— Aujourd’hui, c’est le septième jour. Je rentrerai tard ce soir, nous avons un projet urgent. J’espère que vous avez déjà préparé vos affaires.
— Pourquoi se précipiter, ma chère ? — sourit doucement Vladislava Vsevolodovna. — Il y a encore du temps.
Denis Vadimovich n’a même pas fait semblant de l’entendre.
— C’est quoi ce bordel ?! — Albina tourna irritée la clé, mais elle refusa obstinément de tourner dans la serrure.
Le long vendredi de travail se termina tard, et elle arriva chez elle vers 23 heures. La lumière vacillante dans le hall rendait les yeux déjà fatigués d’Albina encore plus gonflés. La dernière chose qu’elle voulait était de se retrouver face à une serrure bloquée. Elle tenta une nouvelle fois, d’abord avec précaution, puis avec plus de force. Rien.
En regardant de plus près, elle remarqua que le cylindre de la serrure semblait totalement différent. Ce n’est pas possible !
— Ils ont changé la serrure… — murmura-t-elle, réalisant soudainement l’évidence.
Albina passa ses doigts sur la surface métallique. C’est neuf ! C’est complètement différent, plus lisse. Comment n’y avait-elle pas prêté attention plus tôt ?
Elle sonna à la porte. Un long coup de sonnette, puis un deuxième, un troisième. Elle entendit des bruits à l’intérieur — des pas étouffés, le parquet qui craquait dans le salon. Ce n’était ni le chat, ni les appareils électroménagers. Quelqu’un était dans l’appartement.
— Denis Vadimovich ! Vladislava Vsevolodovna ! C’est moi, ouvrez ! — La voix d’Albina résonnait dans l’escalier.
Silence. Albina frappa du poing contre la porte.
— Je vous entends là-dedans ! Ouvrez immédiatement !
Les appels à ses ex-parents restèrent également sans réponse. Une vague de colère, mêlée de fatigue et d’impuissance, monta dans sa gorge. Que faire ? Où aller à cette heure ?
Les options étaient limitées. Vu l’heure, la distance et son état émotionnel, il n’y avait qu’une seule solution.
Vingt minutes plus tard, Albina se tenait sur le pas de la porte de son amie Elizabeth. Même à cette heure tardive, son amie était prête à la recevoir, bien qu’elle l’accueillit dans une robe de chambre jetée hâtivement sur son pyjama.
— Mon Dieu, Alya, il est presque minuit ! Que s’est-il passé ?
— Ils ont changé les serrures, Liza… Tu te rends compte ? Les serrures de mon propre appartement !
Elizabeth la serra en silence et la conduisit à la cuisine. Une tasse de thé chaud calma un peu les nerfs d’Albina, et elle put enfin tout raconter.
Il y a une semaine, Denis Vadimovich, le père de son ex-mari, l’avait appelée. Sa voix semblait inhabituellement perdue, demandant : « On a un problème, Albinochka, le tuyau a éclaté. Le premier étage est inondé ! Les réparations vont prendre au moins une semaine… Aide-nous, on n’a nulle part où aller. On peut pas aller dans l’appartement d’Igor, c’est déjà trop petit avec sa fiancée et son fils. »
— Je leur ai bien dit — sept jours, Liza, — Albina serrait sa tasse entre ses doigts froids. — Peu importe ce qui s’est passé entre moi et Ignat, je ne pouvais pas les laisser sans toit.
Les premiers jours passèrent dans une cohabitation tendue. Denis Vadimovich se promenait constamment dans l’appartement, scrutant tout autour de lui, ajoutant invariablement : « Toi et Igor avez fait une belle rénovation avant le divorce, non ? Et notre argent a bien contribué à cela, n’est-ce pas ? » Vladislava Vsevolodovna fronçait les sourcils à chaque détail de la décoration : « Dans notre famille, on ne fait pas ça… Nous, on a toujours… »
À la fin de la semaine, avant de partir au travail, Albina leur rappela l’accord.
— Aujourd’hui c’est le septième jour. Je serai de retour tard ce soir, nous avons un projet urgent. J’espère que vous avez préparé vos affaires.
— Oh, ma chère, pourquoi se presser ? — sourit gentiment Vladislava Vsevolodovna. — Il reste du temps.
Denis Vadimovich n’a même pas fait semblant de l’entendre.
La journée de travail sembla interminable. Albina n’arrivait pas à se débarrasser de ce malaise étrange causé par leurs réponses évasives. Mais auraient-ils osé changer les serrures dans un appartement qui ne leur appartenait pas ? Elle n’aurait jamais imaginé ça.
— Oh, Liza, je ne sais plus quoi faire… — Albina s’affaissa dans une chaise.
— L’appartement est à toi, c’est facile à prouver. Demain matin, on appellera la société de gestion, ils pourront défendre tes intérêts, — dit Elizabeth, décidée. — Ensuite, on appellera un serrurier et on ouvrira la serrure. Ils n’ont pas le droit de t’empêcher d’entrer chez toi !
La nuit passa dans un sommeil agité. Albina avait l’impression de tomber sans cesse dans un tourbillon, se réveillant brusquement, le cœur battant. Au matin, elle avait complètement abandonné l’idée de dormir et se traîna dans la cuisine pour un peu de thé. Pour se calmer, elle se remit mentalement son plan d’action en tête.
À huit heures, Albina appela déjà la société de gestion.
— Anatoly Petrovich sera là dans une heure, — lui dit-on. — Il viendra à l’adresse indiquée.
L’appel suivant fut pour le serrurier Mikhalych, qui avait déjà aidé à l’installation de la serrure. La voix au téléphone grogna quelque chose d’incompréhensible mais accepta de venir.
À 9h45, les trois arrivèrent devant l’entrée. Anatoly Petrovich, un homme bien bâti d’une quarantaine d’années, dans un costume strict, avait un air particulièrement sérieux pour un samedi matin. Mikhalych, voûté avec un sac à outils jeté sur son épaule, lança un regard désapprobateur à l’énorme SUV garé près de l’immeuble.
— C’est leur voiture ? — demanda-t-il, en la montrant du doigt. — Des parents fortunés.
Arrivés à l’étage, Albina sonna une nouvelle fois. Pas de réponse.
— L’appartement est bien enregistré au nom d’Albina Dmitrievna, — confirma Anatoly Petrovich après avoir vérifié sa tablette. — On peut déposer immédiatement une plainte pour entrée illégale.
Mikhalych siffla en admirant la nouvelle serrure.
— Ils n’ont pas lésiné. Moderne, avec protection anti-effraction… Quelle ironie, hein ? — il sourit à sa propre blague et se mit au travail.
La lutte avec la serrure dura environ quinze minutes. Albina se tenait près de lui, jouant nerveusement avec la lanière de son sac. À l’intérieur, c’était le silence total — aucun bruit, aucune agitation.
— Ça y est ! — Mikhalych grogna de satisfaction quand le mécanisme céda enfin. — Entre, propriétaire.
Albina ouvrit la porte d’un coup sec. Il n’y avait personne dans le hall. Elle avança et s’arrêta net, stupéfaite : dans le salon, tenant un journal, était assis Denis Vadimovich. À côté de lui, avec une posture impeccable, se trouvait Vladislava Vsevolodovna. Ils levèrent simultanément les yeux, leurs expressions passant de la surprise à l’indignation.
— Qu’est-ce que vous croyez faire ? — s’écria Vladislava Vsevolodovna en se levant. — Briser des serrures ! Forcer l’entrée !
— Et vous, qu’est-ce que vous croyez faire ?! — Albina s’étrangla d’indignation. — Qui vous a donné le droit de changer les serrures de mon appartement ?!
— Ma chère, — commença Vladislava Vsevolodovna avec ce ton qui faisait toujours frissonner Albina. — Denis et moi avons réfléchi et décidé que… Eh bien, puisque tu vis ici seule, et qu’on a investi tant d’argent dans cet appartement…
— Quels investissements ?!
— Eh bien, — Denis Vadimovich s’approcha, essayant clairement de paraître raisonnable. — Quand toi et Ignat étiez mariés, nous vous avons donné une somme importante pour les rénovations, ce qui a grandement augmenté la valeur de l’appartement.
— C’était un investissement familial, — ajouta Vladislava Vsevolodovna. — Nous avons même des reçus…
Albina les fixa, passant son regard de l’un à l’autre, complètement perdue.
— Quels reçus ? Quels investissements ?! — elle sentit sa colère monter. — Ça fait un an que je suis divorcée de votre fils ! UN AN !
— Mais l’appartement est à nous… enfin, en partie, — Denis Vadimovich sembla de plus en plus mal à l’aise sous le regard intense d’Anatoly Petrovich, qui les observait silencieusement depuis le couloir.
— L’appartement est à moi, point final ! — Albina sentit la chaleur envahir ses joues. — Je l’ai hérité de ma grand-mère avant même de rencontrer Ignat. Vous le savez très bien !
— Mais notre contribution… — tenta d’argumenter Denis Vadimovich.
— L’argent que vous avez donné a suffi pour rénover la salle de bain ! — Albina n’arrivait plus à se retenir, laissant exploser toute sa frustration. — Quatre-vingt mille ! C’est toute votre contribution ! Et vous essayez maintenant de la présenter comme… comme…
Elle balaya le salon du regard — des objets qui ne lui appartenaient pas, des meubles déplacés, des signes évidents que ses ex-beaux-parents espéraient s’installer à long terme. Sur la table, une photo de Vladislava Vsevolodovna et Denis Vadimovich — la même que celle qui était accrochée dans leur salon. Des documents sur le canapé — elle aperçut brièvement le mot « contrat » et son propre nom.
— Nous voulions juste t’aider, — dit Vladislava Vsevolodovna, levant les mains dans un geste faussement innocent. — Tu es si jeune, seule… Et de nos jours, il y a tant d’escrocs, d’arnaqueurs…
— Oui, oui, — ajouta Denis Vadimovich. — On pensait à ta sécurité. Le quartier n’est pas sûr. On ne sait jamais qui pourrait…
Albina l’interrompit :
— Je vous ai laissés rester une semaine, et vous avez transformé cela en… — Albina s’étouffa dans son indignation, incapable de trouver les mots pour décrire la situation.
Ses doigts se refermèrent en poings, les ongles enfoncés dans ses paumes. Tout en elle bouillait. Combien de temps cela allait-il lui prendre pour effacer les traces de leur présence ? Pour redonner à l’appartement son aspect d’antan, son confort, son âme ?
Le lourd silence fut brisé par Anatoly Petrovich, qui se racla la gorge discrètement.
— Si vous permettez, — dit-il en s’avançant. — Selon les documents, l’appartement appartient à Mademoiselle Sokolova. Les accords verbaux ne constituent pas des droits de propriété, à moins qu’il n’y ait un contrat de donation officiel. L’argent investi doit être prouvé, ce qui peut se faire devant le tribunal. Cela aurait dû être réglé plus tôt, mais vous pouvez essayer maintenant. Cependant, vous devrez quitter l’appartement.
Denis Vadimovich grimaça de frustration, et Vladislava Vsevolodovna croisa les bras sur sa poitrine.
— Donc, — continua Anatoly Petrovich, — si vous êtes ici contre la volonté du propriétaire, cela pourrait être considéré comme une entrée illégale. Et remplacer les serrures sans autorisation…
— Ne nous donnez pas de leçons ! — s’emporta Vladislava Vsevolodovna. — Nous comprenons très bien. Prépare-toi, Denis.
L’heure suivante se déroula dans un silence tendu. Les ex-beaux-parents d’Albina firent leurs bagages, essayant de préserver un semblant de dignité. Albina se tenait silencieuse près de la fenêtre, ne souhaitant pas les aider, mais ne pouvant les laisser sans surveillance.
— Ignat saura comment vous nous avez traités, — dit Vladislava Vsevolodovna en enfilant ses gants.
— Qu’il le sache, — répondit calmement Albina. — Je m’en fiche. Nous sommes divorcés. Il a une autre femme.
Lorsque la porte se ferma derrière eux, Albina s’affaissa lentement dans le fauteuil. L’appartement semblait étrangement vide et silencieux. Mikhalych était déjà en train d’installer la nouvelle serrure.
— Ça va ? — demanda Anatoly Petrovich en se préparant à partir. — Si tu as besoin de quoi que ce soit, appelle-moi, j’ai laissé mon numéro.
Albina acquiesça, incapable de dire un mot de remerciement. Toutes ses émotions s’étaient évaporées, ne laissant derrière elles qu’un vide et une étrange sensation de soulagement.
Le soir, Elizabeth appela, inquiète de savoir comment les choses s’étaient passées. Après avoir entendu l’histoire, elle proposa de venir, mais Albina refusa.
— J’ai besoin d’être seule. Dans mon appartement. Avec la nouvelle serrure sur la porte.
Deux jours plus tard, alors que la vie recommençait à reprendre son cours, un appel inattendu arriva. L’écran affichait le nom qu’elle avait essayé de ne pas penser pendant presque un an : « Ignat. »
— Albina, c’est moi… — sa voix semblait incertaine. — Mes parents m’ont tout raconté.
— Vraiment ? — elle essaya de parler calmement. — Et comment ont-ils présenté l’histoire ?
— Ils étaient contrariés au début. Ils ont dit que tu les avais jetés. Mais ensuite, mon père a glissé quelque chose sur les serrures… — Ignat soupira lourdement. — Je me suis rendu compte qu’ils… sont allés trop loin. Désolé, je ne savais pas ce qu’ils avaient prévu.
— Je sais, — répondit Albina sans s’y attendre. — Tu n’aurais pas participé à un truc pareil.
Un silence pesant s’installa, rempli de mots non dits. Il y a un an, ils s’étaient séparés sans cris ni scènes. Il y avait juste eu quelque chose qui s’était brisé, et tous deux avaient compris qu’ils ne pouvaient plus continuer ensemble.
— Alors… comment vas-tu ? — demanda Ignat.
— Bien, — répondit-elle, réalisant que pour la première fois depuis longtemps, cela était vraiment vrai. — Très bien. Et toi ?
— Pas mal. Je vais me marier bientôt, peut-être déménager dans un nouvel appartement.
Un autre silence. Autrefois, ils pouvaient parler pendant des heures, mais maintenant, ils ne trouvaient plus les mots.
— Eh bien, je suis contente que tout aille bien pour toi, — finit par dire Ignat. — Et encore, désolé pour mes parents. Ça ne se reproduira plus.
— Je sais, — sourit Albina. — Ils ont mis une très bonne serrure neuve. Et je ne les laisserai plus jamais entrer chez moi.
Ignat rit doucement, et il n’y avait aucune amertume dans ce rire — seulement de la compréhension et quelque chose qui ressemblait à un adieu.
En raccrochant, Albina se dirigea vers la fenêtre. Le ciel printanier s’était obscurci dehors, les lumières s’allumaient dans les appartements voisins. Une étrange sensation de légèreté l’envahit — comme si un poids invisible avait été retiré de ses épaules.
Une semaine plus tard, Elizabeth vint lui rendre visite, voulant s’assurer que son amie allait bien. Elles s’assirent dans la cuisine, buvant du thé et faisant des projets.
— Tu ne trouves pas qu’il est temps de changer ce papier peint ? — demanda Elizabeth en regardant le mur. — Il est là depuis l’époque de ta grand-mère.
Albina passa sa main sur les fleurs fanées peintes sur les murs. Combien d’histoires ces papiers peints avaient-ils gardées en mémoire ? Les fêtes de sa grand-mère, son propre enfance, les premières années de sa vie indépendante, le bonheur familial avec Ignat, puis — le divorce tranquille et la solitude nouvelle.
— Tu sais, je n’ai jamais osé les changer, — dit Albina pensivement. — J’avais toujours l’impression que quelque chose d’important disparaîtrait avec eux… Peut-être la mémoire ? Comment peut-on vivre toute sa vie dans le décor de quelqu’un d’autre ?
— Exactement ! — répondit Elizabeth. — Voyons ce qu’on peut faire, — dit-elle en sortant son ordinateur portable.
Bientôt, elles parcouraient les catalogues de matériaux de finition.
— Que penses-tu de ceux-ci ? Bleu clair, texturé.
Albina regarda les catalogues et réalisa que peut-être ce dont elle avait vraiment besoin était une transformation totale — une rénovation, pour rendre à cette maison sa véritable appartenance. Effacer même les souvenirs de l’intrusion de ses anciens beaux-parents.