« Monsieur… il y a quelque chose d’étrange dans votre part de gâteau », murmura la petite fille des rues en levant vers le millionnaire un regard inquiet.
La ville s’était drapée d’automne comme d’un manteau lumineux. Une clarté miel glissait entre les gratte-ciel de New York, accrochant les vitres et les feuilles roussies comme si quelqu’un avait décidé, ce jour-là, de tout rendre plus beau. Edward Miller, quarante-deux ans, faisait partie de ces hommes dont on prononce le nom à voix basse. … Read more