« Je ne te donnerai pas un centime de la vente de mon appartement acquis avant notre mariage ! » m’écriai-je en dissimulant mon portable dans mon dos.
— Jusqu’à quand, Nastya ? grommela Vitaly en dévisageant son assiette de macaronis au fromage. Chaque jour, c’est la même chose : des pâtes, du sarrasin, encore des pâtes… J’en ai marre !
Anastasia déposa silencieusement une seconde portion et lui tapota doucement l’épaule.
— Un petit effort encore, Vita ; ma revalorisation de salaire est à l’étude le mois prochain.
Il se dégagea d’un mouvement brusque.
— Ça fait six mois que j’entends ça ! J’ai trente-cinq ans et je mange comme un étudiant sans le sou, à vivre de ton maigre salaire.
Elle retourna sans un mot près de la cuisinière, trop épuisée pour répliquer. Depuis qu’il avait perdu son emploi il y a un an, leur quotidien n’était plus qu’une lutte pour survivre.
— Je cherche un vrai poste, marmonna Vitaly en se massant les tempes. Mais qui recrute un économiste ? On exige partout de l’expérience ou la maîtrise d’un logiciel introuvable.
— Et si tu suivais une formation ? suggéra prudemment Anastasia, s’asseyant face à lui.
— Avec quel argent ? cracha-t-il. Tes quelques roupies ne couvrent même pas nos courses.
Elle poussa un soupir. Programmeuse débutante, elle enchaînait les missions en free-lance le week-end et les cours du soir pour monter en compétences — sans que son salaire d’entrée de gamme ne suive.
— Au moins, on n’a pas de loyer à payer, souffla-t-elle.
— Oui, merci tes parents pour ces fameux quarante mètres carrés, ricana-t-il. Mais j’en ai assez de vivre dans la précarité. J’en ai assez de me sentir un raté.
Un coup sec à la porte interrompit leur échange. Anastasia alla ouvrir.
— Bonjour, Nastya, dit Elena Pavlovna, sa belle-mère, un sac de provisions à la main. Vitaly est là ?
— Oui, entre, répondit-elle.
La vieille dame entra, embrassa son fils bruyamment sur la joue et examina la table.
— Encore des pâtes ? s’indigna-t-elle. Tu ne peux pas préparer un bon bortsch pour cet homme ? Il travaille, il se fatigue.
— Maman, je ne suis pas en poste pour le moment, corrigea Vitaly à voix basse.
— Chercher un emploi, c’est du travail aussi, rétorqua Elena en balayant l’air. Et toi, Nastya ? Tu restes assise devant ton ordinateur toute la journée ! À quoi ça sert ?
Anastasia serra les mâchoires. Elle avait beau expliquer, Vitaly ne la soutenait jamais.
— Je travaille, Elena Pavlovna. Je suis juste à un niveau débutant.
— Tu travailles ? mocked Elena. Je t’ai vue… en jogging, à taper sur ton clavier. À mon époque…
— Nastya est programmeuse, Maman, soupira Vitaly.
— Programmeuse sans le sou, justement ! reprit-elle. Dis-moi, pendant combien de temps encore vas-tu accepter ça ? Ça fait un an qu’elle promet un vrai revenu. Où sont les résultats ? L’argent ?
Les larmes lui montèrent aux yeux. Elle s’éloigna et quitta la cuisine, le cœur serré.
— Regarde-la pleurer ! lança Elena triomphante. Elle te manipule, Vitalik !
Anastasia s’appuya contre la porte de la chambre, à bout de forces. Combien de nuits encore passerait-elle à potasser de nouveaux frameworks ? La promesse d’une promotion le mois prochain la maintenait en vie… mais pour combien de temps ?
Vers trois heures du matin, son portable vibra. Elle prit l’appel, encore endormie.
— Allô ?
— Nastya, c’est ta mère… Ton père est à l’hôpital. C’est sérieux.
Elle se redressa d’un bond.
— Qu’est-ce qui se passe ?
— Une crise cardiaque… Viens vite, je suis à l’hôpital régional.
Elle se vêtit en hâte et secoua Vitaly :
— Mon père est hospitalisé. Je dois y aller.
Il murmura quelque chose et se retourna.
Une heure plus tard, dans le couloir de l’hôpital, sa mère, Irina Sergeyevna, paraissait soufflée.
— Il faut l’opérer d’urgence, souffla-t-elle. Une intervention délicate, puis une rééducation longue.
— Combien ça coûte ?
— Au moins trois millions, dit-elle, désemparée.
Anastasia l’enlaça :
— On va trouver une solution. Rentrons discuter.
Chez ses parents, elles firent le point sur les économies.
— Quatre cent mille dans notre livret, expliqua Irina.
— De mon côté, presque rien, reconnut Anastasia. Peut-être un prêt…
— Tu n’en peux déjà plus, soupira sa mère. Comment rembourser ?
Anastasia consulta l’horloge : 6 h du matin. Vitaly allait bientôt s’apercevoir de son absence, mais il ne s’inquiéterait sûrement pas.
— J’ai une idée, lança-t-elle. Je vais vendre l’appartement.
Sa mère demeura interdite.
— Celui que ton père et moi avons acheté ?
— Non, mon appartement d’avant mariage, précisa Anastasia. Offert par vous. Je le vends pour financer l’opération. Je retrouverai un toit plus tard.
Les larmes coulèrent sur les joues d’Irina.
— Tu étais notre trésor… Et Vitaly ?
— Je n’y ai pas réfléchi, admit Anastasia.
De retour chez elle, Vitaly somnolait devant la télévision.
— Où étais-tu ? demanda-t-il sans la regarder.
— Ton beau-père est à l’hôpital. Il doit être opéré en urgence.
— Et alors ?
— Je vends l’appartement.
Il se redressa, incrédule.
— Tu es sérieuse ?
— Absolument. Nous n’avons pas trois millions, et il faut sauver mon père.
— Tu vends notre appartement ?
— Mon appartement, corrigea-t-elle. Propriété prematrimoniale.
— Tu ne peux pas faire ça ! s’emporta-t-il. Où allons-nous vivre ?
— Je ne sais pas encore. Je louerai peut-être. Toi, tu peux rester chez ta mère.
— Génial ! s’exclama-t-il en attrapant son téléphone. Je préviens ma mère : tu es un monstre !
— Vita… commença Anastasia.
Mais il était déjà en ligne :
— Maman ! Nastya… Elle vend l’appartement pour payer l’opération de son père !
Anastasia ferma les yeux. Encore une dispute.
Deux jours plus tard, l’appartement était vendu. Elle déménagea chez sa mère, les meubles emballés dans des cartons que Vitaly ignora royalement, malgré leur présence dans le couloir.
— Où tu mets tout ça ? demanda-t-il enfin en la voyant décrocher leur photo de mariage.
— Chez maman, répondit-elle, sans le regarder.
— Tu penses vraiment que je vais vivre séparé de ma femme ? ricana-t-il.
— Quelle autre solution ? rétorqua-t-elle.
Silence.
Quand l’agent immobilier confirma la transaction, Anastasia versa une dernière larme.
— L’argent est sur mon compte, annonça-t-elle.
Elena Pavlovna jaillit alors de nulle part.
— Tu l’as vendu ? s’écria-t-elle. Vitalik, ordonne-lui de te transférer l’argent !
— Vous avez mis mon fils à la porte, cracha Anastasia. Je ne vous dois rien.
— Traîtresse ! hurla Elena.
— Il y a plus à dire ? lança Anastasia en échappant à Vitaly, clés en main.
— Arrête ! cria-t-il.
Elle dévala les escaliers en larmes, épuisée.
Une demi-heure plus tard, chez sa mère, entre deux sanglots :
— Ils voulaient s’approprier l’argent… Disaient que papa est trop vieux, qu’il ne mérite pas de vivre…
Irina la serra contre elle.
— Mon rayon de soleil…
— J’ai déjà fait le virement, dit Anastasia. Allez payer l’opération.
Sa mère acquiesça, le cœur lourd.
Le soir même, elles revinrent récupérer ses derniers effets. Dans la cage d’escalier, Elena traita sa bru de voleuse tandis qu’Irina la regardait sans fléchir.
— Calmez-la, ou j’appelle la police, prévint-elle Vitaly.
Quand le dernier carton quitta l’immeuble, Anastasia se tourna vers son mari.
— Je demande le divorce, annonça-t-elle. C’est vraiment terminé.
Trois ans plus tard, Anastasia ouvrit la porte de son nouvel appartement baigné de soleil printanier.
— Spacieux, commenta son père, Alexander Ivanovich.
— Tu aimes ? sourit-elle.
Depuis l’opération, il avait retrouvé une forme insoupçonnée.
— Parfaitement, ma chérie, approuva-t-il.
Anastasia s’approcha de la fenêtre.
— J’ai enfin mon chez-moi, murmura-t-elle. Et plus personne ne décidera pour moi.
Son père posa une main tendre sur son épaule.
— Je suis désolé pour tout ce que tu as traversé.
— Ne le sois pas, répondit-elle. J’ai appris que je pouvais compter sur moi… et sur vous.