Des feuilles volèrent jusqu’au sol.
« Qu’est-ce que… ? » balbutia Olga, la voix tremblante, en ramassant les documents.
« Des papiers de divorce. Signe, et évite le drame. »
Le monde sembla vaciller autour d’Olga. Elle s’agrippa au dossier d’une chaise pour ne pas s’effondrer.
« Mais… un divorce ? Tout allait si bien entre nous ! Il y a quelques jours encore, tu me remerciais pour ta promotion, tu vantais mes talents de femme !
»
« Oui, quand tu étais l’épouse d’un simple cadre moyen. » Sa voix tonna tandis qu’il déboutonnait sa veste de marque. « Aujourd’hui, je suis directeur général adjoint. J’ai de nouveaux cercles, de nouveaux projets, un statut que tu ne peux plus suivre. J’ai honte de dire que tu es ma femme. Tu es une petite souris obsédée par ses recettes ! Tu n’es pas à ma hauteur ! »
Les larmes roulèrent sur les joues d’Olga.
« Mais… je voulais écrire un livre, lancer ma chaîne culinaire… »
« Quelle misère ! » ricana-t-il. « J’ai besoin d’une femme cultivée, élégante, trilingue, pas d’une cuisinière rêveuse. »
Olga serra les papiers, le cœur brisé.
« Il y a quelqu’un d’autre, alors ? »
« Oui, et elle est cent fois meilleure que toi. Avec elle, je me sens fier. Avec toi, c’est l’inverse. Notre mariage n’a plus lieu d’être. »
« Deux ans à tes côtés ! Quand tu ne gagnais même pas assez pour un costume correct, je t’ai nourri, je t’ai soutenu, je t’ai épousseté, lavé tes chemises ! »
« Exactement ! » coupa-t-il. « Toi, tu restes au rang de cuisinière et de femme au foyer. Moi, j’ai progressé. Assez de discours : signe et remballe tes baguettes de cuisine. L’appartement est à toi, je déménage demain. »
Il quitta l’appartement sans un regard en arrière, laissant Olga seule dans un silence étouffant, seulement troublé par le tic-tac de l’horloge et le goutte-à-goutte du robinet.
Le lendemain matin, un coup sec à la porte la tira de son abattement. Des déménageurs armés de cartons l’attendaient.
« Bonjour, monsieur Oleg Vladimirovitch nous a dépêchés pour ses affaires. »
Olga hocha la tête et les guida dans la chambre. Devant son armoire, elle effleura du doigt le costume bleu choisi pour leur anniversaire de mariage. Un nœud se forma dans sa gorge.
« Prenez soin de ce costume, c’était son préféré… »
Pendant qu’ils chargeaient les cartons, Olga composa le numéro de son amie.
« Alla ? Allô ? »
« Olya ? Que se passe-t-il ? »
« Oleg m’a fait signer les papiers du divorce hier. »
Un silence lourd.
« Je le pressentais… Depuis sa nomination, il se comporte comme un tyran. Il humilie tout le monde, surtout les femmes. Et puis, il y a cette Marina Vitalievna… »
« Qui est-ce ? »
« La nouvelle responsable RH. Jeune, ambitieuse, issue d’une famille fortunée. Elle l’a déjà envoûté ! Ils déjeunent ensemble, restent tard au bureau… »
Olga sentit ses mains trembler.
Le déménageur fit tomber un carton, la ramenant à la réalité.
« Je te rappelle, » lâcha-t-elle, et raccrocha.
L’heure passa dans un flou douloureux. L’armoire vide, les tiroirs déserts, le puzzle de ses émotions… Dans la poche d’un vieux veston, elle découvrit leur photo de mariage : deux visages souriants. Elle la déchira en mille morceaux.
Le téléphone sonna à nouveau. C’était Alla.
« Olenka, comment vas-tu ? »
« Tu sais quoi ? » souffla Olga. « Je suis reconnaissante envers Marina. Elle m’a montré qui était vraiment mon mari. »
« Et maintenant ? »
« Je ne sais pas encore. Mais je refuse de pleurer sur un passé trahi. Je signerai les papiers, oui, mais je ne lui pardonnerai pas. Chaque larme m’aura un prix ! »
Plus tard, Olga se posta à la fenêtre. Une camionnette s’éloignait lentement. Elle comprit que sa vie jusque-là avait été empruntée. Devant elle s’ouvrait l’inconnu, et pour la première fois depuis longtemps, elle ne craignait pas l’avenir.